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“你不是说你什么都知道么？” “画没有说真话的义务。”画少年移开视线, 看向客厅另一边的楼梯, “他在楼上睡着了，你该去睡觉, 而不是在这里审问我。” 兰波没动：“莱恩的身体很糟糕，你应该清楚。” 画少年沉默了一会儿, 他的睫毛在画布上投出细小的阴影, 像蝴蝶翅膀的纹路。 “所以，”兰波继续问, “另一个世界的我做了什么, 令你如此厌烦我。” “阿尔蒂尔, ”画少年转回视线，那双蓝眼睛在昏暗光线下像冰，“我讨厌整个世界，讨厌巴黎公社，讨厌欧洲异能局……还有你。” “嗯。” “我不叫莱恩, 我不叫莱恩·阿什当，那只是一个假名字假身份罢了。” “Douze？” 画少年的嘴唇动了动：“……我宁愿叫Douze。” 兰波等着他说下去，但画少年不说话了，他只是静静地看着兰波，眼神里有一种疲惫的冷漠，像看一个陌生人。 “你知道的只有这些？”兰波问。 “我知道的也不多，画的记忆很模糊、很碎片。”画少年说，“但我清楚一件事——我不愿意成为魏尔伦。” 兰波揉了揉眉心。这个回答没什么用，却又好像说明了很多。 平行世界的莱恩没有交换姓名，是因为他拒绝了成为“魏尔伦”的可能。那另一个世界的【兰波】呢？他做了什么，让莱恩宁可选择死亡？ “所有的兰波都一样，”画少年突然开口，声音轻得像叹息，“固执，自以为是，总觉得自己是对的。” 兰波抬起眼。 画少年与他对视：“你的礼帽送出去了吗？” 兰波的手指僵了一下，他盯着画布，试图从那双蓝色眼睛里读出什么，但画少年的表情平静得可怕。 画里的少年歪了歪头，表情天真得像在问天气，但眼睛里全是某种兰波读不懂的东西—— 也许是讽刺，也许是怜悯，也许只是单纯的恶意—— “我说过了，画没有说真话的义务，兰波。”少年说，“而且，说真话有什么意义呢？我早已死去，而莱恩……正在死亡的路上。你们都在追逐不存在的东西，却忽略了真正在消逝的东西。” 他的身影开始变淡，颜料从边缘开始融化、模糊，像被水浸湿的画。 “等一下——”兰波伸手想去碰画布，但手停在半空。 “别碰我。”少年的声音变得遥远，“我累了。让我安静会儿。” 画布彻底变成了一片模糊的色块，少年的身影消失了。 画面恢复成了王尔德口中那最初的样子——白色主楼前空荡荡的广场，没有人，没有声音，只有建筑和天空。 兰波盯着空白的画面，然后他慢慢地合上盖子，走回沙发坐下。 客厅里又只剩下时钟的声音。 画说的是假话，王尔德说的是假话，所有人都在说真假参半的话，像一团乱线。 兰波试着理清线头——莱恩不是活体人类，画是莱恩某个时间点的切片，画在吸收王尔德的生命力，魏尔伦马上就会到。 而自己呢？自己做了什么？ 而所有的兰波都一样，固执，自以为是。 是吗？也许是的。 他想不起八年前，在横滨，魏尔伦把枪口对准他时，那双蓝色眼睛里到底装着什么东西了。 是愤怒、仇恨，又或是失望…… 兰波宁愿是那些痛，而不是……平静，像终于做出决定的平静。 当时他在想什么？兰波努力回忆。 重力打在身上很冷，胸口很痛，但比痛更强烈的是困惑—— 为什么？保尔为什么要这么做？他们不是搭档吗？不是一起生活了那么多年吗？ 然后他想的是：保尔太冲动了。 任务怎么办？怎么向公社交代？等保尔冷静下来，要带他回巴黎，要好好和他谈谈，要让他明白这样是不对的—— 是的……他当时想的是这些。 想任务，想责任，想怎么“纠正”魏尔伦。 他没有想魏尔伦为什么开枪，没有想魏尔伦心里积压了什么，没有想也许魏尔伦已经忍了很久，忍到再也忍不下去。 他只想着自己是对的，魏尔伦是错的。 ——他真的很自以为是。 兰波靠在沙发背上，盯着天花板。 那里有一道细微的裂缝，从墙角延伸到中央，像地图上的一条河。 礼帽还放在亚空间里，礼帽是黑色毛呢材质，内胆上刻着那行字母。 他定制它的时候，想的是什么？ ——“从今往后，你是自由的”。 可自由是什么？是把人塑造成自己理想中的模样，然后说“你现在自由了”吗？ 兰波觉得头有点疼，不是生理上的疼，更像有什么东西在脑子里绷紧了，随时会断。 他该想想怎么和保尔道歉了。 可怎么道歉？说“对不起，八年前我没理解你”？说“对不起，我现在懂了”？保尔会信吗？那个讨厌人类、讨厌到骨子里的暗杀王，会接受这种迟来的理解吗？ 