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“另一个呢？”我问。 “另一个十九岁，”他说，“童星出身，从小就在这个圈子里混。他懂规矩，知道该签什么。” 他转过身，看着我。 “他签了。两年，什么都配合。后来有一天，忽然说要解约。” 我说为什么。 他说：“他说他看见台下的粉丝，觉得对不起他们。” 傅恒笑了笑。 “你听听，多可笑。签合同的时候怎么不想这些？收钱的时候怎么不想这些？现在跟我说对不起粉丝？” 他摇摇头。 “我让人拍了点东西。他那个反应，啧。” 他伸出手，比了个手势。 “站上去了。” 我坐在那儿，浑身发冷。 他看着我的表情，笑了一下。 “怕了？” 我没说话。 他走回来，在我对面坐下。 “那两个都是签了合同的，”他说，“白纸黑字，有法律效力。他们违约，我拿点东西做补偿，合理合法。” 我说：“他们死了。” 他说：“那是他们自己的选择。” 我看着他。 那张脸还是体面的，温和的，嘴角带着恰到好处的笑。眼睛里的光沉沉的，看不见底。 我想起那个女艺人，想起那两个小男孩。 想起他们在最后的日子里，都想了些什么。 那个十八岁的，被人威胁的时候，是不是也像我一样浑身发冷？他站在楼顶的时候，往下看的时候，想的又是什么？ 那个十九岁的，在台上看见粉丝的时候，心里是什么滋味？那些粉丝举着灯牌，喊着他的名字，说“要好好吃饭”“要好好休息”——他那时候是不是特别想哭？ 还有那个女艺人，一个人待在出租屋里，看着那些骂她的评论，是不是也想过——为什么要这样对我？ 我什么都不知道。 我只知道他们都没了。 不是没了，是他们自己选择没了。 傅恒拿起咖啡杯，发现已经空了，放下。 他看着我说：“你知道我为什么告诉你这些？” 我说不知道。 他说：“因为我想让你知道，你跑不掉。” 他站起来，走到我身边，低头看着我。 “签了合同，就是我的人。听话，三年后三百六十万拿走，你想去哪去哪。不听话——” 他笑了笑。 “那两个就是例子。” 他拍了拍我的肩膀，走了。 我坐在餐桌边，看着面前那盘吃了一半的早餐。 培根凉了，油脂凝成白色的一层。煎蛋的蛋黄破了，流得到处都是。吐司硬了，咬不动了。 我坐了很久。 久到有人来收餐具，问我还有没有别的需要。 我说没有。 久到太阳从窗户那边照进来，照在我身上，暖洋洋的。 我想起那个女艺人，想起那两个小男孩。 想起他们最后的日子，是不是也有这样的阳光照在他们身上。 暖洋洋的。 可他们还是走了。 我站起来，上楼。 走廊尽头那扇门关着。 我站在门口，看着那扇门。 不知道里面现在有什么。那些皮鞭，那些绳子，那张奇怪的架子，那把大椅子。 傅恒说，那两个是签了合同的。 我也签了。 他说，那是他们自己的选择。 可他们有的选吗？ 我站在那儿，站了很久。 后来我转身，回了自己的房间。 门从外面锁上了。 第11章 他没有“她们有骨气” 第一个月，傅恒还是那副样子。 体面，温和，说话慢条斯理的。早上在餐桌那头看报纸，喝咖啡，偶尔抬头问我睡得好不好。晚上让我去那个房间，教一些规矩，学一些东西。学的那些东西我不太想说，但学完了也就那样。 有一回我问他，你以前对那些人也这样？ 他放下手里的东西，看着我，笑了笑。 “哪样？” 我说：“这样，慢慢教。” 他说：“那要看人。” 他走到我面前，低头看着我。 “那两个小男孩，一个教了三个月，一个教了半年。那个女艺人——”他顿了顿，“没教，她不配。” 我不知道什么叫“不配”。 但我也没问。 第二个月开始，不太一样了。 他让人把我的手机收了。说专心学规矩，用不着那个。我说万一有事呢，他说你有事找我，找我找不着，就找管家。 管家就是那个每天早上来开门的男的。 我说那我怎么联系你。 他笑了笑，说：“我会联系你。” 那之后我就被困在那个房间里了。 不是锁着，是那种——说不清。门能开，能下楼，能去院子里。但出了院子呢？不知道。没试过。也不敢试。 每天的生活变成了一样。 早上有人来开门，领我下去吃饭。傅恒有时候在，有时候不在。在的时候他就看看我，问两句，不在的时候我就自己吃。 吃完上楼，回房间。待着。 等到晚上，有人来敲门，说傅先生请。 我就去那个房间。 去那个房间干什么，我不想细说。 反正就是那些事。 