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“糖醋排骨。”阿念说。 “好。” 阿念站起来，拍拍裙子，提着空食盒走了。走了几步，又折回来。 “阿怀。” “嗯。” “你脸上有饭粒。” 阿怀伸手摸了摸，没摸到。 阿念弯下腰，把他嘴角的饭粒拿掉了。动作很慢，慢到她的手指在他嘴角停了一瞬。 “好了。”她说。然后转身走了，走得很稳，步子很轻，但她的耳朵红了。 阿怀坐在石阶上，看着她的背影。他的手在膝盖上攥了一下。 日子就这么一天一天地过。阿念每天做饭，阿怀每天吃。菜的味道越来越好，从“能吃”变成了“还行”，从“还行”变成了“好吃”。阿念的手上贴的创可贴越来越少，脸上的面粉印子越来越淡。她觉得自己快要成功了。 但她忘了一件事——阿怀是块木头。不是普通的木头，是那种千年不腐万年不化的铁木。他可以吃她做的饭，可以让她靠肩膀，可以帮她擦脸上的面粉，但他不会说那句话。他永远不会说。因为他觉得不应该。因为她是姐姐。他是弟弟。因为爹爹们不会同意。因为别人会说闲话。因为一万个因为。 阿念知道他在想什么。所以她决定替他说。 那天晚上，月亮很圆。阿念拉着阿怀坐在海棠树下，面前摆着一坛桂花酒——从摩诃书房里偷的。 “阿怀，喝酒。” “不喝。” “喝嘛。今天是好日子。” “什么好日子？” 阿念想了想。“海棠花开了的日子。” 阿怀抬头看了看海棠树。花期过了，叶子绿油油的，一朵花都没有。阿念已经把酒倒上了，递给他一碗。阿怀接过来，没喝。 阿念自己喝了一大口，辣得直吐舌头。“好辣。”她又喝了一口。 阿怀看着她。“你喝多了。” “没有。我才喝了两口。” “你脸红了。” “那是风吹的。” “没有风。” 阿念沉默了一下。她低头看着碗里的酒，月光照在酒面上，亮晶晶的。 “阿怀。” “嗯。” “我有话跟你说。” 阿怀看着她。 阿念深吸一口气。“我喜欢你。不是姐姐对弟弟的那种喜欢。是另一种。是那种——你不在的时候会想你，你在的时候会心跳加速，你看着我的时候我会脸红的那种喜欢。我不知道从什么时候开始的。可能是你帮我摘海棠花的时候，可能是你帮我梳头发的时候，可能是你每天晚上帮我盖被子的时候。我不知道。但我就是喜欢你。” 她说完，看着阿怀。 阿怀看着她。看了很久。 “你喝多了。”他说。 “没有。” “明天醒了会后悔。” “不会。” 阿怀沉默了一会儿。“阿念。” “嗯。” “你是姐姐。” “我知道。” “我是弟弟。” “我知道。” “这不对。” “我知道。” 阿怀看着她。“那你还说？” 阿念看着他。“因为你不会说。” 阿怀的手指攥紧了。 “你永远不会说，”阿念说，“你宁愿把这件事带进坟墓里，也不会告诉我。因为你觉得这是错的，觉得不应该，觉得说出来会让我为难。” 她伸出手，握住了他的手。 “所以我来说。” 阿怀低下头，看着两个人交握的手。她的手比他的小，比他的暖，手指扣在他的指缝间，扣得很紧。 “阿念。”他说。 “嗯。” “你喝了酒。” “嗯。” “明天醒了——” “不会后悔。”阿念说，“我说了不会后悔。你这个人怎么这么啰嗦。” 阿怀看着她。看了很久。然后他做了一件他想了很久、藏了很久、以为永远不会做的事。
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