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从随身的包里拿出一把枪，开始擦拭。
动作熟练，安静。
枪是配枪，按规定要定期保养。金属部件在昏黄的光线下泛着冷冽的光泽，和院子里舒缓的琴声形成一种奇异的和谐。
一个在拉琴。
一个在擦枪。
一个在听。
炊烟还在飘，从隔壁的烟囱里袅袅升起，融入渐渐暗下来的天色里。远处传来隐约的电视声，谁家在放新闻联播，主播的声音平稳而熟悉。
琴声渐渐低了下去。
最后一个音符，像一片羽毛，轻轻落下，融进暮色里。
夏弦放下琴弓。
院子里安静了几秒。
然后，严寒声忽然开口。
声音不高，但清晰。
“这曲子，”他说，“以后可以叫《归光》。”
夏弦转过头，看向他。
“归光？”
“嗯。”严寒声放下擦好的枪，抬起头，看向夏弦，“归乡是思念，归光是……真的回来了，站在光里了。”
他顿了顿，补充道：“像你现在这样。”
夏弦愣住了。
他低头看了看手里的琴，又抬头看了看严寒声，看了看姐姐，看了看这间小小的、安静的院子。
然后，他笑了。
“好。”他说，“那就叫《归光》。”
夏清也笑了。
她站起身，走到厨房门口。
“鱼汤该好了。”她说，“吃饭吧。”
“嗯。”
夏弦收起琴，严寒声收好枪，两人一起走进屋里。
厨房的灯亮着，暖暖的黄光。
桌上已经摆好了碗筷，鱼汤在锅里咕嘟咕嘟地冒泡，热气腾腾，香气四溢。
很平常的晚饭。
很平常的黄昏。
但对他们来说，这平常，就是最奢侈的圆满。
窗外，天色彻底暗了。
院子里亮起一盏灯，暖黄色的光，照亮了桂花树，照亮了花圃，照亮了青砖地上薄薄的落叶。
也照亮了，屋里三个人的影子。
靠得很近。
像一家人。
第114章 首都广场升旗
国庆前夜，北京。
飞机落地时已是晚上九点，首都机场灯火通明，人潮如织。
夏弦跟在严寒声身后穿过航站楼，手里牵着姐姐夏清的手。
夏清身体还没完全恢复，走得慢，但眼睛很亮，一直好奇地看着周围的一切。
这是她第一次来北京。
也是夏弦第一次。
“冷吗？”严寒声回头问，手里推着行李车，肩上还背着一个包。
夏弦摇头。他穿了件米白色的薄外套，是严寒声前两天新买的，料子柔软，保暖又轻便。
北京十月初的夜风已经有了凉意，但机场里暖气开得足，他手心甚至微微出汗。
“姐姐呢？”他又转头问夏清。
夏清笑着摇头：“不冷。”
她穿得比夏弦厚些，一件浅粉色的针织开衫，里面是白色连衣裙，长发松松地扎在脑后。
脸色还是有点苍白，但眼神里有光——那是属于“活着”的光，不是之前在楚家时那种死寂的空洞。
打车去酒店的路上，夏弦一直看着窗外。
北京的夜景和金三角完全不同。
没有密不透风的雨林，没有持枪巡逻的武装分子，没有隐藏在黑暗里的交易和罪恶。
有的是宽阔的马路，整齐的路灯，高耸的写字楼，还有路边散步的行人——普通、安宁、安全。
红绿灯前，车停下。
夏弦看见马路对面，一对年轻情侣牵着手走过。女孩手里拿着一串糖葫芦，男孩低头在她耳边说了句什么，女孩笑着推了他一下。
很平常的画面。
但夏弦看了很久。
直到车重新启动，那对情侣消失在视线里，他才收回目光。
“看什么？”严寒声问。
“……没什么。”夏弦顿了顿，又说，“就是觉得……挺好的。”
他没说哪里好。
但严寒声懂了。
他伸手，很自然地握住夏弦的手。掌心温热，手指扣进指缝，十指相扣。
夏弦的手指微微颤了一下，然后放松下来，回握住。
夏清坐在旁边，看着窗外，嘴角弯着，假装没看见。
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酒店在长安街附近。
房间不大，但干净。两张单人床，夏弦和夏清各一张，严寒声打了地铺——他说自己睡哪儿都行，但两个病号必须睡床。
洗漱完已是夜里十一点。
夏清累了，吃了药很快睡着。夏弦却没什么睡意，他站在窗边，看着楼下长安街的车流。
灯火如河，在夜色里缓缓流动。
“睡不着？”严寒声走过来，站在他身边。
“嗯。”夏弦说，“有点……不真实。”
“什么不真实？”
“这一切。”夏弦转过头，看向严寒声，“我站在这里，在北京，明天要去看升旗。姐姐睡在旁边，呼吸平稳。你在我身边。”
他顿了顿，声音轻了些：“像梦。”
“不是梦。”严寒声说得很肯定，“是真的。”
夏弦看着他，看了几秒，然后笑了。
“我知道。”他说，“就是……需要一点时间适应。”
严寒声伸手，揉了揉他的头发。
动作很轻，像在安抚一只容易受惊的猫。
“去睡吧。”他说，“明天要早起。”
“几点？”
