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一个念头冒了出来。 阎宁抬起头，重新看向他。陶培青正半垂着眼，脸色苍白，嘴唇抿得紧紧的，似乎在默默忍受着什么。从他的角度，能看到他优美的脖颈线条，微微敞开的领口下清瘦的锁骨，还有因为紧张而略显单薄的胸膛起伏。 阎宁不需要他脱衣服，也不需要他摆出什么姿势。陶培青的身体，他闭着眼睛都能画出来。每一道曲线，每一处起伏，甚至那些他留下的、或深或浅的痕迹，都刻在他脑子里。 笔尖落在纸上，发出沙沙的轻响。阎宁没有构思，没有打草稿，几乎是凭着肌肉记忆和下身涌动的恶劣冲动，飞快地勾勒起来。 易碎的脆弱感，绷紧的抗拒，以及那种引人摧毁的美。 几分钟，一幅素描就完成了。画上的他，半倚着，眼神迷离，衣衫不整，姿态透着一种无力抗拒的屈从和诱人。 阎宁撕下那页纸，捏着一角，递到他面前。 嘴角控制不住地勾起，混合了炫耀、恶劣和某种隐秘期待的笑容。 “我画的比那个什么Jack好吧？” 他指的是电影里Jack为Rose画素描的那一段。整个漫长电影，他只记住了这个带有情/欲暗示的片段，并且在此刻，用它作为武器，对他进行着最露骨的羞辱。 陶培青胃部一阵翻搅，恐惧感更甚。陶培青见过他暴戾的拳头，见过他被激怒时的冷酷，但从未见过他像现在这样，带着一种玩味的耐心。 而这时，药效似乎开始真正显现了。 他皮肤上的粉色变得明显起来，不是健康的红润，而是一种从内向外透出的薄红，尤其是脖颈、耳后、还有被阎宁刚才掐过的位置。 他的呼吸变得更加急促，胸膛微微起伏，额角甚至渗出细密的汗珠。他不再能安静地坐着，而是无法自控的扭动，试图缓解某种从内部升腾起的焦渴。 阎宁放下炭笔，再次起身，走到他面前。这一次，他没有用力，只是伸出手，用指腹极其缓慢，轻柔地抚摸了一下他泛红的手腕内侧。 那里的皮肤薄得透明，温度明显升高，阎宁轻轻一碰，就留下更鲜明的红痕，久久不褪。 “看，”阎宁低声说，心里那股怒火被一种更恶劣的满足感取代，“多敏/感。” 陶培青在颤抖，不只是因为恐惧，还有身体内部那股逐渐失控的洪流。他咬住了下唇，试图抑制喉咙里可能溢出的声音，眼神涣散，拼命想维持最后一丝清明。 阎宁在享受这个过程。享受他每一个细微的变化，享受他理智与药效的搏斗，享受他身体逐渐背叛他意志的过程。 这是一种极致的掌控，比暴力征服更让人着迷。 最鲜美的果实，要等到它自己熟透，在枝头颤巍巍地、带着沉甸甸的蜜意，才值得采摘。强扭的瓜，解渴，但没滋味。 他要的，不是一具毫无反应的躯体。他要的，是陶培青清醒地感受这一切，感受自己的身体如何背叛意志，如何在阎宁面前一寸寸软化、升温、绽放，最后，亲口承认，他属于阎宁，他的身体认得阎宁，渴望阎宁。 时间一分一秒过去，每一秒都像在煅烧。 快了。 但阎宁反而不着急了。 他重新坐回椅子上，盯着他的样子，在纸上描摹着陶培青在他眼前的样子。 炭笔落在纸上，先是轮廓。 每一笔线条的延伸都带着体温，仿佛不是谁在画，而是那根炭条自己有了欲望，急不可耐地要去触碰、勾勒、占有。 再是锁骨开始。 那是最先暴露在阎宁视线里的部分。阳光斜斜切过房间，恰好停在那道凹陷处，盛着一小汪流动的光。 然后是颈项的弧度。 笔尖沿着动脉的走向移动，那里应该有脉搏，有血液，还有滚动的喉结。 接着是胸口的线条。 不是直接的描绘，是暗示。 是光线如何从高处滑落，如何在某个突起处犹豫、徘徊、又恋恋不舍地离开。他的笔触变得湿润，但，炭条是干的，纸是干的，只是画出的线条却有了潮湿的质感。 再是腰肢的收束。 太细了。在纸上太细了。那条弧线画得直接又准确，多一分力纸就会撕裂，少一分又不够表达那种紧绷的肌肉和极致的脆弱。 阎宁的手在抖，不是因为不稳，是因为兴奋。他想起了自己的手掌贴合在那段弧度上的感觉，想起了如何测量、如何掌握、如何将他拉近。 阎宁画不下去了。他停下笔，俯身凑近陶培青。 阎宁从西装内袋里，掏出了一个银色的、小巧的卷尺。 阎宁伸出手，不是去碰他，而是将冰凉的金属尺头，贴上了他腰侧最细的那个部位。隔着一层薄薄的、被汗浸得有些透明的衣料，凉意像一把没有开刃的小刀，瞬间切割开他皮肤上灼热的气息。 陶培青浑身一僵，发出一声极轻的、压抑的抽气。 他的手指若有若无地擦过陶培青腰侧的皮肤，不是故意，只是调整皮尺的位置。但那一点似触非触的碰擦，他能感觉到陶培青的肌肉瞬间绷紧。 “别动。”阎宁低声说。他展开皮尺，环绕，收紧。冰凉的金属带紧紧贴着他的腰身，勒出一道浅浅的凹痕。阎宁低头，仔细看着尺上的刻度，然后，凑到他耳边，用只有他们两人能听到的声音，一字一顿地报出数字，“68。” 