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房间里很暗，窗帘拉着。他走到床边坐下，手摸到颈间的项圈。 金属很凉，边缘贴合皮肤，戴久了会留下一条浅浅的红痕。 他用力扯了扯。 纹丝不动。 【你在想那个问题。】石板的声音懒洋洋地响起。 栗花落与一没回答，只是缓慢地松开手，然后躺下来，盯着天花板。 【他会不会真的拿掉这东西。】石板继续说，【还是说，这又是一场新的表演——演给你看，也演给他自己看。】 “闭嘴，石板。” 【你其实希望他拿掉，对吧？】石板的声音里带着恶意的笑意，【但又害怕他真的拿掉。因为一旦锁链没了，你就再也没有借口了。再也没有理由说‘是别人逼我的’，‘是锁链困住我’。到时候，你所有的选择，所有的行为，都将是真实的你。】 栗花落与一的手指收紧，指节泛白。 【而真实的你是什么样，】石板轻声说，【连你自己都不知道。】 阳光透过窗帘缝隙漏进来，在地板上切出一道细长的光。光里有尘埃缓缓浮动，像无数微小的生命，在空气中游弋。 他看着那些尘埃，看了很久。 然后闭上眼睛。 作者有话说： 【小剧场：旁观者的雨】 我坐在混乱的沙发上，看着对面的兰波。 他像个把自己钉在悬崖边的人，手里攥着一根叫“责任”的绳子，绳子的另一端系着那个代号十二的孩子。 我说：“你疯了。” 他说：“我知道。” 真有意思。 我见过太多人了——政客、间谍、杀手、痴情人，每个人都在自己的戏里演得声泪俱下。 但兰波不一样。 他的戏是无声的，像一场下在心里的雨，别人听不见，他却浑身湿透。 波德莱尔总是说，超越者都是疯子。 我以前觉得这话夸张，现在信了。 兰波居然想为一个实验室造出来的“东西”赌上一切——用【彩画集】做担保，用前途做筹码，用命去换一根缰绳的松开。 这不是责任，这是殉道。 而我，一个热爱派对和闲谈的局外人，只能坐在一堆空酒瓶中间，看着他平静地说出最疯狂的计划。 我偶尔会好奇，那个叫Douze的孩子到底有什么魔力。 一张漂亮却空洞的脸，一双学会愤怒却还没学会流泪的眼睛。 像一面镜子，照出的全是兰波自己的执念。 但也许正是这种“不完整”，让兰波觉得可以填进点什么——名字、过去、一个被雨水浸透却依然发光的未来。 我告诉他：“你得确定他愿意和你一起跳。” 其实我想说的是：你确定跳下去之后，底下不是空的？ 但兰波只是看着我，眼神里有种超越者特有的、令人恼火的笃定。 仿佛他已经看见了结局——哪怕结局是坠落。 他离开后，我点了支烟，走到窗边。 外面阳光很好，街道热闹，鸽子咕咕叫着讨食。 多好的天气。 可我却想起兰波刚才的样子——像一根永远燃不尽的烟，明明火已经烧到了指尖，却还是不肯松手。 大部分人只是他生命玻璃上滑过的雨水，来了又走，留不下痕迹。 但如果是那个孩子…… 兰波大概情愿一生都活在这场雨季里。 我掐灭烟，笑了。 真是疯了。 但谁说疯子不幸福呢？ 至少他们的雨，从来不会停。
第37章 【37】 马拉美在公寓里呆坐到天黑。 茶几上那半瓶威士忌早就空了, 杯子倒扣着，在昏暗的光线里投下模糊的阴影。 窗外巴黎的灯火渐次亮起，街道上车流的灯光断断续续扫过天花板, 像某种不规律的脉搏。 他脑子里反复回放下午兰波说的话——那句“用【彩画集】做担保”。 起初他只是震惊，觉得兰波疯了。但冷静下来后, 一种更深的寒意顺着脊背爬上来。 兰波不是冲动的人, 他说要做, 就真的会做。而一旦做了…… 马拉美抓起手机，打开加密通讯频道，快速浏览过去几小时巴黎公社内部系统里流动的零星信息。 没有明说, 但有些风向变了——几份关于“异能者监管条例修订草案”的讨论被突然提上日程；两个原本负责外围情报的部门接到临时调令；甚至波德莱尔的行程表上多了几个与军方代表的非公开会面。 这些碎片单独看没什么, 拼在一起却勾勒出一个隐约的轮廓：公社高层正在为某种“变化”做准备。 而兰波的选择, 很可能就是那个变化的导火索。 马拉美关掉手机, 在昏暗的房间里坐了很长时间。 然后他起身，走到衣柜前, 从最底层翻出一套深色便服换上。 镜子里的自己脸色有些许苍白，眼下青黑, 像个彻夜未眠的赌徒。 马拉美想, 他需要更多信息。 关于【彩画集】，关于兰波这个决定到底意味着什么, 关于——如果这一切真的发生, 风暴会有多大。 而他能想到的唯一可能知道些什么的人, 只有莫泊桑。 不是因为莫泊桑本人知道什么，而是因为他的老师福楼拜——那位早已退出政治舞台、却依然在法兰西异能者圈子里留有巨大影响力的老人。 