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霉是什么？人又是谁？ 雨下在每一个地方，雨水漫过一切，怎么会有发霉的余地？ 连浮萍也不会长。水只是流过，流过，流过...... 大雨天里，有人说有急事找你。你问怎么了？心里想着，为什么不像电影里那样，有独特的电话里说话声音作为解释？竟然只是原有的音质。你喜欢那种变调的音质，你希望在这样无休无止的雨季迎来不得不面对的事情，于是你要打着伞出去奔赴你的命运。一个人，一把伞，简直有有一种使人满足的孤独感，像是舔食雨水。 电话那头说，我有一只猫，需要放在你家寄养一阵，你看可以吗？ 电话那头说，我知道你一直没养但是一直在帮忙照顾别人家的猫，比如那谁和那谁。 电话那头说，你一定行的也就一周两周很快就走我们家是布偶猫从来不闹也不认生的。 你说可以。 打着伞在小区外迎来一辆车，一个猫包，一套沙盆、饭盆、水盆和抓板，一系列的玩具，一个来去匆匆的主人。十分钟后又只剩下你和猫在一起。 你盘腿坐在地上，地板很凉，但你想靠近猫。是一只很漂亮的布偶，是个小姑娘，才一岁，蓝色的大眼睛，看你一眼，又躲开；等到你不再看她，她又看着你。你给她玩具，她爱答不理。等你有事站起来离开，回来时发现她在喝水。你伸手摸她的头，她没有躲开，但也不理你。 挺好的，你想，第一天还没有结束，她也只是你生命中的过客，停留期限只是一生中极其白驹过隙的十几天，只比在便利店擦肩而过的人稍微好一点点。 只有一点点。 第二天晚上回到家，你开门，她正在门口坐着，见到你就轻轻地喵喵叫。你以为是饿了，赶紧洗手然后给她添上水食。可她并不吃，只是走到你身边蹭你的手。轻轻地，柔软如丝绸的毛发贴在手背上。你把手翻过来，轻轻抚摸她的头，挠她的下巴。 晚饭过后，你一个人坐在沙发上，难得的打开了电视，以配合给她梳毛的时光。 第五天，周末来的时候，你摸她的爪子，她不反抗，甚至把爪子主动放在你手心里。那蓝色的大眼睛还是没有什么情绪——你以为自己看到什么，也同样以为自己什么都没有看到。 反正，爪子是真实的。夜晚听不到她吵闹，白天醒来会看见她端庄地坐在某个地方。即便是放松地伸展、躺着，也显得优雅。 你是公主吗？你自言自语。她没有出声。就像真正的公主不会回答这样的问题一样，你想。开个罐头，也不会吃得一脸——像你的另一个朋友家的那只金渐层一样——永远是那个样子，好像出生即是铸模，如青铜雕像般永恒，如丝绸般温柔。 周末的下午雨势渐小，你坐在窗台上看书，她蹦上来靠着你的脚，睡觉。等你起来去厕所，她也不跟着，安静在原地等你回来，把脚背伸到老位置，做她的枕头。 有人曾经问过你，为什么不养猫。你一直无法回答。 是在期待什么到来，因此不愿意寻找替代。仿佛寻找了替代就等于失贞失节，就是一种对自己的背叛。执着的太久终于把自己的理想变成自己的枷锁，这个金属铸造的过程是如此漫长。现在你也明白了，如果再执着下去，枷锁上就会长出尖刺，尖刺就会刺穿自己的脖子；枷锁也会变成铁处女，门会关上。 又或者不如屈服于这意外到来的替代。一人一猫，安静也彻底变得安静了。 好像你所求的真的不过如此。可以通过非人的别的生灵来满足。 有一天，晚上关了灯，你感觉到床垫轻轻一陷，然后四只脚踏着轻柔的脚步走到你的枕头边，接着有一只鼻子靠近了你的鼻子，轻轻地闻了一下。 我是活着的，你在心里说，还有点想笑，猫就是猫啊。 然后她在你的枕头上方，背靠床头贴着你，睡下了。 黑暗中你散开感官，几乎能感受到她的呼吸。轻柔的、无声的、肚子上的起伏。 你喜欢猫科动物的呼噜声，但更喜欢此刻。 世上有太多的东西让你明白何为“夫复何求”，也有很多的机会让你明白不是贪得无厌，而是因为不得不。 寄养她的猫主人久无消息，你也不好意思问，因为送的时候就没说到底是出了什么事——越是不说，越是不好。一开始你觉得这事儿无所谓，大不了当你养的也没差。现在居然渐渐开始觉得，最好就不走了，不再要回去，从此属于你。 每次你看着她的蓝眼睛就这样想。知道不对，接近法理所不支持的占有，但是想。 法律未必支持这样的占有，却支持婚姻这种占有，并且无法保障对心的占有。 I'm born to be hopelessly romantic. 你对着镜中瘦了的自己喃喃自语。重要的不是romantic，重要的是hopelessly。 下着雷雨的晚上，你伴着雷声睡着了。却做了噩梦。噩梦醒来，依旧昏沉，房中不见她，你浑浑噩噩地睡去。没想到梦境转换，从被恐怖的恶灵追赶，变成见到深爱的人去世。你没见到那个人的遗容。也许她永远不老，真是梦见她的冰棺也会是一样的面容，但你没有，你不愿意见的东西一定见不到。你在梦中只是梦见自己听说她死了，听说她去世了，你说要奔丧的，但第一反应竟然是哭了。 哭着哭着醒来了。周六凌晨四点，再不想睡。