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所有的善意，所有的付出，所有的信任和承诺，都变成了刺向自己的最锋利的刀。 他不是英雄，不是拯救者。 在这些人眼里，他可能连人都算不上。 父亲及时赶来，将他强行带离了那个地方。 回国后，陆一弦整个人彻底垮了。 他没办法去上本该开始的大学生活，无法见人，无法入睡。 他觉得恶心，一种从灵魂深处泛上来的、无法抑制的恶心。 他觉得每个人身上都散发着一种令他作呕的、肮脏的气息，除了父母，他抗拒任何人的靠近。 他开始蓄发。 或许是因为无暇顾及，或许是一种无意识的自我放逐和隔绝的象征。 在非洲那几个月没剪，回来后更是任由它生长。 头发渐渐变长，遮盖住部分眉眼，也像是为他脆弱不堪的内在，增添了一层疏离的屏障。 父母看着迅速枯萎下去的儿子，心急如焚。 他们请来了父亲的老友，国内顶尖的心理学权威，谢雍。 谢雍见到了一个将自己封闭在房间角落、眼神空洞、对任何试图靠近的善意都报以生理性排斥的年轻人。 他耐心引导，尝试沟通。 陆一弦终于开口，不是倾诉痛苦，而是用近乎偏执的、冰冷的语调陈述： “他不是因为战乱才变成那样。” “他看着我笑。” “他看着我活着回来，看着我被人推开唾弃的时候，他看着我笑。” “我已经被他杀死了。” “他天生就是那样的人。” 谢雍沉默了。 他看到了这个年轻人眼中那几乎要将他焚烧殆尽的、混合着创伤、憎恶和扭曲的确证。 或许是为了给他一个支撑点，一个从颓废中走出来的动力，谢雍顺着他的话，给出了一个方向： “既然你认为存在这样的人，那不如……就去研究他们。” “知己知彼，百战不殆。” 陆一弦抬起眼，看到了父母短短几个月间骤生的白发，看到了他们眼中深切的疲惫与担忧。 那根名为责任和不甘的弦，被轻轻拨动了。 他抓住了这根浮木，或者说，这根将他引向更深水域的缆绳。 他走上了研究犯罪人格先天倾向的道路。 他需要证明，需要笃信，需要将阿齐兹那令人胆寒的笑容和背叛，归类、分析、解构，变成他理论框架里一个冷酷的注脚。 唯有如此，那场噩梦才有道理可言，他破碎的世界观才有重建的可能，哪怕这基石建立在偏执之上。 他拒绝任何对此理论的质疑，因为那等同于质疑他用整个青春和信念换来的、血淋淋的教训。 从此，他再未踏足非洲。 他的父母，似乎也心照不宣地，远离了那片留下太多复杂记忆的土地。 他以为，那场噩梦被永久封存在了时空的另一端。 直到今天，那个噩梦，顶着一张成熟了许多、却依旧能让他瞬间如坠冰窟的面孔，以林骁的名字，微笑着，出现在他面前，用十年前一样令人作呕的语调，喊他： “小弦老师。” 陆一弦的讲述结束了。 他摸着手腕上的疤，沉默不语，那是他懦弱的证据，他不想再说。 当年他岂止厌恶别人，自厌的情绪也吞噬着他的理智。 咖啡馆里很安静，背景音乐不知何时换成了一首更舒缓的钢琴曲。 他面前的咖啡已经凉透，一口未动。 他的脸色苍白，仿佛耗尽了所有力气的疲惫，以及将最深伤口暴露于人前之后，自暴自弃的平静。 他微微垂着眼，没有看程驰，像是等待审判，又像是已经不在乎任何评判。 程驰一直安静地听着，没有打断，连呼吸都放得很轻。 他手里的咖啡也凉了。 他看着陆一弦，仿佛透过眼前这个冷硬、疏离、有着惊人洞察力却也背负着如此沉重过去的男人，看到了那个十八岁、满怀热忱蹲在废墟前、试图用手帕擦去孩子脸上血污的清澈少年。 那个少年，就像一件稀世珍贵的琉璃盏，晶莹剔透，闪烁着理想主义温暖的光。 然后，被那只来自八岁孩童的、充满恶意的手，毫不留情地推下悬崖，摔得粉碎。 碎片扎进血肉，留下永不磨灭的伤疤。 后来，或许是时间，或许是谢雍的引导，或许是他自己顽强的求生欲，将那些碎片，一片一片，小心翼翼地捡拾起来，用冰冷的理性、严密的逻辑、和偏执的对恶的界定作为粘合剂，重新粘合。 琉璃盏还是那个形状，甚至因为打磨和粘合的痕迹，显得更加独特、更加棱角分明、更加不易接近。 但裂痕永远都在。 光线透过，会折射出与原本温润光泽截然不同的、冷冽而锐利的光芒。 他其实看见了那道疤，陆一弦一直在摩挲，但他既然没说，他便也不问。 他是自由的，想说就说。 他更是自主的，对自己的事情百分百掌控。 程驰忽然觉得喉咙有些发紧。
