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“你的面膜贴歪了。”温邶风说。 温若伸手摸了摸，确实歪了。她把面膜揭下来重新贴，但贴了半天还是歪的。 温邶风绕过岛台，走到她面前。 “别动。”她说。 温若站着不动。 温邶风伸出手，捏住面膜的边缘，慢慢地、仔细地把它贴正。她的指尖很凉，偶尔碰到温若的脸颊，温若的皮肤就会微微发烫。 “好了。”温邶风说。 温若抬起头，对上她的视线。 两个人离得很近。近到温若能看到温邶风瞳孔里自己的倒影——一个贴着面膜、头发乱糟糟的、看起来有点滑稽的人。 “谢谢。”温若说。 “不用。”温邶风转身去倒水。 温若站在岛台旁边，看着温邶风的背影。家居服是深灰色的，面料柔软，贴着她的身体，勾勒出流畅的线条。她的肩很窄，腰很细，但整个人站在那里，却有一种不可动摇的力量感。 温若忽然很想从背后抱住她。 这个念头像一道闪电，劈进了她的脑海。 她吓了一跳，差点把手里的杯子摔了。 “怎么了？”温邶风回过头。 “没什么。”温若转过身，快步走出厨房。 她回到房间，关上门，靠在门板上，心跳快得像要从胸口蹦出来。 “疯了。”她小声说，“温若，你疯了。” 她走到洗手间，把面膜揭下来，看着镜子里的自己。 镜子里的那个人脸色发红，眼睛发亮，嘴唇微微张开，像是刚跑完八百米。 “你疯了。”她又说了一遍。 镜子里的那个人没有说话，但那个表情，分明在说：你知道你没疯。你知道这很正常。你只是—— 喜欢上了一个不该喜欢的人。 温若打开水龙头，用冷水洗了一把脸。 水很冰，冰得她打了一个哆嗦。脸上的红褪了一些，但心跳还是很快。 她关掉水龙头，撑着洗手台，低着头，看着水滴从下巴滴落，一滴，两滴，三滴。 “温若，”她对自己说，“她是你的姐姐。” “同父异母的姐姐。” “没有血缘关系，但名义上是你的姐姐。” “你不能喜欢她。” “你不可以喜欢她。” 她抬起头，看着镜子里的自己。 镜子里的那个人眼睛红了。 “你不可以。”她重复了一遍。 声音很小，小到连她自己都快听不见了。 10 十二月，温若在学校的处境变得更复杂了。 赵琳没有因为上次的事情收敛，反而变本加厉。她开始在社交媒体上发一些含沙射影的东西，不点名，但所有人都知道她说的是谁。 “有些人啊，以为自己姓温就了不起，实际上连亲爸都不要她。” “私生女就是私生女，穿再好的衣服也遮不住骨子里的low。” “听说她妈是得癌症死的？报应吧。” 温若看到了这些。每一条都看到了。 她没有回复，没有举报，没有告诉任何人。她只是把那些截图存了下来，存进了一个加密相册里。 宋辞也看到了。他气得不行，说要去找赵琳算账。温若拦住了他。 “不用。”她说。 “为什么不用？她说的那些话——” “她说的是事实。”温若打断他，“我是私生女，我妈是得癌症死的，我亲爸确实不要我。” 宋辞看着她，嘴唇动了动，想说什么，但最终什么都没说。 他只是伸出手，握住了温若的手。 温若低头看着他们交握的手。宋辞的手很大，很暖，掌心有薄茧，是长期握画笔留下的。 她没有挣开。 那天晚上，温若回到家，发现温邶风在等她。 温邶风坐在沙发上，面前的茶几上放着一台笔记本电脑，屏幕上显示的是一个社交媒体页面。 温若走近了一点，看到那是赵琳的主页。 “你看了？”温若问。 “嗯。”温邶风的脸色很难看。不是那种愤怒的难看，是一种更冷的、更可怕的、像冰面下的暗流一样的难看。 “你不用管，”温若说，“我不在意。” “我在意。” 温若看着她。温邶风的眼睛里有血丝，不知道是熬夜熬的还是气的。 “我已经让人联系了赵氏集团，”温邶风说，“那个项目，温氏退出。” 温若愣住了。 “你疯了？”她说，“那个项目值几个亿。” “值几个亿的项目，不能让我妹妹受委屈。” 温若看着她，喉咙像被什么东西堵住了。 “温邶风，”她说，“你不用这样。” “我不用做任何事。”温邶风站起来，合上电脑，“但我选择了做这件事。” 她拿起电脑，往楼上走。 “温邶风。”温若叫住她。 温邶风停下来。 “谢谢你。”温若说。 温邶风没有回头，但她站在那里，停了好几秒。 “不用谢。”她说，声音比平时轻了很多。 她上楼了。 温若站在大厅里，看着她的背影消失在楼梯拐角。 她低下头，看着自己的手。刚才宋辞握过的那只手，温度已经散了。 但温邶风站过的那个位置，地板上似乎还留着她鞋跟的痕迹。 温若蹲下来，用手指摸了摸那个痕迹。 什么都没有。地板是干净的，冰凉的，没有任何温度。 但她觉得自己的指尖在发烫。 11 圣诞节前一周，温邶风出差了。 这是温若回温家以来，温邶风第一次出差。以前她每天都会回家，不管多晚，不管多累，都会回来。