|
她是温家唯一一个，用行动来支持她们的人。 “谢谢王妈。”温若说。 王妈笑了，转身回了厨房。 两个人坐在餐桌前，面对面。桌上摆着糖醋排骨、清炒时蔬、番茄蛋花汤，还有一碗长寿面。面条是手工的，粗细不均匀，汤底是骨汤，上面飘着几片青菜和一个荷包蛋。荷包蛋煎得有点焦，边缘卷起来，看起来不怎么好看。 温若看着那碗面，愣住了。 “你做的？”她问温邶风。 “嗯。”温邶风的语气很平淡，好像做长寿面是一件很普通的事情。 温若的眼泪掉了下来。她想起三年前，她来温家的第一个晚上，温邶风给她做了一碗面。也是手工的，粗细不均匀，汤底是骨汤，上面飘着几片青菜和一个荷包蛋。荷包蛋煎得有点焦，边缘卷起来，看起来不怎么好看。 三年前的那碗面，是温邶风对她说的第一句“欢迎回家”。三年后的这碗面，是温邶风对她说的第一句“谢谢你”。 温若端起碗，拿起筷子，夹了一筷子面条送进嘴里。 有点咸。汤底放多了盐。和三年前一模一样。 她低着头，一口一口地吃，把整碗面都吃完了，连汤都喝得干干净净。 温邶风坐在对面，看着她吃完，没有说话。但她的嘴角弯起一个很小的弧度。 那个弧度不是笑，是一种更淡的、更轻的、像是“你吃完了我很开心”又像是“我做的面不难吃吧”的东西。 温若放下碗，看着温邶风。 “温邶风，”她说，“生日快乐。” 温邶风看着她，眼眶红了。 “谢谢。”她说。 两个人安静地吃着饭。窗外的天黑了，花园里的灯亮了，橘黄色的光照在窗台上那株腊梅上，小小的花苞在灯光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。 “温邶风。”温若说。 “嗯。” “你明年还会给我做长寿面吗？” 温邶风的手指在筷子上顿了一下。 “会。”她说。 “你保证？” “我保证。” 温若笑了。 她端起杯子，跟温邶风的杯子碰了一下。 “干杯。”她说。 “干杯。”温邶风说。 两个人把杯子里的饮料喝完了。 窗外的月光照进来，在两个人身上投下一层银色的光。她们坐在餐桌前，面对面，中间隔着一张桌子，桌上摆着吃了一半的菜和空了的碗。 但温若觉得，她们之间的距离，比那张桌子宽得多。宽到她觉得自己的声音传不过去，宽到她觉得温邶风的回应她听不到，宽到她觉得她们之间隔着的不是一张桌子，是一条河。 一条很宽很宽的河。河上没有桥。两岸的人只能隔河相望，谁也过不去，谁也过不来。 温若看着温邶风，温邶风也看着她。两个人的目光在河面上相遇，像两条搁浅的船，谁也动不了。 “温邶风。”温若说。 “嗯。” “你能过来吗？” 温邶风看着她，沉默了一会儿。 “不能。”她说。 温若的眼泪掉了下来。 “为什么？” “因为我在对岸。”温邶风的声音很轻，“我过不去。” 温若看着她，哭得说不出话。 她不知道温邶风说的“过不去”是什么意思。是因为河太宽，还是因为她不会游泳，还是因为她不想过来。 她不知道。她只知道，她在对岸。温邶风也在对岸。她们在不同的对岸。 隔河相望。 谁也过不去。 10 元旦过后，温若开始减少回家的次数。 不是因为她不想回去，是因为她不知道该用什么表情面对温邶风。她们之间的问题越来越多，越来越复杂，越来越无解。每一次见面，都像是一场没有硝烟的战争。不是争吵，不是冷战，是一种更可怕的——假装什么都没发生。 她们假装一切正常。一起吃早餐，一起在厨房窗前站着，一起在客厅看电视。但那些“一起”都是假的。她们坐在一起，但心不在一起。她们看着同一个方向，但眼睛不看彼此。她们说着话，但那些话都是空的，没有内容，没有温度，没有感情。 温若觉得她们像两个演员，在演一出没有人看的戏。台词背得很熟，表情做得很到位，但心里都知道——这不是真的。 有一天晚上，温若在温邶风的房间看书。温邶风在处理邮件，两个人在一张桌子上，面对面坐着。和往常一样。 温若看了一会儿书，抬起头，发现温邶风在看她。不是那种偶然的对视，是那种已经看了很久的、带着某种温若读不懂的情感的凝视。 “怎么了？”温若问。 温邶风没有回答。她站起来，绕过桌子，走到温若面前，弯下腰，吻住了她的额头。 那个吻很轻，很短，像一片雪花落在皮肤上。 然后她直起身，走回自己的位置，坐下来，继续处理邮件。 好像什么都没发生。 温若坐在那里，手里拿着书，额头上还有温邶风嘴唇的温度。她看着温邶风，温邶风低着头，专注地看着电脑屏幕，表情和平时一模一样。 温若的心跳得很快。她不知道温邶风为什么突然吻她，也不知道那个吻是什么意思。是“我在乎你”，还是“我想靠近你”，还是“我怕失去你”？ 她不想猜了。她累了。猜了三年，猜了无数个日日夜夜，猜了无数个“嗯”“好”“。”“在忙”“知道了”“注意安全”。她猜不动了。 她放下书，站起来，走到温邶风面前。 温邶风抬起头，看着她。 温若弯下腰，吻住了温邶风的嘴唇。 不是额头。是嘴唇。 温邶风的身体僵住了。