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“她跟你说了什么？” 温邶风沉默了一会儿。 “她说，温若不是坏孩子。她只是太早失去了太多东西，不知道怎么去爱别人，也不知道怎么接受别人的爱。” 温若的眼眶又红了。 “她还说，”温邶风的声音低下去，“让我好好照顾你。” “你就答应了？” “嗯。” “为什么？”温若转过头看着她，“你那时候都不认识我。” 温邶风也转过头，对上她的视线。 窗外，第一滴雨落了下来，打在玻璃上，发出细微的声响。 “因为你妈妈看我的眼神，”温邶风说，“和你现在看我的眼神，一模一样。” 雨越下越大，密密麻麻的雨点打在落地窗上，模糊了外面的世界。 温若站在窗前，看着玻璃上蜿蜒的雨水，看着自己和温邶风在玻璃上的倒影。 两个女人的倒影，并肩站着，中间隔着一拳的距离。 但她们的心，隔了多远？ 温若不知道。 她只知道，从今天开始，有些事情不一样了。 不是因为那幅画，不是因为那个拥抱，不是因为额头相抵的呼吸。 是因为温邶风说—— “你妈妈看我的眼神，和你现在看我的眼神，一模一样。” 温若在玻璃上的倒影里，看到自己的嘴角慢慢弯了起来。 那个笑容很轻，很淡，像一滴雨水落在湖面上，激起的涟漪还没来得及扩散，就被更多的雨水覆盖了。 但她知道，那滴雨水已经落进去了。 再也收不回来。 “走吧，”温邶风说，“下雨了，我送你回去。” “好。” 两个人并肩走出大厅，走进电梯。 电梯门关上的瞬间，温若伸出手，握住了温邶风的手。 温邶风低下头，看着她们交握的手。 她没有挣开，也没有回握。 她就那样让温若握着，一动不动，像一座沉默的雕塑。 电梯一层一层下降，数字从3跳到2，从2跳到1。 “温邶风。”温若说。 “嗯。” “这幅画，就当是你替我妈送给我的。” 温邶风转过头看着她。 “好。”她说。 电梯门开了。 两个人走出电梯，走进地下停车场。雨声从头顶传来，闷闷的，像有人在远处敲鼓。 温若松开温邶风的手，走向副驾驶。 她没有回头。 但她知道，温邶风在看她。 就像她一直在看温邶风一样。 从七岁那年，一直看到现在。 第4章 回家 1 三年前。 温若第一次站在温家主宅门口的时候，十九岁，刚结束高考，手里拎着一只磨白了边的帆布行李箱，身上穿着一件洗到发白的卫衣。 七岁那年，她来过一次。那扇白色的大门，那个比她高一个头的女孩，那只握住她敲红的手的手——那是她关于“温家”仅有的记忆。之后的十二年，她再也没有踏进过这扇门。 现在她又站在这里了。 不是因为温家人突然良心发现想认回这个私生女，而是因为她妈死了。 温若的母亲林晚棠，在跟癌症抗争了两年之后，终于还是没有撑过去。临终前，她把温若的手放在温父的手里——不是温父主动来的，是林晚棠打的电话。 “温建国，”她躺在病床上，声音虚弱得像一缕烟，“我把女儿还给你。你欠我的，还给她。” 温父站在病床边，脸色比病人还难看。他看着温若，嘴唇动了动，最终只说了一句：“收拾东西，跟我回家。” 温若没哭。从母亲咽气到火化到捧着骨灰盒到站在温家主宅门口，她一滴眼泪都没掉。 不是因为她不伤心。是因为她早就学会了——在母亲确诊的那天晚上，她躲在被子里哭了一整夜，第二天早上起来，眼睛肿得睁不开，母亲问她怎么了，她说“昨晚喝水喝多了”。 从那以后，她就没再哭过。 哭没有用。眼泪不会让癌细胞消失，不会让医药费变少，不会让那些借钱时满口答应、催债时装聋作哑的亲戚们良心发现。眼泪唯一的作用，就是让眼睛肿起来，让你第二天看起来更狼狈。 温若不是不想哭。她是不敢哭。她怕自己一哭，就再也停不下来了。 所以她学会了笑。不管多难受，不管多疼，不管多想死，她都要笑。笑得越大声，心里那个窟窿就越不明显。 温父走在前面，步子很快，没有等她。温若拖着行李箱跟在后面，行李箱的轮子在石板路上发出咕噜咕噜的声响，在安静的院子里显得格外刺耳。 佣人们站在两侧，用一种复杂的目光看着她。温若读不懂那些目光里都有什么——同情？好奇？鄙夷？也许都有，也许都没有。她不在乎。 她低着头，跟着温父走进了主宅的大门。 大厅很大。大得不像一个家的客厅，更像一个酒店的宴会厅。水晶吊灯从三层的天花板上垂下来，亮得刺眼。地上铺着深色的实木地板，擦得能照出人影。墙上挂着几幅油画，温若认不出是谁的作品，但她知道每一幅都抵得上她妈两年的治疗费。 温父在沙发前停下来，转过身，看着她。 “从今天起，你就住在这里。”他的语气不像在跟女儿说话，更像在跟新入职的员工做工作安排，“二楼左手边第二间，已经收拾好了。有什么需要跟王妈说。” 温若点了点头，没说话。 温父看了她一眼，欲言又止。最后他叹了口气，转身上了楼。 温若站在原地，拖着行李箱，不知道该往哪走。大厅太大了，大到她觉得自己像一只误入宫殿的蚂蚁。她环顾四周，看到楼梯，拖着箱子走过去。 