但这次要去三天，去另一个城市谈一个并购案。 温邶风走的那天早上，在餐桌上跟温若说：“我这三天不在，你有什么事找王妈，或者打电话给我。” “知道了。”温若说。 “手机保持畅通。” “知道了。” “不要一个人出去太晚。” “知道了。” 温邶风看了她一眼，似乎还想说什么，但最终什么都没说。她站起来，拿起包，走了。 温若一个人坐在餐厅里，吃着王妈做的三明治。三明治还是那个味道，火腿芝士的，面包烤得外酥里软。但今天吃起来，总觉得少了点什么。 她想了很久，才想明白——少了温邶风坐在对面。 温邶风在的时候，她从来不觉得那张桌子有什么特别的。温邶风不在了，她才觉得那张桌子空得让人不舒服。 第一天，温若正常上课，正常吃饭，正常看书。一切都正常，但她的手机被她翻来覆去地看了几十次。没有消息。温邶风没有给她发消息，她也没有给温邶风发。 她告诉自己，不要主动发。她不想让温邶风觉得她离不开她。 第二天，温若开始觉得不对劲了。 不是因为温邶风没有发消息，而是因为温邶风以前每天都会发消息。不是长篇大论，就是简单的“今天怎么样”“吃饭了吗”“早点睡”。那些消息温若从来不回，或者只回一个字，但她习惯了看到它们。 现在那些消息不见了。她的手机安静得像一块砖头。 她打开和温邶风的对话框，上一次聊天还是三天前，温邶风发了一个“嗯”，她发了一个“知道了”。 她打了几个字：“你什么时候回来？” 看了三秒，删掉了。 又打了几个字：“出差顺利吗？” 又删掉了。 最后她打了一个字：“姐。” 盯着那个字看了五秒，还是删掉了。 她把手机扣在桌上，站起来，走到窗边。 窗外在下雨。十二月的雨又冷又湿，打在玻璃上，发出噼里啪啦的声音。花园里的花被雨打得东倒西歪，夜来香的花瓣落了一地。 她站在窗前，看着那些被雨打落的花瓣，忽然觉得很难过。 不是因为温邶风没有发消息。是因为她发现自己想她了。 不是那种“家里少了一个人”的想，是那种“心脏被挖掉了一块”的想。是那种呼吸不畅、坐立不安、什么都做不了的想。 她拿起手机，拨通了温邶风的电话。 响了三声，接通了。 “怎么了？”温邶风的声音有些哑，像是刚睡醒，又像是很久没睡。 温若张了张嘴，想说“没事”，但这两个字卡在喉咙里，怎么都出不来。 “温若？”温邶风的声音带上了一丝紧张，“出什么事了？” “没有。”温若终于找回了自己的声音，“就是想问问你什么时候回来。” 电话那头沉默了一瞬。 “明天下午。”温邶风说，声音比刚才轻了一点，“航班下午三点到。” “我去接你。” “不用——” “我去接你。”温若重复了一遍。 电话那头又沉默了。这一次沉默的时间更长。 “好。”温邶风说。 温若挂了电话，站在窗前，看着窗外的雨。 雨还在下，花瓣还在落，风还在吹。但她不觉得难过了。 她低头看着手机屏幕上的通话记录——“温邶风”，通话时间四十七秒。 四十七秒。她打了四十七秒的电话，心脏跳了四十七下。 她把手机贴在胸口，闭上眼睛。 第二天下午，温若提前一个小时到了机场。 她站在到达口，看着电子屏上的航班信息。温邶风的航班准点，三点落地。 她等了一个小时。这一个小时里，她看了无数次手机，整理了几十次头发，对着玻璃门检查了十几遍妆容。她今天化了妆——不是随便涂两下那种，是认真的、花了半个小时的那种。她还换了一条新裙子，墨绿色的，是上周末跟沈知意逛街时买的。沈知意说这个颜色衬她的肤色，她当时说“随便”，其实在心里默默记住了。 三点十分，温邶风从到达口走了出来。 她穿着一件黑色的大衣，里面是灰色的西装，头发盘着，脸上带着旅途的疲惫。她拉着一个行李箱，步伐很快，目光在人群中搜索。 她看到温若的时候，脚步顿了一下。 就那么一下。然后她继续走，走到温若面前。 “你怎么来了？”她问，语气和平时一样平静，但温若注意到她的眼睛亮了一点。 “我说了来接你。”温若说。 温邶风看着她，目光从她的脸上移到她的裙子上，从裙子移到她脚上的高跟鞋上。 “你化妆了。”温邶风说。 “嗯。” “裙子新买的？” “嗯。” “好看。” 温若的耳朵红了。她低下头，假装看手机，实际上屏幕是黑的。 “走吧。”她说，转身往外走。 温邶风拉着行李箱跟在后面。 两个人走到停车场，温若拉开副驾驶的门坐进去，温邶风把行李箱放进后备箱，然后坐进驾驶座。 “你开车？”温若问。 “嗯。你还没拿驾照。” “我下周去考。” “考过了我给你买车。” 温若转头看着她：“你不用什么都给我。” “我想给。” 温若看着她的侧脸，看着她握着方向盘的手指，看着她专注看路的表情。 “温邶风。”她说。 “嗯。” “你这三天，有没有想我？”
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