第131章 出逃（四十三） “你很勇敢。” 程驰开口，斩钉截铁。 这个故事很悲伤，悲伤到程驰宁愿是假的，但故事里是孤立无援却一腔孤勇的陆一弦，听者来不及悲伤。 陆一弦的睫毛颤动，却没抬眼。 程驰看着他，目光沉静而专注，像是要透过眼前这副冷静自持的躯壳，望进那个被尘封在时光深处的少年心里。 他放缓了语速，用给小朋友讲童话故事一般的声音说： “我是说，十八岁的陆小弦，你很勇敢。” 不是小弦老师，是十八岁的陆小弦。 这个称呼，像一道猝不及防的光，劈开了陆一弦心中那片被小弦老师四个字缠绕、覆盖、几乎要窒息的阴冷角落。 那声音不大，却带着一种奇异的力量，清晰地钻进他的耳朵，盖过了记忆里那个稚嫩又阴冷的呼唤，也盖过了十年来自我怀疑的回声。 十八岁的陆小弦。 他几乎已经快要忘记，自己曾经是那样一个人了。 那个在讲述中被剥离出来、审视、甚至带着自嘲和悔意的形象，在程驰这句简单直接的肯定里，忽然被赋予了截然不同的、温暖的重量。 他缓缓抬起眼，看向程驰。 程驰迎着他的目光，那双总是明亮的眼睛里，此刻盛满了毫不掩饰的欣赏。 没有怜悯，没有评判，只有对勇气的致敬。 程驰的视线忽然往咖啡馆落地窗外瞥了一眼，像是被什么吸引了注意力。 他眼睛微微一亮，像是想到了什么绝妙的主意。 “你……”他转过头，重新看向陆一弦，语气试探，又有点不容置疑的兴致勃勃，“你能等我一小会儿吗？” 陆一弦愣了一下，没太反应过来。 他的思绪还沉浸在程驰那句“十八岁的陆小弦，你很勇敢”带来的震荡里，像一艘在惊涛骇浪后终于触碰到坚实岸边的船，还有些晕眩。 他下意识地应了一声：“……嗯？” 程驰已经站了起来，身体微微前倾，靠近他，语气更笃定地重复，眼神亮晶晶的：“我是说，你可以等我一小会儿吗？我马上就回来。” 陆一弦看着他近在咫尺的、带着急切和期待的脸，那神情有种孩子气的认真。 他喉结滚动了一下，低声回答：“嗯。可以。” “好！那你等我哈！”程驰脸上立刻绽开一个爽朗的笑容，用力拍了拍陆一弦的肩膀，力道不轻不重，带着一种让人安心的温度。 然后他不再多说，转身，几乎是跑着冲出了咖啡馆的门。 陆一弦坐在原位，看着他高大的背影消失在玻璃门外，有些茫然，又有些被那突如其来的活力和温度短暂烫了一下的无措。 他下意识地转过头，目光追随着程驰。 透过咖啡馆洁净的落地玻璃，他看见程驰跑过了不算宽的马路。 秋日的阳光在他宽阔的肩背上跳跃，给他整个人镀上了一层毛茸茸的金边。 他跑向马路对面一家看起来干净温馨的蛋糕店，招牌上画着可爱的奶油图案。 原来…… 是去那里。 陆一弦静静地望着。 他能看见程驰推开蛋糕店的门，身影消失在门后。 没过多久，门又被推开，程驰走了出来。 这次他没跑，没敢跑。 他手里小心翼翼地捧着一个东西。 一个不算太大、但包装得很精致的方形蛋糕盒。 他走得很慢，很稳，甚至微微低着头，目光专注地落在自己手中的盒子上，仿佛捧着什么易碎的珍宝。 阳光落在他挺直的鼻梁和抿紧的唇线上和那张带着郑重的脸。 陆一弦隔着玻璃，看着那个高大的男人捧着一个小小的蛋糕，一步一步，无比认真地走回来。 街道上车水马龙，行人匆匆，都成了模糊的背景。 只有那个捧着蛋糕、小心翼翼穿越斑马线的身影，在陆一弦的视野里，被无限放大，清晰得不可思议。 他看着，看着。 心脏某个沉寂了很久、甚至以为自己已经失去感知能力的角落，忽然被一种极其陌生又汹涌的热流猛地击中。 那热流来得猝不及防，毫无预兆，瞬间冲垮了所有理性，直冲眼眶。 酸涩。胀痛。 上一次有类似的感觉，是什么时候？ 是在非洲的医院里，父亲红着眼睛、一夜之间生出白发，沉默而用力地将他拥入怀中，用颤抖的手抚摸他伤痕累累的后背时？ 还是在回国后，他固执地对谢雍说出“他天生就是那样的人”，而母亲背过身去无声拭泪，父亲只是重重拍了拍他的肩膀，说“好，你想研究，就去研究”的时候？ 那些时刻，疼痛多于眼泪，责任压过了悲伤。 可此刻，看着程驰捧着那个与他气质格格不入、却因他这份郑重而显得无比珍贵的蛋糕走回来，陆一弦只觉得鼻尖发酸，眼眶发热。一种久违的、属于被珍视的委屈和慰藉，混杂着说不清道不明的震动，排山倒海般涌来。 他狼狈地眨了眨眼，将那股突如其来的湿意用力逼退。 微微仰起头，让初秋干燥的空气拂过眼睫。 不能哭。 他深吸一口气，重新垂下眼帘时，脸上已经恢复了惯常的平静，只有眼尾还残留着一丝极淡的、未能完全消退的薄红。 程驰推门回来了。 他走回卡座，将那个小小的蛋糕盒轻轻放在陆一弦面前的桌子上，动作轻柔得像是对待一件艺术品。 然后他在陆一弦对面重新坐下，目光落在陆一弦脸上，似乎捕捉到了他眼角那抹未散尽的痕迹。
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