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“你他妈……”张强的手在抖，幅度很大，像地震仪上剧烈的波动。他看着萧屿的眼睛，那里面没有疯狂，只有某种被压缩到极致的、即将爆炸的平静，像两口正在干涸的井。 “谢知予走了，”张强突然说，声音轻下去，带着点笨拙的温柔，“我知道你心里难受，但你不能……不能这么搞。你死了，他……他也不知道啊。” 萧屿的血液凝固了。他盯着张强，看着这个满手油污、羊毛袜破了个洞的室友，突然意识到他还在呼吸，还在疼，还在流血。 这不是惩罚谢知予，这是惩罚自己，这是唯一能控制的东西——他能控制痛，尽管不能控制爱，不能控制分离，不能控制那个宝马888的尾灯在凌晨五点消失在晨雾里。 “不是为他，”萧屿说，声音从砂纸里磨出来，“是为我自己。我能控制这个……这个疼。别的……控制不了。” 张强看着他，看了很久，目光像X光，要从皮肤照进骨头里。 最终他松开了手，毛巾掉在地上，染红了，像团被揉皱的纸。他转过身，走到门口，背对着萧屿，肩膀塌了半寸。 “我不告诉别人，”张强说，声音从门缝里飘进来，闷闷的，“但你要再这么搞，我就告诉陈静，告诉谢少爷……告诉所有人。你他妈……给我活着。” 门关上，发出“咔哒”一声轻响，像锁扣回弹。萧屿站在原地，盯着那八道血痕，血已经止住了，结成暗红色的痂，像条码，像编号，像某种身份的销毁与重建。 他弯腰捡起那支钢笔，笔帽还卡在地漏里。他用力一拔，塑料裂缝扩大了，露出更多的弹簧。 他把笔揣进裤兜，贴着大腿外侧，那个位置贴着那板□□——七片，或者六片，他记不清了。 萧屿推开浴室的门，走廊的光线涌进来，墙皮剥落黄的。 他数着地砖走，第一百三十七块，裂缝里嵌着香樟籽。不，是一百三十六块——他又记错了。 他走到宿舍门口，手搭在门把手上，金属的凉意刺进掌心。门虚掩着，留着道缝，透过缝能看见李默坐在下铺，膝盖上摊着铁皮文具盒，手指捏着张绿色的卡纸，折到一半。 李默抬起头，眼镜片滑到鼻尖，没推上去，目光从萧屿染血的袖口扫到青白的脸色，最后落在他左手腕那道 barcode 上。 “回来了，”李默说，声音很轻，像羽毛擦过玻璃，“张强……去给你买碘伏了。” 萧屿“嗯”了一声，走进屋里，步伐很重，笃，笃，笃。他走到床边，从枕头底下摸出那个铁盒，黑色的，生锈的，边缘卷着毛边。 他打开盒盖，留了道缝，里面躺着那板□□，白色的药片，还有编号0到12的糖纸碎片。 他抠出两颗药片，放进嘴里，没有水，就干咽下去。 药片卡在喉咙口，带来一阵尖锐的、清醒的疼。他躺下，盯着上铺的床板——那床板黑漆漆的，像口倒扣的棺材。 窗外的天正在暗下来，铅灰色的。萧屿的手指悬在半空，保持着握笔的姿势，直到指尖发麻，关节发出“咯”的一声轻响，像干树枝断在雪地里。 铁盒在床头静静地躺着，留了道缝。
