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埃德加走回去，走到他面前。伸出手，握住他的手。那只手在他掌心是烫的。他把手指穿过他的指缝，扣住。 “怕我嫌弃这里？” 希斯克利夫还是不说话。他的目光从埃德加脸上移开，落在那栋房子上，落在那些灰扑扑的石墙上，落在那扇生了锈的门环上。 “这里是你的家。你在哪里，我的家就在哪里。” 希斯克利夫看着他。他的眼睛红了， 突然的，有什么东西从里面涌上来，挡不住。 他的嘴唇动了动，没有声音出来。 他伸出手，把埃德加拉进怀里。手臂环过他的肩膀，收得很紧。脸埋在他的颈窝里，呼吸喷在他的锁骨上，滚烫的，不稳定的。他的手在埃德加的背上发抖，从指尖到手腕，从手腕到手臂。 仆人们站在门口。耐莉端着托盘，约瑟夫拿着扫帚，女佣们从厨房探出头。他们站在那里，不知道该看哪里。有人低下了头，有人转过了身，有人把手里的东西换到另一只手上，假装在忙别的事。耐莉把托盘放在桌上，转身走回厨房。约瑟夫把扫帚靠在墙上，走到院子里去了。女佣们缩回头，厨房的门关上了。门厅里只剩下两个人。希斯克利夫还抱着他，脸埋在他的颈窝里。他的手还在抖，但比刚才轻了一些。 “他们都在看。”埃德加的声音很轻。 “不管。” 埃德加把手放在他的后脑勺上，手指插进他的头发里。头发有些硬，扎着指腹，底下是温热的。 “进去吧。外面冷。” 希斯克利夫没有动。他把脸从埃德加的颈窝里抬起来，看着他的眼睛。 “好。” 他松开手，牵起埃德加的手，走进大门。门厅里很暗，烛台还没有点，光从门外照进来，在地板上画出一个灰白色的长方形。 石墙还是那些石墙，裂缝还在，灰尘还在，霉味还在。但埃德加踩上去的时候，脚步没有顿。他走过门厅，走过走廊，走上楼梯。希斯克利夫走在他旁边，手还握着他的手。 那天晚上，埃德加躺在希斯克利夫的床上。 很暖。 枕头是荞麦壳的，枕上去会有细微的沙沙声。希斯克利夫躺在他旁边，两个人面对面，中间隔着一拳的距离。他的手从被子里伸过来，碰到埃德加的手背。手指穿过他的指缝，扣住。 “你的手暖了。” “嗯。” “不冷。” “不冷。” 希斯克利夫把他的手拉起来，放在自己的胸口。隔着衬衫，感觉到底下的心跳。很慢，很稳，比正常人的心跳慢一些。 “心跳好慢。” “它一直这样。” “以后都会这样吗。” 希斯克利夫把他的手按在自己心脏的位置，按了很久。 “你在，它就慢。” 埃德加的手在他胸口上蜷了一下。他的手指按着那一下一下的跳动， “如果我不在呢。” 希斯克利夫看着他。月光从窗帘的缝隙里挤进来，照在他脸上，他的眼睛在月光里变成浅琥珀色，瞳孔很大，边缘有一圈很淡的金。 “你会一直在。” “你怎么知道。” “你答应过。” 埃德加没有说话。他把手从希斯克利夫的胸口收回来，放在他的脸上。掌心贴着他的颧骨。 “那你呢。你会一直在吗。” 希斯克利夫握住他的手，从脸上拉下来，放在两个人之间的枕头上。 “你在我就在。” 埃德加看着他的眼睛。暗金色的，在月光里很亮，像两颗被打磨了很久的石头，磨得薄了，透了，能看到里面的光。他把希斯克利夫的手拉起来，放在自己的胸口。 “那就一直在你身边。” 希斯克利夫的手在他胸口上蜷了一下。他的手指按着心脏的位置，感觉着那一下一下的跳动。 窗外的月亮移到了正中央。光从窗帘的缝隙里挤进来，照在两个人身上。 希斯克利夫把他的手举到嘴边，嘴唇贴在他的指节上。贴了一下，然后放下来，塞进被子里。 “睡吧。我看着你睡。” 埃德加闭上眼睛。呼吸变得均匀，从均匀变得绵长。 他的手在希斯克利夫的掌心里慢慢地暖回来了。希斯克利夫没有睡。他躺在那里，看着埃德加的脸。 他把他的手举到嘴边，嘴唇贴在他的指节上。贴了一下，然后放下来，放在两个人之间的枕头上。 他闭上眼睛。睫毛在颧骨上投下一小片阴影。呼吸变得均匀了。他的手覆在埃德加的手上放松了，手指不再紧攥着。 窗外的光从灰白变成金色，从金色变成橘红……