更何况，自己真的懂了吗？ 兰波想到莱恩。孩子今天睡得很沉，呼吸平稳，脸色比前几天好一些。但他依然在沉睡，依然在遗忘，依然在慢慢变成某种……不属于这个世界的东西。 如果保尔明天来了，看见这样的莱恩，他会怎么想？ 他会觉得是自己的错吗？也许吧。 窗外天色开始泛白，凌晨四点半，都柏林的夜晚即将结束。 兰波起身去厨房，烧了壶水，泡了杯茶。茶叶在热水里舒展，颜色慢慢变深。他端着杯子回到客厅，坐在窗边的椅子上，看着外面的街道。 路灯还亮着，在晨雾中晕开一团团昏黄的光。偶尔有车经过，轮胎压过湿漉漉的路面，发出细碎的声响。 六点钟，楼上传来动静。 兰波放下茶杯上楼。莱恩大概是一觉睡饱和了，现在正坐在床上，眼睛半睁，头发乱糟糟地翘着。 “阿尔蒂尔……” “醒了？”兰波走到床边，摸了摸他的额头，“感觉怎么样？” “困。”莱恩打了个哈欠，“但睡不着了。” “那起来吧，我去做早餐。” 莱恩慢吞吞地爬下床，跟着兰波下楼。他穿着睡衣，光脚踩在地板上，脚趾蜷了蜷。 “穿拖鞋。”兰波说。 莱恩哦了一声，又回到房间找拖鞋穿上，然后他才走到沙发边坐下，抱着膝盖，看着窗外的晨光。 兰波去厨房煎了蛋，烤了面包，热了牛奶。他把食物端到客厅的矮桌上，莱恩凑过来，小口喝着牛奶。 “今天不出门吗？”莱恩问。 “不出。”兰波说，“在家休息。” 莱恩点点头，似乎对这个安排很满意。他拿起烤面包，一点点撕着吃，眼睛还是看着窗外。 “天气好像好一点了。”他说。 确实，今天的云层薄了些，天空露出浅浅的灰色，不像前几天那么阴沉。 远处教堂的尖顶在晨光中显露出清晰的轮廓。 兰波陪莱恩吃完早餐，收拾了餐具。莱恩窝在沙发里，拿起一本之前买的图画书翻看。 书里是爱尔兰的风景照片，绿油油的草地，蓝色的海，白色的悬崖。 “真漂亮。”莱恩小声说。 “以后带你去看看。”兰波说。 “好。” 上午平静地过去，兰波看了会书，莱恩看了会书，又发了会呆。 中午兰波做了简单的意面，莱恩吃了半盘，然后说饱了。 “再吃点蔬菜。”兰波说。 莱恩皱着脸，但还是把盘子里的西兰花吃掉了。 午后莱恩又困了。兰波带他上楼睡午觉，莱恩几乎一沾枕头就睡着了。兰波给他盖好被子，下楼回到客厅。 铅盒还靠在墙边。 兰波没去动它，他坐在窗边，继续等。 时间一点点流逝，下午两点，三点，四点…… 天空又暗了下来，云层重新聚集，像要下雨。街道上的行人多了些，放学回家的孩子，下班的大人，遛狗的老人。 五点钟，莱恩醒了，他下楼时揉着眼睛，头发睡得翘起一撮。 “睡得好吗？”兰波问。 “嗯。”莱恩走到沙发边坐下，“做了个梦。” “什么梦？” “不记得了。”莱恩说，“只记得……很吵。” 兰波没追问，他热了杯牛奶递给莱恩，孩子小口喝着，眼睛盯着电视，电视没开，屏幕黑着，倒映出客厅的样子。 六点钟，兰波开始做晚餐，简单的炖菜，土豆胡萝卜和牛肉，香味慢慢弥漫整个屋子。 莱恩被香味吸引，跑到厨房门口站着看。 “饿了吗？”兰波问。 “有点。” “再等十分钟。” 炖菜好了，兰波盛了两碗，和莱恩在客厅吃，莱恩吃得很慢，但比中午吃得多些。 吃完后他帮忙把碗端到厨房，虽然只是端着走几步路，但是是一个很好的开始。 七点，天完全黑了。 窗外开始下雨。细密的雨丝在路灯的光线中飘落，像银色的线。街道湿漉漉的，反射着灯光，像铺了一层碎玻璃。 莱恩坐在沙发上看书，兰波坐在对面看报纸。 八点、九点。 雨越下越大，敲打着窗户，发出嗒嗒的声响，风也大了，吹得窗框轻微震动。 莱恩放下书，打了个哈欠。 “困了？”兰波问。 “嗯。” “那去睡吧。” 莱恩站起来，走到楼梯口，又回头看了一眼兰波。 “阿尔蒂尔不睡吗？” “一会儿就睡。” 莱恩点点头，上楼去了。 兰波坐在客厅里，听着雨声。 雨下得很急，像有人在用力敲打屋顶，远处传来雷声，闷闷的，像巨人在地平线上走动。 十点、十一点。 兰波没开大灯，只留了一盏落地灯。 暖黄的光晕在沙发周围画出一个圈，圈外是昏暗的客厅，墙角隐在阴影里。 铅盒在阴影中安静地待着。 兰波看着它，不由得又想起画少年说的话。 ——我早已死去，而莱恩正在死亡的路上。 如果画是莱恩的切片，那画里的死亡，会不会映射到莱恩身上？
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