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两个人分开的时候，嘴唇之间拉出一道细细的银丝，随着距离拉长而断开。沈迟大口大口地喘气，眼角沁出一点泪花，在烛火下亮晶晶的。 谢云疏低下头，把那点泪花吻掉了。然后是眉眼，鼻尖，嘴角，一路往下。 烛火轻轻摇曳，红色的帐幔垂下来，遮住了大半张床。 沈迟不知道自己是什么时候昏过去的。只记得谢云疏一遍一遍吻他的眉眼，一遍一遍叫他的名字，声音哑得像砂纸磨过石头。“阿迟，阿迟。”他的眼泪淌了又干，干了又淌。 窗外的月亮悄悄爬上了树梢，又慢慢滑了下去。 日上三竿。阳光从窗户纸的破洞里漏进来，细细一道，落在床尾，把大红褥子照出一小块亮色。 蝉在院子里叫得声嘶力竭。 沈迟醒了。他睁开眼，看到谢云疏的喉结，近在咫尺，上面有个浅浅的红印。 他的脑子慢慢恢复运转，腰酸得厉害，腿也发软，但身上是干爽的，里衣换过了，被子也换过了。 昨晚的记忆涌回来，他缩了一下。 谢云疏的手正环在他腰上，很紧，他一缩，那双手就跟着收紧，把他往怀里拢了拢。沈迟抬起头，谢云疏的眼睛是闭着的。他看着他，眉骨、鼻梁、那颗小痣、嘴唇。脑子里忽然闪过一个画面。 烛火下，谢云疏虔诚地吻过他腰间的那颗红痣，然后那颗痣慢慢绽放，变成一朵浅红色的小花，安静地落在他的腰窝旁。 沈迟的脸一下子烧起来，从脖子根一路红到耳尖。他赶紧闭上眼睛，把脸往谢云疏胸口埋进去。 谢云疏早就醒了。在沈迟缩那一下的时候就醒了。 他没有睁眼，直到怀里那个人像只被踩了尾巴的猫一样僵住，然后又像小动物一样往他胸口埋，他才慢慢睁开眼睛。沈迟的发顶在他下巴底下，黑发间露出两只耳朵尖，红的，红透了。 昨晚。 沈迟背对着他，后背紧绷着，肩胛骨像蝴蝶的翅膀。那颗红痣就长在腰窝旁边，小小的，淡红色。他每一次动作，那颗红痣的颜色就深一分，像有什么东西在里面慢慢洇开。 到了最后，红痣不见了，花瓣慢慢舒展开了，一朵完整的小花，浅红色。沈迟的手覆上自己微微鼓起的小腹，声音带着哭腔，“好涨……吃不下了……”泪眼婆娑的，睫毛上挂着水珠。 谢云疏的手臂环在沈迟腰上，像一道锁，把这两个画面锁在脑子里。 两个人都没有动。蝉在不遗余力地叫，阳光从床尾慢慢爬到床中央。 沈迟的脸还贴在谢云疏胸口，他不敢抬头。谢云疏的下巴还抵在沈迟发顶，他不敢低头。 过了很久，久到蝉都歇了一口气，谢云疏开口了，声音闷在沈迟头顶，哑哑的。“醒了？” 沈迟在他胸口“嗯”了一声，闷闷的，像从被子里传出来的。他没有动，谢云疏也没有动。又过了很久，沈迟闷闷地说了一句：“哥哥，我们是不是该起了。” “嗯。” “那你松手。” 谢云疏的手收紧了一下，又慢慢松开了。沈迟从他怀里退出来，不敢看他，低着头找自己的鞋。 鞋在床脚，他弯腰去够，腰一弯人就僵住了，撑着床沿慢慢坐回去。 谢云疏的手伸过来，轻轻覆上他的腰，不轻不重地揉着。掌心温热，带着薄茧。 “我去烧饭，你休息一会。”谢云疏在他耳边低声说，气息拂过耳廓，痒痒的。 