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姥姥的坟墓旁边，他看到了左奇函，穿着一件浅色的衬衫，袖子卷到手肘。他的眼睛红了，但没有流泪。他只是站在那里，像一棵种在那里的树。 陈浚铭停下来。他让杨博文一个人往前走。他看着杨博文一步一步地走向左奇函，走得很慢，很稳。 他听到杨博文说：“左奇函。我是奔奔。” 他看到左奇函的眼泪掉了下来，看到左奇函跑向杨博文，看到他们拥抱在一起。 他没有走过去，他站在那里，站在自动门旁边，看着这一切。他的眼眶红了，但他没有哭。 三年了，他等这一刻等了三年。 他想起了很多事情。想起杨博文第一次叫他“浚铭”的时候，他妈妈刚去世，怯生生的，站在门口不敢进去。杨博文走过来蹲下来，平视着他的眼睛说：“浚铭，我是你哥。” 想起杨博文教他写作业，他写错了，杨博文不骂他，只是说“再试一次”。想起杨博文在电话里说“不管谁来找你，都不要跟他走”，想起他在学校门口遇到陈建国的那天，他打电话给杨博文，杨博文说“浚铭，别怕，哥来了”。 想起他在瑞士的每一个夜晚，一个人坐在走廊里背德语单词，杨博文在做治疗，他不知道结果会怎样，他害怕，但他不能怕。 因为他是弟弟，弟弟不能怕，哥哥才会安心。 现在哥哥安心了。因为他等到了他等的人。陈浚铭看着月光下那两个拥抱的身影，笑了。 他背着他的旧书包，站在那里，月光照在他身上，把他一个人的影子拉得很长很长。 王橹杰走过来站在他旁边。“走吧，这里没我们什么事了。” 陈浚铭点了点头，跟着王橹杰转身。走了几步，他停下来，回过头。 杨博文和左奇函还抱在一起，月光照在他们身上，把他们镀上了一层银白色的光。他看着他们，在心里说了一句话。不是“哥，我走了”，不是“左哥，你们好好的”，是。 “我不是小孩子了。你看，我做到了。”他没有说出来，但月亮听到了。 他转过身，追上了王橹杰。 两个人走在停车场里，月光照着他们，把他们的影子投在地面上，一长一短，靠得很近。 “橹杰哥。” “嗯。” “你想哭吗？” “不想。” 陈浚铭笑了一下。“我想。” 王橹杰没有说话，只是伸出手，拍了拍他的肩膀。陈浚铭站在那里，仰头看着月亮，眼泪终于流了下来。 他没有擦，让眼泪流在脸上，流在下颌线上，滴在衣领上。他哭不是因为他难过，是因为他高兴。 他哥哥终于不用再一个人了。他哥哥有左奇函了。他哥哥会幸福的。 他哭完了，用袖子擦了一把脸，深吸了一口气。 “走吧。”他说。“饿了。” 王橹杰看着他，笑了。“想吃什么？” “什么都行。只要不是瑞士的奶酪火锅。” 王橹杰笑着拉开车门。陈浚铭坐进去，靠在座椅上，看着窗外的月亮。 月亮很圆，很亮，照在车顶上，照在路面上，照在每一个正在回家的人身上。他想起三年前他站在ICU门口，站了七个小时，腿发麻，不敢哭。 现在他坐在这里，靠在座椅上，眼泪已经干了，脸上还有泪痕，但他不擦。他让那些痕迹留在脸上，因为那是他这三年全部的证明。 车开动了。窗外的路灯一盏一盏地往后退，昏黄的光圈一个接一个地闪过，像一条没有尽头的隧道。 陈浚铭靠在车窗上，看着那些光，看着自己的影子在玻璃上忽明忽暗。 他闭上眼睛。梦里没有瑞士，没有雪山，没有医疗中心。只有杨博文。杨博文站在厨房里煮咖啡，穿着白色T恤，头发翘着。杨博文转过头看着他说：“浚铭，早。” 他在梦里笑了。 天亮的时候，他会醒来。左奇函会在厨房里做排骨，杨博文会在咖啡机前等咖啡。他会坐在餐桌旁边，看着他们，然后说： “哥，我想吃你做的番茄炒蛋。” 杨博文会说：“好。” 左奇函会说：“我来做。” 他会说：“不要，我要吃哥做的。” 杨博文会看着他，嘴角弯起来，说：“好。” 然后系上围裙，走进厨房。 那是他等了三年的一天。现在它来了。
第102章 关于王橹杰 王橹杰接到左奇函电话的时候，瑞士是凌晨四点。 他刚做完一台急诊手术，白大褂上还溅着血，站在医院走廊尽头的自动贩卖机前，想买一罐咖啡。 贩卖机吞了他的硬币，什么也没吐出来。他正弯腰看退币口，手机在口袋里震了。左奇函。 他愣了一下，左奇函很少主动给他打电话。他们之间的关系是那种很典型的发小关系——不常联系，但知道对方活着就行。 凌晨四点打来电话，只能是一件事。不好的事。 他接了。电话那头沉默了两秒，然后左奇函的声音响起来，沙哑的，像是被什么东西磨过了。 “橹杰，帮我一个忙。” “你说。” “杨博文出车祸了。脊椎受伤，记忆障碍。他不记得我了。” 左奇函的声音很平，平到像是在念一份病历报告。但王橹杰认识他二十多年，知道这种平意味着什么。 