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玉兰树落完了花，开始长新叶了。
他把那个芽画下来。很轻的一笔，几乎看不见。
然后放下铅笔。
“画好了。”
沈聿臣站起来，走到他身后。画纸上的玉兰树和窗外那棵很像，但不完全一样。枝条的走向是同样的，但每一笔都很轻，轻到像随时会被风吹散。最细的那几根枝条几乎融进纸里。沈聿臣看了很久。
“那个芽。”
林知夏的手指蜷了一下。他看出来了。
“嗯。”
“为什么画它。”
林知夏看着窗外那棵玉兰树。光秃秃的枝丫上，那个芽是唯一的新东西。
“因为它在长。”
沈聿臣没有说话。站在林知夏身后，看着画纸上那个很轻很轻的芽。过了很久，他的手抬起来，落在林知夏头顶。很轻，像林知夏画那个芽的力度。
林知夏没有动。
那只手在他头顶停了一会儿。然后收回去了。
“再画一张。”
林知夏低下头，撕了一张新画纸。耳朵红着，但他没有藏。窗外的阳光照在画纸上，第一笔落下去的时候，他的手比刚才稳了。
第15章新芽
第二张画，林知夏画的还是玉兰树。
但和第一张不一样。第一张他画了整棵树，从主干到最细的枝条，每一笔都很轻，轻到像随时会被风吹散。第二张他只画了一截枝条。就是带着新芽的那一截。
他画得很慢。铅笔在纸面上走走停停，像一只在雪地里找路的麻雀。枝条的纹理、芽苞的轮廓、阳光照在树皮上的明暗交界线。他画着画着，眼睛眯起来，嘴唇微微抿着，和煎蛋的时候一模一样。
沈聿臣坐回沙发上，文件翻了几页，又翻回来。视线从纸张边缘抬起来，落在林知夏的后脑勺上。那撮头发今天没有翘起来，大概是刚洗过，软软地垂着。阳光从落地窗照进来，把他的轮廓镀了一层浅金色的边。
林知夏画了四十分钟。放下铅笔的时候，手指侧面全是铅灰，小指下面那块被纸面磨得发红。
他拿起画纸，看了看。
枝条上那个芽苞只有米粒大小，在画纸上也就是一个浅浅的椭圆。但不知道为什么，看着它，就觉得那截光秃秃的枝条不是死的，是在等的。等春天，等温度，等一场雨。
沈聿臣不知道什么时候站在了他身后。
“为什么画这个。”
林知夏想了想。
“因为它小。”
沈聿臣没有追问。接过画纸看了很久。林知夏注意到他拿画纸的方式——两只手捏着两边，不碰画面。像拿一份重要的合同。
“这张给我。”
林知夏愣了一下。
“你要？”
“嗯。”
“可是……画得不好。”
“给我。”
沈聿臣说这两个字的时候语气和平时一样平，但林知夏听出来了。不是商量。
他点了点头。
沈聿臣把画拿走了。林知夏以为他会收进书房，但他看着那个人走到玄关，从公文包里拿出一个透明的文件袋，把画装进去，封好口，又放回公文包。
那个公文包是沈聿臣每天带去公司的。
林知夏的手指蜷了一下。低下头，假装在整理画纸。耳朵烫得厉害。
下午沈聿臣去了公司。走之前在玄关换鞋，林知夏站在客厅里，兔耳朵拖鞋踮了踮。
“晚上回来吃饭吗。”
“回。”
“想吃什么。”
沈聿臣系鞋带的手停了一下。这是林知夏第一次问他这个问题。以前都是他问林知夏想吃什么。
“排骨。”
“那我试试。”
沈聿臣站起来，看了他一眼。
“不会的打电话问我。”
“嗯。”
门关上了。车发动，开远。林知夏站在玄关，看着那扇关上的门。然后转身走进厨房，打开冰箱。排骨在冷冻层，上午买菜的时候沈聿臣拿的。他取出来，放在水龙头下面冲。排骨在保鲜袋里冻成了一整块，水冲上去，表面泛起一层白霜。他学着沈聿臣的样子把袋子放进温水里泡着，然后打开手机，搜“排骨怎么做好吃”。
第一条是糖醋排骨，第二条是红烧排骨，第三条是蒜香排骨。他每条都点开看了，最后选了红烧。因为沈聿臣做过红烧肉，他觉得红烧的东西应该差不多。
排骨解冻了。他倒出来放在盘子里，一块一块分开。骨头切面是粉红色的，带着白色的软骨。他学着沈聿臣的样子把排骨冷水下锅，开火。水慢慢变热，水面浮起一层灰白色的沫子。他拿勺子撇掉，撇了又撇，直到沫子不再冒出来。捞出排骨的时候手被热气烫了一下，他缩了一下手，把手指放进嘴里含了含。
没事。
把焯好水的排骨放在盘子里沥干。然后切姜，切片。蒜，拍碎。葱，切段。刀工不如沈聿臣，姜片有厚有薄，蒜瓣拍得案板上到处都是。但都切好了。
炒糖色。他倒油，放冰糖，开小火。冰糖在锅里慢慢融化，从白色变成浅黄。他拿着锅铲轻轻搅，想起沈聿臣第一次炒糖色的时候，眉间那道皱痕。他现在知道了，那不是不高兴，是专注。糖色变成了琥珀色。他把排骨倒进去。刺啦一声，热气涌上来，排骨在糖浆里翻滚，边缘很快染上了颜色。他翻炒了几下，让每一块排骨都裹上糖色。然后倒入开水，水量刚好没过排骨。
