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路的尽头是一栋两层高的石屋，孤零零立在一片荒草中。屋子没有灯光，窗户黑洞洞的，像睁着又盲了的眼睛。 兰波把车停在屋前空地上，关掉引擎。 雨又开始下了，细密的雨点打在挡风玻璃上，发出细碎的声响。 “到了？”莱恩问。 “嗯。”兰波从背包里拿出手电筒，“在车上等我，我进去看看。” “我也去。”莱恩说。 兰波看了他一眼，犹豫了几秒，最后还是点点头：“跟紧我。” 石屋的门没锁，一推就开了。门轴发出刺耳的吱呀声，在寂静的夜里格外清晰。 手电筒的光束切开黑暗，照亮布满灰尘的玄关。地上散落着几张旧报纸，墙角堆着几个空画框，空气里有股霉味和松节油混合的气味。 兰波牵着莱恩走进屋子。客厅很大，但几乎被画架和画布占满了。那些画布大多蒙着白布，像一群沉默的幽灵立在黑暗里。 手电筒的光扫过墙壁，兰波看见墙上钉着几幅完成的作品——都是风景画，色调阴沉，笔触狂乱。 苏格兰的荒野、暴雨中的海岸、扭曲的枯树……每一幅都透出一种压抑的疯狂。 “阿尔蒂尔。”莱恩突然拉了拉他的手。 兰波低头：“怎么了？” 莱恩伸手指向客厅深处。手电筒的光移过去，照出一幅没有蒙布的画。 那幅画很大，几乎占据了一整面墙。 画上是一个十五六岁的少年。 金色头发，蓝色眼睛，穿着欧洲异能局专属于法兰西的深蓝色制服。少年站得笔直，背景是欧洲异能局那座标志性的白色主楼。 他的表情很冷，嘴唇抿得很紧，蓝色眼睛里没有任何温度。 但是在那冷硬的表情之下，对方脸上又透出一种细微的、近乎破碎的悲伤。 那种悲伤不是浮在表面的，而是浸在眼神深处的，像被冰封在湖底的东西。 画的右下角有一行小字： 莱恩·阿什当，重力操控，无解级。 兰波的手电筒光束在那行字上停留了几秒。 这不是王尔德画的——至少不完全是。 王尔德三年前就被监管了，上个月才逃离，不可能在这里画新画，但这幅画的颜料看起来很新，笔触也确实是王尔德的风格。 除非……画自己变了。 就在兰波思考的间隙，莱恩向前走了一步。 他的眼睛紧紧盯着画里的少年，蓝色瞳孔在昏暗的光线下微微放大。他走得很慢，一步一步，像被什么无形的东西牵引着。 “莱恩？”兰波叫他。 莱恩没听见。他走到画前，仰起头，手电筒的光从下方照上来。 画里的少年眨了眨眼。 兰波的后背瞬间绷紧，他握紧手电筒，光束因为手的微颤而晃动。 不是错觉！ 画里的少年真的眨了眨眼，然后，他的目光从画外移开，缓缓转向了站在画前的莱恩。 两个莱恩对视着。 一个在画布上，十五六岁，穿着制服，表情冰冷。 一个在画布前，四岁，戴着过大的礼帽，眼神清澈。 时间凝固了几秒。 然后画里的少年开口了。 声音不是从画布上传来的，是直接响在房间里的，很轻，很平静，带着点不属于这个年龄的疲惫：“你来了。” 莱恩仰头看着他，没说话。 画里的少年等了等，见莱恩不回答，又开口：“你不记得我了。” 这不是问句。 莱恩摇摇头，声音很小：“不记得。” “我猜也是。”画里的少年说，“如果你记得，就不会是现在这个样子。” 他的手抬起来，轻轻碰了碰画布的表面。那个动作很自然，就像真的在触摸玻璃或者水面。画布微微凹陷，泛起一圈细微的涟漪。 “这是哪里？”莱恩问。 “一幅画。”画里的少年说，“王尔德的画。但他画我的时候，我不是现在这个样子——他画的是别的东西，一片海，或者一片云……抱歉，我不记得了。但画完之后，画就自己变了。它吸收来看它的人的记忆，然后变成他们心里最想看到的东西，或者……最怕看到的东西。” 他的目光移向兰波，停留了一秒，又回到莱恩身上。 “你来看我，所以画变成了我。”他说，“或许是因为你想知道我是谁。” “你是谁？”莱恩问。 画里的少年沉默了几秒。 “我是你。”他说，“另一个你。在另一个时间，另一个地方，穿着这身衣服，站在这栋楼前的你。” “那是……什么时候？” “我不记得了。”画里的少年说，“我只是一幅画。” 他伸出手，手掌贴在画布上。画布再次泛起涟漪，这次更明显，像水面被石子打破平静。 “我一直在这里。”他说，“看着每一个来看画的人。钟塔侍从的人来过，公社的人来过，还有一些……不认识的人。他们站在画前，看着我，想着自己的事。画就把他们的记忆吸收一点，变成新的画面。有时候我会看到海，有时候看到森林，有时候看到不认识的人脸。” 他的声音很平静，但兰波听出了一丝别的东西——一种深埋在平静下的、几乎察觉不到的厌倦。 “那你……”莱恩开口，又停住，好像不知道该怎么问。 “你想问，我是不是真的？”画里的少年笑了笑。那个笑容很淡，几乎没有牵动嘴角，但眼睛里的冰冷融化了一点点。 “我是真的。”他说，“至少，我真的是一幅画。我的记忆，我的感觉，我站在相机前时手腕上金属环勒出的红痕——都是真的。画把它们都困住了，困在这块布上，困在这些颜料里。” 他顿了顿，看向莱恩：“但你不一样。你站在外面，你是自由的。” 莱恩低下头，看着自己的手，他把礼帽拿了下来。过了很久，他才小声说：“我不自由。” “为什么？” “因为……”莱恩的声音越来越小，“我不知道该去哪里。” 画里的少年没有说话。他看着莱恩，蓝色眼睛里有什么东西闪了一下，很快又消失了。 窗外雨声变大了，噼里啪啦敲打着玻璃。 “带我离开吧。”画里的少年突然说，声音比刚才轻了很多，“Douze。” 莱恩猛地抬头。 那个名字——Douze。 他听过那个名字，在梦里，在那个呼唤他的声音里。 那是另一个世界的他的名字，黑之十二号的名字。 “你叫我什么？”莱恩问。 “Douze。”画里的少年重复了一遍，“那是你的名字，不是吗？在实验室里，他们给你的编号——黑之十二号。” 莱恩的手指微微收紧，礼帽的帽檐被他捏得变了形。 “我不记得。”他说。 “我知道。”画里的少年说，“但我知道。我记得实验室的白墙，记得地板冰凉的温度，记得他们叫我十二号时的语气。我记得……很多你不记得的事。” 他的手从画布上放下来，垂在身侧。 “所以带我离开吧。”他说，“我不想再待在这里了。三年了，我看着人来人往，听着他们的心事，困在这幅画里——我累了。” 莱恩转头看向兰波，像在征求同意。 兰波走上前，蹲在莱恩身边，平视着画里的少年：“怎么带你离开？” “把画带走。”少年说，“或者……把画烧掉。但我建议带走，因为画里不止有我。王尔德在这幅画里藏了东西——关于那个叫魏尔伦的黑之十二号。” 兰波的心脏跳快了一拍：“什么东西？” “我不知道具体内容。”少年说，“但我感觉到画在吸收记忆的时候，也吸收了一些别的东西——信息，坐标，密码。那些东西或许和魏尔伦有关。王尔德画这幅画的时候，魏尔伦来找过他，他们在画室里谈了很久。谈话的内容……有一部分渗进了画里。” 他看向莱恩：“如果你想找到魏尔伦，就需要这幅画。” 兰波站起身，走到画前。他伸手碰了碰画框——木质的，很厚重，边缘有精细的雕刻。 画框和墙壁之间用很结实的钉子固定着，要取下来不容易。 “你能自己出来吗？”兰波问画里的少年。 少年摇摇头：“我是画的一部分。画在哪里，我就在哪里。但如果你们带走画，我至少能离开这个房间——去别的地方看看。” 他的语气里带着一种近乎天真的期待，和他冰冷的外表形成了奇怪的对比。 兰波从小背包里拿出一个便携工具包，开始拆画框的固定钉。钉子钉得很深，他花了点时间才把它们一个个撬松。 莱恩一直站在画前，仰头看着画里的少年。 “你恨我吗？”莱恩突然问。 画里的少年愣了一下：“为什么这么问？” “因为我在外面。”莱恩说，“你在里面。” 少年沉默了几秒，然后笑了。这次的笑容真实了一些，嘴角真的翘起来了。 “不恨。”他说，“你是我，我是你。我恨你，就是恨我自己。而且……至少你在外面，至少有一个我是自由的。” 他的目光变得有些遥远，像在看着很远的地方。 “你知道吗，有时候来看画的人，心里会想着很美好的事——阳光，草地，笑声。画就会变成那些画面。那时候我会暂时忘记自己是谁，以为自己真的在阳光下，在草地上。虽然只有一瞬间，但……挺好的。” 最后一颗钉子松开了。 兰波小心地把画从墙上取下来。画很重，他不得不双手托着。画框离开墙壁的瞬间，画布上的画面突然模糊了一下——少年的身影变得透明，像要消失，但很快又稳定下来。 “谢谢。”画里的少年说，声音比刚才更轻了，像从很远的地方传来。 兰波把画靠墙放好，转头看向莱恩：“我们得把它包起来，才能带上车。” 他从背包里拿出一卷泡沫纸和胶带，开始仔细地包裹画框。泡沫纸摩擦发出沙沙的声响。 莱恩走到画前，看着画里的少年，少年也看着他。 “我们以后还能说话吗？”莱恩问。 “只要画还在，就能。”少年说，“但我的能量会越来越弱。画里的异能……会慢慢消散。可能几个月，可能一年，我就会真的变成一幅普通的画——颜料，画布，没有声音，没有记忆。”
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