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四周是漫无边际，耀眼夺目的白，一直延伸到与低垂铅灰色天空模糊相接的弧线。 耳畔的风掠过雪原表面，带出细微嘶鸣，心跳平稳下来咚咚咚地跳。 冰冷的空气吸进肺里，带着雪粒清爽的刺痛感，却奇异地将胸中所有郁结的浊气涤荡一空。 “这里真好，”我忍不住叹息，声音被旷野吸得有些发飘，“好像一下子把什么都隔开了，烦恼，人群，甚至……时间。” “自由得让人害怕，又让人着迷。” “就像有时候写作，钻进自己构建的世界里，什么都忘了。” 戴琴没有回头，她的声音顺着风飘来，被吹得有些断续，却字字清晰：“写作是逃进去。这里……” 她似乎轻轻挥了下手，囊括了眼前无垠的洁白：“是让你无处可逃，只能面对。” 我怔了怔。 她的话像一颗小石子，投入我刚刚还在为“自由”欢呼的心湖，漾开一圈涟漪 “那……面对之后呢？”我问。 这次，她似乎极轻地笑了一声，那笑声比雪花落地还要轻。 “面对之后？”她顿了顿，“才知道自己究竟有多轻，或者有多重。” 戴琴放缓了速度，将“其其格”的缰绳轻轻搁在了我的马鞍前桥上，扬了扬下巴：“试着，自己让它走起来。” 她说，声音里带着一种鼓励的平静：“像我之前教你的那样，用腿肚轻轻碰碰它的肚子。” “别怕，‘其其格’认识我，也认识路。” 我依言照做，动作笨拙。枣红马儿温顺地加快了步伐，从漫步变成了小跑。 风骤然变得凶猛，呼啸着从四面八方扑来，卷起地上的雪沫，打在脸上又冷又麻。 视野开始有节奏地颠簸摇晃，远处的雪丘和近处的枯草连成一片流动的白色波浪。 那一瞬间，奇恐惧并未降临，取而代之的是一种近乎狂喜的兴奋。 戴琴的黑马不知何时已与我并辔而行，她控着缰绳，不远不近，像一道沉默而可靠的影子，永远在我目光可及的侧前方。 我们在一片稍高的坡地勒马。 回头望去，民宿已缩成雪原上几粒微小的暖黄色光点，在无边的素白中倔强地闪烁着，如同迷失在洪荒中的舟火。 天地间仿佛只剩下我们两人，两匹马，以及这充斥寰宇的寂静。 静得能听见雪片相互摩擦的窸窣，听见自己血液奔流和心脏剧烈捶打胸腔的轰鸣。 “感觉如何？”她问。 气息平稳，唯有脸颊被冷风与疾驰染上两抹生动的红晕，衬得那双眼睛愈发明亮，如同雪地里的寒星。 我大口喘着气，胸腔因为激动和寒冷而刺痛，声音却带着前所未有的畅快：“像……像被从里到外拆开，在这风里雪里狠狠抖了一遍，又把最沉的那部分，咚地一声，扔回了地上！” 我找不到更准确的词：“轻了，也……重了。” 戴琴望着远方起伏的雪线，侧脸在冬日稀薄的天光下轮廓分明。 她沉默了片刻，才缓缓道：“风刮走草籽，雪埋住蹄印。能留下的，才是真正属于你的东西。” “骨头，或者……灵魂。” 从那次雪中骑行之后，我们之间那层因欣赏而生的客气，如同河面上最后一块浮冰，被悄然融化。 交谈开始像炉中的火苗，自然而不间断地燃烧起来。 而真正凛冽的冬天，是以一场持续了三天三夜，仿佛要吞噬一切的大雪正式宣告降临的。 雪停之后，世界彻底失语。 天空是一种凝固的铅灰，草原被压实成硬邦邦的白色石膏平面，无边无际。 所有生命的迹象都被深深掩埋，连风似乎都被冻住了，只在偶尔的间隙，发出凄厉的尖啸。 就是在这样一个被严寒和寂静紧紧包裹的傍晚，我们占据了客厅里那个最大的黄铜火盆。 盆中的牛粪饼燃得正旺，散发出一种带着草根清苦气的干燥暖香。 戴琴用一把被岁月摩挲得发亮的旧铜壶煮着奶茶，壶嘴喷出绵长而稳定的白汽。 她倾身为我斟满一碗，奶皮子厚厚地凝结在褐色的茶汤上，像一层柔软的绸缎。 我捧起陶碗，滚烫的温度立刻渗入冰冷的掌心，顺着喉咙一路熨帖下去，紧接着，那股醇厚中带着锐利野性的酸味才在舌根泛起，霸道地宣告着它的存在。 就像这冬天本身，先以酷寒逼迫你，再以这碗滚烫的复杂滋味给你慰藉，不容拒绝。 “这里的冬天，一直这么冷吗？” 我望着窗外那与灰白天空彻底融为一体，失去了远近纵深感的雪野，不由得发问。 戴琴用铁钳拨弄了一下火盆中央的炭块，几颗橙红的火星“噼啪”炸开，迸溅，又在空中迅速黯淡、冷却，如同无数个微小而徒劳的梦境。 她的目光追随着那些消逝的光点，声音在火焰持续的哔剥声中显得有些悠远：“对啊，一直这么冷。” “哇，那可真是严酷。这风喊得那么凄厉，你难道不会害怕吗？” 我问的好奇，她顿了顿，眼神仿佛穿透了眼前跃动的暖色，看到了更久远的时光。“不怕啊，有什么好怕的。” “有包毡，有爸妈，有炭火，人生存在自己温暖的小屋里，守着小小的暖和，哪里会在意外面是什么冰天雪地。” 我点了点头，说：“也是。” 