第44章 蹲守 第一晚 致高楼东侧的路灯是盏高压钠灯，玻璃罩子裂了道缝，像只独眼。萧屿坐在灯柱下方的第三级石阶上，屁股蹭着青石板边缘那道指甲宽的裂缝——里面卡着去年的香樟籽，黑硬，被无数鞋底碾成了饼，混着青苔与食堂泔水沉淀的黄褐色。 他右手插在裤兜，指腹反复摩挲着那支银夹钢笔，笔帽裂了道缝，塑料茬子刺着指腹。 三天前那八道血痕还在。手腕内侧，从肘窝延伸到掌根，结痂呈深褐色。第三道边缘泛着黄褐色的脓液。他盯着物化生1班的窗户，距离二十米，三楼，靠右数第二扇。灯还没亮。 “咯。” 颞下颌关节响了声，砂纸摩擦铁锈的涩响。萧屿咬了咬牙。他数着地砖，从灯柱到致高楼门口，一共一百三十七块——不对，是一百三十六块，缺了角的那块在左边，他又记错了。 六点十五分。谢知予通常这个时间出来。 萧屿把膝盖抱得更紧些。石阶的冰冷透过布料渗进骨头缝里。他打了个嗝，短促的，带着胃酸的苦涩，又硬生生咽回去。 灯亮了。三楼那扇窗。 萧屿猛地站起来，眼前发黑，扶住灯柱才稳住。灯柱表面是冰凉的，绿漆剥落成鳞片状，露出底下暗灰色的铁锈。他盯着致高楼的出口，那个青灰色的身影准时出现——谢知予穿着深蓝色的校服外套，拉链拉到顶，遮住了半张脸，左手拎着那个豁口朝右的搪瓷杯。 萧屿往前迈了半步，膝盖骨发出“咯噔”的抗议声。 谢知予的脚步顿了顿。他抬起头，视线扫过路灯，扫过灯柱，扫过萧屿站的位置——但那里现在是空的。萧屿在谢知予抬头的前一秒蹲了下去，蹲回第三级石阶，缩在灯柱的阴影里。他不知道自己为什么要躲，也许是害怕那种 furniture gaze，那种看家具式的漠视。 谢知予走了。不是朝这边，是朝西侧，绕过了香樟树丛，从实验楼那边走——那条路远三百米。他在绕路。 萧屿蹲在原地，数着谢知予的脚步声，左脚重，右脚轻，笃，笃，笃，越来越远，被暮色吞没。 石阶裂缝里的香樟籽硌着尾椎骨，疼。他掏出钢笔，旋开笔帽，金色的笔尖在路灯下闪过冷光。他对着手腕上那道最新的结痂——第八道，或者第九道，他又数错了——悬停了0.5厘米，没划，只是悬着。 他已经三十六小时没合眼。胃袋突然抽了一下，不是饿，是某种剧烈的、下坠的痉挛。 第二晚 萧屿换到了灯柱的另一侧，北侧，背对着风。十一月的云川开始显形昼短夜长，六点刚过，天色就铅灰得像块拧到半干的抹布。他今天带了个马扎，从张强那儿借的，折叠凳，帆布面，坐上去时发出“吱呀”的呻吟。 致高楼的灯一盏盏亮起来。萧屿盯着地面，数地砖裂缝。第三块砖有十字纹，第四块缺了角，第五块上有块黑色的污渍，像干涸的墨水。 “操，你坐这儿干嘛？” 张强的声音从背后炸开，萧屿的血液瞬间凝固。他猛地转身，右肩撞在灯柱上，绿漆剥落的铁锈红透过校服刺进来。张强拎着个暖水瓶，壶嘴冒着热气，油污在脸上画了道弧线。 “看……看题。”萧屿说，声音从齿缝里挤出来。他的手在抖，幅度很小，手指无意识地抠着马扎的帆布边缘。 “看题坐路灯底下？”张强凑近了些，呼吸带着咸鱼干的涩味，“你这脸白得跟墙皮似的。得，我不管。水房第三格水龙头是坏的，别用那格。还有，你饭卡借我使使，我余额剩三块，买不了泡面。” 萧屿把饭卡递过去，塑料卡片边缘硌着掌心。十二块五，精确到小数点后一位。他已经两天没吃正经东西。 张强走了，回力鞋踩在瓷砖上，发出“啪嗒啪嗒”的声响。 六点二十分。谢知予出来了。 这次他没看路灯，是直接朝东侧门走——那是正常的路线，经过路灯，经过萧屿。