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沈清弦默了一瞬。她看到沈清弦的睫毛颤了颤，看到她的嘴唇微微翕动又抿紧。最后还是开口。 “是。”沈清弦说，一个字，很轻，但很重。白鸠麟感觉到掌心下的心跳又快了。 “但我没想到这具身体能让你复活。”沈清弦的目光落在窗外，落在那些粉白的六初花上，落在更远的地方，落在某个白鸠麟看不到的、百年前的某个时刻。“当年若离看过了，你一丝灵体都没有了。你死前是鸠雀形态，灵体消散得比人形更快，等若离赶到的时候，你已经……”沈清弦顿了顿，那个“死”字没有说出口，但白鸠麟知道她想说的是什么。“我又……实在想念。” 沈清弦的声音在这里出现了一个极其细微的裂痕，像冰面上一条看不见的缝，不仔细听根本察觉不到。她没有看白鸠麟，目光固执地落在窗外，落在那些花上，落在那些不会回看她的东西上。 “就剥了一根肋骨，做了一副你的身体。” 白鸠麟唔了一声。她终于明白了。自己的本体骸骨在秘境洞穴里摆着，那具莹白的、蜷缩着的、桃花瓣落满了眼眶的骨架，是她真正的、原装的、鸠雀形态的身体。 而她现在这具能走能跳能吃能睡的身体，是沈清弦用自己的肋骨做成。它是沈清弦从自己身上取下一根骨头，一点一点打磨、雕琢、塑形，最后做成的。它身上有沈清弦的骨血，有沈清弦的体温，有沈清弦百年孤独的日日夜夜。 “痛吗？”白鸠麟问。 她问的不是“剥肋骨痛吗”，虽然她也在乎那个答案，但她此刻问的是一个更大的问题，一个包括了“痛吗”和“有多痛”的问题。沈清弦终于把目光从窗外收回来，落在白鸠麟脸上。那双清冷的眼睛里，冰层在一点一点地融化，露出底下深不见底的、翻涌了一百年仍未平息的东西。 “不痛。”沈清弦说。 白鸠麟看着她，没有说话。她不知道沈清弦有没有说谎——她分辨不出人类说谎时的微表情和肢体语言。但她选择相信沈清弦。 还有一句话沈清弦没有说出口——没有知道你死去的时候痛。那才是真正的痛。剥肋骨算什么，皮肉之痛有尽头，伤口会愈合，骨头会再生，但“你死了”这三个字带来的痛，没有尽头，不会愈合，不会再生。它像一根永远拔不掉的刺，扎在她心脏最深处，每一次心跳都把它往里推一寸，一百年了，那根刺已经扎穿了她的心脏，从另一端冒出头来，可她还在跳，还在痛，还在等一个永远不会回来的人。 但现在那个人回来了。所以痛不痛，已经不重要了。 白鸠麟想了想，又问了一个问题。她不知道自己为什么要在这种时候问这种问题，就像她不知道为什么自己会突然亲沈清弦一样。想到什么就问什么，像一个孩子，天真而残忍。 “那你喜欢鸟形态的我，还是人形态的我？” 沈清弦沉默了片刻，有点无语。 这问题跟问你喜欢白天的我还是晚上的我一样幼稚。 白鸠麟歪着头，等沈清弦的答案，等着面前的人说出那句她期待已久的台词。 沈清弦看着她，看了很久。晨光从窗户照进来，落在白鸠麟的白发上，泛着银色的光泽。她的眼睛是浅色的，透明的，像两颗被水洗过的玻璃珠，干净得不像话。 那双眼睛里没有沈清弦想要的东西——没有爱，没有喜欢，没有任何可以被称为“情感”的东西——但沈清弦还是看着，太透彻了，像一面镜子，让她可以从这里面看到自己的爱。 “都喜欢。”