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--- 吃完蛋糕，拆礼物。 陆念对礼物的兴趣远不如对包装纸的兴趣大。她坐在一堆彩色的包装纸中间，把纸撕成一条一条的，往天上扔，看着它们飘下来，咯咯地笑。 陆父送的那只大兔子被她放在一边，看都没看一眼，还不如包装纸好看。陆父脸上没什么表情，但林鹿鸣注意到他默默地捡起一片包装纸，折了一只纸飞机，放在陆念面前。陆念看着那只纸飞机，拿起来，翻来覆去地看了看，然后塞进嘴里。 陆父叹了口气，林鹿鸣忍不住笑出了声。 “爸，她还小，不懂。” “我知道。”陆父把纸飞机从她嘴里抢救出来，用纸巾擦了擦上面的口水，“留着，等她大了再玩。” 林鹿鸣看着陆父把那只沾满口水的纸飞机小心翼翼地放在茶几上，压在茶杯下面，怕被风吹走，眼眶又热了。他今天已经热了好几次了，不能再热了，再热就要哭了。 “该拆我们的了。”陆寒洲把那两个盒子递过来。 林鹿鸣接过那个大的，拆开丝带，打开盒子，里面是一套亲子装——三件白色的卫衣，胸口印着一棵树的图案。树干上刻着两个字，歪歪扭扭的，像小孩子的笔迹——“鸣鸣”。 林鹿鸣的眼泪终于没忍住，掉了下来。 那棵树。那条干涸的河床。那块荒地。那个十一岁的男孩种下的那棵叫“等”的树。他印在了衣服上，穿在身上，走到哪里都带着。 “你怎么想到的？”林鹿鸣的声音哑了。 “你每年都回去拍照。”陆寒洲说，“拍了那么多张，不能只放在手机里。” 林鹿鸣吸了吸鼻子，把三件衣服摊开——最小那件胸口也有那棵树，树干上的字太小了，看不清写了什么，但林鹿鸣知道，一定是“鸣鸣”。陆寒洲不会写别的。 “还有一个呢。”陆寒洲指了指那个小盒子。 林鹿鸣拆开小盒子，里面是一条手链。银色的，很细，上面挂着一个很小的吊坠——是一棵树的形状，树干上刻着一个字，要用放大镜才看得清：“念”。 林鹿鸣把那条手链举到眼前，看了很久。 “陆寒洲。” “嗯。” “你这个人，要么不送礼物，一送就让人哭。” “喜欢吗？” 林鹿鸣用力点了点头，把手链戴在手腕上，银色的链子在灯光下一闪一闪的，树形的吊坠轻轻晃着。 “好看吗？”他问。 陆寒洲拉过他的手，低头看了看。 “好看。” --- 拆完礼物，林鹿鸣带陆念去洗澡，陆寒洲收拾客厅里的包装纸碎屑。 陆父坐在沙发上，手里拿着那只纸飞机，翻来覆去地看，嘴角弯着，不知道在想什么。 “爸。”陆寒洲把扫把放下，在他旁边坐下。 “嗯？” “念念生日，你不说点什么？” 陆父沉默了一会儿，把纸飞机放在茶几上，抬起头看着天花板。客厅的吊灯很亮，照得他的眼睛有点花，但他没有移开目光。 “你妈走的那年，”陆父开口，声音很轻，“我以为这辈子不会有这一天了。” 陆寒洲没有说话，安静地听着。 “你长大了，出国了，不回来。我一个人住在这栋房子里，每天对着你妈的相片说话。我以为这就是我的后半辈子了。” 他顿了顿，低下头，看着自己的手。那双手老了，皮肤松弛，青筋凸起，手指微微弯曲着，握着拐杖的握柄。 “后来你回来了，带着鸣鸣。再后来你们结婚了，领养了念念。这栋房子，又有人住了，又有人笑了，又有人哭了——小念哭起来嗓门真大，像她奶奶。”陆父的嘴角弯了一下。 陆寒洲看着他，看着那张和记忆中相比老了很多的脸，看着那双和他很像的颜色的眼睛，此刻有点红，但忍着没有哭。 “爸。”陆寒洲说。 “嗯。” “以后每年都会有人过生日。念念的，鸣鸣的，还有你的。” 陆父沉默了很久，久到陆寒洲以为他不想说话了，他才开口。 “寒洲。” “嗯。” “谢谢你。” “谢什么？” 陆父转过头看着他，那双因为年纪而有些浑浊的眼睛里，有一种说不清的光。 “谢谢你让我知道，活着还是有盼头的。” 陆寒洲没有接话，伸出手，握了一下父亲放在膝盖上的手，握得很紧，然后松开，站起来，拿起扫把继续扫地。 陆父坐在沙发上，看着儿子的背影，嘴角弯着。 --- 洗完澡，陆念被裹在一条毛茸茸的浴巾里，只露出一张红扑扑的小脸和两只小小的脚。林鹿鸣把她抱到婴儿床上，给她穿好睡衣，扣子一颗一颗地扣好，扣到最上面那颗的时候，陆念伸手抓住了他的手指，抓得很紧。 “怎么了？”林鹿鸣低头看着她。 陆念看着他，黑黑的眼睛亮亮的，倒映着床头灯的光。 “啊。”她说。 不是“爸爸”，不是“妈妈”，就是一个“啊”。但她看着他的眼睛，很认真地“啊”了一声，像是在叫他的名字，只是她还不会说话，只能用这个声音来代替。 林鹿鸣的眼眶又红了，俯下身，在她额头上亲了一下。 “念念，晚安。” 