萧屿的手指攥紧马扎的金属支架，冰凉的触感刺进掌心。他数着谢知予的步数，一，二，三…… 谢知予在距离灯柱五米的地方突然拐了个弯。 不是停顿，是流畅的、预谋好的转向，像水流绕过石头。他走进了香樟树丛，树叶沙沙作响，黑色的影子在树干间穿梭，绕过了路灯，绕过了萧屿，从侧门出去了。 像掠过家具。 萧屿坐在马扎上，没动。他的视线钉在谢知予消失的那片树丛。他低头看自己的手，右手悬在半空，手指还保持着抓握的姿势，指节泛出青白色，迟迟不退。 他记错了，今天是第二晚，还是第三晚？他记不清了。 第三晚 雨是从下午开始下的，不是暴雨，是那种缠缠绵绵的、能把整个世界泡发的回南天雨。萧屿没带伞，坐在石阶上，背靠着灯柱，校服外套湿透了，布料黏在背上，显出肩胛骨的形状。随着呼吸起伏，锋利地割着暮光。 他发烧了。三十九度，或者更高。脸颊烧得发烫。他数着呼吸，一，二……数到第十七下时变成了“谢知予”三个字，舌尖抵着上颚，发出无声的音节。 石阶裂缝里的积水漫上来，混着黄褐色的污垢。萧屿的布鞋彻底湿透，布料吸饱了水，每动一步都发出“咕唧”的湿黏响动。 致高楼的灯亮了。萧屿想站起来，但膝盖抽筋了，肌肉像被拧紧的麻绳。他只好坐着，仰着头，让雨水顺着额前的碎发流进眼睛里，涩的，咸的。 谢知予出来了。撑着伞，黑色的，自动伞，伞骨在灯光下泛着冷光。 萧屿想喊，但嗓子哑了。他想站起来，但右腿发麻，血液没回流的麻木从脚趾一直窜到髋骨。他只能看着，看着那把黑伞在雨幕中移动。 伞在距离灯柱三米的地方停了一下。 萧屿的呼吸停住了。雨滴砸在伞面上，发出“嗒嗒”的轻响。谢知予的侧脸在伞沿下方露出半截，左眼角那颗泪痣在路灯下像粒墨点。 然后伞继续走了。绕过了灯柱，绕过了萧屿，水花溅起，在萧屿的布鞋边洇出深色的圆点。 萧屿伸出手，手指悬在雨里，没立刻收回，只是悬着，让雨水在掌心积成一小洼。他低头看手腕，八道血痕在雨水的浸泡下发白。不，是九道。他又记错了。 他已经四十八小时没进食，胃袋痉挛着，但吐不出东西，只有绿色的胆汁在食道里烧。左手插在裤兜深处，攥着那本深蓝色的日记本，软皮封面被雨水泡得发软。他想掏出来，想塞给谢知予，但手指抽筋，没能成功。 第四晚 雪是半夜开始下的。云川罕见，湿雪，混着雨水的、沉重的、黏腻的雪。 萧屿还在灯柱下。他换了个姿势，蹲着，膝盖抵着胸口。雪落在他的头发上，不化，积成薄薄的一层。他的牙齿在打颤，像有粒砂子卡在齿轮缝里。 失温。他的脸色是石灰白与铁青混合的色调，像块正在风化的石头。眼下沉积着青紫色的晕，那是三天前输液留下的淤青。 致高楼的灯亮了。谢知予出来了。 他没撑伞，也没穿外套，只穿了件白色的短袖衬衫，后背湿透了——不是雪水，是冷汗，高烧的余热。萧屿想，他也在发烧吗？ 谢知予的脚步声在雪地里发出“咯吱咯吱”的响动，像骨头断裂。他直直地朝路灯走来，没有绕路，没有停顿，脸上没有表情，像块釉下彩的瓷。 萧屿想站起来，但腿不是自己的了，是两块冻在地上的石头。他只能蹲着，仰着头，看着谢知予走近。
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