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“金牌带了吗。”父亲问。 陈渡从背包里把金牌拿出来。金牌在工棚的日光灯下反射出柔和的光泽，绶带的红色在铁皮墙面的映衬下格外醒目。 父亲没有伸手接。他只是低头看着陈渡手里的金牌，看了很久。他的嘴唇动了一下，像是在组织语言，但最后什么也没说出来。他站起来，走到墙角，弯腰翻了几下，从工具包里掏出一个东西——是一枚用报纸包着的奖牌。省中学生摔跤比赛，季军。奖牌的绶带已经磨得起毛了，金属面上有一层薄薄的锈。那是陈渡初中拿的，他以为早就丢了。 “你上初中拿的。搬家的时候从你床底下翻出来的。我收着了。” 陈渡低头看着那枚旧奖牌。铜牌，分量比金牌轻很多。他记得这场比赛——初中三年级，市里的比赛，他拿了第三名。回到家把奖牌往床底下一扔，因为不是冠军。他以为没人会发现。 父亲把两个奖牌并排放在折叠桌上。一个是初中的铜牌，一个是全国赛的金牌。中间隔了好几年的距离。他把手在裤子上擦了又擦，然后伸出食指，在金牌上轻轻碰了一下。那根食指，指节粗大，指甲缝里嵌着细细的水泥灰。在碰金牌的时候还在微微发颤——不是害怕，是这双手这辈子从来没摸过金牌，他怕自己的手太糙，会把金牌刮花了。 “爸。”陈渡忽然叫了他一声。他很少开口叫爸。他说的时候声音很轻，像是第一次学这个字的发音。“我给你带了点东西。” 他从背包里翻出一个塑料袋。是一盒膏药，一盒活络油，和一双新的劳保手套。膏药和活络油是他从省城大药房买的，和队医给老韩开的是同款。手套是在劳保用品店挑的，防滑颗粒最密的那种，他挑的时候反复试了好几双，最后选了掌心有加厚垫的款。他把塑料袋放在父亲手里。 父亲把塑料袋翻开来看了看。低头看着手里的膏药，翻过来看了说明，又翻回去。然后把塑料袋放在枕头旁边——和那几片旧膏药放在一起。他坐回床上，把手在膝盖上放平。 “你小时候不叫我。你妈说你记恨我——小时候我打你。我没带过你几天，就在工地上。你练摔跤也是自己选的，我没帮过什么忙。”他把手在膝盖上攥成了拳头，然后松开。“你恨不恨我。” 陈渡看着父亲的拳头。那双拳头和他在垫子上握紧的拳头形状很像——关节粗大，青筋在皮肤下面突起。但父亲的手握起来之后一直在抖，不是因为用力——是因为年纪和劳损，指关节已经开始变形了。他站起来，走到父亲面前。然后他把金牌从桌上拿起来，放在父亲手里。 “金牌你拿着。我还有一枚。”他说，“以前的不用再提了。” 父亲握着金牌的手僵在那里。没有话说，没有哭，只是僵着。大概过了十几秒，他把奖牌和金牌并排放在枕头旁边，和膏药、活络油放在一起。然后他把电磁炉的插头拔了，站起来。 “我请你们吃饭。镇上有家面馆过年还开着。” 回去的大巴上，陈渡靠着车窗，把脸转向窗外。窗外的风景和来时一样——丘陵、农田、零星的水塘。但阳光比来时更亮了一点，照在车窗玻璃上反射出很淡的白光。 周屿坐在他旁边。他把保温杯从背包里拿出来——上车前在客运站接的热水，泡的是老韩给的茶。他给陈渡倒了一杯，杯盖拧开的时候药茶的苦味飘出来，很快被车窗缝隙灌进来的冷风吹散了。 陈渡接过去喝了一口。苦味在舌根上炸开，和全国赛火车上那个味道一样——固本培元，配方没变。 “老韩的药茶。” “嗯。他让我带了一包，说回家路上喝。” 陈渡把杯子放在两人中间的扶手上。