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“晚饭就吃这个？” “再炒个青菜。你想吃米饭还是馒头？” “米饭。” “好。” 陆野转身去淘米。江邵黎站在厨房门口吃完了碟子里那块肉，把碟子放在水池边，没有走。 “你站在这里干什么？”陆野没回头。 “看你做饭。” “有什么好看的。” “好看。你做饭的样子好看。” 陆野的耳朵红了。他没说话，把米放进电饭煲按下开关。 晚饭很丰盛。红烧肉、清炒时蔬、一碗番茄蛋花汤。 江邵黎吃了两碗米饭，比平时多了一碗。陆野看着他又去盛了一碗，嘴角弯着没说话。 饭后两个人窝在沙发上看电视。江邵黎靠在陆野肩膀上，毯子盖到下巴。 电视里在放一档美食节目，主持人正在介绍一家老字号的烧麦店。 “你想吃烧麦吗？”陆野问。 “你会做？” “不会。可以学。” “不用学。想吃的时候出去买。” “买的不干净。自己做的放心。” 江邵黎偏头看着他。“你连烧麦都要自己做？” “你吃的，都要自己做。” 江邵黎没有接话。 节目放完了，电视自动跳到了下一集，是另一家店的介绍。 画面里厨师在揉面，手法娴熟。陆野看得很认真，比他看专业书认真多了。 “你会揉面吗？”江邵黎问。 “会。上次做面包学了。” “面包和烧麦皮不一样。” “差不多。都是面。” 江邵黎看着他。“你什么时候学？” “明天。你明天上午有课，我去上课等你回来。” “我上课，你学揉面？” “嗯。你回来就能吃了。”江邵黎靠在陆野的肩膀上，觉得这种日子他可以过一辈子。 不是大富大贵，不是轰轰烈烈，就是每天有人做饭，有人等他回来，有人在他睡着的时候研究新菜，有人在他看书的时候给他倒一杯热水。 这些事太小了，小到不值得拿出来说。但就是这些小事，把日子撑得满满的，满到装不下别的。 “哥。” “嗯。” “你在想什么？” “在想你。”陆野的手指在他肩膀上停了一下。“我就在你旁边。” “在旁边也想。” 陆野低头在他额头上亲了一下。“你别亲了。” “为什么？” “明天要上课。你亲了我睡不着。”陆野没有亲了，但他的手指在江邵黎的肩膀上慢慢蹭着。 电视关了。毯子拉上来。两个人窝在沙发里。 一月下旬，陆野的厨艺到了一个新的高度。他开始不满足于家常菜，开始研究更复杂的菜品。 红烧肉已经是他的拿手菜了，糖醋排骨也是，醋溜白菜闭着眼睛都能做。 他开始学炖汤排骨玉米汤、香菇鸡汤、番茄牛腩汤。 每一道汤都要炖很长时间，他站在灶台前看着锅，一两个小时也不觉得久。 江邵黎有一次从书房出来，看到陆野站在厨房里，锅盖掀开一条缝，凑过去看里面的汤。 蒸汽扑在他脸上，他的眼睛眯了一下，但没有退开。 他用勺子舀了一点尝了尝，皱眉，加了一点盐，又尝了尝，眉头舒展了。 “你站在这里看了一两个小时了。”江邵黎靠在门框上。 “汤要看好火候。” “你以前打游戏也能坐一两个小时。” “那不一样。” “哪里不一样？” “打游戏是浪费时间。炖汤是给你喝的。”江邵黎看着他，没有说话。 汤炖好了，陆野盛了一碗端给他。汤是金黄色的，浮着一层薄薄的油光，玉米的甜味和排骨的鲜味融合在一起。 江邵黎喝了一口，烫，他吹了两下又喝了一口。汤很鲜，不咸不淡。 “好喝。” 陆野的嘴角弯了一下。“明天炖鸡汤。” “你买鸡了？” “买了。冰箱里冻着。明天早上拿出来化。” 江邵黎看着他脸上那种“我已经计划好了接下来一个星期的菜单”的表情，觉得这个人真的很奇怪。 以前他什么都不会做，连方便面都煮不好。现在他会做几十道菜，会炖汤，会揉面，会烤面包。 他学这些东西不是因为喜欢，是因为有人要吃。 “陆野。” “嗯。” “你学做菜学了多久了？” “从你说粥好吃那天开始。” “我什么时候说的？” “你第一次喝我煮的粥。粥糊了，你说好吃。不是真好吃，但你说好吃了。” 江邵黎想起来那碗粥。锅底糊了一层，粥有焦味，盐放多了。 他喝完了，说好吃。 因为那是陆野第一次给他做吃的，不好吃也要说好吃。后来就好吃了，越来越好吃了。 “你现在做菜比外面餐厅好吃了。” “真的？” “真的。外面的菜太油太咸。你做的不油不咸，刚好。” 陆野看着他。 “以后我天天做。” “你不上课了？” “上课也做。早上早点起来，晚上回来做。” “你不累？” “不累。给你做饭不累。” 一月的最后一天，下雪了。