她的手悬在半空中，不知道该放在哪里。 温若吻得很用力。不是那种温柔的、试探的、小心翼翼的吻，是一种带着眼泪的、带着愤怒的、带着“你到底想怎样”的绝望的吻。 温邶风没有回应。也没有推开。 她就那样坐着，让温若吻她，一动不动，像一尊雕塑。 温若吻了很久。久到她的嘴唇开始发麻，久到她的眼泪流到了两个人紧贴的嘴唇之间，咸咸的，涩涩的。 她松开温邶风，退后一步，看着她的眼睛。 温邶风的眼睛红了，嘴唇上也沾着温若的眼泪和口红，看起来狼狈极了。她不再是那个无懈可击的温邶风，她是一个被吻过的、被爱过的、被逼到墙角的普通女人。 “温邶风，”温若的声音很轻，“你为什么从来不回应我？” 温邶风的眼泪掉了下来。 “因为我怕。”她说。 “怕什么？” “怕我回应了，就停不下来了。” 温若看着她，觉得自己的心脏被什么东西狠狠地刺了一下。 “那就不要停。”她说。 温邶风看着她，眼泪一颗一颗地往下掉。 “温若，”她说，“你知道你在说什么吗？” “知道。” “你知道你在要求什么吗？” “知道。” “你知道我会做什么吗？” “知道。” 温邶风看着她，又哭又笑。 她站起来，捧住温若的脸，吻住了她的嘴唇。 这一次，不是温若吻她。是她吻温若。 她的吻很深，很用力，很绝望。像是在沙漠里走了很久的人终于找到了水源，像是溺水的人抓住了最后一根浮木，像是在跟这个世界做最后的告别。 温若闭上眼睛，回应她的吻。 两个人吻了很久。久到嘴唇破了，久到眼泪流干了，久到窗外的天亮了。 温邶风松开温若，额头抵着她的额头，大口大口地喘着气。 “温若。”她的声音哑得不像自己的。 “嗯。” “我爱你。” 温若的心脏停跳了一拍。 这是温邶风第一次说“我爱你”。不是“注意安全”，不是“我知道了”，不是“好”。是“我爱你”。三个字，六个笔画，两个音节。温若等了三年，终于等到了。 她的眼泪又掉了下来。 “温邶风，”她说，“我也爱你。” 温邶风把她拉进怀里，抱得很紧很紧。 “不要走。”她说。 “我不走。” “不管发生什么。” “不管发生什么。” 温邶风把脸埋在温若的头发里，哭了很久。 温若抱着她，没有说话。她只是轻轻地拍着温邶风的后背，像哄一个小孩。 窗外的月亮很圆，很亮，照在花园里，照在窗台上那株腊梅上，照在两个人紧紧相拥的身影上。 腊梅开了。黄色的花瓣在月光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。 温若看着那些花，想起了三年前的那个晚上。三年前，她来温家的第一个晚上，温邶风给她做了一碗面。那碗面卖相不好，荷包蛋煎得焦焦的，但那是她吃过的最好吃的面。 三年前的她，以为她会在这个家里住很久。以为她会和温邶风一起看很多次腊梅。以为她会等来温邶风的“我爱你”。 她等到了。她等到了温邶风的“我爱你”。但她不知道，这个“我爱你”，是不是太晚了。 不是晚不晚的问题。是还来不来得及的问题。 11 但“我爱你”不是万能的。 它不能消除裂口，不能填平深渊，不能架起一座桥让两个人从各自的對岸走过来。它只是三个字。六个笔画。两个音节。它可以被说出来，可以被听到，可以被记住。但它不能改变任何事情。 第二天早上，温若醒来的时候，温邶风已经不在了。 床单是凉的，枕头是凉的，整个房间都是凉的。好像昨晚的一切都没有发生过。好像那些吻、那些眼泪、那些“我爱你”，都只是一个梦。 但温若的身体记得。每一寸被温邶风触碰过的皮肤都在发烫，像被烙了看不见的印记。她坐起来，发现床头柜上放着一杯水和一张纸条。 纸条上写着：“我去公司了。早餐在楼下，记得吃。” 和一年前一模一样的字迹，一模一样的语气。好像什么都没有改变。好像昨晚的“我爱你”从来没有被说过。 温若看着那张纸条，看了很久。 她把纸条折好，放进了枕头下面。枕头下面已经有很多张纸条了——从“喝了”到“早餐在楼下，记得吃”，从“我去公司了”到“今晚可能要晚点回来”，从“生日快乐”到“我爱你”。 每一张纸条都是温邶风在说“我在乎你”。但温若觉得，那些纸条越来越薄了。不是纸变薄了，是那些字变薄了。它们不再能给她温暖，不再能给她力量，不再能让她觉得“一切都会好起来”。 她累了。不是身体的累，是心的累。爱一个人爱到累了，比爱一个人爱到后悔，更让人绝望。 她起床，洗了澡，换了衣服，下了楼。王妈在厨房里忙活，看到温若下来，笑着说：“小姐早，早餐在桌上。” 温若走到餐厅，看到桌上摆着一碗粥、一碟小菜、一杯牛奶、一个三明治。四样东西，和平时一样多。但温若觉得，那张桌子空了很多。因为温邶风不在。她不在对面，不在那个她坐了三年多的位置上。她在公司，在开会，在忙。
福书网：www.fushutxt.cc免费全本完结小说在线阅读！记得收藏并分享哦！
54 首页 上一页 45 46 47 48 49 50 下一页 尾页
|