福楼拜参与过异能战争，经历过那个规则尚未固化、一切皆有可能也皆可失去的年代。 他一定明白【彩画集】的重量。 马拉美下楼开车。 夜晚的巴黎灯火通明，塞纳河上的游船满载着欢声笑语，一切都看起来平常又繁荣。 但他握着方向盘的手心在出汗。 莫泊桑住在左岸一栋老式公寓的三楼。 马拉美敲门时, 里面传来轻快的脚步声，接着门开了。 栗发蓝眼的年轻人穿着丝绸睡袍，手里端着杯红酒，看见马拉美时愣了一下，随即露出惯常的、灿烂的笑容。 “斯特凡？”莫泊桑侧身让他进来，“这么晚……出事了？” 公寓里很温暖，壁炉里烧着柴火，空气里有红酒和旧书的味道。落地窗外是巴黎的夜景，埃菲尔铁塔的灯光在远处明明灭灭。 “有事问你。”马拉美没坐，站在客厅中央。 莫泊桑挑了挑眉，走到酒柜边又倒了杯酒，递过来：“先喝点。你看起来像见了鬼。” 马拉美接过酒杯，没喝：“【彩画集】。你知道多少？” 莫泊桑脸上的笑容淡了些。他在沙发上坐下，翘起腿，晃了晃杯中的红酒：“怎么突然问这个？” “兰波要用它做担保。”马拉美说，“向公社担保黑之十二号。如果失控，他自愿被剥夺异能。” 玻璃杯底轻轻磕在茶几上。莫泊桑盯着马拉美，那双多情的桃花眼里第一次没了笑意，只剩下某种近乎锐利的审视。 “你确定？”莫泊桑问。 “他亲口说的。” 莫泊桑沉默了很久。他起身走到窗边，背对着马拉美，看着窗外的夜色。背影在壁炉的火光里拉得很长。 “斯特凡，”他终于开口，声音很轻，“你一定得帮我。” 马拉美愣了一下：“帮你什么？” “帮我弄明白……”莫泊桑转回身，脸上又露出那种轻快的笑容，但这次笑容里有什么东西绷得很紧，“兰波到底在想什么。还有，这件事如果真的发生了，会怎样。” “所以你不知道？” “我？”莫泊桑笑了声，走回沙发坐下，“斯特凡，别开玩笑了。这种事，居斯塔夫是不会告诉我的。” 他说的是福楼拜。语气里的那点无奈很真实。 马拉美盯着他：“但你是他学生。他最看重你。” “所以他更不会告诉我。”莫泊桑喝了口酒，“你知道我异能特殊，对吧？特殊到整个法兰西的新生代准超越者里，我的优先级排第一。居斯塔夫把我保护得很好——好到近乎过度。他不让我接触任何与政治、战争、权力斗争相关的东西。他教我文学，教我艺术，教我品酒和骑马……但从不教我那些。” 他顿了顿，声音低下去：“有时候我觉得，他是想让我做个普通人。或者至少，做个不用背负太多的异能者。” 壁炉里的柴火噼啪响了一声，火星溅出来，很快又熄灭。 “所以你不知道【彩画集】到底是什么。”马拉美说。 “我知道它很强。”莫泊桑抬起眼，“强到连兰波自己都没完全掌握。我还知道……对法兰西高层来说，兰波用【彩画集】做担保，就意味着他愿意把未来和黑之十二号死死绑在一起。共享生命，共享命运，一荣俱荣，一损俱损。” 他放下酒杯，手指在膝盖上轻轻敲击：“这不是简单的担保，斯特凡。这是宣告——宣告那个实验体对他而言，比自己的异能、比自己的未来、甚至比自己的命都重要。而那些忌惮波德莱尔派系、忌惮兰波、或者单纯想要牧神遗产的人，会怎么解读这个宣告？” 马拉美没说话。他其实知道答案——他们会把黑之十二号的价值重新评估到一个危险的高度，然后不择手段地想要得到、或者毁掉。 “兰波疯了。”莫泊桑轻声说，“他这是把自己的软肋剖开，晒在所有人面前。还亲手在上面插了面旗子，写着‘来攻击这里’。” “但他没得选。”马拉美说，“黑之十二号等不了。公社的耐心也等不了。” “所以他选了最极端的那条路。”莫泊桑靠在沙发背里，闭上眼睛，“用【彩画集】赌一个未来。赌黑之十二号不会失控，赌公社不会翻脸，赌那些暗处的势力不敢轻举妄动……斯特凡，这胜算有多少？” “微乎其微。” “那就是了。”莫泊桑睁开眼，看着他，“可他还是选了。为什么？” 马拉美想起兰波说“他等不了”时的眼神。那双绿眼睛里有什么东西在燃烧，固执，疯狂，却又纯粹得像某种信仰。 “因为他觉得值得。”马拉美说。 莫泊桑笑了。那笑容很短，很淡，像自嘲。 “是啊。”他说，“有些人就是会把某些东西看得比命重。哪怕在旁人眼里，那东西可能根本……不配。” 最后三个字说得很轻，但很清晰。 马拉美看着他：“你不认同。” “我？”莫泊桑耸耸肩，“我有什么资格不认同。我又不是兰波，我也没遇到过黑之十二号那样的人。我只是觉得……可惜。”
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