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“师兄。”
“嗯。”
“你腰还疼吗？”
陆清辞的手从毯子底下伸出来，在沙发边缘轻轻拍了拍。
那个位置刚好是白泽盘腿坐着时，手边最近的地方。
白泽低头看着那只手，然后把自己的手伸过去，覆在了师兄的手背上。
“不疼了。”陆清辞说。
白泽没有再问。
他的手覆在师兄的手背上，感觉到了那几根骨节分明的手指微微动了一下，像是想要翻过来握住他的手，又停住了。
他等着。等了片刻，陆清辞的手指终于慢慢翻了过来，掌心朝上，握住了他的手指。
白泽低下头。一滴水珠从他脸上滑下来，落在深灰色的羊毛毯上，洇出一个极小的、圆圆的湿痕。
他没有出声。陆清辞也没有出声。
窗外的竹叶还在沙沙地响，像一首永远不会结束的歌。
第13章 不说了
白泽的手覆在陆清辞的手背上，没有再动。
他的手指微微蜷着，指尖搭在师兄的指节上，感觉到了那几根骨节分明的触感。
陆清辞的手指很凉，比他掌心的温度低了许多，像被秋风吹了很久的瓷。
他没有握紧，只是搭在那里，像是怕用力了会碎，又像是怕松开了就会不见。
眼泪就是这个时候又开始往下掉的。
不是方才在厨房里那种无声的、压抑的哭法。也不是在校门口把脸埋进毯子里那种闷闷的、不敢出声的哭。
是安安静静的，眼泪一颗一颗地从眼眶里滚出来，顺着脸颊往下淌，在下颌处汇成细细的水痕，然后滴下去。
滴在他自己的膝盖上，滴在茶几边缘，滴在那条深灰色的羊毛毯上。
毯子的绒毛被泪水洇湿，颜色变深了一小片，像秋天最后一场雨落下来时，青石板上慢慢慢慢晕开的水渍。
他没有抽泣，没有哽咽。只是眼泪止不住。
陆清辞的手被他覆在掌心里，指尖感觉到了那一点微微的湿意。
不是他的手在湿，是白泽的眼泪从上面落下来，穿过指缝，落在他手背上。
一滴，又一滴。温热的，带着一点咸涩的温度。
他侧躺在沙发上，看着白泽。白泽盘腿坐在茶几旁边，低着头，肩膀微微发着抖。
那罐可乐被搁在茶几上，拉环口冒着极细极细的气泡，一颗一颗地浮上来，又一颗一颗地消散。
可乐已经不怎么冰了，罐身的水珠凝得慢了些，滑下来的速度也慢了。白泽的眼泪却越掉越快。
陆清辞看着他，看了好一会儿。然后他笑了。
那笑意很轻很轻，从喉咙里漫出来，像茶水注入瓷杯时漾起的第一圈涟漪。
不是觉得好笑。是心疼。
“小泽儿。”他叫了一声，声音轻轻的，像秋阳落在竹叶上，“还是这么爱哭。”
白泽没有说话，也没有抬头。他的肩膀抖得更厉害了。
陆清辞的手被他握着，能感觉到他的手在发抖。不是冷的，是忍哭忍的。
他把自己的手从白泽掌心里抽出来，翻了个面，手心朝上，重新握住了白泽的手指。
拇指在白泽的手背上一下一下地摩挲着，从虎口摩挲到指节，再从指节摩挲回来。
“不哭了好不好？”他的声音柔下来，柔得像被阳光晒暖了的水，“师兄没事。
只是腿脚不方便而已。”
他说这句话的时候，语气和说“今天天气不错”一模一样。
平静的，温和的，像是在陈述一个已经接受了很久很久的事实。
甚至说到“腿脚不方便”这几个字的时候，他的唇角还微微弯了一下，像是觉得用“不方便”这三个字来概括截肢这件事，有些过于轻描淡写了。
他抬起另一只手，那只覆在后腰上的手，伸过去，落在了白泽的头顶。
白泽的头发和他想象中一样软。比读博的时候长了些，发丝穿过他的指缝，有一点扎手，又有一点滑。
他把手掌覆上去，拇指在白泽的发旋处揉了揉。那个位置他揉过无数遍，闭着眼睛都能找到。
从前白泽实验失败蹲在走廊里的时候，他便这样揉。从前白泽论文被拒把自己关在宿舍的时候，他敲门进去，第一件事也是这样揉。
“我还是你师兄。”
他的声音从头顶落下来，轻轻的，一字一顿，像是要把每一个字都揉进白泽的头发里。
“你还是我最宠爱的小师弟。”
白泽的身体猛地僵住了。
然后他的肩膀剧烈地颤了一下，像被什么东西从里面击中。
他没有抬头，反而把脸埋得更低了。
额头几乎抵到了茶几边缘，后颈弯出一个脆弱的弧度，那截露出来的皮肤被午后的光照着，上面浮着一层细密的绒毛。
他的另一只手从膝盖上抬起来，捂住了自己的眼睛。手掌压着眼眶，指节因为用力而微微泛白。
陆清辞看着那截弯下来的后颈，看着那几缕被泪水粘在脸颊上的头发，看着那只捂住眼睛的手。
他的手掌还搁在白泽的头顶，拇指还搭在他的发旋处。
他没有再揉，只是把手放在那里，安安静静地放着。
过了很久，白泽的手从眼睛上移开了。他没有抬头，而是直接朝沙发扑了过来。
双臂从陆清辞的腰侧穿过去，脸埋进他的胸口。
