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下午，他们上了岸。河边的竹棚下摆着食物——烤鱼、烤鸡、糯米饭、竹筒饭。沈溯坐在竹棚下面，浑身湿透，头发还在滴水。岩温寻坐在他旁边，也是湿的。自由不知道什么时候跑来了，蹲在沈溯脚边，被泼水的声音吓得耳朵竖着。 “你怎么来了？”沈溯低头看它，“不怕被泼？” 自由喵了一声，往他腿边靠了靠。 岩温寻递给他一块糯米饭。沈溯接过来，咬了一口。糯米饭是温的，软软的，甜丝丝的。他嚼着，看着河面上还在继续的泼水。几个年轻人不肯上岸，还在水里互相泼着。笑声传过来，脆生生的。 “好玩吗？”岩温寻问。 沈溯点点头。他想了想。“去年你也问我了。” “你去年说什么？” “说好玩。说小时候没这样玩过。” 岩温寻笑了。“今年呢？” 沈溯看着河面。今年呢？今年他还是觉得好玩。但不一样了。去年他是第一次玩，像个孩子一样，什么都不懂，什么都新鲜。今年他知道了。知道水泼在身上是什么感觉，知道被泼了要笑，知道泼别人也要笑。知道这是泼水节，傣历的新年，水的节日。知道水会托住你，不让你沉。知道他是这里的人。 “还是好玩。”他说。 岩温寻笑了。 傍晚的时候，他们回了寨子。沈溯换了一身干衣服，坐在岩温寻家的院子里。自由趴在他脚边，舔着爪子。岩温寻的妈妈在厨房里忙活，香味飘出来。岩温寻的爸爸在院子里摆桌子。天快黑了，晚霞烧起来，红红的，映在芭蕉叶上。 沈溯看着那些光，忽然想起一件事。“温寻。” “嗯。” “我爸妈今天到。” 岩温寻看着他。“到了？” “嗯。下午的飞机。老张开三轮车去接的。” “你不去接？” “我爸说不用。他们想自己看看。” 岩温寻点点头。沈溯看着院子外面。他妈妈说要来的时候，是两个月前。打电话来说，想来西双版纳看看他。他没问为什么。他只知道，他寄出去的那封信，他们收到了。他们看了。他们没回信。他们打电话来说，想来。 沈溯不知道他们来干什么。是来看他过得好不好？是来把他带回去？是来骂他？他不知道。但他不怕了。不是因为他确定他们会理解，是因为——他不需要他们理解了。他在自己家里，自己选的家里。他有自己的名字，自己选的名字。他过着自己的日子，自己选的日子。他们来了，看到了，就知道了。知道了就知道了。不知道也没关系。 天黑了。院子里的灯亮起来。沈溯听到寨子口有声音——三轮车的突突声。他站起来。自由也站起来了，竖着耳朵，看着院门口。三轮车停在门口。老张从驾驶座上跳下来。然后两个人从车上下来。 沈溯站在院子里，看着他们。 他妈妈先下来的。穿着一件深蓝色的连衣裙，头发被精心打理过，很整齐。她站在车旁边，看着这个寨子——那些竹楼，那些芭蕉叶，那些凤凰花。她看了很久。然后她看到了沈溯。她愣住了。 沈溯知道她为什么愣。他变了。他黑了，瘦了。头发长了，指甲里有泥。他穿着一件白色的T恤，是岩温寻的，有点小。脚上是拖鞋，是寨子里买的那种，塑料的，很便宜。他站在一个傣族院子的泥地上，身后是芭蕉叶，脚边是一只胖橘猫。他不再是那个穿着西装、打着领带、拎着公文包的沈溯了。他变了。 他妈妈看着他，没说话。然后她走过来。走到他面前，站住了。她伸出手，摸了摸他的脸。她的手指很凉，有点抖。 “黑了。”她说。 沈溯点点头。“晒的。” “瘦了。” “吃得多了，但瘦了。” 她没说话。她看着他，看了很久。然后她看到了岩温寻。岩温寻站在沈溯旁边，穿着白色的傣族上衣，深蓝色的筒裤。他笑着，喊了一声：“阿姨好。” 他妈妈看着他，又看了看沈溯。她没问。她什么都没问。 他爸爸从车上下来。穿着短袖衬衫，灰色的裤子。他站在车旁边，看着寨子。他看着那些竹楼，那些芭蕉叶，那些凤凰花。他看了很久。然后他看到了沈溯。他走过来，站在沈溯面前。他也没说话。他看着沈溯的脸，看了很久。 “你妈说，你寄了一封信。” 沈溯点点头。 “我们收到了。” 沈溯没说话。 “我们不是故意拖了之么久才来。” “我真的。” 沈溯当然知道，知道这一年里父母是做了多少次挣扎才干出现在这里。 他爸爸看了看这个院子，看了看岩温寻，看了看自由。他看了看沈溯的手——那双手上有织布留下的红印，指甲里有洗不掉的泥。 “你在这里做什么？”他问。 沈溯想了想。“织布。种菜。做饭。” “还有呢？” “看雨。看河。看月亮。” 他爸爸没说话。他站在那里，看着他的儿子。这个儿子，从小考第一，上最好的大学，进最好的公司，挣最多的钱。现在他站在一个傣族寨子的泥地上，指甲里有泥，衣服上有褶皱，脚上是塑料拖鞋。他说他在织布、种菜、做饭、看雨、看河、看月亮。 “你开心吗？”他爸爸问。 沈溯愣了一下。他从来没想过他爸爸会问这个问题。他爸爸从来不问他开不开心。他只问他考了多少分，拿了多少奖金，升到什么职位。但现在他问他——你开心吗？ “开心。”沈溯说。 他爸爸点点头。没再说话。 岩温寻的妈妈从厨房里探出头来。“来了？吃饭了！” 她端着一盘菜走出来，看到沈溯的爸妈，笑了。“你们是小沈的爸妈吧？快进来坐，饭好了。” 沈溯的妈妈看着她——这个皮肤黑黑的女人，穿着傣族的筒裙，手里端着一盘烤鱼。她在笑，笑得很开，眼角的皱纹很深。 “你是……”沈溯的妈妈问。 “我是温寻的妈妈。小沈天天来我们家吃饭，跟自家人一样。” 沈溯的妈妈没说话。她看着这个女人，看着她手里的烤鱼，看着这个院子。她看了看沈溯——他正蹲在地上，摸那只橘猫的头。他笑着，笑得很轻，很柔。她从来没见过他这样笑。 她走进去了。 那天晚上的饭，吃得很安静。不是那种尴尬的安静，是那种——大家都在看，都在听，都在想——的安静。岩温寻的妈妈做了很多菜——烤鱼、烤鸡、糯米饭、酸笋汤、炒野菜。满满一桌。沈溯的妈妈坐在桌边，看着那些菜。她夹了一口烤鱼，嚼了嚼。 “好吃吗？”岩温寻的妈妈问。 “好吃。”她说。 “小沈也喜欢吃。他第一次来我家，就吃了好多。” 沈溯的妈妈看了看沈溯。沈溯正在吃饭，慢慢的，一口一口的。自由蹲在他脚边，仰着头看他。他夹了一块鱼肉，吹凉了，放到地上。自由一口吞了，继续仰着头。沈溯又夹了一块，又吹凉了，又放到地上。 “你惯它。”岩温寻说。 “它自己惯自己。”沈溯说。 岩温寻笑了。沈溯的妈妈看着这一幕，看了很久。 吃完饭，沈溯帮着收拾了碗筷。然后他坐在院子里，和岩温寻一起喝茶。他爸妈也坐在院子里，岩温寻的爸爸给他们倒了茶。月亮升起来了，很圆，很亮。院子里的灯昏黄黄的，照在芭蕉叶上，影子在地上晃。两家人坐在一起——沈溯的爸妈，岩温寻的爸妈。两种完全不同的父母，坐在同一张桌子上。一边是北京的教授和研究员，一边是西双版纳的橡胶农和织布人。他们坐在同一个院子里，喝着同一壶茶，看着同一个月亮。 沈溯坐在中间，看着他们。他忽然明白了一件事——他没有被任何人追上，也没有追上任何人。他只是，终于，成为了自己。 夜深了。他爸妈去了客栈——沈溯帮他们订了曼罕小院的房间。老板娘认识他们，说“小沈的爸妈啊，来来来，给你们留了最好的房间”。他们走了。院子里剩下沈溯和岩温寻。自由趴在桌角，舔着爪子。月亮升到了头顶，院子里的光更亮了。 “想什么呢？”岩温寻问。 沈溯靠在他肩上。肩膀很暖，很稳。他靠了很久。 “想谢谢你。”他说。 岩温寻笑了。“谢什么？” 沈溯想了想。谢什么？谢你那天在寨子门口跳舞。谢你帮我修车。谢你让我来你家躲雨。谢你带我去胶林，带我去河边，带我去看爷爷的树。谢你教我写傣语名字，教我织布，教我种树，教我游泳。谢你帮我找自由，谢你在我生病的时候照顾我，谢你说“慢慢来”。谢你说“你是自由的”。谢你做了那块木牌，上面写着——南溯。谢你让我知道，可以不用追。 “谢你让我知道，”他说，“可以不用追。” 岩温寻没说话。他转过头，轻轻吻了吻沈溯的头发。很轻，像风吹过水面。沈溯闭上眼睛。 窗外有风吹过橡胶林，沙沙响。自由在院子里打呼噜，肚子一起一伏。月亮很亮，照在芭蕉叶上，银白色的。远处的南腊河在流，很慢，不赶路。流到哪算哪。沈溯靠在岩温寻肩上，听着风，听着呼噜声，听着自己的心跳。 他想起那条深夜的帖子。“人这一生，究竟为什么要追着别人的脚步活？”他现在有答案了。不用追。你到了，就到了。 这就是沈溯的半生。从追溯，到南溯。从追赶别人，到找到自己。 —正文完—
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