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厨房的灯冷冷打下来，照得她心口刺痛。 张秀兰想打圆场：“你爸只是担心你…孩子最近太累了，不是还照顾小玉发烧嘛…” 简璋没接话。 饭桌收拾完，他一边穿鞋准备出门，一边低声说了句：“等你想通了，再说分科的事。” 门关上那一刻，简珩低下头，手心一片冰凉。 那天晚上，她偷偷在阳台上坐了很久。楼下蝉鸣渐弱，手机亮了一下，是学校发来的高二分科通知。 那天她刚从图书馆回家，天色阴沉，屋里奶香弥散，是妹妹的米粥煮糊了。客厅里没开灯，张秀兰正抱着妹妹哄睡，轻轻拍着她的背，低头咳了两声，疲态尽显。 她步子放轻，走了过去：“您没去复查吗？” 张秀兰笑了一下，摇头：“太折腾，我这老毛病了。” 简珩没接话，默默把书包挂好，帮她把被子盖得严一些，妹妹睡得不安慰，眉头微皱，小小的手指蜷缩着。 她忽然想起，那年她也这么小的时候，母亲也这样一下一下拍着她的后背，哼唱着摇篮曲。 张秀兰本性不坏，但她总觉得有什么东西，在时间的缝隙里，是补不回来的。 晚上她做了个梦，梦里赵燕把她叫到办公室，说她以前写的那篇随笔，其实很有灵气，考不考虑以后学汉语言。 她问：“那我还能考到重点班吗？” 赵燕没说话，只是定定看着她。 她在梦里一遍一遍背诵那句：“离离原上草，一岁一枯荣。”，醒来时眼角湿润，窗外阳光正烈，她突然不知道自己该往哪走。 整个七月，她都在图书馆里泡着。重新做高一错题，制定复习计划，背化学方程式，把练习册写了一本又一本，像是在做一种纯粹的补偿。 简璋偶尔来接她，车上没太多话，车窗外是日复一日的热浪，广播里播着高考状元的采访。 “确定要选理了？”简璋问。 她点头：“嗯。” 简璋没说话，半晌才嗯一声：“只要你确定，就好好走下去。” 这声“确定”，像是把责任全落在了她身上。 而她知道，她其实并不确定。 她只是想，从自己喜欢的领域出发，能多抓住点什么。 上官瑾的夏天比简珩更安静。 家中琴房被重新布置了，厚重的隔音层、铺着软毯的地板，还有一台新调音的小提琴立在玻璃架中，等待着她的“敬奉”。 教她琴的是母亲从维也纳回国请来的那位“老朋友”，一位退休的室内乐团小提琴首席——在音乐圈里有些名气，要求及其严苛，也是母亲曾经的恩师。 她坐在琴房里，琴盒没有打开，母亲就站在门口道： “你说你要走专业路线，我就按照专业来给你配的老师。瑾，不是我逼你，是你说你喜欢。” 她没回话，只是低头打开琴盒，琴弓擦过松香的刹那，某种命运感也被拽了出来。 老师每天上午九点准时上门，第一堂课从基础站姿和音阶练起。他不太讲话，只用眼神和一声轻哼，就能让上官瑾意识到哪里出了错。 下午是母亲监督的练习时间，练琴时间以小时计，每拉错一个节拍，就要重复这段旋律十遍以上。琴房门外是空调和茶香，门内是汗湿与手指被勒出的红痕。 上官瑾并不怕吃苦，但她怕失误。 她不是第一次面对这种“必须完美”的场合。母亲总说：“你祖父年轻时从不允许家里人音准出错，不论是什么乐器都是如此。” 于是每当弓毛擦过琴弦，她都像踩在玻璃边缘。 晚上十点钟，母亲边喝着玫瑰茶，边批改曲谱，有时还会观看着她拉奏的录像回放。 “你知道今年维尔顿音乐学院的最低线多少吗？”母亲说。 “你要在十月前准备出成果，不然就别谈出国。” 上官瑾没有反驳。 她不习惯解释什么，母亲说话的语调总是柔和得像一把刀，从骨缝里划进去。 有一次练琴到傍晚，她偷偷把门关上，背对着窗边，缓缓拉出一段自己编的小调。 老师听到了，说：“不许耍小聪明，这种程度的演奏，只会浪费时间。” 她低头说：“我只是试着找找感觉。” 老师冷哼一声：“你的‘感觉’没有价值。” 她那天练到凌晨，手指肿胀，换弦时破了皮。上官素没有骂她，只是淡淡道：“这点疼都忍不了，你也别想着音乐了。” 她不知道自己在坚持什么。 音乐是她从小被安排的命运。祖父是维尔顿的教授，母亲是歌剧演员，父亲曾是作曲家——她的人生像是定好谱的曲子，从不允许走音。 有时候她在夜里看见简珩发来的消息，简珩说她想写一篇散文，试着投稿；说今年夏天好热；说今天图书馆空调坏了，有个小孩一直在哭。 她想象简珩的样子，在图书馆的角落里皱着眉头写字，周围是旧报纸和笔墨的味道，忽然觉得那样的生活也不坏。 不像自己，被困在一首永远拉不完的曲子里。 八月十五，雨后放晴。 简珩一个人抱着一束干枯的玉兰花，沿着青山墓园的石阶往上走。天色刚刚擦亮，地上的水渍反射出苍白的光，是一种沉默的冷意。山间风起，吹得花枝簌簌响，夹杂着泥土和旧纸灰的味道。 