不是那种铺天盖地的大雪，是细细的、密密的、像盐粒一样的小雪。 江邵黎站在窗边看着外面，路灯的光把雪花照成金黄色，一片一片地往下落。 陆野从背后走过来，手里端着一杯热可可递给他。 “你什么时候买的可可粉？” “上周。网上买的。你说想喝。” “我什么时候说的？” “前天。你看电视的时候，看到有人在喝热可可，你说‘好久没喝了’。你说了，我就买了。” 江邵黎接过杯子，可可的热气扑在脸上，甜甜的。他喝了一口，烫，但好喝。 “你尝尝。”他把杯子递给陆野。陆野接过喝了一口，还给他。 江邵黎看着：“好喝吗？” “甜。” “你不喜欢吃甜的。” “你吃我就吃。” 江邵黎端着可可站在窗边，陆野站在他身后，双手环着他的腰。 两个人看着窗外的雪，雪越下越大，从细盐变成了鹅毛，铺天盖地地往下落。 楼下的街道很快白了，车顶上、树梢上、路灯的灯罩上都积了一层白。 “明天会积雪。”江邵黎说。 “嗯。” “可以堆雪人。” “你想堆？” “想。好久没堆了。” “明天陪你堆。” 江邵黎靠在陆野怀里，喝着热可可，看着雪。窗外的路灯还亮着。 第二天早上，雪停了。地上积了厚厚一层，踩上去嘎吱嘎吱地响。 两个人穿了厚厚的羽绒服，戴着帽子手套围巾，全副武装地下了楼。 小区花园里的雪还没有被人踩过，平平整整的一片白。 江邵黎蹲下来团了一个雪球，不大，握在手里冰凉冰凉的。 他把雪球递给陆野：“拿着。” “冷。” “你不是不怕冷吗？” “不怕。但这个冷。”陆野接过雪球，手被冰得缩了一下。他没扔，就那样握着。 “你干什么？握那么紧，不冷吗？” “你给我的。不扔。” 江邵黎看着他手里的雪球，水正在从他的指缝间往下滴。他又被冰了一下，没松手。 “傻子。扔了。” “不扔。” 江邵黎弯腰团了另一个雪球，砸在陆野肩膀上。 雪球炸开，碎雪溅了一脸。陆野愣了一下，看着江邵黎。 江邵黎脸上有一种他很少见到的表情。 不是清冷，不是淡然，是一个二十岁出头的男生在冬天里玩雪的开心。 陆野把手里的雪球扔了，弯腰团了一个大的，砸在江邵黎腿上。 江邵黎笑了，蹲下来团了一个更大的砸回去。 两个人在雪地里打雪仗，你一下我一下。谁都没躲，谁都被砸中了。 打到两个人都累了，站在雪地里喘着白气。 “你脸红了。”陆野看着江邵黎的脸。 “你也是。” “那是冻的。” “不是。是笑的。你笑了。” 陆野伸手摸了摸自己的脸，确实在笑。嘴角是弯的，收不回来。 “走了。回去了。手都冻僵了。”江邵黎转身往回走。 陆野跟在后面，走了一步，两步，三步。 他拉住江邵黎的手，两个人面对面站在雪地里。 陆野弯下腰在江邵黎的嘴唇上亲了一下，嘴唇是凉的，带着雪的味道。 “走吧。回去喝热可可。 二月来了，冬天还在继续。雪化了又下，下了又化，反反复复。 江邵黎还是不爱出门，陆野还是每天在家陪他。 两个人窝在公寓里，日子过得像一锅慢炖的汤，不沸腾，但一直热着。 陆野的厨艺在这段时间突飞猛进。他开始不满足于家常菜，开始挑战一些以前想都不敢想的菜品。 清蒸鲈鱼、红烧狮子头、糖醋鲤鱼。每一道都要查很多资料，看好几遍视频，试好几次。 失败了就重来，重来再重来。 江邵黎有一次翻他的手机，发现备忘录里密密麻麻的全是菜谱和心得“狮子头，肉馅要手剁，不要机器绞。 肥瘦比例三比七。 加荸荠，口感更脆。 炖的时候火要小，时间要长。至少两小时，不急。” 江邵黎看着那条记录，又看了看在厨房里忙碌的陆野。围裙上沾着面粉，手上还沾着肉馅，灶台上散落着葱姜蒜。 “陆野。” “嗯。” “你写这么多菜谱，要开店？” “不开店。给你吃的。” “你一个人吃不了这么多。” “慢慢吃。一天吃一道。一年三百六十五道，够吃好几年。” 江邵黎把手机放回原处。他走到厨房门口，看着陆野揉面，手臂用力，面团在案板上被反复折叠、按压、摔打。 “今天做什么？” “包子。” “什么馅？” “猪肉白菜。你上次说想吃。” “我什么时候说的？” “上周。你看了个美食视频，说‘这个包子看着不错’。” 江邵黎已经不记得自己说过这句话了。那时他躺在沙发上看手机，随手点了一个视频，随口说了一句。 他以为陆野在打游戏，没听到。陆野听到了，记下来了。 包子蒸好了。白白胖胖的一笼，冒着热气。陆野夹了一个放在碟子里递给他。“小心烫。”
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