沈迟支支吾吾地“嗯”了一声。 谢云疏揉了一会儿才松开手，下床，把沈迟的鞋子摆正，转身出去了。灶房里很快传来生火的声音，锅碗瓢盆轻轻碰着。 沈迟瘫在床上，腰还是酸，被凿过的地方酸胀难忍。 他自己伸手揉了揉，没揉两下手臂就酸了。他翻了个身，把脸埋进枕头里，耳朵红得能滴血。 脑子里乱糟糟的，昨晚那些画面一帧一帧地闪回，怎么都赶不走。他蜷了起来，把自己缩成一只煮熟的虾。 灶房里飘来粥的香气，混着一点红枣的甜味。 沈迟吸了吸鼻子，肚子叫了一声。他慢慢撑着坐起来，套上鞋，扶着墙一步一步挪到灶房门口。 谢云疏正蹲在灶台前看着火，听到动静转过头。 沈迟扶着门框站着，头发还没束，披散着，里衣的领口松松垮垮，露出一小截锁骨。 “怎么起来了？”谢云疏站起来，走过来。一只手揽住沈迟的腰，把他半扶半抱地弄到桌边坐下。“等着。” 粥盛好了，红枣粥，稠稠的，冒着热气。谢云疏把碗放在沈迟面前，又放了一碟腌萝卜、一个剥好的鸡蛋。 沈迟低着头喝粥，耳朵尖还是红的。谢云疏坐在对面，也端着碗喝粥。两个人谁也没说话，蝉在叫，风从院子里吹进来，带着桃树叶子的沙沙声。 一碗粥见底的时候，沈迟忽然开口：“哥哥。” “嗯。” “你昨晚……你昨晚什么时候睡的？” 谢云疏没有回答。沈迟抬起头看他，谢云疏低着头，用筷子拨碗里的粥。过了一会儿，他说：“睡了一会儿。” 沈迟不信，但没有再问。他低下头继续喝粥，嘴角弯了一下，弯得很浅，不仔细看看不出来。
第67章 葫芦 院子里，桃树的影子铺了半个院子。母鸡在墙根刨土，鸡站在窝边，偶尔叫一声。沈迟喝完粥，把碗放下，舔了舔嘴角。 谢云疏伸手过去，拇指在他嘴角擦了一下，擦掉一点粥渍。 “去躺着，等我收拾完。” 沈迟“哦”了一声，站起来。走了两步又回头，谢云疏正在收碗，低着头，头发束得不太齐整，几缕碎发垂在耳侧。 沈迟看了几秒，转身回屋了。 他躺在床上，把被子拉上来盖住半张脸。被子里有谢云疏身上的味道，皂角和松脂混在一起，还有一点淡淡的汗味。 沈迟闻着那个味道，慢慢闭上了眼睛。 灶房里，谢云疏洗完碗，把手擦干。他在灶房门口站了一会儿，看着院子里的光斑一寸一寸地移，然后转身进屋。 沈迟已经睡着了，蜷着身子，像一只睡熟的小猫。谢云疏在床边坐下来，看了他几息，伸手把他额前的碎发拨到耳后，然后起身出去，把门轻轻带上。 昨天的婚宴差不多把之前的肉和菜都用完了。 地里的黄瓜正是时候，翠绿翠绿的，顶花带刺，挂在藤蔓上，一根根垂下来，像一个个小棒槌。 谢云疏摘了几根，放在篮子里。黄瓜是顺手的事，他今天的任务是摘葫芦。 谷雨前后种下的那几棵葫芦，藤蔓爬满了架子，绿叶丛中挂着几个青皮葫芦，有的已经长成了，外壳硬邦邦的，敲一敲“梆梆”响。 谢云疏挑了两个老熟的摘下来，放在篮子里。嫩的留着当菜，老的晒干了，锯开就能做水瓢。去年那个水瓢早就裂了口子，舀水的时候漏了一路，沈迟念叨好几回了。 他提着篮子往回走。路过菜地又拔了几棵小白菜，掐了一把葱。灶房里的盐还够，油也还有半坛子，够吃一阵子了。 沈迟还在睡。 