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谢燃把书合上，抱在怀里。他靠在阳台的栏杆上，看着远处的公园。今天的天气很好，阳光把树叶照得发亮，有人在公园里遛狗，狗跑得很快，绳子拖在地上，主人追不上。那些声音很远，像隔了一层玻璃。
他想起那天的长椅。灰色的，木条，坐上去有点凉。他低着头，不知道在想什么，什么都不想想。然后有人路过。那个人没有叫他，没有坐下，没有说任何话。只是路过。但他知道那个人是谁。因为那个人身上有他熟悉的味道，说不清是什么味道，但他知道那是陆辰。他当时没有抬头，没有叫住他。但他记住了那个味道。原来他也在记住。从一开始就在记住。只是他从来不说。
陆辰从厨房端着一碗面走出来，看到谢燃坐在阳台上，手里拿着书，眼睛红红的。
“你哭了？”陆辰把面放在茶几上。
“没有。花粉过敏。”
“什么花？”
“多肉开花了。”
陆辰看了看那盆多肉。花很小，粉白色，藏在叶子中间。“多肉的花粉不会让人过敏。”
“那可能是对面楼的什么花。”
陆辰没有拆穿他。他走到阳台上，在谢燃旁边坐下，把手里的面递过去。“吃吧。”
谢燃接过碗。是西红柿鸡蛋面，面煮得刚好，不软不硬。鸡蛋炒得很嫩，西红柿煮出了红油，汤是热的，烫的，喝一口从喉咙暖到胃。
“你哭了。”陆辰说，不是疑问句。
“没有。”
“你每次说没有的时候，就是有。”
谢燃低头吃面，没有反驳。眼泪掉进了碗里，和面汤混在一起，咸的，但面汤本来就是咸的，所以分不出来。他大口大口地吃着，把整碗面吃完了，连汤都喝了。
“还要吗？”陆辰问。
谢燃摇了摇头。他把空碗放在地上，抱着书，靠着阳台的栏杆。风吹过来，把那盆多肉的花吹得轻轻晃动，像在和谁打招呼。
“陆辰。”
“嗯。”
“你那本书，写了很多我以为没人知道的事。”
“你的事，我都知道。”
“为什么？”
陆辰看着远处的公园。遛狗的人已经走远了，只剩下空荡荡的草坪，几只鸽子落下来啄食。“因为你从来不说。你不说的事，总得有人记住。不然就消失了。”
谢燃沉默了。他抱着那本书，手指在封面上摩挲。布面有点磨毛了，摸上去涩涩的，像干燥的手掌。他把书翻到最后一页，那里有一行字——陆辰昨天写的。
“明天，他还会翻开这本书吗？如果会，我想告诉他——你翻过的每一页，都是你。从第一天到最后一天，从开始到现在。只有你。”
谢燃用手指划过那行字。墨水的痕迹微微凸起，像盲文。他闭上眼睛，用手指读着那些凸起的笔画，一个一个字。
“谢燃。”
陆辰的声音很近。他睁开眼睛，发现陆辰不知道什么时候侧过了身，一只手撑在他旁边的栏杆上，半个人笼罩在午后拉长的树影里，阳光从树叶的缝隙里漏下来，在他脸上跳来跳去。
“干嘛？”
“你哭的时候，左边眼睛先掉眼泪。跟三年前一样。”
谢燃摸了一下自己的左眼。手指是湿的。
“你连这个都记。”
“我说过，关于你的事，我都记得。”
风又吹过来了，那盆多肉的花终于被吹落了一片花瓣，粉白色的，薄薄的，在空中转了几圈，落在谢燃的膝盖上。陆辰伸手拿起那片花瓣，放在谢燃的手心里。
“别哭了。”
“没哭。”
“好，你没哭。”
谢燃把花瓣攥在手心里，很小的一片，感觉不到重量。他站起来，拿着书，走进屋里。走到门口的时候他停下来，没有回头。
“陆辰。”
“嗯。”
“你那本书，第三十七页写的那些话——”
“嗯。”
“灰色拖鞋，很好看。我也觉得。”
他走进去了。门没有关。陆辰坐在阳台上，看着那扇没有关的门。过了很久，他低头看了看那盆多肉。花还在，只是少了一片花瓣。他伸手摸了摸剩下的花瓣，很薄，很软，像什么人的耳垂，凉凉的，薄薄的，碰一下就红。他站起来，走进屋里。
谢燃在厨房洗碗。水龙头哗哗地响着，洗洁精的泡沫在水池里堆得高高的。他低着头，后颈露出来，被灯光照成淡淡的金色。陆辰靠在厨房门口看着，谢燃没有回头，但他知道陆辰在那里。因为门框上多了一道影子，因为空气里多了一种温度，因为他的心跳快了半拍。每次陆辰站在他身后，他的心跳都会快半拍。从什么时候开始的？也许从第一次，那个阳台，那个人问他“你还好吗”。从那个时候就开始了。只是他从来不说。
“谢燃。”
“嗯。”
“你心跳快了。”
谢燃的手在水龙头下停了一下。水流冲着他的手指，泡沫被冲掉，露出泛红的指节。“你听得到？”
“看得到。”陆辰说，“你每次心跳快了，右边的肩膀会微微耸一下。你自己不知道。”
谢燃把水关掉，转身看着他。两个人之间隔着两步的距离。厨房的灯是暖黄色的，照在陆辰的脸上，把他的眉眼照得很柔和。
“你是不是一直在看我？”
“是。”没有犹豫。
“从什么时候开始？”
“从你第一次站在阳台上，头发被风吹乱，一直拨，拨完又被吹乱。那个时候。”