意味着他已经哭过了，已经把眼泪都咽回去了，已经把所有能流的液体都流干了，剩下的只有干涸的河床和裸露的石头。 “他想去瑞士治疗。我查过了，你们那边有个机构。你帮我照顾他。不要告诉他我打过电话，不要告诉他我知道他的情况，不要让他觉得欠了谁。” 王橹杰靠在贩卖机上，仰头看着走廊天花板上的白炽灯。 灯管有些老化，一闪一闪的，发出细微的嗡嗡声。他想起左奇函小时候的样子。 十三岁的左奇函，站在老宅的院子里，仰头看着那棵老槐树，说“橹杰，我喜欢一个人”。 那时候王橹杰问他喜欢谁，他不说，只是笑。那种笑，不是他平时那种客气的、得体的、滴水不漏的笑，是一种藏不住的、从心里往外冒的、像泉水一样涌出来的笑。 王橹杰从来没有见过左奇函那样笑过。后来他知道了那个人叫杨博文。 “好。”王橹杰说。 左奇函又沉默了几秒。“谢谢。” “不用谢。”王橹杰说。“你欠我一顿饭。” 电话那头传来一声很轻的笑，像一片叶子落在水面上。“好。” 王橹杰挂断电话，站在走廊里，手里还握着那罐从贩卖机退币口抠出来的、被吞了硬币却没有掉出来的咖啡。 他撬开拉环，喝了一口。凉的。他皱着眉咽下去，把罐子捏扁扔进垃圾桶。走廊尽头的窗户外面，天还是黑的。 瑞士的夜很长，尤其是冬天，下午四点就天黑，早上八点才亮。 他站在那里看着窗外，想着左奇函一个人在国内，在某个他看不到的房间里，坐在某张他看不到的床上，手里握着某个他看不到的手串，等着一个他记不得他的人。 他忽然觉得很难过。不是那种尖锐的、刺痛的难过，是一种闷闷的、钝钝的、像胸口压了一块石头的感觉。 他深吸了一口气，转身走回办公室，打开电脑，开始查那家医疗中心的资料。 杨博文到的那天，下了雪。王橹杰开车去接他，在到达口等了快一个小时。 他看到杨博文被推出来的时候，第一反应是——他比照片上瘦。 他看过杨博文的照片，左奇函以前发过。那些照片里的杨博文，穿着西装站在律所门口，穿着家居服坐在沙发上，穿着白色T恤在厨房里煮咖啡。 每一张都很好看，每一张都带着一种清冷的、疏离的、但又不让人讨厌的气质。但眼前这个人，坐在轮椅上，脸色苍白，眼眶深陷，嘴唇干裂，看起来像一个被掏空了的、只剩下骨架的人。 但那双眼睛还是亮的。深褐色的，像两颗浸在水里的玻璃珠。 王橹杰走过去，蹲下来，平视着他的脸。 “你好，我叫王橹杰。你的医生。” 杨博文看着他，目光里没有任何波动。 “你好。” 声音很轻，很沙哑。王橹杰站起来，走到他身后，推着轮椅往停车场走。一路上他们都没有说话。 雪落在杨博文的肩上、头发上、膝盖上，他没有拂。 到了车旁边，王橹杰把行李放进后备箱，转过身看着杨博文。他没有问“你还好吗”，没有说“会好起来的”，只是伸出手，把杨博文肩上落的雪拂掉了。 “上车吧，冷。” 杨博文撑着轮椅的扶手站起来，腿在发抖，但他站住了。王橹杰没有扶他，因为他知道杨博文不想被人扶。 有些人，越是脆弱的时候越不需要帮助。杨博文是这种人。 杨博文住进医疗中心之后，王橹杰每天都会去看他。 不是以朋友的身份，是以医生的身份。他查房，问诊，调整用药，和康复团队讨论治疗方案。 他做这些事的时候，语气是专业的、冷静的、不带任何个人情感的。杨博文不知道他和左奇函的关系，他答应过左奇函，不说。 但他会做一些超出医生职责的事。比如在杨博文做完康复训练、累得瘫在床上的时候，在他的床头放一杯温水。 比如在杨博文因为想不起任何事而沉默不语的时候，坐在他旁边，不说话，只是坐着。比如在杨博文失眠的夜晚，从办公室的窗户看到他的灯还亮着，走过去敲敲门，说 “我也睡不着，下盘棋？” 杨博文不会下棋，他就教他。教得很慢，每走一步都要解释半天。杨博文学得很认真，但总是记不住规则，王橹杰不厌其烦地一遍一遍讲。 有一天杨博文忽然问他：“你为什么对我这么好？” 王橹杰看着棋盘，沉默了几秒。“因为我是你的医生。” 杨博文看着他，那双眼睛里有某种东西，不是怀疑，是一种安静的、认真的、像是在审视一个证词的注视。 “医生不会半夜陪病人下棋。” 王橹杰笑了一下。“也许我是个好医生。” 杨博文没有再问。 他低下头，看着棋盘上那些黑白棋子，手指在棋罐里摸了一颗黑子，放在了一个不该放的位置。 王橹杰没有纠正他，只是顺着他的棋路走，让他赢了。杨博文赢了棋，看着棋盘，嘴角微微弯了一下。那个弧度很小，小到几乎看不出来。但王橹杰看到了。他在心里给左奇函发了一条消息——他笑了。 他没有真的发。左奇函说不要告诉他任何关于杨博文的事，不要让他分心。所以他把这句话存着，存了很久，存到后来自己都忘了。
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