陆念松开了他的手指，翻了个身，抱着那只被冷落了一晚上的大兔子，闭上了眼睛。兔子比她大，她整个身体趴在上面，像一只小考拉抱着桉树。 林鹿鸣看了一会儿，调暗了灯，走出房间。 陆寒洲站在走廊里，靠着墙，手里拿着那杯每天都会出现的热牛奶。 “她睡了？”他问。 “睡了。” “牛奶还热着，喝吧。” 林鹿鸣接过牛奶，喝了一口，温热的液体顺着喉咙滑下去，暖意在身体里蔓延开来。他靠在陆寒洲旁边，两个人并肩站在走廊里，看着走廊尽头那扇关着的门——那是陆念的房间，她的门上有个月亮形状的夜灯，是陆父装的。 “陆寒洲。” “嗯。” “今天她叫我了。” “叫的什么？” “啊。” 陆寒洲低下头看着他，嘴角弯了一下。 “啊？” “嗯，她看着我叫的，很认真的样子。”林鹿鸣又喝了一口牛奶，奶渍沾在上唇，像一圈白胡子，“我觉得她在叫我。虽然声音是‘啊’，但意思是‘爸爸’。” 陆寒洲伸手帮他擦了擦上唇的奶渍。 “嗯，”他说，“她是在叫你。” 走廊尽头的月亮夜灯亮着，发出柔和的浅黄色的光，照在地板上，像一小片月亮落在了地上。婴儿房里安安静静的，偶尔传来一两声细细的呼吸声，像小猫在梦里叫。 陆父房间的门缝里也透出一线光，他还没睡，大概在看书，或者在看陆寒洲妈妈的照片。他们在一起的时候不多——吃饭的时候坐同一张桌子，偶尔在花园里碰见，陆父浇花他扫地，很少说很多话。但林鹿鸣知道，陆父很高兴。他说过，“这栋房子，又有人住了”。 --- 第二天早上，林鹿鸣是被一阵笑声吵醒的。 不是陆寒洲的笑声——他不会笑那么大声。是陆念的笑声，咯咯咯的，像有人在挠她的痒痒。中间还夹杂着陆父的声音，低低的，带着一种“我什么都没做”的心虚。 林鹿鸣下了床，走到婴儿房门口，推开门，看见了一幅让他这辈子都忘不了的画面。 陆念坐在婴儿床上，陆父坐在床边的椅子上，两个人之间隔着一只纸飞机。 就是昨天晚上陆父折的那只，用蛋糕包装纸折的，被陆念塞过嘴里、沾满了口水的、被陆父小心翼翼地压在茶杯下面的那只。 陆父把纸飞机举在空中，轻轻一推，飞机滑出去，在空中画了一道弧线，落在陆念的腿上。陆念抓起来，学着陆父的样子举到空中，手一松——飞机没有飞出去，直接掉在了床上。她低头看着那只不争气的飞机，皱了一下眉，又捡起来，再扔，还是没飞。第三次，她用力一甩，飞机歪歪扭扭地飞出去，撞在陆父的胸口上，落在他膝盖上。 “飞了！”陆父说。 陆念咯咯地笑了起来，双手拍着床垫，眼睛亮得像两颗星星。 林鹿鸣站在门口看着这一幕，忽然很想把陆寒洲的妈妈叫来，让她也看看——你的丈夫，那个总是板着脸、说话像打雷、沉默寡言的男人，在跟孙女玩纸飞机。他笑得很开心，像一个普通的爷爷——不对，他就是普通的爷爷。只是等了很久，才等到这一天。 “鸣鸣。”陆父看见了他，把纸飞机收起来，脸上的笑容收了收，但嘴角还是翘着的，“你什么时候醒的？” “刚醒。”林鹿鸣走进去，把陆念从婴儿床上抱起来，“爸，你吃早餐了吗？” “吃了。寒洲做的。” “他又做早餐了？” “嗯。做了很多，说今天要早点去公司。” 林鹿鸣抱着陆念下楼，看见餐桌上果然摆满了早餐。煎蛋、吐司、培根、水果沙拉、牛奶，还有一小碗白粥，是给陆念的。粥旁边放着一张便签纸，上面写着：“粥晾凉了再喂她。” 林鹿鸣拿起那张便签纸看了一遍，折好，放进口袋里。口袋里已经有很多张了，每一张他都留着，压在枕头底下。 --- 冬天的阳光从窗户照进来，照在餐桌上，照在那碗白粥上。陆念坐在儿童餐椅里，用手抓粥，抓得满手满脸都是，围兜上全是米粒。 林鹿鸣坐在旁边吃自己的早餐，时不时看她一眼，用纸巾帮她擦擦脸。她不太配合，头晃来晃去，林鹿鸣追着她的脸擦了好几次才擦干净。 “念念。”林鹿鸣擦了擦手，看着她的脸。 陆念抬起头看着他，嘴里还含着一口粥，鼓着腮帮子，像一只小仓鼠。 “念念，叫爸爸。”林鹿鸣指了指自己，“爸——爸。” 陆念看着他，眨了眨眼。 “啊。”她说。 “不是‘啊’，是‘爸爸’。爸——爸。” “啊。” 林鹿鸣叹了口气。陆父在旁边喝茶，看着这一幕，嘴角弯着。 “她昨天说过了。”陆父说。 “什么时候？” “你洗澡的时候。她在客厅里，对着寒洲叫了一声‘爸’。” 林鹿鸣愣住了：“叫的是爸爸还是爸？” “一个字的。‘爸。’” 林鹿鸣的嘴巴张了张，又合上了。他想起自己昨晚为了一声“啊”感动了半天，结果陆念早就叫过“爸”了，叫的还不是他，是陆寒洲。 “她叫陆寒洲的时候声音大吗？”他问。 “挺大的。”
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