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老郑让他走。 他走了。 老郑死了。 他翻了个身。 忽然想起小时候。 他妈给他洗衣服，手泡得发白。 他妈把肉留给他和他爸，自己吃菜。 他妈站在门口，看着他走远。 他从来没回头。 现在他妈在哪儿？ 他不知道。 他还活着吗？ 也不知道。 他忽然想，要是现在能回去看看，就好了。 看一眼就行。 看看她好不好。 看看她还在不在。 可他回不去。 他不知道家在哪儿。 走了太多年，忘了。 他躺在那儿，盯着洞顶。 洞口外面有光透进来，灰蒙蒙的。 他盯着那光，盯了很久。 忽然想起沈耀祖那句话。 “慢慢来，不着急。” 他慢慢来。 慢慢就变成这样了。 没人要，没人管，没人看。 躺在这个桥洞里，跟死人睡过的地方。 他想，下一个死的，会不会是他？ 不知道。 也可能就是他。 他闭上眼。 脑子里忽然冒出那对小情侣。 那个穿蓬蓬裙的女生，那个染浅紫色头发的男生。 他们给他钱，给他买包子，问他有没有事。 他们叫他“赵二福”。 说“你好”。 那是多久以前的事了？ 他记不清了。 只记得那两张脸，年轻的，干净的，亮亮的。 他想起自己以前在网上骂过那样的人。 骂他们变态，骂他们恶心，骂他们社会渣滓。 现在人家给他钱，给他买吃的。 他躺在这儿，穿着别人的破棉袄。 他翻了个身。 棉袄有点沉。 他抓着那棉袄的边，抓着。 忽然想，要是老郑还在，会跟他说什么？ 会说“饿不饿”？ 会说“暖和就行”？ 还是会说“你走吧”？ 他不知道。 老郑已经不在了。 再也不会有人问他饿不饿了。 再也不会有人给他棉袄了。 再也不会有人说“你现在有我了”。 他一个人。 真正的一个人。 他躺在那儿，躺了很久。 后来天黑了。 洞口那点光没了。 他还在躺着。 后来天又亮了。 他起来，出去找吃的。 走在那条街上，穿着那件破棉袄。 走着走着，忽然停下来。 路边有个水洼。 他低头看了一眼。 水里那个人，还是那样。 灰扑扑的脸，乱糟糟的头发，空洞洞的眼睛。 他看着那个人。 那个人也看着他。 他看了一会儿。 然后他转身，走了。 继续走。 不知道去哪。 就是走。 赵二福以为这辈子就这样了。 跟桥洞里那些人一样，有一天饿死，或者有一天冻死，或者有一天病死了，被人拉走，烧了，埋了。没人知道，没人记得。 他无所谓了。 可那天，不知道怎么的，忽然很想回家。 那个念头冒出来的时候，他自己都愣了一下。 家？ 他家在哪儿？ 他想了很久。 那个村子，那个破院子，那棵歪脖子树。他妈做饭的灶台，他爹下棋的巷子口。 他想起来了。 路怎么走，他也想起来了。 那天早上，他起来，没去找吃的。 他往那个方向走。 走了很久。 一天，两天，不知道多久。 脚底磨破了，结了痂，又磨破了。腿走木了，又走软了。饿了就喝水，渴了就喝水。 他就走。 那天下午，他到了。 那个村子，还是那个样子。破破烂烂的，土路，矮墙，狗叫。 他站在村口，往里看。 看了很久。 然后他走进去。 走到那个院子门口，他停住了。 院子里有个人。 一个女人，头发花白，穿着旧棉袄，正在晾衣服。她弯着腰，从盆里拿起一件，抖开，搭在绳子上。动作很慢，很稳。 他站在门口，看着那个背影。 那是他妈。 他认出来了。 可又不太一样。 他记忆里的妈，总是低着头，皱着眉，眼睛红红的。被他爹打了，就躲着哭。做完饭，就躲着吃菜。送他走的时候，站在门口，眼泪汪汪的。 可这个人不一样。 她晾衣服的时候，嘴里哼着什么。哼得很轻，听不清是什么调子。可那调子，听着是高兴的。 她晾完衣服，直起腰，抬起头，看了看天。太阳晒着，她眯了眯眼，笑了一下。 那笑，他在记忆里没见过。 他站在门口，看着她。 看着她转过身，走到院子另一边，喂鸡。那些鸡围着她跑，她撒着谷子，嘴里“咕咕咕”地叫着。 她走得很快，手脚利索。 他忽然发现，她好像比记忆里还精神。 不是年轻，是别的。 是那种——心里头轻松了的感觉。 他站在那儿，看了很久。 忽然想，要是旁人看着，怕要以为他是她爹。 