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“为什么要自己擀面？”林宴舟从冰箱拿了瓶水，“超市有现成的。” “今天是我妈忌日。”沈确说，手上动作没停，“她以前每年这天都给我做手擀面。” 林宴舟喝水的手顿住了。他认识沈确快一年，从没听他说过家里的事。只知道他是沈家长子，父亲还在掌权，有个同父异母的弟弟在国外。至于母亲，沈确从来没提过。 “你……”林宴舟把水放下，“需要帮忙吗？” “不用。”沈确把那块失败的面团揉成一团，重新开始，“她教过我。只是我很多年没做了。” 林宴舟没走，就站在旁边看。沈确这次放的水少了点，面团硬邦邦的，更不好擀。他用力压下去，擀面杖打滑，差点飞到地上。 “面粉太少，案板太干。”林宴舟看不下去，走过去，“让开。” 沈确让到一边。林宴舟往面团上撒了点水，重新揉。他的手法熟练，手腕用力均匀，很快把那个倔强的面团揉光滑了。然后他开始擀，从中间往外推，面饼慢慢变大变薄，像月亮从月牙变成满月。 “你妈教你的？”沈确问。 “嗯。”林宴舟说，“小时候家里穷，买不起机器面，都是自己做。我妈说手擀的面有温度，好吃。” 面饼擀到合适厚度，林宴舟把它叠起来，开始切。刀起刀落，面条一根根分开，粗细均匀。他抖掉多余的面粉，一把白生生的面条就躺在案板上了。 “你妈是个怎样的人？”林宴舟问得很随意，像在问今天天气。 沈确沉默了一会儿。厨房窗户透进来的晨光照在面条上，反射出柔和的光泽。楼下传来收废品的吆喝声，由远及近，又渐渐远去。 “她是个普通人。”沈确终于开口，“跟我爸完全相反的那种普通人。” 沈确七岁之前，住在城南的老小区。房子不大，两室一厅，厨房小得两个人转不开身。但他记得每个角落都是暖的——阳台上永远晾着衣服，客厅沙发上有妈妈织到一半的毛衣，厨房灶台上总有炖着什么的锅，咕嘟咕嘟响。 妈妈姓周，叫周文娟。在百货公司当售货员，卖布料。她手指上有常年握剪刀磨出的茧子，但摸在沈确脸上时总是软的。每天下午六点，沈确就趴在阳台往下看，看到妈妈骑着那辆旧自行车出现在路口，车篮里装着菜。 “确确今天想吃什么？”这是妈妈每天进门的第一句话。 沈确会说糖醋排骨，或者说红烧肉，或者随便什么。妈妈就系上碎花围裙进厨房，半小时后端出热腾腾的菜。那时候的沈确没有味觉麻木的毛病，他能尝出所有味道，记得妈妈做的每道菜的滋味。 最记得的是冬天的萝卜炖羊肉。妈妈会一大早去菜市场，挑带皮的山羊肉，让摊主剁成块。萝卜要选水分足的，滚刀切块。羊肉先在冷水里焯，撇去浮沫，然后下锅炒，加姜片、料酒，炒到变色就倒入砂锅。水要一次加够，大火烧开转小火，炖两个小时。最后半小时放萝卜，再撒一把枸杞。 那个砂锅是姥姥传下来的，边上有道裂痕，用铜钉补过。炖的时候，香气从锅盖缝隙钻出来，弥漫整个屋子。沈确写作业都静不下心，总往厨房跑。 “还没好呢。”妈妈用筷子戳戳羊肉，“要炖到筷子一插就透。” 等终于上桌，羊肉酥烂，萝卜吸饱了汤汁，甜丝丝的。汤是奶白色的，表面浮着金色的油花。妈妈会给沈确舀一大碗，看着他呼噜呼噜喝完，额头上冒出细汗。 “慢点喝，烫。”她总这么说，但眼里都是笑。 周末的时候，妈妈会做点心。豆沙包、花卷、麻团，有时是葱油饼。她擀面时哼歌，老掉牙的流行歌曲，跑调跑得厉害。沈确就在旁边玩面团，捏成各种奇怪形状，妈妈也一起蒸了，说这是“确确专属点心”。 七岁生日那天，妈妈做了蛋糕。不是买的，是自己烤的。家里没有烤箱，她用蒸锅蒸了个鸡蛋糕，上面抹了厚厚的奶油，还用草莓酱写了“生日快乐”。蛋糕歪歪扭扭的，奶油抹得不平，但沈确觉得那是世界上最好看的蛋糕。 他吹蜡烛时许愿，希望每年生日都能吃到妈妈做的蛋糕。 愿望没实现。 那年秋天，沈确的父亲沈国栋来了。不是一个人来的，带着司机和秘书，黑色轿车停在破旧的小区里，特别扎眼。沈确正在楼下跟小伙伴弹玻璃珠，看到那个穿西装的男人走过来，本能地往后退。 “沈确？”男人蹲下来，试图笑，但表情僵硬，“我是爸爸。” 沈确记得妈妈说过爸爸的事。说他很忙，在很大的公司上班，不能常来看他们。但妈妈没说，爸爸这么高，这么严肃，身上有股陌生的香味，不是厨房的油烟味，也不是洗衣粉的清香，是冷冰冰的、像商场一楼化妆品柜台的味道。 那天晚上，沈确听到爸妈在卧室吵架。声音压得很低，但他还是听到了。 “孩子必须跟我回去。”沈国栋说。 “凭什么？这七年你管过我们吗？” “沈家的孩子不能在这种地方长大。” “这种地方怎么了？这里有哪里不好？” “你看看这房子，这环境。他能上什么学校？交什么朋友？” “朋友？”妈妈的声音带着哭腔，“他在这里有很多朋友！回去了呢？回你们那个冷冰冰的大房子，谁陪他玩？” 最后妈妈哭了。沈确从门缝看见，妈妈坐在床边抹眼泪，爸爸站在窗前抽烟，谁也没说话。 沈确还是被接走了。离开那天，妈妈给他收拾行李，衣服叠得整整齐齐。她把那个补过的砂锅也塞进箱子里，说：“想喝汤的时候，让阿姨用这个锅炖。” 沈确问：“妈妈你不走吗？” 妈妈蹲下来抱住他，抱得很紧：“妈妈过阵子就去，你先跟爸爸去。要听话，好好吃饭。” 沈家大宅在城西的半山腰，独栋别墅，带花园和游泳池。房子很大，三层楼，十几个房间。沈确的房间在二楼，有单独的卫生间和小书房，窗户能看到花园里的喷泉。 但他觉得冷。不是温度冷，是那种空旷的、没人气的冷。走路有回声，说话声音稍微大点，就像在体育馆里。 家里有保姆，姓陈，四十多岁，做事一板一眼。她每天给沈确做饭，菜色精致，摆盘漂亮，但味道不对。不是难吃，就是，不对。红烧肉太甜，清蒸鱼太淡，就连最简单的炒青菜，都少了点什么。 沈确问陈姨：“能给我做萝卜炖羊肉吗？” 陈姨说：“可以，但得去问太太。” 太太就是沈确的继母，叫李婉，比沈国栋小十五岁。她长得漂亮，会弹钢琴，会插花，身上总是香香的。但沈确有点怕她，因为她看人时眼神很淡，像在看一件摆设。 李婉听了沈确的要求，微微一笑：“羊肉上火，秋天吃了不好。陈姨，做点清淡的吧。” 于是那天晚饭是山药排骨汤，白灼菜心，还有清蒸鲈鱼。沈确吃了两口就放下筷子。 “怎么不吃了？”沈国栋问。 “不好吃。” 沈国栋皱眉：“陈姨的手艺很好，别挑食。” “就是不好吃。”