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她盯着那片雪，想起了温家花园里的那株腊梅。腊梅开了吗？黄色的花瓣在灯光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。她不知道。她永远不会知道了。 她下了床，走到窗边，把额头抵在冰凉的玻璃上。 玻璃是凉的，她的额头也是凉的。凉与凉碰在一起，没有温度，没有任何感觉。 “温邶风。”她小声说。 没有人回答她。 窗外的雪地上，有几个小孩在堆雪人。他们笑着，闹着，跑来跑去，把雪球扔来扔去。他们的笑声透过玻璃传进来，闷闷的，像隔着一层厚厚的布。 温若看着他们，心里没有任何感觉。不是羡慕，不是怀念，不是难过。就是没有任何感觉。她的情感好像被冻住了，像外面的雪，白茫茫一片，什么都没有。 她离开窗前，回到床上，躺下来。 她拿起手机，打开和温邶风的对话框。上一次聊天是一年前，温邶风说“好”，她说“嗯”。两条消息，四个字，结束了一年的感情。 她看着那两条消息，看了很久。 她打了几个字：“温邶风，你还好吗？” 看了几秒，删掉了。 她又打了几个字：“腊梅开了吗？” 又删掉了。 她最后打了几个字：“我很好。” 发出去。 消息发出去的那一刻，她后悔了。她不应该发的。她说过不再等，不再找，不再联系。但她还是发了。因为有些东西，比理智更强大。比尊严更强大。比“我应该”更强大。 她盯着屏幕，等着回复。 一分钟，两分钟，三分钟。没有回复。 十分钟，二十分钟，三十分钟。没有回复。 一个小时，两个小时，三个小时。没有回复。 她把手机扣在床上，把脸埋进枕头里。 她没有哭。她只是觉得冷。不是身体的冷，是心里的冷。那种冷从心脏开始，沿着血管蔓延到四肢，到指尖，到每一根头发丝。 她觉得自己像一株被冻死的植物，外表看起来还是绿的，但里面已经死了。 6 温邶风没有回复。 一天，两天，三天。一周，两周，三周。一个月，两个月，三个月。 温若等了三个月，没有等到任何回复。那条消息像一颗石子扔进了大海，激不起任何涟漪，听不到任何回响。她不知道温邶风有没有看到，不知道温邶风为什么不回，不知道温邶风是不是已经换了号码。 她不知道。她什么都不知道。 她开始恨温邶风。不是那种咬牙切齿的恨，是一种更深的、更沉的、像是什么东西在慢慢腐烂的恨。恨她让她等了那么久，恨她让她哭了那么多次，恨她说了“我爱你”然后消失得无影无踪，恨她连一个句号都不肯回。 但她更恨自己。恨自己还在等，恨自己还在想，恨自己还在翻那个永远不会回复的对话框，恨自己还在期待那个永远不会出现的人。 她开始喝酒。 不是偶尔喝，是每天都喝。下班之后，回到出租屋，打开一瓶酒，坐在窗前，一口一口地喝。她喝红酒，喝白酒，喝啤酒，喝所有能买到、能喝到、能让她醉的酒。醉了就能睡着，睡着了就不做梦，不做梦就不会梦到温邶风。 她的酒量越来越好。从半瓶红酒到一瓶红酒，从一瓶红酒到两瓶红酒，从两瓶红酒到半瓶白酒。她的身体在酒精的浸泡下慢慢变差——胃疼，头疼，失眠，手抖。但她不在乎。她觉得这些都不重要。重要的是，醉了就能忘了。 她忘了温邶风，忘了温家，忘了那些照片，忘了那些威胁。她忘了自己是谁，忘了自己在哪，忘了自己为什么要活着。她像一具行尸走肉，在酒精的麻醉下，一天一天地过。 宋辞来看过她几次。看到她桌上的空酒瓶，什么都没说。他只是把那些酒瓶收走，把窗户打开通风，给她煮一碗面，看着她吃完。 “温若，”他说，“你不能这样。” “我知道。”温若说。 “你知道你还不改？” “改不了。” 宋辞看着她，眼神里有心疼，也有愤怒。 “你为了她，要把自己毁掉？”他问。 温若看着他，笑了。那个笑容很苦，很涩，像她喝的那些酒。 “我已经毁了。”她说。 宋辞的眼泪掉了下来。 “温若，”他说，“你不是毁了。你只是迷路了。” 温若看着他，眼泪也掉了下来。 “宋辞，”她说，“我找不到回去的路了。” 宋辞蹲下来，握住她的手。 “那就不回去。”他说，“往前走。往前走，总能找到新的路。” 温若看着他，又哭又笑。 “你真的很像你爸。”她说。 宋辞也笑了。 “我知道。”他说。 7 春天来了。 雪化了，树绿了，花开了。城市从冬天的沉睡中醒来，街上的人多了起来，每个人都行色匆匆，忙着各自的事情。温若走在街上，看着那些忙碌的人，觉得自己不属于这里。她不属于任何地方。她在温家没有家，在这个城市没有家，在这个世界上没有家。她是一个流浪的人，从一个地方漂到另一个地方，不知道哪里是终点。 她开始去酒吧。 不是那种安静的、喝一杯就走的酒吧，是那种嘈杂的、震耳欲聋的、灯光闪烁的酒吧。她在那种地方找到了某种安慰——不是人的安慰，是噪音的安慰。噪音太大了，大到她听不到自己的心跳，听不到自己脑子里的声音，听不到那个一直在说“温邶风温邶风温邶风”的声音。 