他这个样子，灰头土脸，破棉袄，头发乱得跟草一样，脸上全是褶子。她站在那里，虽然头发白了，可眼睛亮亮的，动作轻轻的。 他比她看着还老。 他站在门口，没进去。 她忽然看见他了。 她愣了一下。 然后她笑了。 那笑，是那种看见流浪的人的笑。不是嫌弃，是可怜。 她放下手里的盆，走过来。 走到门口，看着他。 “你是要饭的吧？” 他张了张嘴，没说出话。 她说：“你等着，我给你拿点吃的。” 她转身回去，进了屋。 他站在那儿，看着她的背影。 很快，她出来了。手里拿着两个馒头，一瓶水。 她走到他面前，把东西递给他。 “吃吧。不够还有。” 他接过那些东西。 馒头是热的。 她看着他，那眼神，就是看一个流浪的人。 没认出来。 一点都没认出来。 他低下头，看着那俩馒头。 她等了一会儿，说：“你从哪儿来的？” 他说不出话。 她又等了一会儿，没等到。 她说：“那你自己找地方吃吧。我得做饭了。” 她转身，回去了。 他站在门口，看着那个背影。 她走到灶台那边，开始生火。 炊烟升起来，飘到天上。 他站在那儿，站了很久。 然后他转身，走了。 走到村口，他停下来。 回头看了一眼。 那个院子，那棵歪脖子树，那缕炊烟。 他看了很久。 然后他继续走。 走了一段，又停下来。 他蹲在路边，把馒头吃了。 一个，两个。 吃完了。 那瓶水，喝了一半。 他蹲在那儿，想着刚才看见的。 她没认出他。 她过得挺好。 比他记忆里好多了。 她哼着调子，喂着鸡，笑着。 他想起以前。 他爹打她的时候，她躲在墙角哭。 他爹死了，她哭得死去活来。 他走的时候，她站在门口，眼睛红红的。 那时候她多老啊。 不是年纪老，是心里头老。 现在她年轻了。 不是脸年轻，是心里头年轻。 他蹲在那儿，忽然想明白了。 她年轻，是因为没有他和他爹。 他爹死了，他走了。 没人打她了，没人让她操心了。 她就年轻了。 他蹲了很久。 然后他站起来，继续走。 走回那个方向。 走回那个桥洞。 走着走着，忽然想，他来这一趟，是为什么？ 不是要东西。 不是要认她。 就是想看看。 看看她还在不在。 看看她好不好。 现在看到了。 她挺好。 比他好。 比谁都好。 他走着走着，忽然笑了一下。 那笑，在他那张脸上，看不太出来。 可他自己知道。 他笑了。 笑完了，又没了。 继续走。 走回那个桥洞。 躺下来。 盯着那个顶。 脑子里转着那句话。 他这辈子，最大的贡献，就是走了。 走了，她就能活了。 他躺在那儿，盯着那个黑黢黢的顶。 忽然想起沈耀祖那句话。 “慢慢来，不着急。” 他慢慢来。 慢慢就变成这样了。 一个人，躺在这儿。 他妈在那边，过得挺好。 挺好就行。 他翻了个身。 棉袄有点沉。 他抓着那棉袄的边。 抓着抓着，睡着了。 第50章 死亡不是赎罪（完） 那年冬天来得特别早。 赵二福还穿着老郑那件棉袄。棉袄上的洞更大了，里头的黑心棉露出来，一绺一绺的。他用捡来的绳子把棉袄捆在身上，不让风往里灌。 可风还是往里灌。 桥洞里住的人少了。天太冷，都去找暖和的地方。有的走了，有的死了，有的不知道去哪了。 他还在。 不是不想走，是走不动了。 腿越来越软，走几步就得歇。脚上的冻疮烂了，流着脓，用破布包着，包了也烂。他不想看，就不看。 那天晚上，特别冷。 他缩在角落里，把棉袄裹紧，把捡来的报纸塞进棉袄里。旁边生了一堆火，火很小，几根破木头在那儿烧。他盯着那火，看火苗一跳一跳的。 火快灭了。 他没力气去捡木头了。 就看着它灭。 火光越来越小，越来越暗。 最后“噗”的一声，没了。 只剩一堆红炭，慢慢地变黑。 他缩在那儿，看着那堆炭。 炭也黑了。 什么都看不见了。 他闭上眼。 冷。 真他妈冷。 从骨头里往外冷。 他缩成一团，把手揣进袖子里，把脚缩进棉袄里。 还是冷。 脑子里乱七八糟的。 一会儿是沈耀祖那张老脸，一会儿是傅恒那个眼神，一会儿是老刘那巴掌，一会儿是老周蹲在他面前说“我也是”。
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