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他的右眼视野里那块盲点扩大了，像滴进清水的墨，慢慢晕开，吞噬了左侧的视野。 萧屿跪在地上，手指抠着水泥地面的裂缝，那里卡着半片干枯的香樟叶，褐色的，脆的。他的呼吸急促，像离水的鱼，每一次吸气都带着铁锈味的冷空气。 远处的慢慢游突突地驶过，柴油味飘上来，混着夜露的湿冷。 萧屿摸索着从裤兜里掏出那个软包。他拉开拉链，手指在镜筒上寻找，金属的冷感像道未愈合的伤疤。但他摸到的不是药，是望远镜的调焦旋钮，冰凉的，带着铁锈的涩。 萧屿把额头抵在镜筒上，金属的冷感透过皮肤刺进来。他的右眼还在刺痛，视野里的盲点像颗坏死的星。 他的手指悬在半空，保持着抓取望远镜的姿势，直到指尖发麻，关节发出“吱——”的轻响，像轴承干涩的呻吟。 望远镜躺在旁边，镜筒冲着天空，像一只盲掉的眼睛。
第43章 疤痕 萧屿盯着上铺的床板——黑漆漆的，裂缝里漏下几缕走廊安全灯的微光。 他数到第两百零七只羊。每只羊的轮廓都模糊，走着走着就长成谢知予的后颈。 上铺是空的。床单被抽走了，床垫裸露着，灰白色的棉絮从破洞里钻出来。萧屿把手伸到枕头底下，指尖先碰到铁盒冰凉的边缘，然后是一本软皮的、潮湿的书。 他顿了顿，没把日记本拿出来，只是用指腹摩挲着封面那道被水泡皱的折痕。三秒钟。他抽回手，坐起身，右腿发麻，是压太久血液没回流的青灰。 宿舍里没人。张强和李默去食堂了——萧屿记不清了，他切断了与他们的连接，像切断一根坏死的神经。 门虚掩着，留着道两指宽的缝。萧屿弯下腰，从床底下拖出个化肥袋，绿色的，印着“云川复合肥”，袋口用麻绳系了三道死结，其中一道松了，线头垂下来，沾着灰尘。 他解开袋子，掏出那个搪瓷杯——豁口朝右，杯底刻着“1”和“X”。杯壁积着黑垢。他盯着那道交叉的刻痕，想起那个半夜刻字的声音：“这样就不分你我。” 杯底的水渍干了，留下一圈淡黄的痕迹。 萧屿把搪瓷杯放在床头，动作很轻。他的右手在抖，幅度很小，但持续不断，导致他无法用右手写字——从今早开始，他改用左手。 左手握着那支银夹钢笔，笔帽裂了道缝，露出里面的弹簧。他模仿着谢知予的握笔姿势：食指搭在笔杆凹槽，拇指轻压，中指托底，笔身与纸面呈四十五度角。 但谢知予是右手写字，萧屿用左手模仿，腕关节扭曲成别扭的弧度，像株被强行扭转的盆栽。笔杆凹陷处积着汗，黏腻的，在塑料表面留下指印。 “萧屿？”张强的声音从门外传来，伴随着塑料袋的窸窣声，“你在里面吗？我给你带了饭，黑米粽，还有……” 萧屿没应声。他盯着钢笔的笔尖，金色的，已经磨损了。他旋开笔帽，笔舌上还沾着干涸的墨水，黑色的，带着铁锈的腥甜。 “操，”张强推开门，探进半个身子，油污在脸上画了道弧线，“你他妈哑巴了？一整天不说话。李默说你在浴室待了四十分钟，干嘛呢？洗澡洗脱皮啊？” 萧屿把钢笔攥在手心，塑料的裂缝硌着指腹。他站起身，膝盖发出干涩的响动。 他走向门口，步伐很重，左脚深，右脚浅。经过张强身边时，他闻到一股味道——咸鱼干和樟脑丸混合的涩味，从张强的蛇皮袋里飘出来。 “我去打水。”