沈清弦终于开口了，声音比平时轻了几分，“但是更喜欢现在的你。” 白鸠麟听了之后，心情果然好了起来。她的嘴角微微翘起。或许她跟那些有心脏的人也没什么区别，被喜欢的时候会开心，被肯定的时候会满足，被选择的时候会觉得“我是特别的”。 她不知道这些算不算“情感”。但她觉得，如果这就是情感的话，那感觉好像还不错。 沈清弦从她手中抽回自己的手，转过身去倒茶，动作行云流水，姿态优雅从容，但白鸠麟注意到她的耳尖还是红的。那抹红色从冥界一直持续到了仙界，像一朵永远不会凋谢的花，开在沈清弦白皙的耳廓上。 白鸠麟看着那抹红，在心里默默地想：我以后要经常亲她。 亲她的时候，她会脸红。脸红的样子很好看。而她喜欢看沈清弦脸红的样子。 这个逻辑很简单，很直接，很白鸠麟。 沈清弦倒了两杯茶，一杯递给她。白鸠麟接过来，喝了一口，是温的，带着竹叶淡淡的清香。她捧着茶杯，坐在竹椅上，看着窗外的六初花，忽然觉得这个世界挺好的。风景好，花好，茶好，沈清弦好。一切都好。 虽然她没有心脏。 但也许，心脏并不是活着的唯一方式。 或许，一颗心脏的重量等同于一根肋骨。 “白鸠麟捧着茶喝了一口。温热的茶汤顺着喉咙滑下去，在她空荡荡的胸腔里打了个转，没有留下任何温度。 窗外的六初花开得正好，粉白的花瓣在晨光中微微颤动，边缘的莹光像细碎的星星落在了花瓣上。竹屋里的气氛安静而温暖，像一条被太阳晒过的棉被，把人裹在里面，舒服得不想动。 白鸠麟就在这种舒服的氛围里，忽然想起了什么。她放下茶杯，转过头看着沈清弦，表情后知后觉的、像突然想起来自己是不是忘了什么。 “哦，对了。若离在哪里？真的没事吗？” 若离:……这么久了终于想起我了吗？ 沈清弦喝茶的动作顿了一下。茶杯的边缘堪堪碰到她的下唇，就那么停在了半空中，沈清弦把茶杯放回桌上，杯底碰到桌面发出细微的声响。显然如果白鸠麟不提她也把若离忘记了。她垂下眼睫，用那种“我在认真思考一个很严肃的问题”的语气开口了。 “应该没事。”沈清弦的声音比平时轻了那么一点点，轻到如果不是白鸠麟正竖着耳朵听，根本不会注意到。“她身上法宝挺多的，她要是想回来很容易。” 白鸠麟想了想。若离是炼虚期的药修，浑身上下不知道藏了多少丹药符咒，储物袋里掏出来的东西能摆满一条街。她当年一个人闯冥界薅心魔草都能全身而退，虽然差点变成牌匾，但最后还是回来了。现在不过是陪阿念玩几天，应该真的没事。 “这样啊。”白鸠麟不再多问，重新端起茶杯，继续喝她的茶。 两个人在竹屋里安静地喝茶，谁都没有再提若离的事。 若离:呵呵，见色忘友的东西！ 而在遥远的冥界，某个堆满了软榻和薄被的房间里，若离打了一个喷嚏。 阿念从她腿上抬起头来——她刚才正枕着若离的大腿打盹，头发散了一肩，像一只摊开的猫——用那种懒洋洋的、带着睡意的声音问了一句：“姐姐，怎么了？是不是有人在骂你？” 若离没有回答。若离低头看了一眼腿上这只得寸进尺的冥界尊主，深吸一口气，然后缓缓吐出来。她没有推开阿念。不是因为不想，而是因为她知道推开了也没用。这小鬼——不，这位冥界尊主——有的是办法重新躺回来。与其跟她斗智斗勇，不如省点力气。 “姐姐，”阿念闭着眼睛，声音软得像冥界里不该存在的棉花糖，“你真好。” 若离没有说话。她把目光从冥界暗紫色的天空收回来，落在远处那片无边的黑暗中。 沈清弦，你给我等着。
