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“昨晚梦见他了？” 我愣了一下。 他说：“你昨晚喊了那个名字。” 我没说话。 他放下报纸，看着我。 “梦见他什么了？” 我说：“没什么。” 他笑了笑，没再问。 吃完饭，我上楼，回房间。 门关上，咔哒一声。 我站在屋里，看着那扇没有把手的门。 想起沈耀祖最后那句话。 “慢慢来，不着急。” 我忽然笑了。 笑着笑着，笑不出来了。 窗外有鸟叫，叽叽喳喳的，很热闹。 我走到窗边，往外看。 院子很大，草坪绿油油的，有个人在修剪花草。阳光照在他身上，暖洋洋的。 一切都很正常。 一切都很好。 沈耀祖死了。 我还活着。 还在这个房间里。 还在等晚上去那个房间。 我站在窗边，站了很久。 脑子里反复转着一句话。 这是他年轻时候作贱别人的代价。 那我的呢？ 我的代价是什么？ 没人回答。 只有鸟还在叫，叽叽喳喳的。 那天晚上，我去那个房间。 傅恒在椅子上坐着，看见我进来，笑了笑。 “今天换个玩法，”他说，“你来选。” 我看着墙上那些东西。 以前觉得恶心，后来习惯了，现在—— 现在也没什么。 我走过去，跪在他面前。 他低头看着我，那眼神沉的，深的。 “选好了？” 我说：“你选吧。” 他笑了笑，伸出手，摸我的头。 “乖，”他说，“以后就这样。” 我跪在那儿，仰着头看他。 脑子里忽然冒出沈耀祖那张老脸。 还有他那只手。 干枯枯，热乎乎。 没了。 第13章 不是喜欢是依赖 几个月过去了。 我说不清到底是几个月。在那个房间里，日子过得模糊，一天和另一天没什么分别。早上吃饭，白天待着，晚上去那个房间。周而复始，像一台不会停的机器。 我学会了看天气。 不是看天气预报，是看窗帘缝里透进来的光。亮一点，可能是晴天。暗一点，可能是阴天。下雨的时候能听见声音，打在窗户上，啪嗒啪嗒的。 我喜欢下雨天。 下雨天傅恒有时候不叫我。我就在房间里待着，听雨声，看窗帘缝里那点亮。那种时候，心里特别安静。 有一天我忽然发现，我不数日子了。 以前还数。来一个月了，来两个月了，来三个月了。后来不知道从哪天开始，不数了。数它干什么？反正出不去，反正每天都一样。 管家有时候问我，赵先生，有什么需要吗？ 我说没有。 真没有。 吃的喝的穿的用的，都有人送来。房间每天都有人打扫，床单每周换一次，连牙刷都有人定期换新的。我什么都不用干，就待着。 待着待着，就习惯了。 习惯真是个好东西。 习惯了，就不难受了。 那天晚上我去那个房间，傅恒在椅子上坐着。 他看着我进来，笑了笑，指了指地上。 我走过去，在他面前跪下。 这是规矩。来这个房间，第一件事就是跪下。不用他说，我自己就知道。 他伸出手，摸我的头。 那手干爽，温热，跟他的人一样体面。 “今天怎么样？”他问。 我说还行。 他说：“想我没？” 我愣了一下。 这个问题他以前问过。第一次问的时候，我没说话。后来问多了，我就说想了。再后来，他不用问，我也知道该怎么说。 可今天他问了，我忽然不知道怎么回答。 因为我想了。 真想了。 不是嘴上说说的那种想，是从下午就开始想，想他今天晚上会不会叫我，想他来的时候是什么表情，想他摸我头的时候手会放在哪儿。 我不知道这算什么。 他看着我的表情，笑了笑。 “今天不问了，”他说，“换个玩法。” 他站起来，走到墙边，拿了一样东西。 不是皮鞭，不是绳子，是一把梳子。 木头的，齿很密，看着很旧。 他走回来，在我身后坐下。 “别动。”他说。 然后他开始给我梳头。 那梳子从头顶梳下来，一下一下，很慢。齿刮过头皮，有点痒，有点麻。我跪在那儿，一动不动，由着他梳。 房间里很安静，只有梳子划过头发的声音。 梳了很久。 久到我都有点困了。 他忽然开口：“你知道这是什么吗？” 我说不知道。 他说：“这是我妈留给我的。她以前就喜欢给我梳头。” 我没说话。 他继续说：“后来她死了，我就留着这把梳子。有时候拿出来用用，觉得她还在。” 梳子又梳了一下。 我愣住了。 我不知道该说什么。 他把梳子放下，手搭在我肩膀上。 “你知道吗，”他说，“我以前养过一条狗。” 我听着。 “那狗不叫，不闹，就在家里待着。我回去的时候它看我一眼，不回去的时候它自己待着。后来死了，我难受了好一阵。” 他的手在我肩膀上拍了拍。 “你像那条狗。” 我看着地板，没说话。 他笑了笑，站起来，走回椅子那边坐下。 “行了，今天到这儿。回去吧。” 我站起来，看着他。 他靠在椅背上，那眼神沉的，深的，带着点我看不懂的东西。 “怎么了？”他问。 我说：“没什么。” 转身走了。 回到房间，躺到床上，我一直在想他那些话。 像他养的那条狗。 这算什么？ 夸我还是骂我？ 不知道。 可我知道一件事。 他说那些话的时候，我心里有什么东西动了一下。 不是害怕，不是恶心，是别的。 说不上来是什么。 后来我想明白了。 是那种——被人当回事的感觉。 哪怕当条狗，也是被当回事了。 那天晚上我做了一个梦。 梦见沈耀祖。 他还在那个屋子里，靠在床头，穿着那件旧睡衣。稀稀拉拉的头发，粉白色的头皮，牙缝里那坨黄乎乎的东西。 我站在门口，看着他。 他看见我，笑了笑。 “小赵，”他说，“来了？” 我走进去，站在他床边。 他看着我，那双浑浊的老眼里带着点光。 “在傅恒那儿怎么样？” 我说还行。 他点点头。 “他对你好吗？” 我想了想，说：“还行。” 他笑了，那笑容跟以前一样，烂柿子似的。 “那就好，”他说，“有人对你好就行。” 我看着他那张老脸，忽然问：“你那时候，对我是真好还是假好？” 他愣了一下。 然后他笑了，笑得很轻。 “真的，”他说，“真把你当回事。” 我说：“那后来为什么腻了？” 他看着窗外，窗外什么也没有。 “因为我不敢，”他说，“不敢真把你当回事。” 他转过头看我。 “我这种人，不配有那种东西。” 我站在那儿，看着他。 他伸出手，那只干枯枯的手，想摸我。 手伸到一半，停住了。 他看着自己的手，笑了笑。 “算了，”他说，“摸不着了。” 我醒了。 睁开眼，房间里黑漆漆的。 我躺在那儿，盯着天花板。 心跳得很快。 梦里的沈耀祖，他那句话。 “不敢真把你当回事。” 傅恒呢？ 他敢吗？ 他不知道。 可我知道另一件事。 那天他给我梳头的时候，说那些话的时候，我心里动的那一下—— 跟沈耀祖那时候一样。 第一次沈耀祖让我躺他边上的时候，我心里也动过那么一下。 后来沈耀祖腻了，我哭了。 我一直以为那哭是因为他。 现在想想，不是。 是因为那种感觉没了。 那种被当回事的感觉。 现在那种感觉又来了。 在傅恒这儿。 我闭上眼，翻了个身。 脑子里乱糟糟的。 可心里头，好像没那么乱了。 第二天晚上，我又去那个房间。 傅恒在椅子上坐着，看见我进来，笑了笑。 我走过去，在他面前跪下。 他伸出手，摸我的头。 那手干爽，温热。 我跪在那儿，忽然开口：“你今天想我没？” 他愣了一下。 然后他笑了，笑出声来。 “想了，”他说，“从下午就开始想。” 我抬起头，看着他。 他也看着我。 那双沉的深的眼睛里，这会儿有点别的什么。 我没躲。 他伸出手，把我拉起来。 “今天不跪了，”他说，“坐着说说话。” 我坐在他旁边。 那把椅子很大，两个人坐着也不挤。 他看着我，那眼神跟以前不一样。 “你想问我什么？” 我说：“你那时候说的那些话——像你那条狗——是什么意思？” 他想了想，说：“就是那个意思。” 我说：“是夸我还是骂我？” 他笑了。 “都不是，”他说，“就是……你让我想起那些东西。” 他顿了顿。 “那些东西，都是我在乎的。” 我没说话。 他看着我。 “你在乎吗？” 我张了张嘴，想说不知道。 可说出来的是：“在乎。” 他看了我一会儿。 然后他伸出手，把我拉过去，靠在他肩膀上。 “那就行，”他说，“在乎就行。” 我靠在他肩膀上，闻着他身上那股淡淡的香水味。 忽然想起沈耀祖。 想起他那只干枯枯的手，想起他说“慢慢来”，想起他最后那句“对不住”。 沈耀祖对不住我。 傅恒呢？ 不知道。 可我现在靠在他肩膀上，觉得安心。 那种安心，跟沈耀祖那时候一样。 我闭上眼。
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