萧屿说，声音从齿缝里挤出来。他的左手指甲盖泛着青白，边缘起毛，月牙白消失了。 “打毛水，”张强拽住他的袖子，藏青色校服磨得发白的袖口被扯得变形，“你脸白得跟墙皮似的，跟……跟谢少爷走时一个德行。你们到底咋了？分班那事儿……” 萧屿猛地抽回手。动作太猛，手肘撞在门框上，发出“哐”的闷响。他盯着张强，瞳孔收缩，眼底有两团浊黄的阴影：“别碰我。” 张强愣了一下，手悬在半空，手指上还粘着黑米粽的糯米粒：“我……操，你他妈……算了，随你。”他缩回手，在裤腿上擦了擦，“水房第三格水龙头是坏的，别用那格。” 萧屿没应声。他抱着那个搪瓷杯，快步走向走廊。 步伐很重，笃，笃，笃。他数着地砖走，第一百三十七块，裂缝里嵌着香樟籽，黑硬，被十月的湿气泡得发胀。 不，是一百三十六块，缺了角的那块在左边——他又记错了。 水房在走廊尽头，瓷砖地面泛着油光。萧屿走进去，里面没人。 他走到第三格水龙头前——张强说那是坏的，但他偏偏要拧开。金属把手转动时发出“吱——”的长音，像叹息。水哗哗地流出来，滚烫的，冒着白气。 萧屿盯着水流，看着它们在白色瓷盆里打着旋，流进下水口。 他抬起左手，看着手腕内侧——那里有一道还没愈合的橡皮筋勒痕。再往上看，手肘处是第三十九章留下的淤青，已经变黄了。 他把右手伸进水流里。水是烫的，刺痛皮肤，但他没缩回。右手在抖，幅度变大。他看着自己的手指，指节突出，皮肤包着骨头，像层脆弱的纸。 他瘦了，颧骨像刀刃一样切出来，眼窝深陷，眼下两团浊黄。 “咯。” 颞下颌关节又响了，随着吞咽的动作研磨。萧屿关掉水龙头，水声戛然而止，留下滴答的回音。 他转身走向浴室——水房旁边的公共浴室，门是绿色的铁皮门，漆剥落处露出暗红色的锈斑。 浴室里很暗，只有一盏昏黄的灯，灯管老化的嗡嗡声像群蜂在振翅。萧屿推开门，铰链发出“吱呀”的呻吟。 里面没有人，瓷砖地面湿漉漉的，墙根处洇着水痕，霉斑绿的。空气里飘着股潮湿的、发酵的甜味，混着消毒水的涩。 他走到最里面的隔间，关上门，金属插销发出“咔”的一声轻响。隔间里的瓷砖是白色的，但缝隙里嵌着黑色的霉斑。 萧屿坐在马桶盖上，塑料的凉意透过校服裤刺进大腿。他掏出那支钢笔，旋开笔帽，露出金色的笔尖，在灯光下闪过冷光。 他盯着自己的左手腕内侧，那道橡皮筋勒痕的上方，皮肤苍白，青筋凸起。 他抬起笔尖，悬在皮肤上方。没立刻碰，只是悬着，让阴影在手腕上投下模糊的轮廓。 笔尖是冷的，金属的凉意像道未愈合的伤疤。他的手指在抖。笔杆凹陷处的汗积成了小水洼，在塑料表面泛着油腻的光。 “咔。” 是笔帽掉在地上的声音。萧屿愣了一下，低头看，笔帽滚到瓷砖缝里，塑料的裂缝卡在了地漏的格栅上。 他没捡。他重新抬起笔尖，这次对准了手腕内侧，那道勒痕的旁边。 划下去。 没有犹豫，或者说犹豫被压缩在了瞬间。笔尖刺破皮肤的瞬间，萧屿的呼吸停了一秒。 不是深的伤口，是浅的，红色的血珠立刻渗出来，像颗微型的樱桃，挂在苍白的皮肤上。 刺痛。清晰的，尖锐的，真实的。比失眠的虚无好，比等待的焦虑好。 萧屿盯着那道血痕，看着血珠慢慢扩大，汇成一条细线，顺着皮肤的纹理往下淌。