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她不知道这十五年是值得还是不值得。她只知道，她累了。那种累不是睡一觉就能好的，不是吃一顿好的就能好的，不是出去走走就能好的。那种累是从骨头里渗出来的，是从心脏里漫出来的，是从每一次期待落空、每一次原谅、每一次“没关系”里积累起来的。 她走到出租屋楼下，抬头看了看自己的窗户。窗户黑着，没有开灯。她出门的时候没有留灯，因为她知道不会有人等她回来。没有人等她，她不需要留灯。 她上了楼，开了门，开了灯。灯光刺眼，她眯了一下眼睛。房间里的一切和她出门前一模一样——水槽里没洗的杯子，茶几上没扔的外卖盒，沙发上没叠的毯子。一切都和她离开时一样，因为没有人来过。没有人来过的房间，是不会变的。 她脱了外套，挂在椅背上。外套上的雪化了，水滴在地板上，一小滩一小滩的，像眼泪。 她走进洗手间，看着镜子里的自己。头发湿了，贴在脸上。脸被冻得发红，嘴唇干裂，眼底有青黑。她看起来像一个陌生人。不是那个十九岁的、刚到温家、对未来充满期待的温若。不是那个二十岁的、在投资部实习、被林楠夸奖的温若。不是那个二十一岁的、在温邶风的房间里看书、被吻额头的温若。是一个二十二岁的、一个人住在出租屋里、不知道明天会怎样的温若。 她打开水龙头，用冷水洗了一把脸。水很冰，冰得她打了一个哆嗦。她抬起头，看着镜子里的自己，水滴从下巴滴落，一滴，两滴，三滴。 “温若，”她对自己说，“生日快乐。” 镜子里的那个人也对她说了同样的话。 她关掉水龙头，走出洗手间，躺在床上。床单是凉的，被子是凉的，整个房间都是凉的。她把自己裹在被子里，缩成一团，闭上眼睛。 手机震了。她拿起来看——不是温邶风，是沈知意。 沈知意：“温若，生日快乐。我给你寄了一个礼物，应该明天到。” 温若打了几个字：“谢谢。什么礼物？” 沈知意：“你收到就知道了。” 温若：“好。” 沈知意：“你还好吗？” 温若看着这三个字，想了很久。她好吗？她不知道。她不觉得好，也不觉得不好。她只是活着。起床，吃饭，上班，下班，吃饭，睡觉。日复一日，像一台上了发条的机器。不会坏，也不会好。 她打了几个字：“还好。” 发出去。 沈知意：“你骗人。” 温若笑了。沈知意永远都知道她在骗人。但她没有拆穿，只是说“你骗人”，然后不再追问。她是温若认识的最聪明的人，也是最温柔的人。她知道什么时候该问，什么时候不该问，什么时候该说，什么时候不该说。 温若把手机放在枕头旁边，翻了个身，面朝窗户。 窗帘没拉严实，透进来一线灯光。不是月光，是路灯的光。橘黄色的，照在地板上，画出一条细细的线。 她盯着那条线，想起了温家那条白线。月光从窗帘的缝隙里漏进来，在地板上画出一条细细的白线。她曾经觉得那条白线像裂缝，后来觉得像光，再后来觉得什么都不是。现在她觉得，那条白线是路。一条她走了很久、但始终走不到头的路。 她闭上眼睛，强迫自己睡觉。 但她睡不着。她睁着眼睛，看着天花板。天花板上没有裂缝，干干净净的，像一张白纸。她盯着那张白纸，想起温家那条裂缝。那条裂缝还在吗？有没有变大？有没有被修补？她不知道。她永远不会知道了。 她翻了个身，把脸埋进枕头里。 枕头是凉的，没有她的味道，也没有温邶风的味道。这是一个新的枕头，她搬来的时候在超市买的，最便宜的那种，棉花塞得不均匀，睡着不舒服。但她没有换。她不值得一个更好的枕头，就像她不值得一个更好的生活。 她闭上眼睛，这一次，她睡着了。 没有梦。 4 第二天早上，温若被闹钟叫醒。 七点。她起床，洗了澡，换了衣服，出了门。她在一家小公司做财务分析，工资不高，但够活。公司在一栋旧写字楼里，办公室不大，同事也不多。没有人知道她是温家的二小姐，没有人知道她曾经在温氏集团的投资部实习过，没有人知道她的姐姐是温邶风。 她喜欢这样。没有人知道她是谁，没有人对她有期待，没有人用那种“你是温邶风的妹妹”的眼神看她。她就是一个普通人，做着普通的工作，过着普通的生活。普通到没有任何人会在意她。 她走进办公室，在自己的工位上坐下。桌上堆着几份报表，她拿起来看了看，开始工作。数字在她眼前跳来跳去，她一个一个地核对，一个一个地录入。她的手在键盘上敲着，脑子在转着，但心不在。她的心在别的地方，在一个她不知道的地方，在一个她找不到的地方。 中午，她去员工食堂吃饭。食堂很小，只有几个窗口，菜式不多。她打了一份饭，找了个角落的位置坐下。她刚坐下，对面就坐了一个人。 “温若。” 她抬起头。陆星河端着餐盘站在对面，笑得露出一口白牙。 “我可以坐这里吗？”他问。 “坐吧。” 陆星河坐下来，一边吃饭一边说话。他话很多，从最近的行情聊到昨天的新闻，从昨天的新闻聊到周末的电影。温若听着，偶尔回一句，大部分时间都在吃饭。 “温若，”陆星河放下筷子，“你最近是不是不开心？” 温若的手指在筷子上顿了一下。 “没有。”她说。 “你有。”陆星河看着她，“你以前还会笑，现在连笑都不笑了。” 温若低下头，看着盘子里的食物。食物是热的，冒着热气，但她觉得冷。不是食物的冷，是心里的冷。那种冷从心脏开始，沿着血管蔓延到四肢，到指尖，到每一根头发丝。 “陆星河，”她说，“你有没有喜欢过一个人？” 陆星河愣了一下。 “有。”他说。 “后来呢？” “后来她走了。” “你难过吗？” “难过。”陆星河的声音轻了一点，“但活着活着，就不那么难过了。” 温若抬起头，看着他。 “怎么活？”她问。 陆星河想了想，说：“就是每天做该做的事。上班，吃饭，睡觉。不想她，不看她，不找她。一天一天地过，过到某一天，你发现你想起她的时候，心不疼了。” 温若的眼泪掉了下来。 “那一天什么时候来？”她问。 陆星河看着她，眼神里有心疼，也有理解。 “不知道。”他说，“每个人都不一样。” 温若低下头，用纸巾擦了擦眼泪。 “谢谢你。”她说。 “不用谢。”陆星河笑了笑，“吃饭吧，菜凉了。” 温若拿起筷子，继续吃。菜凉了，肉硬了，饭冷了。但她还是吃完了。因为陆星河说得对——活着，就要吃饭。不管好不好吃，不管有没有味道，都要吃。 5 下午，温若收到沈知意寄来的礼物。 是一个包裹，不大，用牛皮纸包着，上面贴着一张纸条：“温若收”。她拆开包裹，里面是一本相册。深蓝色的封面，烫金的字，写着“时光”。 她翻开第一页。是一张照片——她和沈知意在咖啡店的合影。沈知意搂着她的肩膀，两个人笑得很开心。那是两年前拍的，那时候她还在温家，还在等温邶风，还在相信“等就能等到”。 她翻到第二页。是她和宋辞在学校门口的合影。宋辞比了一个V字手势，她站在旁边，手里拿着一杯咖啡，笑得眉眼弯弯。那是大一开学那天拍的，那时候她刚拿到温氏的实习通知，觉得一切都在变好。 她翻到第三页。是她在温氏大厦门口的自拍。穿着白色衬衫，黑色西装裙，工牌挂在脖子上，笑得有点紧张。那是她第一天上班拍的，那时候她以为自己会在温氏干出一番事业，证明自己不只是“温邶风的妹妹”。 她一页一页地翻着。每一张照片都记录着她过去两年的生活——开心的，不开心的，重要的，不重要的。她看着那些照片，觉得自己在看一个陌生人的故事。那个女孩笑得很真，哭得很真，爱得很真。她不会伪装，不会隐藏，不会说“我没事”然后一个人躲起来哭。 那个女孩已经不在了。她死了。死在温家那栋白色的大房子里，死在那些漫长的等待里，死在那些“嗯”“好”“。”“在忙”里。现在的温若是一个全新的人。她不会笑，不会哭，不会爱。她只是活着，像一个空壳，装着一些不愿意被想起的记忆。 她翻到最后一页。是一张纸条，沈知意的字迹：“温若，不管发生什么，你不是一个人。” 温若的眼泪掉了下来。她把相册抱在怀里，哭了很久。不是难过的哭，是一种她自己都说不清楚的哭。像是终于有人告诉她“你不是一个人”，像是终于有人记得她，像是终于有人没有忘记她的存在。 她拿起手机，给沈知意发了一条消息：“收到了。谢谢你。” 沈知意秒回：“不用谢。你是我最好的朋友。” 温若看着“你是我最好的朋友”这行字，笑了。不是苦涩的笑，是一种带着眼泪的、真实的、发自内心的笑。 “你也是。”她打了三个字，发出去。 她把相册放在床头柜上，躺在床上，看着天花板。 天花板是白的，没有裂缝。但她觉得，那道裂缝在这里。在她的心里，越来越大，越来越深，像一道永远愈合不了的伤疤。 她闭上眼睛。 脑海里浮现的是温邶风的脸——她哭的样子，她笑的样子，她站在厨房窗前喝水的样子，她在凌晨吻她额头的样子，她说“我爱你”的样子。 每一个样子都像一把刀，在她心上划出一道口子。 疼。很疼。 但她没有哭。她只是躺着，睁着眼睛，看着天花板，等疼痛过去。 疼痛没有过去。它一直在那里，像一根刺，扎在心脏最柔软的地方。不深不浅，不偏不倚，刚好让她难受，但不让她死。 她翻了个身，把脸埋进枕头里。 枕头是湿的。她不知道是眼泪还是口水。她不想知道。 她闭上眼睛，强迫自己睡觉。 她睡着了。做了很多梦。梦里全是温邶风。温邶风在厨房窗前站着，温邶风在餐桌前坐着，温邶风在车里吻她，温邶风说“我爱你”，温邶风说“等我”，温邶风说“对不起”。 她在梦里哭了。哭得很厉害，比现实中厉害得多。因为她知道这是梦，醒来就什么都没有了。所以她哭，用尽全身的力气哭，想把所有的委屈、所有的难过、所有的不甘都哭出来。 但她醒来的那一刻，什么都忘了。只记得自己哭过，但不记得为什么哭。 她坐起来，看着窗外。天已经黑了，路灯亮着，橘黄色的光照在雪地上，反射出柔和的光。雪停了，地上积了厚厚一层，白白的，干干净净的，像一张没有写过字的纸。
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