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左奇函沉默了一会儿。 “他会继续。他不会停。”他说，“他已经走了太远，回不了头了。一个走了这么远的人，唯一的选择就是继续走下去，直到走到尽头。” “尽头是什么？” 左奇函握着方向盘的手指微微收紧了。 “尽头是——他赢，或者我们赢。” 杨博文转过头，看着左奇函的侧脸。路灯的光一下一下地扫过他的脸，忽明忽暗的，像一部正在放映的老电影。 “我们会赢。”杨博文说。 左奇函看了他一眼。 “你这么确定？” “确定。”杨博文说，“因为我们是多数。他一个人，我们很多人。” 左奇函笑了一下。 “你什么时候学会算数了？” “刚学的。” 车子在一个红灯前停下来。 左奇函转过头，看着杨博文。红灯的光从挡风玻璃照进来，把两个人的脸都染成了红色。 “杨博文。” “嗯。” “不管接下来发生什么——” “我知道。”杨博文打断了他，“你不用说。” 左奇函看着他，看了两秒，然后笑了。 绿灯亮了。 他踩下油门，车子驶入了夜色。 左奇函把杨博文送回公寓后，没有立刻离开。他坐在车里，熄了火，在黑暗的车厢里待了很久。 方向盘上的皮套被他的掌心捂热了，又凉了，又捂热了。 他在想一件事——左明远接下来会怎么做。陈建国没有带走陈浚铭，这个计划失败了。但左明远不是一个计划失败就会停下来的人。 他会有第二个计划，第三个计划，第四个计划，直到成功，或者直到他自己倒下。 手机屏幕亮了一下。一条消息，来自老周。 老周：少爷，您小叔今晚没有回来吃饭。老爷子问了一句，我说不知道。老爷子没再问了。 左奇函看着这条消息，忽然觉得“没再问了”这四个字比任何话都重。老爷子不再问了，意味着他已经知道了答案，或者他已经放弃了知道答案。 一个八十三岁的老人，面对自己儿子的堕落，能做的只剩下了“不问了”。 左奇函回复了一个“知道了”，把手机扔在副驾驶座上，发动了车。 他没有回老宅，而是去了自己的公寓——那个陈浚铭现在住着的地方。不是不放心，是想去看看。 那个孩子今天经历的一切，足够让一个成年人崩溃，但他没有崩溃。他坐在那张浅蓝色床单的单人床上，说“有你在，我不怕”。 左奇函想到这句话的时候，心里忽然涌上一股复杂的情绪——有心疼，有佩服，还有一种说不清的、像是什么东西被堵住了的感觉。 他把车停在公寓楼下，没有上去。只是坐在车里，仰头看着三楼那扇亮着灯的窗户。窗帘还是拉着的，缝隙里的光还在，像一条细细的、金色的线。他在车里坐了一会儿，然后发动车，离开了。 回到老宅的时候，已经过了凌晨。 院子里很安静，老槐树的叶子在夜风里沙沙作响。左奇函锁好车门，走进大门，穿过院子，走上楼梯。 走廊里的灯是声控的，他的脚步声点亮了一盏又一盏昏黄的灯。经过左明德和宋晚晴的房间时，他停了一下。门缝里没有光。他们睡了，或者不在。他继续往前走，经过左明远的房间——门缝里有光。 他又停了一下。 门里面传来很轻的声响，像是有人在打电话，声音压得很低，听不清内容。左奇函站在门外，犹豫了一秒，然后抬起手，敲了敲门。 里面的声音停了。过了大概五秒钟，门开了。 左明远站在门口，穿着一件深色的衬衫，领口敞开着，手里还握着手机。他看到左奇函的时候，嘴角微微弯了一下——那个弧度，和以前一模一样，不轻不重，恰到好处。 “这么晚了，还没睡？” “睡不着。”左奇函说，“小叔也没睡。” “年纪大了，觉少。”左明远把手机屏幕朝下扣在掌心里，“有事？” 左奇函看着他。走廊的灯光从侧面打过来，把左明远的脸分成明暗两半——一半在光里，一半在阴影里。光里的那半在笑，阴影里的那半看不清表情。 “小叔，陈建国是您找来的吧？” 左明远的表情没有任何变化。 “陈建国？谁？” “陈浚铭的亲生父亲。”左奇函的声音很平，平到像是在念一份报告，“您找到他，告诉他陈浚铭有危险，让他去学校把孩子带走。您还告诉他，是我让他去的。” 左明远靠在门框上，把手机揣进裤袋里，双手抱在胸前，看着左奇函。 “奇函，你知道你最大的问题是什么吗？” 左奇函没有说话。 “你太喜欢把别人往坏处想。”左明远摇了摇头，语气里带着一种长辈的、痛心疾首的惋惜，“你怎么知道陈建国是我找来的？也许人家就是自己找来的，就是想认自己的儿子。你怎么什么都要往我身上推？” “因为除了您，没有人知道陈建国的存在。”左奇函说，“杨博文的妈妈去世之前，只把这件事告诉了他一个人。他没有告诉过任何人。所以，知道陈建国存在的人，只有杨博文，和陈建国本人。您是怎么知道的？” 左明远看着他，嘴角的那个弧度慢慢地消失了。 走廊里安静了几秒。 “你比我想的聪明。”