谢燃看着他，他的表情很平静，像在说一件很普通的事——太阳从东边升起，水往低处流，他从三年前开始就一直在看谢燃。这些事不需要解释，不需要证明，它们就是事实。
谢燃忽然笑了。不是嘴角微微翘一下的那种笑，是真正的、眼睛弯起来的、露出一点牙齿的那种笑。陆辰愣住了。他见过谢燃很多种笑——对镜头的礼貌笑，对朋友的客气笑，对林予的无奈笑，对沈书意的赞赏笑，对顾明泽的疏离笑。但他没有见过这种笑。不是给别人的，是给他的。只是给他的。陆辰的喉结动了一下。
“你笑什么？”他的声音有点哑。
“没什么。”
“你每次说没什么的时候——”
“我知道。”谢燃打断他。“你每次说‘你每次说没什么的时候’的时候，就是想听我说真话。”
陆辰看着他。
谢燃看着他。
厨房里的灯光很暖，空气里有洗洁精的柠檬味，水龙头还在滴水，一滴，两滴，落在不锈钢的水池底部，发出清脆的声音。
“陆辰，三年前那个阳台，你说了一句话。我没听到。”谢燃停了一下。“现在，你能再说一遍吗？”
安静了片刻。
陆辰看着他，他的睫毛颤了一下。那一颤里有很多东西——三年的等待，三百多张截图，一本写满了的日记，一个藏着戒指的抽屉，一条叠在暖气片上的围巾，一双放在鞋柜旁的灰色拖鞋。所有那些他从未说出口的话，都装在那一个轻微的颤动里了。
“谢燃。”
“嗯。”
“你他妈——”
“能不能别这么甜。”
谢燃笑着，眼泪却掉了下来。左边眼睛先落下来，和三年前一样，和每一次一样。他的眼泪总是从左边先掉下来，因为左边的眼睛更脆弱，因为左边的眼睛更靠近心脏，或者因为别的什么说不清的原因。
陆辰伸出手，指腹按在他左眼的下方，接住了那滴眼泪。温热的，湿的。
“别哭了。”
“我没哭。是你话太多。”
陆辰笑了，笑着笑着眼眶也红了。厨房的灯光很亮，照在两个人身上，把每一个细节都照得很清楚——谢燃睫毛上挂着的水珠，陆辰眼底没有落下的潮气，两个人之间那段越来越短的距离，不知道是谁先靠近的，也许是他，也许是他，也许两个人同时。他们之间的距离从来没有这么近过，近到能看清对方虹膜里自己的倒影。陆辰的瞳孔是深棕色的，里面有一个小小的人，小小的人眼睛红红的，睫毛湿湿的，嘴抿着。那是他。那是他。
“谢燃。”
“嗯。”
“我可以亲你吗？”
和那个夜晚一样的问题。和那个阳台一样的问题。和那场雨、那些风、那个没有说完的答案一样的问题。谢燃看着他，睫毛上的水珠颤了颤，落下来，顺着脸颊滑下去。他没有回答“你猜”，也没有说“滚”。他踮起脚。嘴唇碰到了嘴唇。
很轻。很短。像一片花瓣落在水面上，涟漪还没荡开就已经消失了。谢燃退后一步，看着陆辰，耳朵红了，从耳垂到耳尖，慢慢变红，像一朵花在延时摄影里缓缓绽放。
“这是答案。”他说。
陆辰站在原地，手还保持着刚才接眼泪的姿势。他的睫毛颤了一下，又颤了一下，嘴唇动了动，但没有发出声音。过了很久，久到水龙头不滴了，久到窗外的太阳从这头移到那头，他才开口。
“谢燃。”
“嗯。”
“这次我听到了。”
谢燃笑了，眼泪还挂在脸上，但他在笑。陆辰也笑了，眼眶红着，但他在笑。厨房的灯照着他们俩，照着两个红着眼眶、嘴角却翘得老高的人。窗外有人在放音乐，很远，听不清是什么歌，只有旋律飘过来，软绵绵的，像棉花糖在舌尖上化开。那盆多肉还站在阳台上，花开了一朵，谢了半朵。剩下一片花瓣还挂在花萼上，摇摇欲坠，但就是不落。
第56章 腻歪
接吻的第二天，谢燃醒来的时候发现自己的嘴唇还是肿的。他站在浴室的镜子前看了很久，用手指轻轻碰了碰下唇，有点疼，不是那种火辣辣的疼，是那种被人反复吮吸过后微微发烫的疼。昨晚的记忆涌上来——陆辰的手扣着他的后脑勺，拇指插进他的头发里，指腹贴着头皮，温度很高。他们的吻从蜻蜓点水变成了深水炸弹，不知道是谁先加深的，也许是同时。谢燃只记得自己的背撞上了冰箱门，发出“咚”的一声，陆辰的手垫在他后脑勺和冰箱之间，掌心很厚，隔开了金属的冰凉。
他低头看了看自己的手。手腕上有红痕，是陆辰握过的痕迹——不算用力，但留下印记了。他用袖子遮住，走出浴室。
陆辰已经起了，在厨房煎蛋。听到脚步声，他转过头。
“早。”
“早。”
两个人对视了一下，又同时移开目光。厨房里只有煎蛋的滋滋声。谢燃倒了杯咖啡，站到窗边。今天的天气灰蒙蒙的，云压得很低，看起来要下雨。窗台上的多肉开的那朵小花，最后一片花瓣也落了，光秃秃的花萼立在肥厚的叶子中间，像一个谢了顶的老人。陆辰把煎蛋盛出来，放在餐桌上，又烤了两片面包，切了几片西红柿，摆了两杯牛奶。动作比以往任何时候都流畅，好像他每天早上都在做这些，已经做了很多年，还会做很多年。
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