她站在母亲的墓前，蹲下身，轻轻将花放在碑前。 “妈，我来了。”她声音很轻。 她抬头望了眼那块陈旧的墓碑，字迹已经有些模糊，风雨剥蚀了边角，仿佛时间正试图吞掉一切痕迹。 她坐在旁边的石凳上，从书包里掏出语文笔记本，翻到已经快被反复翻破的那页。 “我期末考砸了，理综又掉了很多分。”她说着，不自觉抿了下嘴，“但我还是想选理科，我觉得我还是…喜欢生物。” 风微微停了一下，树叶的影子斑驳落在她腿上，无声地抚慰着她。 “我认识了一个人，她叫上官瑾。”她望着前方远处苍茫的海，轻声说：“她给我过了生日，她很特别，很不一样…拉小提琴的时候很厉害，也很安静…跟小时候的我，有点像。” 她顿了顿，低头笑了一下，又摇头：“你不会介意吧？” 没有回应。只有玉兰花在风中轻轻颤着，干枯的花瓣仿佛在阳光里重新绽开了一次生命。 她说：“有时候我觉得，能和她一起在这个世界上活着，哪怕很短暂，也挺好的。” 远处传来几声风铃鸟的叫声，细碎得像某种命运的回响。 简珩站起身，拍了拍裤子上的尘土，又看了眼墓碑。 “好了，你该嫌我唠叨了。”她轻笑，“下次，也许能告诉你一个更好的消息。” 她转身离开，玉兰花留在风里，像她留下的一点点执念，既不死去，也不盛放。 八月的最后一个星期天。 简珩在街角的面馆吃面，热汤的香气蒸得她眼睛发涩。她刚从图书馆出来，准备去见宋畅。 宋畅前几天刚从汀兰市回来，看了父母，她说回来想找简珩聊聊。 “我听叔叔说你这几天状态不好。”宋畅在微信里说。 “我还好。”她回，“可能是太热了。” 宋畅发了一个“我才不信”的表情包。 见面那天，宋畅带着两罐冰镇椰子水，穿着白衬衫和一条青色半裙，眼睛里有淡淡的笑意。 她们坐在新建好的清湾公园长椅上。 简珩开口的第一句是：“我不知道自己能不能撑到明年。” 宋畅没急着安慰，只是点头：“暑假很难熬吧？” 她点头，又低声说：“我好像也总在做无用功。” 宋畅喝了一口椰子水，说：“你知道我最怕的是什么吗？不是失败，是在没开始之前就否定自己。” 简珩抬头看她，眼神空落。 “我不是否定自己，我只是觉得…有些人努力是会有结果的，但我不是。” “你怎么知道你不是？”宋畅轻声问。 简珩答不出来。 宋畅没有逼她，只是拍了拍她的肩。 “你记不记得小时候，我们玩那个‘时间胶囊’的游戏？你写的愿望是‘想写一本被人记得的书’。” 简珩低头笑了笑：“那是小时候。” “可我觉得，那时候的你更清醒。”宋畅认真地说，“你知道自己想做什么，也知道自己不是为了谁才去做。” 天边云层翻滚，风吹过树叶，哗啦啦一阵声响。 简珩忽然觉得，自己好像真的很久没这样好好和一个人说话了。 宋畅说：“我们都是在各自的路上试着活着，试着坚持，不是为了什么荣誉，也不是为了证明给谁看。” “那是为了什么？” “为了你自己。”宋畅看着她，神情柔和，“你才是你那篇散文的主角，不是任何人。” 简珩没有说话，只是点了点头。 那天晚上，她在日记本写下一句话： “如果没有人记得我，那我就记得我自己。” 作者有话说： 过渡篇终于完了，接下来就要开始虐了… #洄漩# 第37章 落花 九月的秘密花园与往年春日迥异。 午后夕阳不再温柔，藤蔓斑驳的石墙投下暗影，映在潮湿的地面上，像倒映的裂痕。简珩独自踏入，身影在长廊间晃动，不再像从前那般轻盈。 从春天开始，她们就在这片角落里交换书，交换目光，交换那些说不出口的期待和靠近。 可这个秋天，花园里空空的，风吹过时，只有簌簌的叶片声。 简珩站在藤架下，肩上背着书包，脚下是一片零星飘落的海棠花瓣——残败，却不甘于沉寂。 她拿出手机看了一眼消息，屏幕上最后一条是她昨晚发的： 【你明天几点结束？】 没有回复。 她没发第二条，不是不想，而是不知道该说什么。 开学快一个月了，她如愿地分到了理科重点班，排名在年级前三十，恰好又和侯昊洋一个班。 “欢迎来到地狱理科一班。”侯昊洋开学第一天坐到她旁边时笑着打趣，递给她一张课表，“你看看，一周四次物理晚自习，两次化学补课，准备好接受洗礼了吗？” 简珩没笑，只是把课表仔细收好：“我准备好了。” 她的声音不高，却比以往更坚定一些。 这几天，新班主任的魔鬼训练节奏一刻不停地压下来，每天早上七点前到校，晚自习十一点收尾，几乎没有留给人喘息的空间。 第一次数学小测，她拿了全班第十六，排名不低，但她知道自己的错误在哪里。 她拿着卷子默不作声地坐在桌子前反复演算，直到侯昊洋提醒她吃午饭。
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