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船舱。不，舱底。 天花板压得很低，直不起腰。脊椎顶在横梁上，每一次弯腰都像有人在背上踩了一脚。煤灰在空气里飘，呼吸一次，喉咙里就多一层铁锈味。手里的铲子很重。铲煤的时候，铁和铁摩擦的声音尖利得让人牙根发酸。 快。 有人在他身后喊。快。 他的手臂在抽搐。从肩膀到手肘，从手肘到手腕，每一条肌肉都在抽搐。铲子从手里滑出去，砸在地上，铁碰铁，溅出火星。 快。 拳头落在他背上。闷响。第二下。第三下。 他没有倒。手撑在煤堆上，煤渣嵌进掌心里，硌着肉。他弯腰捡起铲子。 煤灰飞起来，落在头发上，落在睫毛上，落在嘴唇上。咽口水的时候，喉咙里像吞了砂纸。 埃德加的手在发抖。 是这具不属于他的、在舱底弯着腰铲煤的、骨节凸起的手。 他想睁开眼睛，但眼皮很重。意识在水底沉浮，抓不住任何可以上岸的东西。 —— 街道。 很窄，两边的房子挤在一起，把天空挤成一条缝。地面是碎石铺的，硌脚。他没有鞋。脚底踩到什么——是碎玻璃吗——他没有停。 身后有脚步声，很多，很杂。叫骂声，听不清骂什么，但知道是在骂他。 跑。 他跑过一个拐角，手臂擦过砖墙，蹭掉一层皮。火辣辣的疼。他钻进一条更窄的巷子，垃圾桶倒在地上，他跨过去。脚底踩到碎玻璃。 跑。 巷子的尽头是一面墙。死路。 他转过身。背靠着墙，胸口剧烈地起伏。脚步声越来越近。 他蹲下来，手在地上摸，摸到一块砖。握在手里。很沉。 脚步声停在巷子口。很多人。影子被路灯拉得很长，投在地面上，像黑色的刀。 他握紧砖头，站了起来。 埃德加的右手攥着拳头。 醒不来。意识像被什么东西拽着，往更深的地方沉。他知道自己在做梦，但这个念头一出现就被吞掉了，像一颗石子扔进水里，只来得及看见一圈涟漪。 —— 冬天。 不是英格兰的冬天。是更冷的、风像刀子一样的冬天。 空地上有很多人。穿着和他一样的衣服——太薄了，破了，用麻绳系着。有人蹲在地上，有人靠着木桩，有人不停地来回走。脚踩在雪地上，咯吱咯吱的。 他的手里握着一把铁镐。镐柄是木头的，被汗和雪水泡过，握上去冰凉湿滑。 面前的地面冻得硬邦邦的。铁镐砸下去，只崩出一小块碎土。震得虎口发麻。举起铁镐，又砸下去。震得手臂发酸。又砸。肩膀在疼。又砸。虎口裂了一道口子，血渗出来，粘在镐柄上，冻住了。 有人在他旁边倒下。 突然的——前一秒还在砸地，后一秒就歪下去了。脸朝下趴在冻土上，铁镐甩出去好远。没有人停下来。没有人看他。 他也在砸。一下，一下，又一下。 后来有人把那具身体拖走了。雪地上留下一道拖痕，暗红色的，很快被新落的雪盖住。 他还在砸。 埃德加的手指掰不开。 他感觉到自己的手在胸前攥成拳头，关节僵住了。他想松开，但手指不听使唤。有什么东西把它们锁在那里——不是梦里的铁镐，是梦本身。是那些碎片，那些不属于他的记忆，从某个缝隙里灌进来，灌满了他。 —— 墙。 码头的墙。灰白色的，被海风腐蚀得坑坑洼洼。 他在墙前面站着。手抬起来，手指碰到墙面。指甲刮着石头，发出刺耳的、细碎的声音。 他开始写字。用手指。没有墨水，什么都没有。 E。D。G。A。R。 写完一遍，又写一遍。又写一遍。 埃德加想走过去。想握住那只手。想说不写了，别写了。 但他的脚动不了。 他站在那个人身后两步远的地方，像被钉在原地。只能看着那堵墙上的字，看着那些歪歪斜斜的、竖线拉得太长的、被血染红了的字母。 那个人转过身来。 是希斯克利夫。年轻的，十几岁的希斯克利夫。颧骨比现在更高，下巴比现在更尖，眼睛里没有暗金色的光，只有黑，纯粹的、深不见底的黑。嘴唇冻得发紫，脸上有被风吹裂的口子，头发乱糟糟的，沾着煤灰和雪。 他看着埃德加。 那双黑眼睛在那一瞬间亮了一下。像有人在一间黑屋子里划了一根火柴。 然后暗下去了。 他低下头，看着自己的手。手指上全是血，指甲劈了两根，虎口的旧疤又裂开了。他把手在裤子上擦了擦，擦不干净，血蹭在粗布上，变成暗红色的一片。 他往后退了一步。背靠着那堵写满字的墙，低着头。 像是不想让他看到自己这个样子。 埃德加走过去。 蹲在希斯克利夫面前。和十年前在呼啸山庄的谷仓后面一模一样的姿势。膝盖碰着膝盖，呼吸缠着呼吸。 他伸出手。手指碰到希斯克利夫的手。 那只手在他掌心里僵了一下——和他记忆中一模一样，和那个黄昏在书房里，他握着他的手教他写字的时候一模一样的僵硬。他把那只手翻过来，掌心朝上。看着虎口那道裂开的旧疤，看着指甲缝里干涸的血，看着掌心里那些被镐柄磨出来的、被煤渣嵌进去的、被冻疮撑裂的痕迹。 他把自己的手覆上去。掌心贴着掌心。 可是希斯克利夫感觉不到自己。 