第96章 春天来了 第二年春天来得比往年早。 荒原上的雪化了，从石楠丛的根部开始，一点一点地退到沟壑里，退到岩石的背面，退到那些晒不到太阳的角落。 草从枯黄的旧叶下面钻出来，嫩绿的，一丛一丛的，像被谁用笔点上去的颜色。 石楠丛还没有开花，但枝条已经泛青了，折一节下来，断口处是湿的，带着淡淡的涩味。 风不一样了，不再像冬天那样从荒原上灌过来，推着人往前走。它变得软了，吹在皮肤上凉凉的，但不刺骨，像被人用手背轻轻地蹭了一下。 埃德加从窗户看见了那片野花。 不是石楠，是另一种——小小的，黄色的，贴着地面长，花瓣薄得透光，风一吹就颤。它们长在那块岩石的下面，去年秋天还是一片光秃秃的碎石，现在被花盖满了，黄灿灿的，像一小片被太阳晒化了的金子。 他下楼。希斯克利夫在门厅里，手里拿着马鞭。他看见埃德加，把马鞭递过去。 “去吗。” “去。” 灰马已经备好了鞍，站在院子里，尾巴甩来甩去地。黑马站在旁边，低着头啃地上刚冒出来的草芽。 埃德加翻身上马，动作利落，腿一跨就上去了。希斯克利夫看着他，嘴角动了一下。 “看什么。” “看你。” 埃德加没有回答，催马走出大门。两个人并排骑着，走上那条灰白色的路。 马蹄踩在碎石上，咔嚓咔嚓的，声音比冬天脆一些，因为石头干了，没有冰。风从侧面吹过来，把埃德加的头发吹到脸上，他用手拨了一下，又吹回来了。他没有再拨。 希斯克利夫走在他旁边。黑马走得很慢，灰马也慢。两个人谁都没有催，就让马慢慢地走，蹄子一下一下地踩在碎石上，节奏很稳。 荒原在两边展开，从灰绿变成翠绿，从翠绿变成一片一片的黄。野花开了很多种，黄色的，白色的，紫色的，最小的只有指甲盖那么大，贴在地面上，要凑很近才能看清花瓣的形状。 他们骑到那块岩石前。埃德加勒住马，从马背上翻下来。脚踩在地上，草软软的，鞋子陷进去一点。他走到岩石下面，蹲下来，看着那些野花。黄色的，花瓣薄得透光，风一吹就颤。他伸手碰了碰，花瓣在他指尖碎了一小片，粘在皮肤上，痒痒的。 希斯克利夫站在他身后。 “你还记得你送我的花吗。” 希斯克利夫没有立刻回答。他蹲下来，蹲在埃德加旁边。两个人肩膀挨着肩膀，看着那片花。 “记得。” 埃德加转过头看他。希斯克利夫的目光落在花上，落在那些黄色的小花瓣上，落在那些贴着地面长的、薄得透光的叶子上。 “你从哪儿找的。” “荒原上。找了很久。” 埃德加看着他。他蹲在那里，膝盖蜷着，手搭在膝盖上。风吹过来，把他额前的头发吹起来，露出眉骨的弧度。 希斯克利夫站起来。他走到黑马旁边，从马背上解下一根绳子，又走回来。他蹲下来，开始摘花。 手指捏着花茎的最底部，轻轻一掐，花茎断开了，断口处渗出一点透明的汁液，沾在他手指上。他摘了一朵，放在膝盖上。又摘了一朵，放在第一朵旁边。一朵，两朵，三朵。他的手很大，手指很粗，掐那些细细的花茎的时候，动作很轻，轻到像在碰一件怕碎的东西。 他摘了一大把，黄的，白的，紫的，混在一起。花茎长短不齐，有些长一些，有些短一些。他把它们拢在一起，用手指把花茎的底部对齐，掐掉太长的那几根。然后把那束花递给埃德加。 “每年都送。” 埃德加接过花。花茎是湿的，沾着他手指上的汁液，滑滑的。 花瓣在他手心里轻轻地颤，被风吹着，薄得透光。他低头看着那束花，黄的，白的，紫的，混在一起，花茎长短不齐，但被他掐齐了。 他抬起头，看着希斯克利夫。希斯克利夫蹲在他面前，膝盖蜷着，手搭在膝盖上。他的手指上沾着花茎的汁液，亮晶晶的，在阳光下闪着细碎的光。他的眼睛在光里变成浅琥珀色，瞳孔很大，边缘有一圈很淡的金。他的嘴角弯着，弯成一个很轻的、很安静的弧度。 埃德加笑了。 嘴唇弯起来，眼角皱起来，颧骨上的皮肤被挤出一道细细的纹路。他的眼睛在笑的时候变得很亮，浅蓝色的瞳孔被阳光照成银白色，干净得能看见自己的倒影。 他把花举到鼻子前，闻了一下。没有什么味道，只有淡淡的青草气，和希斯克利夫手指上那股汁液的涩味混在一起。 他把花放在膝盖上，伸出手，碰到希斯克利夫的手指。那只手沾着花茎的汁液，湿的，滑的。他把那只手握住了，手指穿过他的指缝。 “明年呢。” “也送。” “后年呢。” “也送。” “每年都送。” “每年都送。” 埃德加把他的手举起来，嘴唇贴在他的指节上。贴了一下，然后放下来。他低头看着那束花，把它竖起来，花茎朝下，花瓣朝上。花瓣在风里轻轻地颤，薄得透光，能看见阳光从背面照过来，把花瓣的纹路照得一清二楚——那些细密的、从花心向边缘延伸的纹路，像一个人的掌纹。 “你摘了多少朵。” “没数。” “数一下。” 希斯克利夫低头看着那束花。花瓣太多了，黄的，白的，紫的，混在一起，分不清哪朵是哪朵。他的嘴唇动了一下。 “二十二。” “骗人。” “没数。” 埃德加把花放在胸口。花瓣碰到他的外套，在深灰色的布料上显得很亮，黄的像刚烤出来的面包，白的像冬天下的第一场雪，紫的像傍晚天边最后一缕光。他看着希斯克利夫。 “你第一次送我的时候，也摘了这么多。” “那次多一些。” “你怎么记得。” “我数过。” 埃德加愣了一瞬。他看着希斯克利夫的眼睛，那双暗金色的眼睛在阳光里很亮，像两颗被打磨了很久的石头，磨得薄了，透了，能看到里面的光。
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