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摩诃看着这一幕，眼里漾开笑意。 “你看，”他说，“渡渡都知道。” 怀渡低下头，看着膝盖上的猫。 它的毛软软的，暖烘烘的，贴着他的手心。 他忽然觉得眼眶又酸了。 这一次，他没有忍住。 一滴水落下来，掉在猫的背上。 猫抬起头，喵了一声，舔了舔他的手指。 摩诃没有说话，只是伸出手来，轻轻揽住他的肩膀，把他往自己身边带了带。 “没事的，”他说，“以后有我。” 窗外的月光落进来，把他们笼在一层柔和的清辉里。 怀渡不知道以后会怎样。 他只知道，这一刻，他不想去想那些。 他只想在这里坐着，靠着这个温暖的肩膀，听着猫的呼噜声，就这样，坐很久很久。
第25章 大梦初醒，原是竹篮打水…… 怀渡十七岁那年的春天，来得格外慢。 二月的风还带着寒气，园子里的梅花却已经开了，一树一树的，红的白的，在灰蒙蒙的天色里显得格外扎眼。 他站在廊下，看着那株红梅出神。 十年了。 他在摩诃身边，已经住了十年。 “怀渡。” 身后传来熟悉的声音。他转过身，看见摩诃从屋里走出来，手里拿着一件玄色的披风。 “站在风口里做什么？”摩诃走到他面前，把披风抖开，披在他肩上，“仔细着凉。” 怀渡垂着眼睛，任由那双手帮他把系带系好。 他已经习惯了。 习惯了摩诃时不时的关切，习惯了他递过来的蜜饯，习惯了他拍在自己肩上的手，习惯了他看着自己的那种眼神——温和的，沉静的，像是在看什么很珍贵的东西。 可是他也知道，这一切都是假的。 他是来杀他的。 这个念头像一根刺，扎在他心里十年，从来没有拔出来过。 “在想什么？”摩诃问。 怀渡抬起头，看着眼前这个人。 十年过去了，摩诃几乎没有变。他还是那副样子，眉目清俊，神情淡淡的，像是这世上没有什么事能让他动容。只是眼角多了几道细纹，鬓边添了几根白发，看他的时候，眼睛里的笑意更深了。 “没什么。”怀渡说，“在想梅花开了。” 摩诃顺着他的目光看过去，点点头：“是开了。记得你刚来那年，这株梅还没这么高。” 怀渡没有说话。 他记得。 那一年他七岁，第一次站在这个院子里，浑身湿透，像一只被遗弃的幼兽。那时候他不知道这个人是谁，不知道自己要被送来做什么，只知道主子的吩咐，他要照做。 可是十年过去了，他什么都没做。 主子来过几次信，每次都是同一个意思——时机未到，继续潜伏。 他不知道什么时机才算“到”。他只知道，自己在这里住了十年，读了十年书，吃了十年蜜饯，被这个人照顾了十年。 他不知道这算什么。 “走吧，”摩诃说，“该用早膳了。” 怀渡跟在他身后，往屋里走。 经过那株红梅的时候，他停了一下。 风吹过，几片花瓣落下来，掉在他的肩头。他低头看了一眼，想起十年前那个雨夜，这个人拨开他额前湿发的手。 那只手，是温热的。 十年了，还是温热的。 摩诃教了他很多东西。 读书，写字，下棋，品茶。偶尔兴致来了，还会教他弹琴。摩诃说，他手长，适合弹琴。怀渡不知道自己适不适合，他只是学，摩诃教什么，他就学什么。 “你学东西很快。”摩诃有一次说。 怀渡低着头，没有说话。 他当然快。他从小就被训练着学东西——学藏匿，学追踪，学怎么用最短的时间记住一个人的习惯、弱点、软肋。学不会，就没有饭吃。 可是这些，他从来没有告诉过摩诃。 摩诃不知道他会杀人。 在摩诃眼里，他大概只是一个沉默寡言的孩子，不爱说话，不爱笑，做什么都慢吞吞的，像一棵长在阴凉里的小草。 他不知道这棵小草的手上，沾过多少血。 “怀渡。” 怀渡回过神，发现自己又在发呆。 摩诃坐在对面，面前摆着一盘棋。他执白，怀渡执黑，棋盘上落了二十几子，局势刚刚铺开。 “该你了。” 怀渡低头看着棋盘，沉默了一会儿，落下一子。 摩诃看了一眼，嘴角微微弯起来。 “这一步不错，”他说，“比以前稳多了。” 怀渡没有说话。 他不知道怎么接这句话。 十年来，摩诃总是这样夸他。写的字好看了，夸；棋下得进步了，夸；泡的茶火候对了，夸；就连他有时候帮下人搬东西，摩诃看见了，也要夸一句“力气变大了”。 他不知道这些有什么好夸的。 他做的那些事，才应该被夸——干净利落，不留痕迹，从不失手。 可是那些事，摩诃一件都不知道。 那天傍晚，怀渡收到了一封信。 信是从叶府送来的，封口处盖着叶清鹤的私印。 他把信拆开，看完，然后在灯下烧掉了。 火舌舔过纸面，把那些字一个一个吞进去。