谢云疏把菜放进灶房，洗了手，进屋看了一眼。沈迟蜷在被子里，露出一截后颈，上面还有昨晚留下的红印子。谢云疏把被子往上拉了拉，盖住那截后颈，转身出去了。 沈迟醒来的时候，谢云疏坐在床边，手里拿着蒲扇慢慢摇着，额头上有细汗，碎发贴在额角。沈迟愣了愣，“你什么时候回来的？” “有一会儿了。”谢云疏把扇子换了个手，继续扇。 沈迟看着他那副不紧不慢的样子，心里忽然软了一下。 他坐起来，把谢云疏手里的扇子拿过来，“你歇一会儿，我来扇。”谢云疏没跟他抢，靠在床头，闭了眼睛。 沈迟举着扇子一下一下给他扇风，扇了几下，谢云疏的手无意识地从他腰侧伸过来，把他往自己这边拢了拢。 沈迟被他一带，整个人靠进他怀里，扇子还在手里，继续扇着。 风从两个人之间穿过去，凉丝丝的。 扇了很久，手酸了。 沈迟甩了甩手腕，又换了一只手，没扇几下又酸了。 原来扇久了这么酸，谢云疏扇了那么久，手不酸吗。 他把扇子放下，抬头看着谢云疏的脸，眉骨，鼻梁，那颗小痣。他的目光在他嘴唇上停住了。 干裂的，起皮的，下唇有一道浅浅的口子，不知道什么时候弄的。 沈迟看了好一会儿，慢慢靠上去，嘴唇轻轻贴了上去。贴了一下，停了一息，退开一点，又贴了一下。 谢云疏没有动，也没有回应。沈迟的嘴唇蹭着那个干裂的口子，粗粝的，有点扎。 他把脸埋进谢云疏的颈窝里，声音闷闷的：“哥哥，你以后别一个人扛着。” 谢云疏的手在他后背上拍了拍。窗外的蝉叫得正响，院墙上的丝瓜藤在风里晃着。 “晚上吃什么？”沈迟闷声问。 “葫芦汤。凉拌黄瓜。炒小白菜。” “……你摘葫芦了？” “嗯，就在灶房门口，你去看。” 沈迟从他怀里拱出来，穿上鞋，跑到灶房门口。两个青皮大葫芦躺在竹篮里，表皮还带着霜，硬邦邦的。沈迟拿起来掂了掂，沉甸甸的。 “这个晒干了能做水瓢。”沈迟说。去年那个水瓢裂了口子，舀一次水漏一路，地上湿一大片，每次都要跟在后面擦。 “给你做两个。”谢云疏的声音从屋里传出来。 沈迟蹲在灶房门口，摸着那个葫芦光滑的外皮，嘴角弯了一下。弯着弯着，弯到了耳根。 “哥哥，你真好。” “哥哥。” “嗯。” “你什么时候种的葫芦？” “谷雨。” 沈迟不说了。他把葫芦放回篮子里，站起来拍了拍膝盖上的灰。 谷雨才种的，现在大暑了，长了四个月。他进灶房淘米煮饭，谢云疏从屋里出来，把葫芦拿去削皮切块。 两个人一个烧火一个掌勺，灶房里热气腾腾，葫芦的清香从锅盖缝隙里钻出来。沈迟吸了吸鼻子，“好香。” 谢云疏把切好的黄瓜拍碎了，拌上蒜泥和醋，搁在一旁腌着。沈迟偷偷夹了一块，酸脆爽口，又偷偷夹了一块。 晚饭摆在小桌上。葫芦汤、凉拌黄瓜、炒小白菜，还有一碟腌萝卜。 沈迟喝了两碗汤，肚子圆滚滚的。谢云疏把剩下的汤盛出来留着明天下面条。 天黑透了，两个人搬了竹椅坐在院子里。 晚风吹过来，带着稻花的香味，还有葫芦藤上叶子的青涩气。星星铺了满天，又密又亮。 “哥哥。” “嗯。” “明天我们干什么？”
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