或许是气氛恰好，我忍不住试探地问：“能和我说说你小时候的事吗？我还挺好奇的。” 戴琴瞥了我一眼，不动声色道：“怎么，这段时间找我的店员搜集素材还不够，还要搜集到我的头上啊？” 我说：“是啊，我很好奇嘛。” 或许是天太冷，我们又无事可做，戴琴想了想，还真的和我说了一些她小时候的事。 她出生在一个冬天。 不过这个冬天，和现在这个冬天，不太一样。 那是个难得的大晴天，阳光亮得刺眼，雪地反着光。 生她的妈妈难产，几乎濒死，好不容易出生了，接生她的额布格（奶奶）说她带着胎里的‘邪祟’，得靠黑狼神叼来的运气才能活。 戴琴的爸爸不信这些东西，连夜骑马出去，跑死了两匹马，找到在山里挖参的安达（结义兄弟），用家里最肥壮的一头羊，换回一根拇指粗的老山参。 回来就守在炉火旁，熬成水，掰开孩子的嘴，一滴一滴地喂。 说来也怪，参水喂下去，小孩子真就缓过来了。 可额布格还是坚持，在我满月时，把那枚给戴琴‘镇魂’的狼牙，刻上了名字。 “一面是蒙文，‘淖海其其格’，意思是……草原上的小狼崽，额吉取的，盼着我像狼崽一样，有顽强的命，能在风雪里活下来。” 她顿了顿，指尖无意识地划过陶碗的边缘：“另一面，是阿爸刻的汉字——‘戴琴’。” “在蒙语里，它的意思是‘海’。” “阿爸说，草原的孩子，心里该装得下比草原更辽阔的东西。他希望我的心胸，能像海一样，深，且广。” 和大多数的蒙古族人不一样，戴琴的父亲是受过教育的。 所以她的童年，和大多数孩子不一样。 春天不用湿淋淋的捡蘑菇，夏天不用顶着大太阳放牛放马，秋天也不用跟在父母后面打草谷。 她只用读书。 说到这里，她看了看我一眼，笑着说：“很无聊吧，其实草原的生活没有你想的那么有趣。” 我点了点头，说：“不啊，也挺有意思的，还有什么趣事，可以说来听听吗？” “趣事嘛……我想想……” 她思索了一会，回答道：“小时候，秋天割草的时候，父母亲会把我放在牛车上。” “我窝在牛车上，用帽子盖着脸，裸露出来的皮肤被晒得红扑扑，暖烘烘的。 “父亲坐在牛车前面，用鞭子赶车。” “啪啪啪……”一下又一下的。 “四周的洁白羊群宛若被鞭子声吓到，在这片无垠的绿海穿梭，追着远方的风狂奔离去。” “父亲发出呼噜呼噜的笑声，很是豪迈地唱唱歌……” “心随天地走，意被牛羊牵。大漠的孤烟，拥抱落日圆……” 戴琴低低唱了起来，歌声在这样深邃的夜里，听起来很是悠扬。 我静静听着，看着火光在她沉静如古老岩画的侧脸上流转，心中最初对于这片风景的猎奇与赞叹，早已沉淀为一种近乎敬畏的感佩。 在这般以绝对严酷法则运转的天地间，一个被预言难以存活的生命，被爱与坚韧仔细浇灌着，最终长出如此内敛而深邃的灵魂。 这本身，就是一个奇迹。 我由衷佩服起来：“也就只有这样的草原，才能培育出了你这样广博而浩瀚的灵魂，以及坚韧又顽强的生命。” 我将这份混杂着唏嘘与敬意的感受说了出来，语气里难免带着一个来自温润南方的闯入者，面对这种原始生命力量时的震撼与疏离。 戴琴听了，却缓缓摇了摇头。 她将目光从跳跃的火苗上移开，重新落回我脸上。 那双眼睛在火光映照下，清澈见底，并无一丝自怜或骄矜，只有一种洞悉般的平静：“一方水土养一方人嘛，哪里的水土不养人呢。” 她的声音不高，却带着一种穿透表象的笃定，“人只要在一块土地上扎下了根，吸它的气，喝它的水，受它的风吹日晒，自然会生出相匹配的筋骨和脾性来。” “你们南方也有自己的韧性啊。像水边的苇子，看着柔软，风来了便伏低，水涨了便随高，总能找到活路。” “我们这里的，就像戈壁滩上的风砺石，硬的，耐磨的，一年年地被风沙打磨出棱角，也打磨出光亮。” “各有各的出彩。” 她话语里那种超越了具体地域羁绊的通透与包容，让我微微一怔。 这绝非一个固守一隅之人能拥有的视野，好奇的火苗在我心中“噗”地窜高了一簇。 “你……好像很懂得‘别处’。”我试探着，将话引向更深处，“你不是一直都在赤峰吗？” “不是。”她的回答干脆利落，没有丝毫犹豫，“我离离开过这里，很久。” “去了哪儿？”我追问。 “天南地北。”她端起已经温凉的奶茶碗，却没有喝，只是用指尖缓缓摩挲着粗糙的陶壁，目光低垂，落在自己修长而骨节分明的手指上。 她勾起唇角笑了起来：“我年轻时和你一样，也在逃。” “只不过你是逃进写作里，我是逃离了故乡。” “草原对于男人们来说，是写着骏马、弯弓、烈酒和遥远的疆场。” “对于女人，是毡房，是灶台，是望不到头却又似乎一眼就能看到尽头的绿了又黄，黄了又白的日子。”
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