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“闭嘴。”唐晓翼咬着牙，刀刃刺破布料的瞬间，他猛地偏了偏手腕，伤口擦着肋骨滑过，“下次再往前凑，我就扎你膝盖。” 多多摸着渗血的伤口笑：“扎啊，反正能好。倒是你，手再抖下去，一百次要弄到明天。” 【10/100】 第三十七次，轮到多多动手。他举着刀走到唐晓翼面前，对方正靠在墙上闭目养神，披风上的羽毛沾了不少血渍，像朵蔫了的花。 “喂，醒醒。”多多用刀背碰了碰他的下巴，“该你挨刀了。” 唐晓翼睁眼，琥珀色的瞳孔里映着刀光，突然伸手攥住他的手腕，力道大得像要捏碎骨头：“换个地方。”他的声音哑得厉害，“别总往胳膊上扎，跟筛子似的。” 多多挑眉，反手把刀转向自己的肩膀：“行啊，这儿肉多。” 刀刃刺进去的瞬间，唐晓翼猛地松了手，转身往旁边干呕起来。他吐得并不厉害，只是肩膀抖得厉害，像只被雨淋湿的鸟。 次数多了，两人都有点麻木，又有点不正常。 第五十刀，唐晓翼把刀插进多多的大腿，血顺着裤管往下流，滴滴答答落在地上。多多盯着那滩血，突然说：“你看这形状，像不像虎鲨吃的火山烤肠？” 唐晓翼正在擦刀的手顿了顿，突然低低地笑了，笑声里裹着说不清的涩：“等出去了，让他请我们吃一百根。” “一百根哪够？”多多撇嘴，“得让他请我们吃够本，就着他的牛肉干吃。” 【50/100】 第七十三次，多多被刀划破了嘴角。血混着唾液往下淌，他却咧着嘴笑，含糊不清地说：“唐晓翼，你是不是故意的？想毁我容啊？” 唐晓翼没说话，只是从口袋里摸出块皱巴巴的手帕，往他脸上按。布料擦过伤口，疼得多多龇牙咧嘴，却没躲。 手帕上沾了两人的血，红得发黑。 第八十七次，轮到多多动手。他举着刀，突然发现唐晓翼的披风上少了根羽毛，不知掉在了哪个角落。他盯着那个空缺，突然没了力气，刀“当啷”掉在地上。 “怎么了？”唐晓翼抬头看他，眼底有红血丝，像熬了好几个通宵。 “没什么。”多多弯腰捡刀，指尖触到冰凉的刀身，突然觉得眼眶发酸，“就是觉得……这破事快点结束吧。 第99次刀刃拔出的瞬间，血柱喷涌的声音像被掐住喉咙的尖叫。 多多躺在石台上，胸口的破洞还在汩汩往外冒血，白T恤早已被染成深褐，贴在皮肤上像层凝固的痂。他的眼睛半睁着，瞳孔里映着冰冷的金属天花板，没有任何焦点——那是灵魂被彻底抽离的空洞，比任何死亡都更令人胆寒。 唐晓翼站在原地，握着藏银刀的手还保持着拔刀的姿势。血顺着刀身往下淌，在他的指缝间汇成小溪，滴落在地，发出“嗒、嗒”的轻响，像在为这场持续了99次的屠杀敲丧钟。他看着多多胸口不再起伏，看着那双眼睛里最后一丝属于“墨多多”的光彻底熄灭，突然觉得很累。 不是拔刀时的臂酸，也不是强撑时的疲惫，是从骨头缝里渗出来的、带着铁锈味的倦怠。 【99/100】 电子屏的提示音像根生锈的钉子，楔进他的耳膜。唐晓翼没有动，只是低头看着自己的手——这双手曾经转着骨箭耍帅，曾经拽着多多的披风跳机舱，现在却沾满了同一个人的血，黏糊糊的，洗不净似的。 身后的金属墙开始震动，“轰隆”声里，暗门缓缓打开。外面的光线涌进来，在地上投下道刺眼的光带，像条通往救赎的路。