她在酒吧里认识了很多人。有男有女，有老有少，有好有坏。她和他们喝酒，聊天，跳舞，有时候跟他们回家。不是因为她喜欢他们，是因为她不想一个人。一个人回到那间空荡荡的出租屋，面对那面白晃晃的墙，那种孤独会把她逼疯。 她开始穿漂亮的衣服，化浓妆，戴夸张的首饰。她开始笑，大声地笑，笑得眼睛弯弯的，笑得露出牙齿。那种笑不是真的，但她练得很好，好到没有人看得出来。所有人都以为她是一个快乐的、浪荡的、什么都不在乎的女孩。 没有人知道她在哭。没有人知道她每天晚上回到出租屋，卸了妆，脱了衣服，看着镜子里的自己，觉得那不是自己。那是一个陌生人。一个她不认识的、不想认识的、恨不得从镜子里拽出来掐死的陌生人。 她开始在网上发照片。酒吧里的照片，餐桌上的照片，街边的照片。每一张都配上一句看起来很开心的话——“今晚月色真美”“不醉不归”“生活嘛，开心就好”。底下的评论很多，有人夸她好看，有人问她在哪，有人说“温二少又出来浪了”。 温二少。那是她的新名字。不是温若，不是温家二小姐，不是温邶风的妹妹。是温二少。一个浪荡的、挥霍的、什么都不在乎的纨绔子弟。 她喜欢这个名字。因为它和她没有任何关系。温二少不是她。温二少是一个她扮演的角色，一个她用来保护自己的面具。戴着面具的时候，她可以笑，可以闹，可以什么都不在乎。摘下面具的时候，她只是温若，一个被抛弃的、孤独的、不知道该往哪走的女孩。 有一天晚上，她在酒吧里遇到了一个人。一个女人，长发，腰细，笑起来有一颗虎牙。她坐在温若旁边，敬了她一杯酒，指尖在她手背上画圈。 “你一个人？”女人问。 “嗯。”温若端起酒杯，喝了一口。 “我也是。” 两个人聊了一会儿。女人说她叫沈念，在一家广告公司做策划。她说她喜欢温若的照片，觉得她是一个很有趣的人。 “有趣？”温若笑了，“你觉得我有趣？” “对啊。”沈念歪着头，“你看起来什么都不在乎，活得很潇洒。” 温若看着她，忽然觉得很好笑。什么都不在乎。活得很潇洒。这是她想要的效果。她成功地骗过了所有人，包括这个坐在她旁边、用指尖在她手背上画圈的女人。 “沈念，”温若说，“你知不知道，你看到的我不是真的我？” 沈念愣了一下。 “什么意思？”她问。 温若没有回答。她端起酒杯，把剩下的酒一饮而尽。 “没什么。”她说，“喝酒。” 沈念看着她，眼神里有一种温若读不懂的东西。不是好奇，不是疑惑，是一种更微妙的、像是“我知道你在说谎但我不拆穿”的东西。 两个人喝到了凌晨。温若醉了，但没有全醉。她的酒量太好了，好到普通的烈酒对她来说跟白开水差不多。她扶着墙走出酒吧后门，嘴里叼着一根没点燃的烟。风很大，吹得她头发乱飞。她靠着墙，仰起头，看着被霓虹灯染成紫色的天空。 手机震了。她拿起来看——不是温邶风，是沈念发来的消息：“温若，你到家了吗？” 温若看着这行字，笑了。沈念是一个好人。她关心她，担心她，想知道她有没有安全到家。但温若不需要这种关心。她不需要任何人关心。 她打了几个字：“到了。” 发出去。 她把手机塞回兜里，把烟从嘴里拿下来，捏碎了扔在地上。 一辆黑色的迈巴赫无声无息地滑到巷口，车灯切过后巷的积水，照亮了她帆布鞋上溅到的泥点。 温若看着那辆车，心脏猛地跳了一下。 车窗降下来。 温邶风坐在驾驶座上，深灰色的西装外套，里面的衬衫扣子系到最上面那颗，头发一丝不苟地挽在脑后，露出冷白的耳廓和一道锋利的下颌线。 她看起来和一年前一模一样。不，不一样。她更瘦了，颧骨更突出了，眼窝更深了。她的脸上没有疲惫，没有憔悴，没有任何多余的表情。她像一尊雕塑，完美的、无懈可击的、没有任何温度的雕塑。 温若看着她，觉得自己的心脏被什么东西狠狠地攥住了。一年了。她以为她忘了。她以为她不在乎了。她以为她已经变成了一个不会痛的人。但看到温邶风的那一刻，所有的以为都碎了。像一块玻璃被锤子砸中，碎成了千万片，每一片都扎在她的心上。 “上车。”温邶风说。 就两个字。语气不重，没有怒气，算不上命令。和一年前一模一样的语气。好像什么都没有发生过。好像她没有消失过。好像她没有让温若等了三个月、没有看到那条“我很好”却没有回复。 温若看着她，笑了。那个笑容很冷，很涩，像她喝过的那些酒。 她看着那张脸，心里涌上一股恶趣味。 “姐姐来捉奸了吗？”她笑着趴到车窗上，“这次我睡的是女的，你不至于吃醋吧？” 温邶风怔了一下，转头看着她。路灯的光从侧面打过来，在她脸上切出明暗分明的轮廓。她的眼睛颜色很深，瞳孔几乎吞掉了所有的光。 沉默氛围索绕在两人之间。 突然。 温邶风伸手，把温若嘴里的烟抽走。 “烟呢？”她问。 “抽完了。” “你身上没有烟味。” 温若眨了眨眼：“姐姐鼻子真灵呐。” 也就从此时开始，她们再也回不去了。
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