温热的气息喷在他滚烫的耳廓上，引来更剧烈的颤抖。 阎宁量得很慢，很仔细。不只是腰。还有手腕的纤细，脚踝的伶仃，颈项的围度，肩宽，臂长……每量一个部位，冰凉的金属尺就会贴上他灼热的皮肤，带来一阵刺激的凉意和无法抗拒的禁锢感。 每报出一个数字，阎宁就凑在他耳边，用气音念出，像在宣读一份独属于他身体的秘密。 他的皮肤越来越红，不再是害羞的粉红，是一种濒临崩溃的潮红。眼睛紧紧闭着，长长的睫毛湿漉漉地黏在一起，剧烈地颤抖。嘴唇被咬破了，渗出一丝极淡的血腥味，混合着他身上蒸腾出的、带着药味的燥热气息。 他在忍受。 这比直接的侵/犯更令人羞耻。 当阎宁终于量完最后一个部位，收起皮尺时，陶培青的身体已经软得几乎坐不住，全靠背后床沿的支撑。 药效达到了顶峰。那层抵抗的薄膜，终于到了极限。 阎宁看着他极其缓慢地抬起颤抖的手，开始拉扯自己身上早已凌乱不堪的衣襟。动作笨拙，带着羞耻的迟疑，却又被驱使着，无法停止。 阎宁在他对面的椅子上重新坐下，没有阻止，也没有帮助。 纸上的他已经不完全是他了。 那些线条在呼吸，在起伏，在等待被触碰。阴影深处藏着更深的阴影，是秘密，是邀请。 阎宁将那张画从书上撕下来，“刺啦”一声，干脆利落。阎宁拿着它，站起身，走到陶培青面前，将画纸几乎贴到他眼前。 “我画的好吗？”阎宁开口，声音不高，带着一种刻意营造的、慢条斯理的兴味，像在展示一件得意的作品，又像是在进行一场残酷的审问。 阎宁伸出食指，悬停在画纸上，开始一寸寸地、极其缓慢地抚摸画上的那个他。从额头，到眉心，顺着鼻梁滑下，掠过嘴唇，沿着颈项优美的曲线向下，停留在锁骨，最后，是那片被他用浓重笔触暗示的、腰带之下的领域。 ---- 本周依旧是周五、六、日三更哟～（˙꒳˙っ） 3₎₎
第40章 煎熬 阎宁能感觉到，陶培青身体的颤抖加剧了。 这种虚拟的触碰，比真实的接触更让他难耐。 因为他无法躲避，无法反抗，只能眼睁睁看着，感受着，想象着那手指如果真的落下，会是怎样的触感。这是一种精神上的凌迟，是将羞耻感和被操控感煎煮到极致，直到将他最后的尊严和防线，彻底熬干、碾碎。 “自己来。” 三个字。清晰的指令。 阎宁要他自己，去触碰那被药物点燃、背叛了意志的身体，去证明，去承认，他的身体，到底会为谁而燃烧，为谁而失控。 “阎宁，不要...”陶培青摇着头，声音破碎不堪。 不要这样。 “不要？”但阎宁心里那股暴虐的掌控感和满足感达到了顶峰。阎宁看着陶培青，声音低哑的反问，“还是不要停？嗯？” 他伸手，带着一种胜利者宣告主权的姿态，抚上陶培青滚烫的皮肤。 意识从剧烈的钝痛中，一点点浮出水面。 阎宁就睡在他的身边，他的身体被阎宁紧紧包裹着，几乎无法动弹。空气里，是情欲过后特有的那种甜腥又颓靡的气息，如同一层肮脏的皮肤。 陶培青眼皮沉重，他费力地掀开一丝缝隙。 眼前，是阎宁坚实宽阔的胸膛，随着均匀深长的呼吸微微起伏。陶培青的视线被固定在这个高度，无法上移，也无法下移，只能停留在那里。 他的目光落在那个被红绳串着的、温润的玉观音上。 时间在这一瞬间被狠狠抽走，把他拉回到二十年前那个海风咸腥、哭声压抑的码头。 空气里是消毒水和死亡混合的气味。两具被海水浸泡得面目模糊、肿胀变形的躯体，被装在简陋的担架上，覆盖着刺眼的白布。 他颤抖的手，在工作人员麻木的目光下，徒劳地翻检着他们身上寥寥无几的遗物。几件破旧的衣物，一些零散的、被海水锈蚀的硬币，再没有其他。没有照片，没有信件，也没有父亲日夜贴身佩戴的玉观音。 “这是你爷爷给我的平安符，如果有一天我不在了，这个就是你的。” 可最后，他两手空空，什么也没握住。 陶培青曾以为它和父母一起，永远沉在了某片海底的淤泥里。 可他竟然在二十年后，看到了它。挂在另一个男人的脖子上。 第一次见到它时，陶培青问他，“你的这个观音从哪儿来的？” 阎宁答得随意，“我第一次出海，救了个渔夫，他送我的。” “你救了他？那渔夫呢？” “没救过来，死了。” 阎宁轻描淡写。 “你喜欢啊？我回头给你找块更好的料子。”阎宁一边穿衣服，一边看着躺在床上的陶培青，语气像是寻常聊天一样，“你想要什么？翡翠？羊脂玉？做个情侣的怎么样？” 陶培青没有说话。 他曾真的以为，或许父母在命悬一线的时候，阎宁真的伸出过援手，只是宿命至此，他们都无可奈何。 而大副钱峰那晚的话，彻底击碎了他的想象。 这块玉是被阎宁硬生生地抢下来的。被他当作自己的勋章和战利品，日夜挂在胸口炫耀。 父母最后的念物，最终落在了阎宁手里，成了他的一部分，贴着他每一次心跳，也见证着他施加于自己的每一次暴行。
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