这一次，他的手臂收得很轻。轻得像怕碰碎什么。
陆清辞感觉到了胸口那一片温热的湿意。
白泽的脸埋在那里，鼻尖抵着他的衬衫，呼吸又急又浅，带着哭过之后那种断断续续的抽噎。
他的身体微微发着抖，像秋天枝头最后一片叶子，被风吹了一整夜，还在努力地抓着枝桠。
陆清辞的手从白泽头顶滑下来，落在他后背上。
隔着那件洗得发旧的连帽卫衣，他能感觉到白泽脊背的轮廓。
肩胛骨的弧度，脊椎的线条，比从前宽了一些，但趴在他身上哭的时候，还是和从前一模一样。
他的手掌覆上去，一下一下地拍着。力道很轻，节奏很慢，像在哄一个哭累了不肯睡的孩子。
“小泽儿。”他开口了。声音比方才又轻了些，像是怕惊动什么似的。
白泽没有应。只是把脸往他胸口又埋了埋。
陆清辞的目光越过白泽的肩膀，落在窗外那丛被秋风吹得簌簌作响的竹叶上。
午后的光线从窗帘缝隙里漫进来，在竹叶的影子上镀了一层淡淡的金。
他的手掌还一下一下地拍着白泽的后背，目光却像是飘到了很远的地方。
“师兄这辈子，”他的声音缓缓的，像溪水漫过圆石，“成就了自己的梦想。”
他停了一下。手掌停在白泽后背的某个位置，没有再拍。
“我十六岁确定自己想学数学。
那时候所有人都说，学数学没前途，学数学太苦，学数学的人都是疯子。
我父母也说，你成绩这么好，为什么不学个能挣钱的。”他的唇角微微弯了一下，“我没听。”
“十八岁考上华大数学系。二十二岁保研。
二十四岁出国读博。二十六岁拿到博士学位，导师想留我在国外，说那边的科研条件更好，留下来前途无量。我没留。”
他的声音在这里顿了一下。不是因为犹豫，是因为回忆到这里的时候，胸口涌上来一种很复杂的情绪。
不是后悔，是某种比后悔更柔软的、更温润的东西。
“我跟导师说，我想回去。国内的数学底子薄，我想回去教。导师问我，你确定吗。我说，我确定。”
他低下头，下巴轻轻搁在白泽的头顶。白泽的头发蹭着他的下颌，有一点痒。他没有移开。
“后来就回了华大。二十七岁聘了教授，二十八岁接了瑞衡书院。我想做的事，一件一件都做到了。”
他的声音在这里变得很轻很轻，像秋天最后一片银杏叶旋落时擦过竹枝的那一声细响。
“虽然失去了双腿。”
他说这七个字的时候，语气平静得像在说“今天风有点大”或者“窗外的竹叶又落了几片”。
没有自怜，没有哀戚，甚至没有停顿。仿佛失去双腿这件事，和他十六岁选择学数学、二十四岁出国读博、二十六岁回国教书一样，只是他人生中众多“发生了”的事之一。
“可还有你们陪着我。”他的声音重新亮起来一点点。
不是那种炸开的亮，是像炭火将熄未熄时，被风吹了一下，又燃起来的那一点温温润润的光。
“我很知足。”
他的手重新开始拍白泽的后背。一下，一下。力道很轻，节奏很慢。
“别哭了，好不好？”
白泽没有说话。
他的脸还埋在陆清辞的胸口，鼻尖抵着那件白衬衫。
衬衫被他的眼泪洇湿了一小片，布料变得半透明，贴在陆清辞的胸口，能看见底下皮肤的颜色。
他能听见陆清辞的心跳。一下，一下。不快不慢，稳得像钟摆。
他听着那个声音，肩膀的颤抖一点一点地、慢慢地平复下来。抽噎声也一点一点地小了。
最后只剩下偶尔一下极轻极轻的、从喉咙里溢出来的颤音，像雨停了之后，屋檐上滴下来的最后一两滴水珠。
但他还是不说话。不是不想说，是嗓子被堵住了。
他知道自己一开口，声音一定是哑的，一定会带着哭腔，一定又会被师兄听出来他还在难过。
他不想让师兄再哄他了。所以他只是把脸埋在那里，听着师兄的心跳，让眼泪慢慢慢慢地干在脸上。
陆清辞的手还搁在他后背上。他没有催他。也没有再问。
只是安安静静地拍着，一下，一下。窗外的竹叶沙沙地响，午后的光线从窗帘缝隙里一点一点地移动。
从茶几边缘移到沙发扶手上，又从沙发扶手移到白泽弯着的脊背上。
过了很久，陆清辞的手停住了。
“帝大校庆还有几日？”他问。
声音里换了一种语气。
不是方才那种柔得像水的哄，是带了一点点随意的、闲话家常的调子。
像是方才什么都没有发生过，像是白泽没有哭过，像是他只是忽然想起来随口一问。
白泽的脸还埋在他胸口。
过了好几息，闷闷的声音才从衬衫底下传出来：“半个月。”
陆清辞“嗯”了一声，尾音微微上扬，像是在心里盘算着什么。
他的手从白泽后背上移开，落在他后脑勺上，手指穿过他的发丝，轻轻拢了拢。
“半个月啊。”他重复了一遍，声音里带上了一点浅浅的笑意，“那六天后我们出发去白省。”
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