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那句话很轻，轻到像是一片羽毛落在水面上。 “游主任身娇肉贵，容我先洗个手。” 他不知道自己身上的衬衫被解开了。 他不知道自己躺在那张床上的样子。 不知道那个人先是站在床边，只是看着，看了很久。不知道那个人终于弯下腰，把手伸过去，指尖碰到了他的衣领。不知道那个人的动作有多慢，慢到像是在拆一件包了很多层的礼物，每一层都很小心，怕弄坏了里面的东西。不知道他的锁骨暴露在空气中的时候，那个人停了下来。不知道那个人直起身，又看了一会儿，然后再次弯下腰。 不知道那个人吻了他。 不是嘴唇，是锁骨。不是吮吸，不是啃咬，是一种极其克制的、近乎虔诚的碰触——嘴唇贴上去，停留了几秒，然后离开。像一个信徒跪在神像前，额头触地，不敢抬头。 不知道那个人又吻了哪里。不知道吻了多少次。不知道每一次停留多久。不知道那个人在吻到某一处的时候，呼吸变得重了一些。不知道那个人直起身，把手放在自己的胸口上，感受着自己心脏的跳动。不知道那个人闭上眼睛，深深地吸了一口气，又慢慢地吐出来。 他什么都不知道。 他不知道那个人把被角拉上来，盖在他的胸口上，掖好了。不知道那个人走进洗手间，水龙头又开了，水声沙沙地响。不知道那个人走出来，站在床边，看着他，看了一会儿，然后转身走了。 不知道门关上了，不知道灯灭了，不知道房间里只剩下空调的嗡嗡声和他自己均匀的呼吸声。 他什么都不知道。 游书朗醒过来的时候，阳光从车窗照进来，落在他的脸上，刺眼的白。 他躺在驾驶座上，白色特斯拉的驾驶座。座椅被放倒了，安全带的扣子是扣好的，衬衫的扣子系得整整齐齐，领带也系好了，西装外套叠好了放在副驾驶座上，公文包放在外套旁边，车钥匙插在钥匙孔里。 一切都很正常。 正常到像是他自己把车开到这里、然后太累了就在车里睡了一觉。 但他知道不是。 他不知道自己是怎么知道不是的，他说不上来。身体没有哪里疼，衣服没有哪里乱，车上没有任何不该有的痕迹。但他的胃在翻涌，不是恶心，是一种更深层的、更本能的、像是身体比他先知道了什么、但不告诉他的翻涌。 他坐起来，把座椅调正，在车里坐了一会儿，看着挡风玻璃外面的天空。曼谷的天空很蓝，蓝到有些不真实，一朵云都没有，像一块被洗得太干净的画布。他回忆昨晚的事——他记得自己去了樊霄朋友的聚会，记得那栋在湄南河边的别墅，记得白色的鸡蛋花，记得深灰色的沙发。他记得自己跟樊霄说先走，记得自己一个人走向停车场，记得自己按下解锁键，白色特斯拉的车灯闪了一下，他拉开车门—— 然后，没有了。 他的记忆在那里断了。像一卷被剪断的胶片，前面的画面还在，后面的画面一片空白。他想不起来自己是怎么上的车，想不起来自己是怎么开回来的，想不起来自己有没有闯红灯，想不起来自己在车里睡了多久。他什么都想不起来了。 他拿起手机，屏幕上没有未接来电，没有未读消息，只有时间——上午九点四十二分。他打开和樊霄的对话框，最后一条消息是他昨天发的“好”。 他看着那个好字，看了几秒。然后退出对话框，翻了翻通话记录，没有樊霄的来电，没有任何人的来电。就好像昨晚什么都没有发生，就好像他只是一个在朋友聚会上喝多了、自己开车回家、在车里睡了一觉的普通人。 但他的手在发抖。 不是冷，不是害怕，是那种身体先于大脑做出的、不受控制的反应。他的胃还在翻涌，他的后脑勺隐隐作痛，他的嘴里有一股说不清道不明的味道，不是苦，不是涩，是一种很淡的、像是某种化学药剂残留的、甜得发腻的味道。 他推开车门下了车。阳光落在他的肩上，很暖，很亮。他走进公寓楼，上了电梯，回到家。客厅的灯是关着的，陆臻不在。他把外套挂在衣架上，把公文包放在玄关柜上，走进浴室，站在洗手台前，看着镜子里的自己。 白色衬衫，深灰色领带，一丝不苟。和昨晚出门时一模一样。 他伸手解开衬衫的扣子，一颗，两颗，三颗。衬衫从肩膀上滑下来，落在地板上。他转过身，背对着镜子，扭过头看自己的后背——什么都没有，没有红痕，没有淤青，没有任何痕迹。他又转回来，看自己的胸口，看自己的腰侧，看自己的小腹——什么都没有，唯有嘴唇破了，脖子上面有不明的吻痕。 胃还在翻涌。 他把衬衫捡起来重新穿上，一颗一颗地扣好。他站在洗手台前，看着镜子里的自己，看了很久，然后拿起手机，拨了樊霄的号码。 电话响了两声，接了。 “游主任？”樊霄的声音从听筒里传来，带着刚睡醒的沙哑，“这么早？” “樊总，”游书朗的声音很平，和他平时在会议室里说话一模一样，“昨晚我是不是喝多了？我断片了，怎么都想不起来是怎么回来的。” 电话那头沉默了一秒。 “你没有喝多，”樊霄说，“你喝得很少。你走的时候跟我说先走，我看你走路很稳，说话也很清楚，就让阿火送你。你不记得了？阿火把你送上车后就回来了” 但他的胃还在翻涌。 “游主任，”樊霄的声音又从听筒里传来，比刚才低了一些，带着一丝关切，“你没事吧？是不是哪里不舒服？” 