开始的时候他还教，说这样那样，什么规矩什么道理。后来不教了，就做。 做完了让我回去睡觉。 第二天再来。 有一天晚上，我去了那个房间。 他站在那儿，手里拿着东西，看着我。那眼神跟以前不一样，不是沉的深的，是另一种——我说不上来，就像看一件东西。 一件东西。 不是人。 他看我进来，笑了一下。 那笑容跟以前也不一样。还是体面的，温和的，可那体面温和底下有什么东西露出来了。 那天晚上不一样。 比以往都重，都狠。 后来完事了，他让我跪在地上，他坐在椅子上，低头看着我。 我跪在那儿，浑身发抖，喘着气。 他看了一会儿，忽然说：“你知道那两个小男孩最后是什么样吗？” 我抬头看他。 他笑了笑，那笑容还是体面的。 “那个十八岁的，我还没开始呢。就是让人吓唬了几回，自己就跳了。” 他摇摇头。 “可惜了。长得那么好看。” 他说这话的时候，语气跟说今天天气不错似的。 我跪在那儿，看着他。 他站起来，走到我面前，蹲下。 那张体面的脸离我很近，我能闻见他身上的香水味，淡淡的，很好闻。 “你知道他为什么跳吗？”他问。 我没说话。 他说：“因为他觉得受不了。觉得丢人，觉得恶心，觉得活着没意思。” 他伸出手，捏着我的下巴。 “你呢？” 我看着他的眼睛，那双沉沉的，看不见底的眼睛。 我说：“我……我不知道。” 他笑了笑，松开手，站起来。 “那就好，”他说，“不知道，就能活着。” 他走了。 我跪在那儿，跪了很久。 后来自己爬起来，回房间。 躺到床上的时候，我还在想他说的那些话。 那个十八岁的，为什么跳？ 因为他受不了。 因为觉得丢人，觉得恶心，觉得活着没意思。 我呢？ 我受得了吗？ 我不知道。 我只知道，疼是疼，但疼完了，也没什么。 丢人是丢人，但丢给谁看？这屋里就他和我，没别人。 恶心—— 好像也没那么恶心了。 以前觉得恶心的那些事，现在做着做着，也就习惯了。 习惯真是个可怕的东西。 那天晚上我翻来覆去睡不着。 脑子里乱七八糟的，一会儿是傅恒那张脸，一会儿是沈耀祖那张老脸，一会儿是老刘那巴掌。 忽然想起以前在工地上，跟老刘他们聊天。 聊什么？聊女人。聊谁屁股大，谁胸大，谁看着好生养。聊那些长得好看的男的，说他们“妖妖调调”“不像个男人”。 我说过没有？ 说过。 说过很多次。 我说那种男的有什么好的，瘦得跟麻秆似的，脸上抹得白白的，说话捏着嗓子，娘们叽叽的。不像咱们，一身汗臭，那才是真男人。 老刘他们就笑，说二福说得对。 可我心里知道，那不是真心话。 那些男的，长得好看的，皮肤白的，说话轻声细语的——他们往那儿一站，女的就看他们。 我往那儿一站，女的看都不看。 我嫉妒他们。 我他妈嫉妒他们。 所以我骂他们，说他们恶心，说他们不算男人。好像骂多了，自己就真比他们强了似的。 后来那个女的事，也是一样。 她在厂里，长得秀气，笑起来两个酒窝。我跟她套近乎，她不理我。我恼了，就开始造谣。 说她勾引我。 说她晚上敲我门。 说她骚得不行想让人搞。 其实呢？ 是我敲她门。她不开。 是我堵她路。她躲。 是我—— 算了。 后来谣言传开，她见人就躲，眼睛总是红的。再后来她辞职了。 我那时候有点慌，怕她找我。 可她没找。 就那么走了。 我松了一口气。 后来我听说她——其实什么也没听说。就是自己吓自己，怕哪天她突然出现，指着我说：是你，是你毁了我。 所以我来这儿了。 躲债是借口。 躲她才是真的。 我他妈就是个怂货。 真真正正的怂货。 以前骂别人妖妖调调，骂别人不像男人——可那些被傅恒害的小男孩，那个十八岁的，那个十九岁的，他们有勇气跳楼。 我有吗？ 我没有。 我连跑的勇气都没有。 我连站在楼顶往下看的勇气都没有。 那天晚上我没睡好。 第二天，傅恒没叫我。 第三天，也没叫。 第四天，第五天，整整一个星期，他都没叫我。 我每天吃饭，回房间，待着。吃饭，回房间，待着。 待得心里发慌。 不是想他，是——不知道干什么。 习惯了。 习惯了晚上去那个房间，习惯了那些事，习惯了他。 第七天晚上，他终于叫我了。 我走进那个房间，他在椅子上坐着。 我站在他面前。 他看着我，那眼神又变回以前的，沉的，深的，带着点笑。
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