铁的甜味在空气中散开，混着浴室潮湿的霉味。 他移动笔尖，在血痕旁边，又划了一道。这次更深一点，或者更浅——他记不清了，手抖导致力度不均。 血珠又渗出来，与第一道血痕平行，像条码的第二条竖线。第三道，第四道。每一道都平行，间隔均匀，像在编一部身体的编年史。 血珠连成线，顺着他的手腕流到手背，在指关节处汇成一小片血泊，带着温热的黏腻。 第五道。第六道。第七道。 他盯着那些划痕，一共七道，不，八道？他又记错了。八道光痕，平行的，红色的，在苍白的皮肤上形成条码状的图案。 这是他的身份，他的编号，他的糖纸系统——从0到7，或者从1到8，他分不清了。疼痛是真实的。内啡肽开始释放，带来一种麻木的、沉重的镇静，像□□，但更快，更直接。 萧屿的呼吸变得急促，像离水的鱼，每一次吸气都带着铁锈味的血腥气。他的右手终于不抖了，稳定地握着笔，像握着一把手术刀。 第八道，第九道。血滴在白色的瓷砖上，发出轻微的“嗒”声，像墨滴。 “你在做什么？” 声音从门外刺进来。萧屿的血液瞬间凝固。他猛地转身，右肩撞在隔间板上，发出“咚”的闷响，疼得眼前发黑。门没锁严——他忘了锁严，插销只扣了一半。 张强站在门口，手里拎着个暖水瓶，壶嘴冒着热气。他的视线落在萧屿的手腕上——那八道血痕，血珠还在往外渗，顺着手背流进袖口，染红了藏青色校服的布料。 张强的瞳孔收缩了，0.5秒，然后暖水瓶掉在地上。 “哐——” 热水溅出来，在瓷砖上洇出深色的圆点。张强冲进来，不是扶，是抓，五指扣住萧屿的左手腕，正是那道 barcode 所在的位置，力道大得像要捏碎骨头。萧屿疼得抽气，颞下颌关节发出干涩的响动。 “你他妈疯了？”张强的声音变了调，带着东北腔的颤抖，“你这是干嘛？自残？用刀……用钢笔？萧屿，你看着我的眼睛！” 萧屿盯着他，瞳孔涣散，是解离的前兆。 他张了张嘴，想解释，想撒谎，想说“不小心划的”，但一个嗝突然冲上来，短促的，带着胃酸和血腥的苦涩。他强行压回去，结果只是发出“嗬嗬”的气音，像条离水的鱼。 “疼……”萧屿终于挤出声音，不是抱怨，是陈述，带着某种诡异的满足，“疼就好。疼就……是真的。” “真个屁！”张强拽着他往外走，动作粗暴，萧屿的膝盖撞在洗手台上，发出“咚”的一声。 张强扯下自己的毛巾——灰色的，边缘起毛，带着咸鱼干的涩味——按在萧屿的手腕上，力道大得像是要止血，也像是要擦掉那些痕迹。 萧屿盯着镜子，镜面蒙着层水雾，模糊的。他看见自己的脸，变形的，眼窝深陷得像两个洞，嘴唇干裂，起皮了，带着血迹——不是手腕上的，是刚才咬破的。 他的右手悬在半空，手指还保持着握笔的姿势，直到指尖发麻。 “走，去医务室，”张强说，声音压得很低，带着命令式的粗暴，但尾音在抖，“现在。别让我扛你。” 萧屿没动。他盯着洗手台上的水龙头，第三格，还在滴水，发出“嗒、嗒”的轻响，像倒计时的秒针。血从毛巾里渗出来，染红了灰色的布料，像团被揉皱的纸。 “不去，”萧屿说，声音轻得像气音，“就这儿。疼……疼一会儿就好。”
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