“三点。”
夏弦睁大眼睛：“三点？”
“嗯。”严寒声看了眼手机，“国庆日，看升旗的人多。我们得提前去排队，才能占到好位置。”
夏弦算了算时间：“那只能睡四个小时。”
“所以现在快去睡。”
夏弦被严寒声半推半哄地按到床上。被子盖好，灯关上，只留一盏小夜灯。
黑暗中，夏弦睁着眼睛，看着天花板。
“严寒声。”他轻声叫。
“嗯？”
“你睡了吗？”
“还没。”
“你说……”夏弦顿了顿，“明天，我能摸到国旗吗？”
严寒声沉默了几秒。
然后他说：“不能摸。但你能看见它升起，能听见国歌，能感受到……那种力量。”
夏弦“哦”了一声。
过了一会儿，他又问：“那你第一次看升旗，是什么感觉？”
这次严寒声沉默得更久。
久到夏弦以为他睡着了，他才缓缓开口。
“我七岁。”他说，“我爸带我去的。那时候我还小，不懂什么叫国家，什么叫荣耀。但我记得，国旗升起来的时候，我爸哭了。”
夏弦转过头，在昏暗的光线里看向严寒声的方向。
“他哭什么？”
“他说……”严寒声的声音很低，在夜里有种特殊的质感，“他说，他穿着这身警服，就是为了让这面旗永远干净地飘着。”
房间里安静下来。
只有夏清平稳的呼吸声，和窗外隐约的车流声。
“后来他牺牲了。”严寒声继续说，语气平静，但夏弦听出了底下深藏的什么东西，“葬礼上，他们给他盖了国旗。那时候我十五岁，看着那面旗，心里想……我要接替他。”
“然后你就当了警察？”
“嗯。”
夏弦没再说话。
他在黑暗里伸出手，摸索着找到严寒声的手。握紧。
“睡吧。”严寒声反握住他的手，“明天，我带你去看。”
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凌晨两点五十，闹钟响了。
夏弦迷迷糊糊地睁开眼，看见严寒声已经起来了，正在穿外套。房间里的灯开了，但调得很暗，怕吵醒夏清。
“姐姐呢？”夏弦坐起来，揉了揉眼睛。
“让她睡。”严寒声说，“她身体撑不住这么早起床。我们去看，回来给她带早饭。”
夏弦点点头，爬起来洗漱。
冷水扑在脸上，睡意消散了大半。他换上前一天准备好的衣服——白衬衫，黑色长裤，很简单，但整洁。
出门时，凌晨的北京冷得让人打颤。
街道上空荡荡的，只有零星几辆出租车驶过。路灯在夜色里投下昏黄的光，照着路面偶尔飘过的落叶。
严寒声叫了车，两人坐进后座。
司机是个四十多岁的大叔，很健谈：“看升旗去？”
“嗯。”严寒声应了一声。
“国庆日，人多啊。”司机说，“你们这个点去，估计也只能站在外围了。内圈那些位置，昨晚就有人开始排队了。”
夏弦看着窗外飞逝的街景，没说话。
他只是握紧了严寒声的手。
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首都广场广场。
还没到安检口，夏弦就被眼前的景象震住了。
人。
密密麻麻的人。
从安检口一直排到远处的长安街，黑压压的一片，望不到头。男女老少，有穿着军装的军人，有背着相机的外地游客，有牵着孩子的年轻父母，有头发花白的老人。
每个人都安静地等待着，在凌晨的寒冷里，没有人抱怨，没有人喧哗。
只有一种肃穆的、期待的沉默。
“这么多人……”夏弦轻声说。
“每年都这样。”严寒声牵着他的手，带他往队伍后面走，“国庆日，来看升旗的人最多。”
他们排在队伍末尾。
前后都是人，夏弦能听见旁边两个大学生模样的女孩在小声聊天，说她们是从上海专门坐火车过来的，就为了看一次国庆升旗。
还有一个穿着旧军装的老人，胸前别满了勋章，站得笔直，眼睛一直望着广场的方向。
时间一点点过去。
凌晨四点半，天空还是深蓝色，但东边的天际线已经泛起了一丝极淡的灰白。风更冷了，夏弦把手缩进袖子里，但还是忍不住打了个哆嗦。
严寒声注意到，脱下了自己的外套。
“穿上。”他说。
“那你呢？”
“我不冷。”
夏弦不肯接：“你会感冒。”
“不会。”严寒声直接披在他肩上，“我体质好。”
外套还带着严寒声的体温，暖烘烘的，裹住了夏弦。他抿了抿唇，没再推辞，只是往严寒声身边靠了靠。
两人挨得很近。
近到夏弦能感觉到严寒声身上传来的热量。
五点，开始安检。
队伍缓慢地向前移动。通过安检，进入广场，人群开始分流，奔向不同的位置。严寒声拉着夏弦，没有往最前面的护栏挤，而是选了一个稍微靠后、但视野开阔的地方。
“这里就行。”他说，“看得清楚。”
夏弦点点头。
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