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他没有回答。灯花爆了最后一下，暗了下去。他起身去添油，脚步声在黑暗里很轻，然后是火折子擦亮的嗤啦一声，光重新漫上来，照着他的脸。他回来时神色如常，仿佛方才那一刻的对视、那一声"青翡"、那沉默的间隙，全都随着那盏灭掉的灯一起过去了。
他坐下，重新提起笔，笔尖在墨池里蘸了蘸。
"臣会等。"
三个字落下来，平平的，像他批过的每一份公文。可他蘸墨时手指在砚台上多停了一瞬€€€€一个多余的、不该有的停顿，像是有什么话被蘸着墨咽了回去。
我忽然觉得鼻子一酸，便低下头去看他纸上那个洇开的墨点，看了好一会儿。窗外的月亮升得很高了，光从窗纸里透进来，薄薄的一层，铺在他手背上。
我坐在那一片薄光里，忽然想起五年前他跨过殿门时被日光劈开的那道影子，想起那棵胭脂冻开的第一朵花，想起那半块冷饼，想起他说"后头甜"时垂下去的眼睫。
十年。我等得起。我想，他大约也等得起。
横竖这满城的雪落了一夜还会再落，那棵梅花开了一季还会再开。
我便坐在这把硬邦邦的王椅上，慢慢地等。
等他说的那一个"一搏"，等他的脊梁骨上那一层越来越重的东西有一天能卸下来。
等他说"后头甜"的时候，那个"苦"字不再含在嘴里。
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