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林鹿鸣的眼泪一下子就涌了上来。他在A出口等了他一个多小时，他也在机场里找了他一个多小时。一条一条的通道，一个一个的出口，推着行李箱，手机没电，联系不上他，只知道他在这栋楼里的某个地方，然后就一个接一个地找。 “你这个人怎么这么笨。”林鹿鸣的声音在抖，抖得厉害，“你不会找个地方充电吗？机场到处都有充电的。” “不想等。”陆寒洲说，“想早点见到你。” 林鹿鸣的眼泪终于掉了下来，大颗大颗的，顺着脸颊往下淌。他站在那里，哭得说不出话，腿因为站了太久已经麻得快没知觉了，但他不想动——不，是他不敢动，怕一动就发现这只是梦。 八个月，两百四十三天，五千八百三十二个小时。 他以为他已经习惯了一个人，习惯了早上一个人吃早餐，习惯了晚上一个人喝牛奶，习惯了视频通话结束后空荡荡的房间。但看见陆寒洲的这一刻，他才知道，他没有习惯，他只是把那些想念压在了心底，压得严严实实的，假装它们不存在。现在陆寒洲站在他面前，那些被压了八个月的东西像火山一样喷发出来，他挡不住，也不想挡了。 陆寒洲什么话都没有说。 他把行李箱放在一边，走过来，伸出手，把林鹿鸣拉进了怀里。不是那种试探的、小心翼翼的拥抱，是真的、用力的、想把对方揉进身体里的拥抱。林鹿鸣能感觉到陆寒洲的心跳，很快，快得不正常——这个人也在紧张，也在激动，也在忍着什么。他的大衣上有飞机上的味道——消毒水、咖啡、和高空干燥的空气，但在这层味道下面，是那个让林鹿鸣安心的雪松味。 八个月了，他快忘了这个味道是什么样子的，但一闻到，身体就想起来了。 “你瘦了。”陆寒洲的声音闷在他头顶。 “你也瘦了。” “你没有好好吃饭。” “你也没有。” 两个人像小学生一样互相指责，但谁都没有松开手。机场的人来来往往，有人回头看他们一眼，笑了，没有打扰。 林鹿鸣哭了很久，久到眼泪都流干了，只剩下小声的抽噎。他从陆寒洲怀里抬起头，眼睛红红的，鼻子红红的，脸上全是泪痕。 “陆寒洲。” “嗯。” “你回来了。” “嗯，回来了。” --- 回去的路上，林鹿鸣开车，陆寒洲坐在副驾驶。不是陆寒洲不想开，是林鹿鸣说“你坐了十几个小时的飞机，休息一下”，然后把钥匙从他手里抢了过来。 车子驶出停车场，汇入机场高速。阳光从车窗照进来，暖暖的，照在陆寒洲的脸上。他靠在座椅上，侧着头看着林鹿鸣，嘴角弯着。 “看什么？”林鹿鸣被看得不自在。 “看你。” “有什么好看的？” “什么都好看。” 林鹿鸣的耳朵红了，握方向盘的手紧了一点。 “你在美国也这样吗？”他问。 “哪样？” “说这种话。” “不。”陆寒洲说，“这种话只说给你听。” 林鹿鸣咬了咬嘴唇，努力让自己专注开车，但嘴角怎么都压不下去。 “项目方案写好了吗？”陆寒洲忽然问。 林鹿鸣愣了一下：“你刚回来就问这个？” “想听你说。” “第十一版了。客户说基本可以了，还有几个小地方要 要我帮你看吗？” “不用。”林鹿鸣看了他一眼，“我自己能搞定。” 陆寒洲的嘴角弯了一下，那个弧度不大，但林鹿鸣看得清清楚楚。 “嗯，”他说，“你可以的。” 林鹿鸣的眼眶又热了，但这一次他没有哭，因为他要开车，不能因为眼泪模糊了视线而错过路口。 --- 车子开进老宅的大门，花园里的月季开了，白色的，小小的，在阳光下像雪一样。那棵老槐树的叶子开始变黄了，有几片飘下来，落在车顶上，发出轻微的声响。 陆父拄着拐杖站在门口，穿着整齐的外套，头发梳得一丝不苟，比平时精神了很多。他站在那里，看着那辆车慢慢地开进来，脸上的表情很平静，但林鹿鸣注意到他拄着拐杖的手在微微发抖。 车停了。陆寒洲下了车，走到陆父面前。 “爸，我回来了。”他说。 陆父看着他，看了几秒。 “嗯。”他应了一声，声音平淡，像是在说一件很普通的事。但他的手抬起来，在陆寒洲的肩膀上拍了拍，动作有点重，带着一种只有父子之间才能理解的力道。 “瘦了。”陆父说。 “那边的饭不好吃。” “那就多吃点。鸣鸣做了很多菜，够你吃三天的。” 陆寒洲转头看向从驾驶座下来的林鹿鸣，嘴角弯了一下。林鹿鸣的脸红了，把视线转向那棵老槐树，假装在看叶子。 三个人走进屋里。林鹿鸣系上围裙，钻进厨房开始炒菜。陆寒洲想帮忙，被他推出了厨房。 “你坐了十几个小时的飞机，去休息。” “我不累。” “你眼睛下面都是黑的，还说不累。” 陆寒洲站在厨房门口，没有走。他看着林鹿鸣系着围裙忙来忙去，锅铲在锅里翻飞，油花溅起来，他往后躲了一下，又凑回去继续炒。