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他看了眼墙上的钟。十点二十。林昼应该已经睡了。或者还没睡，在画画，在看电影，在过他的生日——没有陆夜的生日。 陆夜走到洗手池前，打开水龙头。温水冲过手臂，带走汗水和疲惫。他看着镜子里的自己——脸色苍白，眼下青黑，眼神里有卸下专业面具后的一丝空洞。 他想给林昼发条消息。简单的一句“生日快乐”。但手指在手机屏幕上悬停很久，最终没有发送。 分开时说好的：给彼此空间，不过度联系。生日礼物已经寄了，卡片也写了。再多，就越界了。 陆夜关掉水龙头，用无菌巾擦干手。他换下手术服，穿上自己的衣服——深灰色的毛衣，黑色外套。走出手术室时，走廊的钟显示：晚上十点四十。 他回到办公室。桌上放着一个塑料饭盒——是护士长留给他的晚饭，已经凉了。还有一个小蛋糕，插着一根蜡烛，旁边有张纸条：“陆医生生日快乐！虽然迟到了几天~” 陆夜这才想起，他自己的生日是十月二十日，一周前。那天他在手术台上度过了二十六个小时，完全忘记了。 他坐下来，打开饭盒。菜很油，饭很硬，但他机械地吃着，补充能量。蛋糕他没有动，小心地放进了办公室的小冰箱里。 吃完饭，他看了眼手机。没有新消息。林昼没有回复——也许还没收到礼物，也许收到了但不知道怎么回应，也许……根本不想回应。 陆夜放下手机，打开电脑。还有两份病历要写，一篇论文要修改，明天的手术要预习。工作很多，时间很少。这是他在北京的生活：被工作填满，几乎没有空隙留给其他。 但总有一些空隙，会自己漏出来。比如现在，在这个安静的夜晚，在写完病历的间隙，他会不自觉地看向窗外——北京的夜空是深紫色的，被城市的灯光染成暧昧的色调。没有星星，只有远处写字楼零星的加班灯光。 他会想起林昼。想起林昼画画时微微蹙眉的样子，想起林昼做饭时哼歌的调子，想起林昼睡着时蜷缩的姿势。这些细节，在分开的这几个月里，不但没有模糊，反而越来越清晰。 像一幅画，被反复描摹，每一笔都刻得更深。
第88章 第一个没有彼此的生日2 陆夜关掉电脑，收拾东西。他该回宿舍了。明天还有手术，要早起。 走出办公室时，他又看了眼手机。屏幕暗着，像一片沉默的深海。 他按下电源键，屏幕亮了，壁纸是那张湖边的合照——去年秋天拍的，两人并肩坐着，背后是山和湖。林昼的笑容很自然，他的笑容有些僵硬，但眼睛是笑着的。 陆夜看着那张照片，看了很久。然后他锁屏，把手机放进口袋。 走廊很长，灯光白得刺眼。他的脚步声在空旷的走廊里回响，孤单而清晰。 十月二十八日，上午十点。 林昼被门铃声吵醒。他昨晚画画到凌晨三点，此刻头昏脑胀。挣扎着起床，走到门口，透过猫眼一看——是母亲。 他开门：“妈？你怎么来了？” “今天不是你生日吗？”母亲拎着两个大袋子走进来，“妈妈来给你做顿好的。” 林昼愣了一下，然后心里一暖。他已经很多年没有和母亲一起过生日了——成年后总觉得麻烦，总是和朋友或者陆夜过。分开后的第一个生日，母亲来了。 “你不用特意跑来……”林昼说。 “什么特意不特意，我是你妈。”母亲已经自然地走进厨房，开始从袋子里往外拿东西：排骨、鸡、鱼、青菜，还有一个小蛋糕，“快去洗漱，脸色这么差，又熬夜了？” 林昼去洗漱。镜子里的自己确实憔悴，黑眼圈明显，头发乱糟糟的。他用冷水洗了把脸，稍微清醒了一些。 回到客厅时，母亲已经在厨房忙碌了。剁排骨的声音，水流声，锅碗碰撞声——这些熟悉的声音让空旷的公寓突然有了生气。 林昼靠在厨房门框上，看着母亲忙碌的背影。母亲穿着那件碎花围裙——是他去年给她买的生日礼物，头发新染过，黑色的，但发根已经冒出一些白色。 “妈，”林昼说，“谢谢你。” “谢什么，傻孩子。”母亲没有回头，“去把桌子收拾一下，马上就好。” 林昼去收拾餐桌。工作台上还摊着昨晚的画稿，是他正在画的系列作品之一，主题是“距离”。画面上是两个背对背的人，中间隔着一道透明的墙，墙上映出彼此的影子。 他把画稿收起来，整理好桌面。然后他看见工作台一角那个纸箱——陆夜寄来的礼物，还放在那里。 “小昼，”母亲端着菜出来，“来帮忙端菜。” 林昼应了一声，把纸箱放到书架旁，然后去厨房帮忙。四菜一汤很快摆满了餐桌：糖醋排骨，清蒸鱼，白切鸡，蒜蓉青菜，还有玉米排骨汤。都是他爱吃的。 “坐下吃。”母亲解下围裙，在他对面坐下，“尝尝，妈妈好久没给你做饭了。” 林昼夹了块排骨。肉炖得很烂，酸甜适中，是他从小吃到大的味道。 “好吃。”他说。 “好吃就多吃点。”母亲给他夹菜，“你看你，又瘦了。一个人是不是又不好好吃饭？” “有吃……” “有什么吃，肯定又是外卖。”