窗外的阳光照在杯身上，不锈钢反光里映出两个人肩膀的轮廓。 “我爸以前从来没说过那种话。他从来不问我恨不恨他。” “你说了什么。” “我说金牌让他拿着。” 周屿把杯盖拧紧，放回背包里。然后他靠在椅背上，把头偏向陈渡那边。“他把那枚旧奖牌放在枕头旁边。不是丢在床底下。是放在枕头旁边。” 陈渡没接话。但他把搁在扶手上的手往周屿那边移了大概两厘米。周屿低头看了看那只手，没有去碰。他只是把自己的手搁在旁边的座椅上，离陈渡的手不远不近——从省城到县城的距离，变成了一辆大巴上两厘米的距离。 下午，小卖部门口。 陈渡母亲从店里出来，手里提着一个塑料袋，里面是两条她自己灌的腊肉和一罐腌萝卜。她把这些东西塞到陈渡手里，然后转身又从收银台后面拎出一袋水果，塞给周屿。 “路上吃。”她说，然后在围裙上擦了擦手。 周屿接过塑料袋，里面是橘子。皮薄的那种，不是每个水果摊都能买到的品种。他低头看着这袋橘子——和陈渡每次从省城带回来的是同一个品种。这个品种原来是陈渡母亲先买了寄到学校给儿子的，陈渡又把它们装进保温袋带上火车、带到401。现在她从家门口直接塞给周屿，省掉了中间所有的转运。 “谢谢阿姨。”他说。这一次，他说这四个字的时候声音没有发抖。 陈渡母亲看了他一眼。然后她从围裙口袋里掏出一个东西，放在周屿手上。 是一支护手霜。不是昨天那管旧的。是新的，同一款白色管身蓝色字，便利店货架上最便宜的那种，连价签都还没撕。 “给你的。你手也裂。” 周屿低头看着掌心里的护手霜。白色管身，蓝色字，和他用完的三管一模一样。他张了张嘴想说谢谢，但声音卡在喉咙里没出来。 陈渡母亲没有等他说话。她转身走回店里，站在玻璃推拉门后面，开始整理货架上被客人翻乱的泡面。她整理的动作和昨天一样——把红烧牛肉面往后推一格，把酸菜的调到前面。 周屿站在门口看着她做这个动作。他现在知道了陈渡的这个习惯是从哪里学来的。不是天生的——是血液里的。 乡镇公交开到客运站门口。陈渡和周屿上了车，把行李放好，坐在来时的同一个位置——陈渡靠窗，周屿靠走道。塑料袋里的腊肉和腌萝卜放在脚下的行李区，橘子的清甜透过袋口散出来。 陈渡往窗外看了一眼。小卖部的灯箱在白天看不太清楚，但玻璃推拉门上那个铜铃铛还在，被风吹得轻轻晃了一下。他母亲站在门口，没有挥手，只是站在那里，围裙被风吹得往一边飘。 车子启动。小卖部在车窗外越来越小，最后缩成街角一个小小的白色方块。 陈渡从口袋里掏出手机，给母亲发了条消息：“到了省城给你打电话。” 对面秒回：“好。” 就一个字。和陈渡自己说话的方式一模一样。 周屿在旁边把橘子剥好了，连白络都一根根撕干净了，放在陈渡手里。橘子皮被他完整地剥成了一条螺旋形的长带，从头到尾没有断。 “你妈刚才给我那支护手霜，和我用完的三管是同一个牌子。” “嗯。” “她怎么会知道。” 陈渡把橘子瓣掰成两半，一半递给周屿，一半塞进嘴里。橘子很甜，汁水在舌尖上炸开。他嚼了两下咽下去。 “因为那个牌子，是我妈用了一辈子的。我以前寄给她的，也是这个。她只是把同一种习惯，分给了你。”