加姜片、蒜瓣、葱段、八角、料酒、酱油。盖上锅盖。火调到最小。
他看了看手机上的时间。下午四点二十。沈聿臣说五点半回来。一个多小时，够炖了。
锅盖边缘冒出细细的蒸汽。他把抹布搭在灶台边上，洗了手，然后靠在料理台边。厨房里很安静。只有锅盖被蒸汽顶得轻轻跳动的声音，和冰箱嗡嗡的运转声。和每天沈聿臣做饭的时候一样。但今天站在这里的是他。
他想起第一次站在这个厨房里，是来的第二天早上。沈聿臣给他煎了饼，火腿切得很厚。他咬了一口，说“火腿可以切薄一点”，说完就后悔了，攥着筷子紧张。沈聿臣说“好”。语气没什么变化。后来火腿真的切薄了。
他想起第一次看沈聿臣做阳春面。那个人连擀面杖都找不到，用玻璃杯压面皮。衬衫上全是面粉，下巴也蹭了一道白印子。他吃了两碗，哭了。沈聿臣蹲下来，用拇指擦掉他的眼泪，指腹上还沾着面粉。说“以后天天给你做”。
他想起红烧肉。想起秋葵。想起可乐鸡翅。
他来这里十一天了。
锅盖跳得更急了。他掀开盖子看了一眼，用筷子戳了戳排骨。还不够软。盖上盖子，又加了一小碗开水。火调得更小。
四点五十。手机亮了。
是沈聿臣的消息。“做得怎么样。”
他打字。“还在炖。”
“拍照。”
他把锅盖掀开，拍了一张。锅里的汤汁咕嘟咕嘟冒着泡，排骨在深褐色的汤汁里若隐若现。照片发过去。
对面回得很快。“火再小一点。”
他把火又调小了一档。
“好了。”
“嗯。”
他拿着手机，看着那个句号。然后打字。
“你到哪了。”
“公司楼下。马上出发。”
“开车慢点。”
“好。”
他把手机放在料理台上。看着锅里的排骨。
五点二十。汤汁收得差不多了。他用筷子戳了一块排骨，戳进去了。肉从骨头上微微分离，筷子一拨就下来。他夹出来尝了一口。咸了。酱油放多了。
他站在灶台前，看着那锅排骨。手指攥着筷子，攥得很紧。咸了。第一次给沈聿臣做饭就咸了。他想起沈聿臣做的红烧肉，偏甜，他说刚好，沈聿臣说那下次还是这个甜度。他夹了第二块，又尝了尝。确实咸了。
他把火关了。
五点三十五。门开了。
沈聿臣换好鞋走进来。黑衬衫，袖口挽着。第一眼看向厨房。林知夏站在餐桌旁边。餐桌上摆着一盘红烧排骨，一碟炒青菜，两碗米饭。排骨的颜色比红烧肉深一点，青菜炒得有一点蔫。他的手指攥着围裙边缘。围裙是沈聿臣平时穿的那条灰色的，系在他身上有点大，在背后打了个很大的结。
沈聿臣走过去，坐下来，拿起筷子，夹了一块排骨。咬了一口。嚼了。林知夏看着他嚼。
沈聿臣咽下去。又夹了一块。
林知夏的手指攥得更紧了。
“咸不咸。”他问。
“刚好。”
“骗人。我尝了，咸了。”
沈聿臣把第二块排骨也吃完了。骨头放在碟子边上。
“我口重。”
林知夏看着他。沈聿臣夹了第三块。
林知夏坐下来。拿起筷子，夹了一块放进嘴里。咸了。是真的咸了。酱油的咸味盖过了糖色和肉香，嚼到后面舌根发苦。但沈聿臣在吃第四块了。
“你别吃了。咸。”
沈聿臣没停。把第四块吃完了。
“第一次做成这样，很好。”
林知夏低下头，把脸埋进碗里。米饭的热气熏在眼睛上。他没有哭。就是鼻子酸得厉害。把那块咸了的排骨慢慢啃完了。骨头啃得很干净，一点肉都没剩。
吃完饭，沈聿臣洗碗。林知夏站在旁边擦盘子。水龙头的声音细细的。沈聿臣把最后一个盘子冲干净，递给林知夏。林知夏接过来，擦干，放进碗柜里。
“明天还做吗。”沈聿臣问。
林知夏擦盘子的手停了一下。
“……做。”
“做什么。”
“糖醋的。”
“好。”
林知夏把抹布搭在沥水架旁边。转过身，看着沈聿臣。
“今天真的咸了。”
“嗯。”
“那你还吃那么多。”
沈聿臣擦干手。看着林知夏。厨房的灯在头顶亮着，光落进他眼睛里。那双平时像结着薄冰的眼睛，现在不是冰了。是水。
“你做的。”
就三个字。
林知夏低下头。兔耳朵拖鞋的耳朵被他用手指捏着，捏了又放开。绒毛彻底歪了。
“那我明天少放点酱油。”
“嗯。”
林知夏转身上楼。走到一半停下来。
“沈聿臣。今天的排骨，我以后会做好的。”
“我知道。”
林知夏继续上楼了。啪嗒啪嗒。兔耳朵一晃一晃的。
沈聿臣站在厨房里。看着那扇关上的门。然后低头看了看自己的手。手指上还残留着洗碗液的柠檬味，和刚才那盘排骨的咸味。很咸。咸得他吃完之后喝了两杯水。
但比食堂的好吃。
他拿起手机，打开相册。最近照片里多了一张排骨的照片。锅里咕嘟着，汤汁深褐，排骨若隐若现。他把这张照片和之前那张草莓画册的照片放在了一个单独的相簿里。
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