他看着它们变成灰烬，蜷曲着，落在地上，什么都没有剩下。 信上只有一句话—— “秋分动手。” 秋分。 还有半年。 他站在那里，看着地上的灰烬，很久没有动。 门外传来轻轻的脚步声。 他下意识地把灰烬踢到桌下，转过身，脸上已经换成了平日里那副面无表情的样子。 门被推开，是摩诃。 他手里端着一碗热腾腾的东西，走进来，看见他，笑了笑。 “厨房炖了银耳羹，给你送一碗来。” 怀渡看着他，忽然觉得喉咙有些发紧。 摩诃把那碗羹放在桌上，看了他一眼。 “怎么了？脸色不太好。” “没什么。”怀渡说，“可能是……有点累。” 摩诃点点头，没有多问。他只是伸手探了探他的额头，又摸了摸他的手腕。 “不烫。累了就早点歇着。”他顿了顿，又说，“明天别起太早，多睡会儿。” 怀渡看着他，想说点什么，却什么都说不出来。 摩诃没再说什么，转身走了。 门轻轻合上。 怀渡站在那里，看着那碗银耳羹。热气袅袅地升起来，带着淡淡的甜香。 他端起碗，喝了一口。 很甜。 摩诃知道他喜欢吃甜的，每次给他送吃的，都会特意多放一勺糖。 他把那碗羹喝完，放下碗，在黑暗里坐了许久。 那天晚上，他做了一个梦。 梦里他还是七岁，站在那个破庙门口，雪落在他身上，冷得刺骨。他哭不出声，动不了，只是睁着眼睛，看着灰蒙蒙的天。 然后有人把他抱了起来。 那人的怀抱很暖，带着一股好闻的香气。 他抬起头，想看看那个人是谁。 可是他看不清。 那张脸永远隔着一层雾，模模糊糊的，怎么也看不真切。 他醒来的时候，枕头湿了一块。 他不知道那是汗，还是别的什么。 春天过去了，夏天来了。 园子里的荷花开了，一池的粉白，风吹过来的时候，荷叶沙沙地响。摩诃有时候会在傍晚带他去池边坐坐，看着夕阳一点一点沉下去，把天边染成橘红色。 “好看吗？”摩诃问。 怀渡点点头。 摩诃笑了一下，没有再说话。 他们就这样坐着，看夕阳，看荷花，看偶尔飞过的蜻蜓。有时候摩诃会跟他说一些话——说书里看来的故事，说年轻时候去过的地方，说一些无关紧要的小事。怀渡听着，偶尔应一声，大多数时候只是沉默。 他不知道这样的日子还能有多久。 秋分。 还有三个月。 那天下午，摩诃在书房里看书，怀渡在一旁磨墨。 门外忽然传来一阵嘈杂声。怀渡抬起头，听见有人在喊——“走水了！后厨走水了！” 他下意识地站起来，想往外冲。 一只手拉住了他。 “别去。”摩诃说。 怀渡回过头，看见摩诃已经站起身，脸上的表情还是那么平静。 “府里有的是人，”他说，“轮不到你。” 怀渡张了张嘴，想说什么。 摩诃没有给他机会。他拉着怀渡的手，把他往屋里带了带，然后自己走到门口，朝外面喊了一声：“来人！” 一个下人跑过来。 “后厨的火势怎么样？” “回大人，已经有人在救火了，火不大，应该很快就能扑灭。” 摩诃点点头：“看着点，别让人受伤。” 下人应了一声，跑走了。 摩诃转过身，看着怀渡。 怀渡站在那里，手还被他拉着。 “你在这里待着，”摩诃说，“我去看看。” “可是——” “没有可是。”摩诃打断他，“你待着。” 他松开手，走了出去。 怀渡站在原地，看着他的背影消失在门外。 他忽然想起很久以前的事。 那时候他刚来不久，有一次府里来了刺客。他躲在暗处，看着那些人打斗，手痒得厉害。他太熟悉那些动作了——出刀，闪避，封喉。他可以在三息之内解决掉其中任何一个。 可是他什么都没做。 因为他不能暴露。 那天晚上，摩诃来他屋里，问他有没有吓到。 他说没有。 摩诃笑了笑，说：“那就好。” 他不知道摩诃知不知道他躲在暗处看着。他只知道，从那以后，摩诃每次遇到危险，都会先把他安顿好，然后再自己去处理。 好像他是个需要被保护的孩子。 好像他什么都不懂，什么都不会。 他不知道该觉得可笑，还是该觉得……什么别的。 火很快被扑灭了。 摩诃回来的时候，衣角沾了一点灰。他看见怀渡还站在原地，愣了一下。 “怎么还站着？” 怀渡没有说话。 摩诃走过来，低头看了看他。 “怎么了？” 怀渡抬起头，看着他。 他想问，你为什么总是把我推开？ 他想问，你知不知道我能做什么？ 他想问，如果有一天你发现我是什么人，你会怎么样？ 可是他什么都问不出来。 他只是说：“你的衣角脏了。” 摩诃低头看了一眼，笑了笑。 “没事，换一件就好。”
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