夕阳从窗户照进来，照在他身上，把他整个人镀上了一层暖橘色。 “林鹿鸣。” “嗯？” “你做饭的样子很好看。” 林鹿鸣的手顿了一下，锅铲悬在半空中。 “你能不能不要站在门口说这种话。”他说，耳朵红得透明。 “那我去里面说？” “你哪儿都不许说！” 陆寒洲的嘴角弯起来，靠在门框上，双手插在口袋里，看着那个穿着围裙、耳朵红得像番茄、锅铲在空中挥舞的人。窗外的夕阳慢慢沉下去，厨房里的灯亮起来，油烟机的嗡嗡声，锅铲碰铁锅的叮当声，林鹿鸣哼歌的声音——很小声，大概以为自己没被发现。 陆寒洲闭上了眼睛。这些声音——油烟机的嗡嗡声、锅铲碰铁锅的叮当声、林鹿鸣跑调的哼歌声——他八个月没听到了。隔着屏幕，只能看到画面，画面里的人会动，会说话，但声音是压缩过的，扁平的，像纸片一样。那些声音没有温度，没有气息，没有“正在发生”的实感。 但现在有了。他就在这里，站在这个厨房门口，听着这些真实的、正在发生的、热气腾腾的声音。 这就是家。 晚饭很丰盛。红烧肉、清炒时蔬、番茄炒蛋、排骨汤，摆了满满一桌。 陆父坐在主位上，林鹿鸣坐在陆寒洲旁边。三个人围坐在餐桌前，灯光暖黄，照在每个人的脸上。 陆寒洲夹了一块红烧肉放进嘴里，嚼了嚼。 “好吃吗？”林鹿鸣问。 “好吃。” “比你做的呢？” “比我做的好吃。” 林鹿鸣笑了，笑得眼睛弯成月牙，给陆寒洲又夹了一块红烧肉。 陆父看着这两个人，端起酒杯喝了一口。手术之后他已经不喝酒了，杯子里是茶，但举杯的姿势还是和以前一样，像在喝什么了不起的东西。 “寒洲。”陆父放下杯子。 “嗯。” “美国那边的事，都处理好了？” “处理好了。” “以后不去了？” “不去了。” “那就好。”陆父夹了一筷子青菜，慢慢嚼着，“一家人，就要在一起。” 林鹿鸣低下头，扒了一大口饭，把眼眶里涌上来的热意压了下去。 一家人。他以前没有家。妈妈走后就没了。但陆父说“一家人”的时候，说的是他，说的是陆寒洲，说的是陆父自己。三个人，一张桌子，一桌子菜，就是一家人。 --- 吃完饭，林鹿鸣洗完碗上楼。陆寒洲跟在后面，两个人一前一后走过走廊，木地板发出轻微的吱呀声。 走到林鹿鸣房间门口，林鹿鸣停下来，转过身。陆寒洲站在他身后，很近，近到他能感觉到对方身上的温度。 “你今晚睡哪？”林鹿鸣问。 “你说呢。” 林鹿鸣咬了咬嘴唇，推开了房间的门。 房间里和八个月前差不多——床还是那张床，兔子玩偶还放在枕头上，窗台上多了一排绿萝，窗帘换成了浅蓝色的，是林鹿鸣上个月刚换的。床头柜上放着一杯热牛奶，还冒着热气，是他上楼之前热的。 “我每天都会热一杯。”林鹿鸣说，“放在这里，早上起来倒掉。” “今天不用倒了。”陆寒洲走进房间，在床边坐下，拿起那杯牛奶喝了一口，“还是一样的味道。” 林鹿鸣站在门口，看着他坐在自己床上的样子，忽然有点恍惚。八个月前，他也是这样坐在这里，穿着睡衣，头发没干透，说“不用锁门”。八个月后，他回来了，还是那个样子，好像什么都没变。但很多东西都变了——他的方案写了十一版了，绿萝从一盆变成了六盆，他会做红烧肉了，陆父的头发白了一些，花园里的月季开了又谢了又开了。 但这些变化，从今天起，陆寒洲都会看着。因为他说不走了。 “林鹿鸣。”陆寒洲放下牛奶杯，看着他。 “嗯。” “过来。” 林鹿鸣走过去，在他面前站定。陆寒洲伸手，拉着他坐在自己旁边，然后侧过身，看着他的脸。 “八个月没见了，”陆寒洲说，“让我好好看看。” 林鹿鸣被他看得不好意思，想转头，但陆寒洲伸手捧住了他的脸，不让他动。 “瘦了。”陆寒洲说。 “你也说了好几遍了。” “眼睛下面有黑眼圈。” “你也有。” “头发长了一点。” “没时间去剪。” 陆寒洲的手指从他的脸颊慢慢滑到下巴，轻轻捏了一下。 “但是好看。” 林鹿鸣的耳朵红了，红得透明。他伸手拍开陆寒洲的手，站起来走到窗边，背对着他，假装在看窗台上的绿萝。 “你这个人，怎么过了八个月还是不会好好说话。” “我说的是实话。” “实话也不能这么说。” “那应该怎么说？” 林鹿鸣转过身，看着陆寒洲。月光从窗帘的缝隙里漏进来，照在他的脸上，把他的轮廓照得很柔和。他坐在床边，穿着那件深灰色的大衣，围着那条绣着“M”的围巾，脚上还穿着皮鞋，大概是因为还没找到拖鞋。 林鹿鸣看着他，忽然笑了。 “你应该说——‘林鹿鸣，我回来了。’” 陆寒洲站起来，走到他面前。 “林鹿鸣，我回来了。”
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