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“今天老师有事，取消了。”母亲说，把拌好的馅料推到一边，“来，包饺子。” 两人在餐桌前坐下。母亲擀皮，林昼包。他包饺子的手艺是母亲教的，但总不如她包得好看——母亲包的饺子个个挺立，褶皱均匀，像小小的元宝。他包的总是歪歪扭扭，不是馅太多就是太少。 “馅放中间，对折，捏紧。”母亲示范了一次，“别太用力，不然煮的时候容易破。” 林昼学着包。第一个还是歪了。 “慢慢来。”母亲说，没有批评他。 他们安静地包着饺子。一个擀皮，一个包，配合渐渐默契。阳光从餐厅窗户照进来，在白色的饺子皮上跳跃。餐桌上一排排饺子整齐排列，像等待检阅的士兵。 包到大概三十个时，母亲忽然开口：“他……去北京多久了？” 林昼的手一抖，手里的饺子皮差点掉下去。他抬起头，母亲正在擀下一张皮，目光专注在面团上，像是在问今天天气怎么样。 “三周。”林昼说，声音有点干。 “工作很忙吧？” “嗯。医院那边项目紧张，经常有手术。” “那是好事。”母亲说，“年轻人，忙点好，有出息。” 林昼不知道该怎么接话。他继续包饺子，动作慢了下来。 “你一个人在家，”母亲继续说，语气很平淡，“要照顾好自己。别老吃外卖，不健康。冰箱里多备点菜，自己简单做做。” “我知道。” “知道是一回事，做是另一回事。”母亲看了他一眼，“你看你，我才三周没来，冰箱里就只剩几瓶饮料和过期酸奶了。” 林昼愣住了：“你……看了我冰箱？” “刚才拿鸡蛋的时候顺便看了一眼。”母亲说得理所当然，“空空荡荡的，像没人住。” 林昼无言以对。确实，陆夜走后，他一个人吃饭总是凑合。有时煮碗面，有时点外卖，有时干脆不吃。冰箱渐渐空了，他也没心思去填满。 “妈，”林昼轻声说，“你……不反对了？” 母亲擀皮的动作停了停。她抬起头，看着林昼。阳光照在她脸上，能看见眼角的皱纹，和眼睛里那种复杂的、属于母亲的眼神。 “反对有用吗？”母亲反问，“你长大了，有自己的主意。妈妈反对，你就不跟他在一起了？” 林昼沉默。 “我知道你不会。”母亲低下头，继续擀皮，“所以妈妈想通了。只要你开心，健康，平安，别的……不重要。” 她说得很慢，每个字都像是从心里挤出来的。 “重要的是，”母亲补充，“他对你好不好。” “他对我很好。”林昼立刻说。 “那就好。”母亲点点头，“那妈妈就放心了。” 他们继续包饺子。这个话题似乎结束了，但空气中有什么东西不一样了——一种更轻松，更温暖的氛围，像冬天的冰面终于裂开一道缝，下面是流动的活水。 包到大概八十个时，母亲看了看剩下的馅料和皮。 “差不多了。”她说，“这些够你吃一阵子了。剩下的馅我做成肉丸，你煮汤的时候放几个。” 她起身去厨房。林昼看着餐桌上的饺子，白白胖胖，整整齐齐。八十个饺子，如果一天吃十个，可以吃八天。 母亲在厨房里炸肉丸。油锅滋滋作响，肉香飘出来。林昼走过去，靠在门框上看着她。 母亲的动作很熟练——手捏起一团肉馅，轻轻一挤，用勺子一刮，圆滚滚的肉丸就滑进油锅。油温控制得很好，肉丸表面金黄，里面鲜嫩。 “妈，”林昼忽然说，“谢谢。” 母亲转过头，看了他一眼，笑了：“谢什么，我是你妈。” 中午十二点，饺子包完了，肉丸也炸好了。 母亲把饺子分装在三个保鲜盒里，每个盒子二十多个，整整齐齐码好。肉丸装在另一个盒子里。她打开冰箱冷冻室，把盒子一个个放进去。 林昼的冰箱原本很空，现在冷冻室被塞满了——三个饺子盒，一个肉丸盒，占了大半空间。 “看到没，”母亲指着冰箱，“这样才像个家。冰箱满了，心里才踏实。” 林昼点点头。确实，看着塞满的冰箱，有一种奇异的满足感。像被什么东西填满了，不只是冰箱，还有心里某个空洞的地方。 “午饭就煮饺子吧。”母亲说，“你尝尝味道，咸淡合不合适。” “好。” 林昼烧水，母亲调蘸料。水开了，饺子下锅。白色的饺子在滚水里浮沉，渐渐变得透明，能看见里面绿色的韭菜馅。 煮好的饺子盛在两个盘子里，热气腾腾。他们坐在餐桌前，蘸着母亲特调的蘸料——醋、酱油、香油、蒜泥、一点辣椒油。 林昼夹起一个，吹了吹，咬下去。皮薄馅大，韭菜的鲜香和猪肉的醇厚完美结合，蘸料的酸辣恰到好处。 “好吃。”他说，“还是妈包的味道。” 母亲笑了，眼角皱纹舒展：“好吃就多吃点。你小时候最爱吃我包的韭菜饺子，一次能吃二十个。” “现在也能吃二十个。” “那就吃。” 他们安静地吃饺子。阳光移到了餐桌中央，照在白色的瓷盘上，饺子皮泛着温润的光泽。空气里有饺子的香气，醋的酸味，和一种安宁的、属于家常的气氛。 