埃德加的眼泪掉在那只手上。 在梦里。他感觉到眼泪从眼角滑下来，流进耳朵里，滚烫的。他想喊什么，但喉咙被什么东西堵住了。他只能蹲在那里，握着他的手，看着那堵墙上的字。 那些歪歪斜斜的、竖线拉得太长的、每一笔都像在发抖的字。 —— 他醒来的时候，脸上是湿的。 枕头是湿的。耳朵里有眼泪流进去之后那种闷闷的、像隔了一层水的声音。 他没有动。 窗外天还没亮。月光从窗帘的缝隙里挤进来，在天花板上画出一道窄窄的白。希斯克利夫背对着他睡着，呼吸均匀。他的后背在月光里起伏，肩胛骨的轮廓在衬衫下面凸出来。 埃德加看着那两块骨头的形状。 像收拢的翅膀。 他把手从被子里伸出来，举到眼前。掌心干干净净的，什么都没有。但他能感觉到煤渣嵌进去的硌痛，能感觉到铁镐震裂虎口的钝痛，能感觉到指甲劈开时的刺痛。那些疼痛不在这只手上，在另一只手上。在梦里他握住的那只手上。 他把手放下来，放在胸口。 掌心贴着心脏的位置。感觉到底下的心跳——很快，快到像刚跑完一段很长的路。 月光从窗帘的缝隙里挤进来，照在希斯克利夫的后背上。衬衫在睡觉的时候卷上去一截，露出腰际那道最宽的烫伤，圆形的，暗红色的，边缘凸起。 再往上，是那些鞭痕，纵横交错的，有的已经褪成了淡白色，有的还是暗褐色的。最长的那个从肩胛骨一直拉到腰际，像一道干涸的河床。 埃德加看着那些疤痕。 不是在梦里。是在这个房间里，在这张床上，在这个人睡着的时候，在他终于知道了一切之后。 他的喉咙再次收紧了。 他不知道该怎么安抚他。 这个念头浮上来的时候，他发现自己没有任何经验。画眉田庄没有教过这个。 没有人教过他，怎么安抚一个被踩碎了又自己拼起来的人。 他想说什么。但所有的词都太轻了。 轻得像灰，一吹就散。他用什么来填补那十年？他用什么来抚平那些疤痕底下他看不见的东西？ 他伸出手。手指碰到希斯克利夫的背。隔着衬衫，感觉到底下的体温。温热的，平稳的，和梦里那个把脸贴在甲板上的人一样的体温。 他坐起来。被子从胸口滑下去，冷空气贴上皮肤。他把手放在希斯克利夫的肩胛骨上——左边那块，收拢的翅膀的形状。他的手指沿着肩胛骨的边缘慢慢地滑过去，从顶端滑到底部，碰到那道最长的鞭痕。 希斯克利夫没有醒。呼吸还是那么深，那么稳。 埃德加弯下腰。嘴唇落在希斯克利夫的后颈上。 很轻。像一片叶子落在水面上。他的嘴唇贴着那一小片皮肤，感觉到那里的脉搏——比呼吸快，比心跳慢，介于睡着和醒来之间的那种节奏。他没有移开。就那样贴着，闭着眼睛，感觉着那一点温度从嘴唇传过来。 然后他往下移了一寸。嘴唇落在后颈和肩膀之间的那道旧疤上。他记得这道疤。在梦里，在码头上，有人用铁链抽过他。 现在这道疤在他嘴唇底下，平的，白的，不疼了。但埃德加吻它的时候，用的力气大了一些。像是想用嘴唇把那道疤压平，像是想替他把那些年受过的疼一口一口地吞掉。 他往下移。每一寸都有一道疤。 他吻过那些疤的时候，嘴唇在上面停一下，停很久。不像是吻，像是确认。确认它们在这里，确认它们已经好了，确认这个人在这张床上，在他面前，呼吸着。 他吻到那道最长的鞭痕的时候，希斯克利夫的呼吸变了。 不是醒了。是呼吸变深了，变重了。 像一个人在梦里感觉到了什么，身体先于意识做出了反应。他的肩膀微微收紧了一下，又松开。 手指在被子上蜷了一下，又伸开。埃德加的嘴唇停在那道鞭痕的中间，没有动。他感觉到希斯克利夫的皮肤在他嘴唇底下开始发烫。 “埃德加。”
第58章 安抚 “埃德加。” 声音从前面传来。沙哑的，带着没睡醒的鼻音。但比梦话清醒。他醒了。 埃德加的嘴唇还贴在他的背上，没有抬起来。他闭上眼睛，嘴唇贴着他的皮肤，说了一个字。 声音闷在他的背上，被皮肤和布料吞掉了大半。但希斯克利夫听见了。 他的背在埃德加嘴唇底下绷紧了——震动从皮肤传到肌肉，从肌肉传到骨骼，从骨骼传到胸腔里那颗突然跳快了的心脏。 希斯克利夫翻过身来。 动作很快， 他转过身的时候，埃德加的嘴唇从他的背上滑下来，落在他胸口上。嘴唇贴着心口的位置。心跳从胸腔里传出来，隔着皮肤，隔着肋骨，一下一下地撞在埃德加的嘴唇上。快到像刚跑完那段从画眉田庄到呼啸山庄的路。 希斯克利夫低下头。看着他。 手抬起来，手指碰到埃德加的头发。很轻。从发顶滑到发尾，又从发尾滑回发顶。他的手在发抖。 “你又做梦了？” 埃德加没有回答。他的嘴唇从希斯克利夫的心口移开，往上移了一寸，落在锁骨上。吻了一下。又往上移，落在脖子上。吻了一下。又往上移。他的嘴唇碰到希斯克利夫的下巴，碰到嘴角，碰到鼻梁。
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