楼梯很宽，铺着深红色的地毯，踩上去没有任何声音。她拖着箱子一级一级往上走，行李箱的轮子在楼梯上磕磕绊绊，发出沉闷的声响。 她走到二楼，左手边第二间。门开着，里面已经亮着灯。 她拖着箱子走进去。 房间比她想象的大。比她和她妈住了十年的那套老房子整个客厅都大。一张大床靠在窗边，床上铺着浅灰色的床品，看起来柔软得像云朵。床头柜上放着一盏台灯和一束花——是真的花，不是假的。衣柜是嵌入式的，占了整整一面墙。洗手间在房间的另一头，干湿分离，淋浴间和浴缸分开，洗手台上摆着一整套全新的洗护用品。 温若站在房间中央，看着这一切，忽然觉得想吐。 不是因为房间不好。是因为太好了。好到她觉得自己不配。好到她觉得这间房间的每一件东西都在嘲笑她——你妈在病床上疼得打滚的时候，你住的是一间下雨天会漏水的出租屋；你妈咽气的那个晚上，你睡的是医院走廊的塑料椅子。 现在你住进这样的房间了。你妈呢？ 温若把行李箱扔在地上，没有打开。她走到窗边，拉开窗帘，看着窗外的花园。花园很大，种着各种她不认识的花，修剪得整整齐齐。花园的尽头是一堵灰色的墙，墙那边是隔壁邻居的房子，红砖绿瓦，看起来比温家还气派。 她看了很久。 然后她听到身后传来一个声音。 “你的窗帘要拉上吗？晚上会反光。” 温若转过身。 温邶风站在门口，穿着一件白色的家居衬衫和深色的睡裤，头发散着，披在肩上，发尾微微卷曲。她没有化妆，脸上干干净净的，看起来比实际年龄小了好几岁。 她比三年前高了很多。也比三年前好看很多。三年前那个扎着马尾的女孩已经长成了一个让人不敢直视的女人。 温若看着她，忽然觉得喉咙发紧。 不是因为紧张。是因为温邶风站在门口的样子，和十二年前站在白色大门后面的样子，一模一样。同样的姿势，同样的表情，同样用那双黑得发亮的眼睛看着她。 “你好。”温若说。声音有点哑，她清了清嗓子。 温邶风走进来，走到窗边，伸手把窗帘拉上了一半。 “晚上对面的房子会亮灯，光线会照进来，影响睡眠。”她的声音很平，没有刻意温柔，也没有故意冷淡，就是一种很自然的、像是在陈述事实的语气。 “哦。”温若说。 温邶风转过身，看着她。 两个人面对面站着，中间隔了不到一米的距离。温若比她矮半个头，要仰着脸才能对上她的视线。 温邶风的目光从她的脸上移到她的卫衣上，从卫衣移到她脚上那双洗得发白的帆布鞋上，从帆布鞋移到地上那只磨破了皮的行李箱上。 她的目光很平静，没有任何评价的意味。但温若还是下意识地把脚往后缩了缩，想把那双破帆布鞋藏起来。 “你吃过饭了吗？”温邶风问。 温若摇了摇头。 “厨房应该有吃的。我去看看。” “不用了，我不饿。” 温邶风看了她一眼，没理她，转身走了。 温若站在房间里，听着她的脚步声沿着走廊越来越远，下了楼梯，消失在一楼。 她低下头，看着自己的帆布鞋。鞋头已经磨得发白，鞋带换了三次，左边那只的鞋底快磨平了。 她忽然觉得自己很可笑。 穿着一双破鞋，站在一间比她们老房子整个都大的房间里，跟一个穿着真丝睡衣的女人说“我不饿”。 她蹲下来，把行李箱打开。里面的东西少得可怜——几件衣服，几本书，一个旧手机，一个装着母亲照片的相框。她把相框拿出来，放在床头柜上，和那束花并排摆在一起。 照片里的林晚棠三十多岁，穿着一条碎花裙子，站在一片向日葵花田里，笑得眉眼弯弯。那是温若小时候给她拍的，用的是一台从旧货市场淘来的胶片相机，照片洗出来的时候，林晚棠说“这是我拍过最好看的照片”。 温若看着照片里的母亲，眼眶有点热。但她忍住了。 她把相框扶正，退后一步，看了看。又上前，把相框往左边挪了一厘米，再退后看了看。 好了。 她蹲回行李箱旁边，继续往外拿东西。衣服叠好放进衣柜，书摆在床头，手机充电器插上，然后她发现——这个房间的插座是欧标的，她的充电器插不进去。 她拿着充电器蹲在插座前面，试了三次，都没插进去。 “需要转换插头吗？” 温若抬起头。温邶风不知道什么时候回来了，站在她身后，手里端着一个托盘，托盘上放着一碗面、一碟小菜和一杯水。 “嗯。”温若站起来，接过托盘，“谢谢。” 温邶风把托盘放在床头柜上，从抽屉里拿出一个转换插头，蹲下来，插进插座里。 “好了。”她站起来，“面趁热吃，凉了就坨了。” 温若看着那碗面。面条是手工的，粗细不均匀，汤底是骨汤，上面飘着几片青菜和一个荷包蛋。荷包蛋煎得有点焦，边缘卷起来，看起来不怎么好看。 “你做的？”温若问。 “嗯。”温邶风没有否认，“王妈下班了，厨房里只有我。” 温若看着那碗卖相不怎么样的面，忽然觉得鼻子有点酸。 不是因为感动。是因为这碗面让她想起林晚棠。林晚棠生病之前，也经常给她做面。同样是卖相不怎么样，同样是荷包蛋煎得焦焦的，同样是面条粗细不均匀。
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