左明远说，声音忽然变得很轻，轻到像是只有他们两个人能听见，“但聪明人，往往活不长。” 左奇函的心跳漏了一拍。 “小叔，您在威胁我？” “我在提醒你。”左明远直起身，把手从口袋里拿出来，拍了拍左奇函的肩膀，和以前一样的力度，不轻不重，“早点睡。明天还有很多事要做。” 他转身，走进了房间。 门在左奇函面前关上了，发出一声沉闷的响。 左奇函站在门外，看着那扇紧闭的门，站了很久。然后他转身，走回了自己的房间。 三天后，左明德出了车祸。 消息是老周打电话告诉左奇函的。那天上午，左奇函正在杨博文的律所里，两个人一起整理那些笔迹样本。老周的电话打进来的时候，手机在桌上震动，左奇函看了一眼来电显示，接了起来。 “少爷——”老周的声音在发抖，左奇函从来没有听过老周的声音发抖，“您父亲出事了。车祸。在城东的高速上。现在正在医院抢救。” 左奇函的手机从手里滑落，砸在桌上，发出一声巨响。 杨博文抬起头，看着他。 “怎么了？” 左奇函没有回答。他抓起手机，站起来，椅子被他猛地推开，撞在墙上。他冲出办公室，冲进电梯，手指狂按一楼的按钮。杨博文跟在他身后，在他冲进电梯的最后一秒挤了进来。 “左奇函，怎么了？” “我爸——车祸。” 杨博文的脸色变了。他没有再问，只是站在左奇函身边，伸出手，握住了左奇函的手。 电梯在下降，数字一格一格地跳，从二十三到二十，到十五，到十，到五，到一。每一格都像是过了一个世纪。 电梯门开了。左奇函冲出去，杨博文跟在他身后。两个人跑出大楼，跑到停车场，左奇函拉开车门，坐进去，发动引擎。他的手在抖，抖得连钥匙都差点插不进点火孔。 杨博文坐在副驾驶上，没有说“你冷静点”，没有说“慢点开”，只是安静地坐着，把手覆在左奇函握着方向盘的手上。 那只手是凉的。杨博文的掌心是热的。热和凉贴在一起，像是一个无声的、急切的安慰。 车子冲出了停车场。 医院的手术室门口，灯是红色的。 宋晚晴坐在走廊的椅子上，双手交握在膝盖上，手指互相绞着，指节泛白。她的脸上没有眼泪，但她的眼眶是红的，嘴唇是白的，整个人看起来像是一张被揉皱的、又被勉强铺平的纸。 左奇函跑到她面前的时候，她抬起头，看了他一眼。 “妈。” “你爸在里面。”宋晚晴的声音很平，平到像是在说一件与己无关的事，“医生说是颅内出血，正在手术。” “怎么出的事？” “高速上，一辆大货车变道，你爸的车被挤到了护栏上。”宋晚晴的手指绞得更紧了，“货车司机跑了。交警在找。” 跑了。 左奇函的脑子里忽然闪过一个念头——不是巧合。不是意外。是有人安排的。 那个跑了的大货车司机，不会找到了。或者找到了，也是一个什么都不知道的、被人用钱买通的、愿意背锅的人。 他转过头，看着杨博文。 杨博文也看着他。两个人的目光在空气中交汇了一秒，左奇函知道杨博文在想什么——和他在想一样的事。 “妈，”左奇函蹲下来，平视着宋晚晴的眼睛，“出事之前，爸有没有跟您说过什么？有没有人找过他？” 宋晚晴愣了一下，然后她的眼睛忽然睁大了。 “昨天——”她的声音开始发抖，“昨天你小叔来找过你爸。他们在书房里说了很久。你爸出来的时候，脸色很差。我问他怎么了，他说没事。” 左奇函的手指攥紧了。 左明远。 “他说了什么？” “我不知道。他们把门关上了。” 左奇函站起来，走到走廊的尽头，面对着墙壁，一只手撑在墙上，低着头。他的肩膀在微微发抖——不是因为冷，是因为愤怒。一种压抑了很久的、终于快要压不住的愤怒。 杨博文走过来，站在他身后，没有说话，只是把手放在他的肩膀上。 过了很久，左奇函抬起头，转过身。 “他会付出代价。”他说。声音不大，但每一个字都像是从石头里凿出来的。 杨博文看着他，没有说话，只是点了一下头。 手术进行了四个多小时。 红色的灯灭了。门开了。一个穿着手术服的医生走出来，摘下口罩，看着走廊里的人。 “谁是家属？” “我。”左奇函走上前，“我是他儿子。” “手术还算顺利，颅内出血控制住了。但病人的伤势很重，需要继续观察。”医生的声音很专业，很平静，像是在念一份标准化的报告，“接下来的四十八小时是关键期。如果能够稳定下来，就有希望。” “有希望”这三个字，像一根细细的线，吊在悬崖边上。不粗，但还在。 左奇函看着医生，“我能进去看他吗？” “现在不行。等转到ICU之后，可以探视。” 医生走了。 宋晚晴坐在椅子上，终于哭了出来。不是嚎啕大哭，是那种无声的、肩膀一抽一抽的、眼泪不停地往下掉的哭。她用手捂着脸，指缝间渗出的泪水把她的手背打得湿亮。
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