第20章 回家 返程的列车上，陈渡又睡着了。 这次没靠周屿的肩膀。他的手搭在座椅之间，指节碰着周屿的手指。火车还是那趟绿皮车，四个小时，窗外的田野从比赛城市的陌生风景慢慢变回省城熟悉的丘陵和水塘。十月的阳光铺满整节车厢，照在两个人交叠的手指上，照在那枚金牌上——金牌挂在陈渡脖子上，他没有摘下来过。 从昨晚走下领奖台到现在，这枚金牌在他脖子上挂了整整十四个小时。昨晚在运动员村的房间里，郑阳洗完澡出来看见他还挂着金牌躺在床垫上，说了一句“你睡觉也挂着是怕谁偷”。陈渡没回答，只是翻了个身把金牌攥在手心里，金属的边缘硌着掌心，凉意从他攥紧的指缝间慢慢被体温捂热。郑阳没再说什么，关了灯，把自己那枚铜牌也挂在床头——不是脖子上，是床头灯开关上。黑暗中两枚奖牌在不同的位置反射着窗帘缝隙漏进来的月光，一枚是金色的，一枚不是。陈渡在黑暗中睁着眼睛看着天花板上那道被月光照亮的水渍，听见隔壁床的呼吸声逐渐变得均匀绵长，手指始终没有从金牌上松开。 不是怕丢。是怕这一切不是真的。 他经历过太多不是真的好事——初中时班主任说要帮他申请助学金，后来不了了之；高一那年县体校说可以免学费，去了才发现要交器材费；考上省体校的那天晚上他在器材室的地铺上躺了一整夜没睡着，一直在等有人推门进来说搞错了，你回去吧。所以当裁判的哨声响起来、他的手臂被举起来、全场观众站起来鼓掌的时候，他的第一个反应不是喜悦，是确认——他跪在垫子上抬头看了看裁判的脸，看了看记分牌上那个“3:1”，看了看观众席第一排那个站起来的人。那个人没有喊，没有鼓掌，只是站在那里，两只手攥成拳头搁在身侧，指节发白。那个位置从预选赛第三排换到了全国赛第一排，每一次都在。陈渡从垫子上爬起来，对裁判鞠了一躬，对对手鞠了一躬，然后站在垫子中央，把金牌从颁奖嘉宾手里接过来，挂在脖子上。 金牌的分量比他想象中要沉。绶带的红色在灯光下是一种近乎于深的酒红色，不是他在电视里看到的那种鲜艳的正红——大概是灯光的原因，也可能是他眼眶里蓄了太久的东西让所有颜色都深了一度。绶带内侧缝着一小块白色标签，上面印着赛事名称和编号，标签的边缘被缝合得很整齐，针脚密密的，摸上去有一层极细微的凸起。陈渡用拇指反复摩挲那行编号，数字被他的指纹磨得开始发亮——不是金牌本身在发光，是他把金牌握了太久，体温把金属捂出了属于人体的温度。他低头看着这枚金牌，想起的却不是领奖台上的任何一个瞬间，而是去年冬天在便利店门口，周屿把一碗泡好的红烧牛肉面递到他手里，说“泡面三分钟最好吃你知道不”。那时候他嘴角的血痂还没掉，左眼角的淤青刚从青紫转成暗黄，手指冻得发僵，端不住那碗泡面。周屿把面碗从他手里接过去，放在便利店门口的高脚凳上，然后把自己的手套脱下来塞到他手里，说“旧了，不要了”。 那双手套现在在401的床头柜抽屉里，洗干净了，叠得整整齐齐。手套食指上那个被烟头烫出来的焦斑还在，毛线的边缘被洗得有点发白，但整体比他刚拿到的时候要干净得多——陈渡每次洗完都会在暖气片上晾干，然后按照原来叠放的折痕重新叠好，放回抽屉最里面。他从来没戴过第二次。不是不喜欢，是怕戴坏了。就像他第一次在便利店里接过那碗关东煮时舍不得咬萝卜——把四块萝卜留在纸杯底部留到汤都凉了，最后一口吃完，白萝卜被泡得快透明了。那时候他还不习惯接受任何人的好意，现在他可以把全国冠军的金牌挂在脖子上十四个小时不摘下来。不是炫耀，是确认——确认这枚金牌是真的，确认这个人也是真的。
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