于是打开灯，坐起来望着天花板。 她进来了，坐在床边，用蓝色的眼睛看着你。 你看着她的眼睛。 钥匙忽然找到了对应的锁。 你哭起来。她看着你。 你问她，你明白吗？你知道我在想什么吗？你能明白我吗？你能吗？你可以的吧？你可以吗？ 她只是看着你。你在哭泣。 她走过来，靠着你的腿，丝绸一样的毛皮。 你哭得更厉害了。眼泪很多、也很伤心的哭泣。 早上，雨停了，猫主人打电话来说第二天来接走猫。 送走的时候，她在猫包里，没有表情，仿佛也没有什么情感，眼睛还是那双蓝色的眼睛。 车开走的时候，主人那一堆“谢谢谢谢”像灰尘一样，扬起又落下。 你知道她还是它，不是她。 天空中有月亮，回家的时候你看见了，但是没有多看。抬了一下头，又低头回去走路了。到家拉开窗帘，能看见城市灯火。火锅店，粉面店，通信运营商，茶叶，二手房销售，又一家火锅店，天桥和川流不息的车辆。窗玻璃很干净，空气也很透明，带着一点点蓝色——你觉得，也知道这是自己的臆想，甚至不是眼睛的问题——仿佛是温度很低的空气。 其实不冷，你知道，你从外面进来你知道外面是夏天，是温暖的夏夜。夏天是北半球的，秋天是你的。寒冷是在皮肤之下的，是由内向外的。 坐在书桌前，抱着水杯，你转过身来，看见床头挂着的那副爱德华·霍普的《夜游者》。 猫走了你不是很难过，甚至有点如释重负。因为猫——固然很美，很可爱，很乖巧——只是在反复提醒你它不是她。 你把一只猫当做替代，把跑步当做替代，把对知识和技能的渴求当做替代，把和朋友的玩乐胡闹还有被朋友需要当做替代，都无法替代实际的缺损。人生固然有的时候像跷跷板，一高一低总是能维持有一个是高的，有的时候，它又像拼图。不是就是不是，不对就是不对，就算棱角一模一样，花纹不同放进去这画面也被破坏了，或者花纹相似棱角不同、根本放不进去。 放不进去。 你想要一朵玫瑰花。如果真的有，那即便开放在一千公里之外，你一步一步也会走到那里去。以前你顽固地相信这朵花一定存在，然而这么多年过去了，你开始觉得那朵花并不存在。 你从不怀疑自己的能力，海枯石烂，岩石成灰，你都可以跨越，你无所畏惧，甚至即便在这样的路上死了、为爱情死了，也是幸福的，也是你终生追求的。 只要你也沐浴在别人所投射的爱情中。就像酒鬼在葡萄酒桶里淹死一样快乐。 可是它真的存在吗？会不会等你走到了，已经是一片荒芜？葡萄藤早已枯萎，即便砂质的土壤还是一样富于矿物，葡萄藤已经死了。 你尝试浇灌，耗尽了泉水。 你尝试用苹果梨子来酿酒，酿出来的自然不是葡萄酒。 一个渴死在弱水三千面前的人，手里拿着干裂的瓢。 《夜游者》里一共四个人，谁也没有看着谁。没有温度的黄色光线洒落在空无一人的街面上。绿色，蓝色，红色，一切都没有温度。不强硬，不粗糙，甚至是温柔的，但是没有温度——不是寒冷的那种“没有温度”。 你从来不觉得这幅画阴森，大概是因为对那种情感太熟悉的缘故。 那些话你在心里说了无数次，也不知道说给谁听。如果一生中这都只是一种练习，那就当成是说给自己听吧。 你起身离开去冲澡。冷白光下，空荡荡的办公椅轻微地晃动着。 My love's like a red, red rose That's newly sprung in June; My love is like a melody So sweetly play'd in tune As fair art thou, my bonnie lass, So deep in love am I; And I will love thee still, my dear, Though all the seas gone dry. Though all the seas gone dry, my dear, And the rocks melt with the sun; I will love thee still my dear, Though the sands o' life shall run. So fare-thee-weel, my only love! And fare-thee-weel awhile! And I will come to you again, Though it were ten thousand miles! Though it were ten thousand miles, my dear Though it twere ten thousand miles. I will come to you again. Though it twere ten thousand miles 《My Love is Like A Red Red Rose》
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