吃到一半时，母亲忽然说：“给他也寄点吧。” 林昼抬起头：“谁？” “小陆。”母亲说得很自然，“北京那边，吃不到家里包的味道吧？” 林昼愣住了。他看着母亲，母亲的表情很平静，像是在说一件再正常不过的事。 “妈……” “我知道你们在谈朋友。”母亲说，“虽然妈妈不太懂你们年轻人的事，但……他对你好，你开心，这就够了。” 她顿了顿：“他在北京，一个人，工作又忙，肯定也吃不好。你寄点饺子过去，冻在冰箱里，他想家的时候煮几个，也算是个念想。” 林昼感觉眼眶有点热。他低下头，看着盘子里的饺子。 “谢谢妈。”他说，声音有点哑。 “谢什么。”母亲夹起一个饺子，“妈妈只是……希望你好。希望你们都好。” 吃完饭，母亲坚持洗碗。林昼想帮忙，被她推开了。 “你去歇着，画你的画去。”她说，“我洗好就走，下午还要去你姨妈家。” 林昼回到客厅，坐在沙发上。厨房传来水声，碗碟碰撞的清脆声响。他听着这些声音，心里涌起复杂的情绪——温暖，感激，愧疚，还有一点点的酸楚。 母亲洗完碗，擦干手，走到客厅。她拿起包，穿上外套。 “我走了。”她说，“饺子记得吃，别放坏了。肉丸煮汤的时候放，也可以直接吃。” “嗯。”林昼站起来，“我送你。” “不用，你忙你的。”母亲走到门口，换鞋，然后转过身，看着他。 “小昼，”她说，“妈妈有句话，你听着。” 林昼点点头。 “感情是两个人的事，要互相体谅，互相扶持。”母亲说得很慢，“但无论多爱一个人，都不要忘了爱自己。不要把所有心思都放在等他、想他上，要有自己的生活，自己的事。” 她看着林昼的眼睛：“你明白妈妈的意思吗？” 林昼点点头：“明白。” “那就好。”母亲伸手，轻轻拍了拍他的肩，“妈妈走了。有事打电话。” “嗯。妈，路上小心。” 母亲离开了。门轻轻关上。 林昼站在门口，听着电梯的声音。然后他走回客厅，在沙发上坐下。 阳光从窗户照进来，在地板上投下明亮的光斑。空气里还残留着饺子的香气，和母亲身上淡淡的、熟悉的香水味。 他想起母亲说的话：“给他也寄点吧。”“不要把所有心思都放在等他、想他上。” 第一句是接纳，是关怀，是把陆夜纳入了“家人”的范畴。第二句是提醒，是告诫，是怕他在爱情里迷失自我。 林昼走到厨房，打开冰箱。冷冻室里，饺子盒整齐排列，肉丸盒在旁边。冰箱灯亮着，照在这些食物上，像照着一份沉甸甸的爱。 他拿出手机，给陆夜发了条消息：“我妈今天来了，包了好多饺子。她说要给你寄点，让你在北京也能吃到家里的味道。” 发送后，他等了几分钟。没有立刻回复，陆夜可能在忙。 林昼放下手机，走到工作台前。画稿还散落在地上，他蹲下来，继续整理。 但心里很满。被饺子填满的冰箱，被母亲的话语填满的心。 傍晚五点，陆夜回复了。 “谢谢阿姨。你告诉她，等我回南城，一定登门感谢。” 林昼笑了。他回复：“她说不用谢，只要你对我好就行。” 陆夜：“我会的。永远会。” 然后是一条语音消息。林昼点开，陆夜的声音传来，有些疲惫，但很温柔：“今天做了台手术，很顺利。现在刚回宿舍，准备煮碗面。突然很想吃你做的糖醋排骨。” 林昼打字：“那你回来我做给你吃。” 陆夜：“好。还有112天。” 112天。这是陆夜自己算的倒计时。从他去北京那天开始，每天减一。林昼的手机里也有一个倒计时软件，但他很少去看——看了会焦虑，会忍不住数着日子过。 但陆夜每天都记着。每天发消息时，都会提一句“还有X天”。 林昼回复：“嗯。很快的。” 林昼放下手机，走到厨房。冰箱里还有中午剩下的饺子，他拿出来，煮了十个。 饺子在滚水里浮起来，白白胖胖的。他捞出来，盛在盘子里，端到餐桌前。一个人吃。 傍晚的光线很柔和，金色的，斜斜地照进餐厅。窗外能看见晚霞，粉紫色，在天边晕开。 林昼慢慢地吃着饺子。还是中午的味道，但一个人吃，总觉得少了点什么。他想起了中午和母亲一起吃饭的场景，想起了母亲说的那些话。 也想起了陆夜。 如果陆夜在，他们现在应该一起吃饭。陆夜可能会夸饺子好吃，可能会问他和母亲聊了什么，可能会说起北京的事。 但陆夜不在。在北京，在两千公里外，一个人在宿舍煮面。 林昼吃完饺子，洗了碗。然后他走到工作台前，打开电脑。 他没有画画，而是打开了那个共享文档——陆夜取名叫“我们的生活碎片”。三周时间，里面已经积累了很多内容： 陆夜拍的照片：北京胡同里晒太阳的猫，安贞医院心外科的走廊，宿舍窗外灰蒙蒙的天空，手术室无影灯的一角。 林昼拍的照片：咖啡杯里奶泡的拉花，新买的颜料，窗外下雨的街道，空了一半的床。
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