第133章 一颗心脏的重量（十三） 白鸠麟又看到了那些记忆。 大概是好不容易结束了冥界之旅，绷了太久的神经终于松懈下来，那些被封印在脑海深处的东西便趁虚而入，像潮水一样漫上来，无声无息地将她淹没。这次的记忆不太连贯，断断续续的，没有重点，像一卷被虫蛀过的旧胶片，这里缺一块，那里花一片，拼不出一个完整的故事。 她在劈柴。斧头很重，她一次只能抡起一点点，劈了半天才劈开一根木头，累得直喘气。自己似乎特别小，可能跟那些柴火堆一样高。 她在缝衣服。针脚歪歪扭扭，像一条喝醉了的蜈蚣。她缝了一会儿，把衣服举起来看了看，不满意，拆了重新缝，缝了又拆，拆了又缝，反反复复折腾了好几次，最后还是放弃了，把那件衣服团成一团塞进了柜子最底层。 她在雪地里走路。雪很深，没过了脚踝，每一步都踩出一个深深的坑。风很大，吹得她睁不开眼睛，她把围巾往上拉了拉，遮住了半张脸，只露出一双被冻得发红的眼睛。 她在哭。蹲在墙角，把脸埋在膝盖里，肩膀一抽一抽的，没有发出任何声音。 每一次的记忆都不是完整的断断续续，有时候时间跨度也不一样，可能上一个场景还是春天，下一个就是冬天。像一卷磁带被人剪掉了一截，跳到了一个完全不同的场景。 她站在一片花田里，手里捧着一大束花，笑得眼睛都弯了。花的颜色很杂，红的黄的紫的白的，什么都有，配在一起俗气得像乡村集市上五毛钱一束的假花，但她笑得很开心，开心到白鸠麟隔着记忆都能感受到那种从心底涌上来的、压都压不住的快乐。 又断了。 记忆还在继续。劈柴的，缝衣服的，在雪地里走路的，蹲在墙角哭的，捧着花笑的，慌张奔跑的——这些画面像走马灯一样在她脑子里转，一个接一个，没有逻辑，没有顺序，没有起承转合，就是一些很繁琐的、看起来毫无意义的小事。而且看环境，不在仙界。仙界没有雪。仙界四季如春，六初花常年不败，不会有那种冷到骨头缝里的冬天，不会有没过了脚踝的积雪，不会有被冻得发红的眼睛和鼻子。这些记忆发生在一个有四季分明、有严寒酷暑、有风和雪的地方——人间。 白鸠麟恍恍惚惚地看着这些画面，像在看一部不属于自己的电影。这段记忆太长了，长到她觉得自己的脑子都快装不下了。那些画面一帧一帧地涌进来，没有给她任何消化的时间，就这么硬生生地塞进了她的脑海里，塞得满满当当，不留一丝空隙。 她醒来的时候，外面的天还只是微微亮。 仙界的黎明是温柔的。没有太阳跃出地平线的那种剧烈，只有光一点一点地从黑暗中渗透出来，像水穿过沙土，无声无息，却无处不在。六初花的花瓣上沾着露珠，在微光中闪烁着细碎的、银色的光，像无数颗被揉碎了的星星。 白鸠麟穿着一件单薄的里衣走出了门。仙界的温度长年如春，不冷也不热，恰到好处。夜风从竹林间穿过，带着竹叶的青涩气息和六初花的清甜，拂在她的脸上，凉丝丝的。 她站在竹廊下，看着远处的山峦被晨光一层一层地染亮，从深灰到浅灰，从浅灰到淡紫，从淡紫到金色。很美。美到她的脑子里不由自主地浮现出梦境里那些画面——雪地里的行走，墙角里的哭泣，花田里的笑。
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