可唐晓翼只是弯腰，用多多那件染血的白T恤擦了擦藏银刀，动作慢得像在进行某种仪式。 刀身映出他的脸，苍白，眼底泛着红，嘴角却扯着丝冷笑。 他最后看了眼石台上的“尸体”。少年的头歪向一边，额前的碎发被血粘在脸颊上，露出的皮肤白得像纸。真难看啊，墨多多。他想，以前总笑话你摔进泥坑的样子，现在才知道，你最难看的样子，是我亲手造成的。 【100/100】 第二声提示音响起时，唐晓翼已经抬脚走向暗门。他没有回头，哪怕身后传来皮肉愈合的细微声响——那是规则在强行修复肉体，可修复不了被碾碎的灵魂，又有什么意义？ 走出暗门的瞬间，天旋地转。 冰冷的金属触感消失了，取而代之的是潮湿的空气和食物的香气。唐晓翼发现自己站在条青石板路上，两边的店铺挂着红灯笼，“馄饨”“茶叶蛋”的招牌在风中摇晃，叫卖声、自行车铃声、孩子的嬉笑声混杂在一起，是他熟悉到骨子里的唐人街。 他身上的血渍不知何时消失了，手里的藏银刀也没了踪影，只有那件黄色披风还搭在肩上，羽毛掉了大半，露出里面磨得起球的内衬。他像个刚从另一个世界逃出来的幽灵，站在人潮汹涌的街头，与那些提着菜篮、哼着小曲的行人擦肩而过，却仿佛隔着层看不见的玻璃。 有人撞了他一下，骂骂咧咧地说“走路不长眼”。唐晓翼没反应，只是顺着记忆里的路线往前走。脚下的青石板被雨水冲刷得发亮，倒映着红灯笼的影子，晃得他眼睛发疼。 44号门店的招牌歪歪斜斜地挂在门楣上，“古董”两个字掉了一半，露出里面的木头茬。唐晓翼推开门，门上的铜铃“叮铃”作响，惊起一片灰尘在光柱里跳舞。 还是老样子。褪色的红漆柜台，墙角堆着半人高的旧书，窗台上的仙人掌早就枯成了干，像根插在土里的柴禾。这里是他在唐人街的落脚点，是他偶尔逃避那些冒险、躲起来啃牛肉干的地方，现在却像个蒙尘的骨灰盒。 唐晓翼没开灯，径直走进里屋。淋浴的开关拧开时，铁锈味的水“哗哗”往下淌，冷得像冰。他站在喷头下，任由冷水浇透全身，却洗不掉那股弥漫在鼻尖的血腥味——那是多多的血，第1次的浅痕，第37次的深口，第99次的喷涌，早就刻进了他的嗅觉里。 他洗了很久，直到皮肤冻得发僵，才关掉水。裹着条旧浴巾走出浴室时，他看见镜子里的自己：眼窝深陷，胡茬冒出了青黑，眼底的红血丝像蛛网，整个人像被抽走了骨头，软塌塌的。 往床上一躺，脑袋刚沾枕头就坠入了黑暗。 这一觉睡得天昏地暗。 没有梦，也没有惊醒，只有无边无际的黑。像是掉进了第99次那片灵魂被抽离的空洞里，温暖，又绝望。他不知道自己睡了多久，直到被肚子里的绞痛惊醒——是饿的，饿到胃壁都在互相摩擦。 窗外的天是暗的，分不清是傍晚还是黎明。唐晓翼摸过手机，屏幕亮起时刺得他眯起眼：三天后的晚上七点。 他睡了整整三天。 挣扎着爬起来，脚步虚浮地走到厨房，翻出半包过期的饼干，干嚼着咽下去。喉咙里像卡着砂纸，他灌了口自来水，冰凉的液体滑过食道，激起一阵反胃。 坐在地板上，背靠着墙，他看着窗外的红灯笼明明灭灭，突然想起多多第52次时说的话：“唐晓翼，等出去了，我请你吃唐人街转角那家的糖炒栗子，老板炒的时候会放桂花，香得能飘三条街。” 那时他怎么回答的？好像是嗤笑一声，说“谁稀罕你的破栗子”。 现在想想，真该去吃的。 “叮铃——” 门上的铜铃突然响了，清脆的声音在空荡的房间里回荡，惊得唐晓翼浑身一僵。 谁？ 他没有朋友会来这里，亚瑟他们有事只会发信息，虎鲨更不可能找到这种犄角旮旯……难道是…… 心脏猛地缩紧，带着种濒死的窒息感。唐晓翼几乎是手脚并用地爬起来，踉跄着冲向门口。手指碰到门把时，他停住了，指尖在冰凉的金属上微微颤抖。 如果门外是石台上那具没有灵魂的躯壳怎么办？如果规则真的把“他”送回来了，却再也不是那个会跟他斗嘴、会耍小聪明、会在冒险时偷偷拽他衣角的多多了怎么办？ 他不敢开门。 “叮铃——” 铜铃又响了一声，带着点不耐烦的调子。 唐晓翼深吸一口气，猛地拉开门。 多多站在门口，穿着件干净的白T恤，袖口卷到小臂，露出的皮肤白得晃眼——不是失血后的惨白，是那种没被晒过的、透着点粉的白。他的头发剪短了些，额前的碎发被风吹得乱晃，眼睛亮得像浸在水里的黑曜石，却带着点陌生的尴尬。 他背着手，身体微微前倾，脚尖在青石板上碾来碾去，像是藏着什么宝贝。听见开门声，他猛地抬头，撞上唐晓翼的目光，瞬间与他错开了眼神，像是不敢面对一样 “……唐晓翼？”他的声音很轻，带着点试探，尾音微微上扬，“我找了你好几天，查理说你可能在这儿。” 唐晓翼没说话，只是看着他。 眼前的少年确实是多多的模样，眉眼、鼻子，都和记忆里分毫不差。可他的眼神太干净了，像张没被写过字的纸，没有那些藏在狡黠背后的倔强，也没有那些经历过冒险的沉静，只有纯粹的、带着点好奇的懵懂。 他不是原来的多多 这个认知像根冰锥，狠狠砸进唐晓翼的心脏。可奇怪的是，他没有难过，也没有愤怒，只有一种尘埃落定的平静。 是不是原来的又有什么关系呢？ 99次的刀刃，100次的提示音，石台上凝固的血，暗门外的风，唐人街三天三夜的昏睡……他已经耗尽了所有力气去分辨生死，去纠结真假。现在站在他面前的，是活生生的、会喘气、会叫他“唐晓翼”的多多，这就够了。 我只想要他，也只要是他，就够了 还真的……是够了！ 积压了99次的恐惧，三天三夜的压抑，还有那些不敢宣之于口的委屈——害怕自己真的杀死了他，害怕再也听不到那欠揍的笑声，害怕这场荒诞的轮回真的把他们永远隔开……像决堤的洪水，瞬间冲垮了他所有的防线。 “呜……” 唐晓翼突然哭了。 不是隐忍的哽咽，也不是压抑的抽泣，是像个迷路很久的孩子终于找到家一样，毫无顾忌的、撕心裂肺的痛哭。他猛地冲过去，一把将多多拽进怀里，勒得死紧，仿佛要把这个少年揉进自己的骨血里。 “呜……墨多多……你这个混蛋……呜……”他的脸埋在多多的颈窝里，眼泪和鼻涕蹭了对方一脖子，声音哽咽得不成调，“你知不知道……我以为……我以为再也见不到你了……呜……” 多多彻底懵了。 他被勒得喘不过气，后背还抵着藏在身后的东西，硌得生疼。怀里的人哭得浑身发抖，黄色披风的羽毛扫过他的脸颊，带着点痒。温热的眼泪砸在他的颈窝里，烫得他缩了缩脖子，却不敢推开。 这就是查理说的那个很厉害、很毒舌、总是欺负多多（虽然他不记得自己被杀死过）的唐晓翼？怎么像只被雨淋湿的大狗狗，哭起来没完没了？
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