游书朗看着镜子里的自己——白色衬衫，深灰色领带，一丝不苟。但他的眼白有一点点血丝，不是哭过，是被什么东西刺激过的红。 “没事，”他说，“可能是最近太累了。樊总，昨晚聚会那些人，都是你的朋友？” “嗯，从小一起长大的。” “那个叫诗力华的，也是？” “也是。怎么了？” “没什么，”游书朗说，“随便问问。” 他挂了电话，把手机放在洗手台上。然后他拿起手机，又拨了一个号码——阿火的。 响了三声，接了。 “阿火，昨晚是你送我上车的的吗？” 电话那头没有犹豫。“是的，游主任。” “几点？” “大概十一点四十。” “你看到我上车的吗？” “是的，我看到你车子启动，然后樊总给我打电话我就上去了。” “好的，谢谢。” 游书朗闭上了眼睛，他不知道他断片期间发生了什么，唯一能肯定的就是他被人猥亵了，是谁，他现在暂时不知道！但是总有一天会找到这个人的！ 他挂了电话，在浴室里站了很久。他不知道自己在想什么，也许什么都没在想，也许在想太多了。他想起了昨晚在别墅里，诗力华递给他那杯酒的时候，他的手指碰到了游书朗的手指，那只手是凉的。他想起了走廊里的灯是暖黄色的，想起了停车场的风很大，想起了鸡蛋花的花瓣粘在他的肩膀上，他没有拍掉。然后，空白。他什么都想不起来了。 但他忽然想起了一件事——他的西装内袋里，那盒黑色的金属烟盒，樊霄的烟盒，他还没有还。他伸手探进西装内袋，摸到了那个冰凉的金属盒子，拿出来，放在洗手台上。烟盒还在，火柴也在。 但他总觉得少了什么东西。不是烟，不是火柴，是别的什么他说不上来的东西。他站在洗手台前，看着镜子里的自己，看了很久，然后把烟盒和火柴放回口袋，扣好扣子，拉好拉链，走出浴室。 他走到阳台上，曼谷的阳光很好，照在脸上，暖洋洋的。他拿出那盒黑色的金属烟盒，打开，抽出一支黑色的细长烟，叼在嘴里。然后拿出那盒白色的火柴，“嚓”——火苗亮了。他看着那簇橘红色的小火苗，看了很久，久到火苗烧到了他的手指，他才松开。火柴梗落在地上，烟没有点。 他把烟放回烟盒里，把烟盒和火柴放在阳台的栏杆上，看着远处的城市。曼谷的早晨很安静，只有偶尔的摩托车声和鸟叫声，阳光从高楼之间的缝隙里漏进来，在地面上画出一道道金色的线条。 他站在那些金色的线条里，看着自己的影子，看了很久。
第8章 签约与礼物 品风投创与博海药业的签约仪式定在周五下午两点。 游书朗从周一开始就没有睡过一个整觉。不是紧张，是他这个人做事有一个习惯——越是重要的事，越要把每一个细节都攥在手里。会议室他选了三间，最后定了六楼那间带落地窗的，光线好，拍出来的照片好看，客人坐进来不会觉得压抑。投影设备他试了四遍，每一遍都把PPT从头放到尾，确认没有一页卡顿、没有一个字模糊。签约文本他核对了两遍之后又核对了一遍，连页边距都重新量过，怕装订的时候压到了字。胸花他订了两种，博海的人戴白色的，品风的人戴深红色的，他提前一天去花店亲自挑的花，白色的要新鲜，深红色的要沉稳，不能有一瓣发黄。香槟他选的是泰国产的一款，不贵，但口感清爽，适合午后喝，不会太甜也不会太涩。拍照的位置他站在那个点上反复试了多次，确认拍出来的角度能同时拍到签约桌和背后的背景板，背景板上印着两家公司的logo，他盯着那两个logo看了很久，确认它们摆正了、对齐了、颜色没有偏差。媒体的接待他安排了专人，谁的座位在哪里、谁需要单独的采访时间、谁的设备需要电源，都列在一张表上，打印出来，贴在会议室门口的签到台旁边。嘉宾的座次他排了四版，第一版周明远说不合适，第二版品风的助理说樊总希望坐在靠窗的位置，第三版周明远又说某位副总不能坐在太后面，第四版终于所有人都满意了，他把座次表打印出来，塑封了，放在每一个座位上。 签约前一晚他在公司待到快十一点。整个六楼只有他一个人，走廊里的灯亮着，空调已经关了，闷热从窗户缝里钻进来，他的衬衫领口湿了一小片。他一个人坐在会议室里，把所有流程在心里再过了一遍。两点整，周明远致辞，五分钟。两点十分，樊霄致辞，五分钟。两点二十，双方签署合同。两点二十五，交换文本。两点三十，合影。两点三十五，香槟。两点五十，结束。每一个环节都卡得死死的，没有一分钟的冗余，也没有一分钟的拖延。他满意了，关了灯，锁了门，走进电梯。电梯里只有他一个人，他看着镜子里自己的脸——浅蓝色衬衫，深灰色领带，眼底有一层淡淡的青色。他伸手松了松领带，长长地呼出一口气。 电梯到了一楼，他走出大楼，曼谷的夜风迎面扑来，带着这座城市特有的湿热和远处街边摊的食物香气。他走向停车场，白色特斯拉安静地停在那里。他上了车，发动引擎，驶出园区。回家的路上，他经过了那条郊外的公路。路灯已经亮了，照在路面上，白晃晃的，像一条没有尽头的河。他在追尾的那个位置放慢了车速——那里什么都没有，没有深灰色豪车，没有那个人。他踩下油门，继续往前开，手机在副驾驶座上震了一下，他拿起来看了一眼。
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