母亲叹了口气，“妈妈知道，你心里不好受。但饭还是要吃的，身体要紧。” 林昼低着头吃饭。他知道母亲指的是什么——他和陆夜分开的事。分开后，他没有主动告诉母亲，但母亲应该从她的沉默和消瘦中猜到了。 “妈，”林昼轻声说，“我没事。” “没事才怪。”母亲说，声音很温和，“妈妈是过来人，知道感情的事没那么容易放下。但妈妈想告诉你，不管你做什么选择，妈妈都支持你。” 林昼感觉眼眶有点热。他点点头：“我知道。” “那个陆医生……”母亲顿了顿，“他给你寄礼物了？” 林昼愣了一下，看向书架旁的纸箱。母亲的眼睛很尖。 “嗯。”林昼说，“一本医学画册。” “医学画册？”母亲有些意外，然后笑了，“还真是他的风格。人虽然分开了，心意还在，这很好。” 林昼没有说话。他继续吃饭，但味觉好像失灵了，吃不出什么味道。 饭后，母亲坚持要洗碗。林昼想帮忙，被她推开了：“你去休息，生日还要你干活？” 林昼只好坐在沙发上。他看着厨房里母亲洗碗的背影，水流声哗哗的，蒸汽模糊了玻璃窗。这个场景很熟悉——小时候，母亲也是这样在厨房忙碌，他在客厅做作业或者看电视。 时间过得真快啊。一转眼，他二十八岁了。母亲老了，他长大了，爱过一个人，又分开了。 洗完碗，母亲擦干手走过来，在小蛋糕上插了一根蜡烛。 “来，许个愿。”母亲点燃蜡烛，关上灯。 小小的火苗在昏暗的房间里跳动，映着母亲慈祥的脸。林昼闭上眼睛。 许什么愿呢？以前他会许愿“和陆夜永远在一起”，或者“事业顺利”。但现在，他想了想，许了一个很简单的愿望：“希望我在乎的人都健康平安。” 然后他吹灭蜡烛。 母亲开了灯，切蛋糕。是很简单的奶油蛋糕，上面写着“生日快乐”。林昼吃了一小块，很甜。 “妈，”林昼说，“你也吃。” “妈妈不吃甜食，你多吃点。”母亲看着他，眼神温柔，“小昼，二十八岁了，是个大人了。以后的路，要自己好好走。但记住，妈妈永远在这里，累了就回家。” 林昼点点头。他忽然很想抱抱母亲，但他不习惯这样亲密的表达，最后只是说：“妈，谢谢你今天来。” “谢什么。”母亲笑了，“对了，礼物。” 她从包里拿出一个小盒子，递给林昼。林昼打开，是一条深蓝色的羊绒围巾，很柔软。 “秋天了，马上冬天，围巾暖和。”母亲说，“你画画时脖子容易僵，围着会好点。” “谢谢妈。”林昼把围巾围上，确实很暖。 母亲坐了一会儿，看时间差不多了，起身准备离开。 “妈，我送你。” “不用，你忙你的。”母亲走到门口，换鞋，然后转过身看着他，“小昼，要开心。不管是一个人，还是将来有新的缘分，要让自己开心。这是妈妈最大的愿望。” “嗯。”林昼说，“你路上小心。” “知道。”母亲走了。 门关上，公寓重新安静下来。餐桌上的碗盘已经收拾干净，蛋糕还剩一大半。空气里还残留着饭菜的香气，和母亲身上淡淡的香水味。 林昼走到工作台前，重新拿起那本画册。他翻到最后一页，看陆夜写的那段话：“我们以不同的方式，都在创造美，也在修复美。” 然后他拿起笔，在旁边的空白处，很轻地写了一行小字：“谢谢你的礼物。二十八岁，我会好好过。” 他合上书，放回书架。这次，他把它放在了书架的正中央，和其他艺术画册放在一起。 窗外的阳光很好，透过玻璃照进来，在地板上投下明亮的光斑。楼下又有孩子在练琴，这次流畅多了，是一首简单的生日快乐歌。 林昼坐在工作台前，打开电脑。屏幕亮起，是他昨晚没画完的那幅画。两个背对背的人，透明的墙，彼此的影子。 他看了几秒，然后新建了一个文件。 这次，他画了一个人在厨房洗碗的背影。水槽边窗户上有蒸汽，窗外是秋天的阳光。画面很温暖，很日常。 画着画着，他想起母亲今天在厨房的样子，想起那些熟悉的声音和气味。 也想起陆夜的那本画册，那些关于心脏的照片，那些手写的批注。 还想起来很多事：去年的生日，火锅店的热气，陆夜说“你永远是”时的眼神。更早以前，雨夜咖啡馆的初遇，雨中共撑一把伞，医院天台的对话，山间的秋色。 这些回忆像潮水，涌上来，又退下去。留下一些湿润的痕迹，在心里。 林昼继续画画。笔尖在数位板上沙沙作响，线条逐渐清晰，色彩逐渐丰富。 二十八岁的第一天，他在画画。母亲来过，陆夜的礼物收到。一个人，但不完全是孤单。 窗外的阳光慢慢移动，从东边移到西边。钢琴声停了，换成了电视的声音，炒菜的声音，孩子奔跑的笑声。 日常的生活，在继续。 而他，也在继续。 画画，生活，度过没有陆夜的第一年，第一个生日。 学习在失去中寻找拥有，在孤独中寻找完整。 学习成为一个更好的人——为了自己，也为了那些爱他的人。
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