七岁的沈确还不懂看脸色，“没有妈妈做的好吃。” 餐桌上安静了。李婉低头喝汤，动作优雅。沈国栋的脸色沉下来：“以后别提你妈妈。这里就是你家。” 沈确不明白为什么不能提妈妈。但他学会了闭嘴。 一个月后，妈妈终于来了。不是搬来住，是来看他。她拎着个保温桶，站在大门口，保安不让她进。沈确从楼上看见，飞奔下去。 “确确！”妈妈蹲下来抱他，“长高了。” 保温桶里是萝卜炖羊肉，还是用那个砂锅炖的。妈妈趁热盛出来，看着他吃。沈确吃得很快，差点噎着。 “慢点，没人跟你抢。”妈妈摸他的头，“在新家好吗？” 沈确想说不好，想说想回去，想说这里的饭不好吃。但他看见妈妈眼里的红血丝，还有明显瘦了一圈的脸，最后只说：“挺好的。” 那天妈妈只待了一个小时。临走时，她偷偷塞给沈确一包奶糖：“藏好，别让你爸看见。想妈妈了就吃一颗。” 沈确把糖藏在枕头底下。晚上睡不着时，就剥一颗含在嘴里，很甜，甜得发腻，但能让他想起妈妈身上的味道——淡淡的肥皂香，还有厨房的烟火气。 这样的探视持续了半年。每周三下午，妈妈会来，带自己做的吃的。有时是包子，有时是炸春卷，有时只是一盒切好的水果。她总是匆匆来，匆匆走，像做贼。 直到某个周三，妈妈没来。沈确从放学等到天黑，门口空荡荡的。他问陈姨，陈姨说不知道。问沈国栋，沈国栋在打电话，摆摆手让他别吵。 第二天，沈确从大人的谈话里听到只言片语——“医院”、“晚期”、“没几个月了”。 他不懂“晚期”是什么意思，但知道医院是生病的人去的地方。他求沈国栋带他去看妈妈，沈国栋一开始不同意，说影响学习。沈确第一次发脾气，摔了书房里的花瓶。 “我要见妈妈！”他哭喊着，“我要见妈妈！” 沈国栋最后还是带他去了。肿瘤医院，空气里有消毒水的味道。妈妈躺在病床上，瘦得脱了形，头发掉光了，戴着一顶毛线帽。但她看见沈确时，眼睛还是亮的。 “确确来了。”她伸出手，手上满是针眼。 沈确不敢碰，怕碰疼她。他站在床边，不知道该说什么。妈妈从床头柜拿出个饭盒，里面是几个饺子，已经凉了。 “昨天包的，韭菜鸡蛋馅，你最爱吃的。”妈妈说，“可惜来不及热了。” 沈确拿起一个饺子塞进嘴里。凉的，皮有点硬，韭菜的味道很冲。他嚼着嚼着，眼泪就掉下来了。 “怎么哭了？”妈妈想给他擦眼泪，手抬到一半又放下了，“不好吃吗？” “好吃。”沈确用力咽下去，“妈妈做的都好吃。” 那是沈确最后一次吃妈妈做的东西。三个月后，妈妈去世了。葬礼很简单，来的人不多。沈确穿着黑色的衣服，站在沈国栋身边，看着照片上微笑的妈妈。他哭不出来，就是觉得胸口堵着什么东西，喘不上气。 从那天起，沈确开始尝不出食物的快乐。 不是味觉失灵。他能分辨酸甜苦咸，能说出这道菜用了什么调料，火候如何。但他感受不到“好吃”。再精致的菜肴，吃进嘴里都像完成任务，嚼蜡一样。 沈国栋带他看过很多医生。中医说他脾胃失调，西医查不出毛病，最后有个老专家说，可能是心理因素导致的“进食愉悦感缺失”。 “孩子受过什么刺激吗？”医生问。 沈国栋说没有。
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