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“我当店长了！” “听到了。” “你怎么一点都不惊讶？” “因为我知道你可以。” 谭已尘看着他那张平静的、理所当然的脸，忽然笑了。笑得很大，大到眼睛弯成了月牙。顾习肆看着那个笑，伸出手揉了揉他的头发。车子驶出巷子，汇入车流。谭已尘靠在座椅上，看着窗外的街景。 天色已经暗了，路灯一盏一盏地亮起来，橘黄色的光连成一条流动的河，从城北淌到城南，淌过每一个路口，淌过每一扇亮着灯的窗户。 谭已尘看着那些光，忽然跟顾习肆说了自己小时候的事。说那些年过年的冷清，说一个人吃饭的习惯，说曾经不敢想的、如今就在眼前的、关于未来的种种。 说的时候声音很轻，像怕惊动什么。顾习肆一直安静地听着，没有打断，没有安慰，只是偶尔伸手握一下谭已尘放在膝盖上的手，像在说“我在听”。 谭已尘说完之后，安静了片刻。 “你会不会觉得这些事很无聊？” “不会。” “为什么？” “因为这是你的事。你的事，都不无聊。” 谭已尘看着他，眼眶有点热，但没有哭。最近哭得少了，不是因为不难过了，是因为那些难过的日子，已经过去了。 顾习肆的车停在小区楼下，熄了火，两个人没有马上下车。窗外的路灯亮着，光落在挡风玻璃上，像一层薄薄的纱。谭已尘靠在他肩膀上，顾习肆的手搭在他手背上，拇指慢慢画圈。 “顾习肆。” “嗯。” “你有没有想过，如果那天我没有去花店面试，我们会怎样？” 顾习肆想了想。“你去了。” “我是说如果。” “没有如果。” 谭已尘从他肩膀上抬起头，看着他的侧脸。车内的光线很暗，只有路灯从外面照进来，把顾习肆的轮廓勾出一道淡淡的橘色。 “你怎么这么确定？” “你心里想去的，你会去的。” 谭已尘看着他，看了很久，然后用手指在他手心里写了一个字。顾习肆低头看着自己的掌心，痒痒的。 “写的什么？” “你猜。” “家。” 谭已尘笑了，没有否认，也没有承认。 两个人上楼，开门，换鞋。谭已尘走进厨房系上围裙，顾习肆站在旁边帮忙洗菜切菜。 今天的晚饭很简单，一锅热汤面，面条是手擀的，粗细不均匀，但煮出来很筋道。汤底是排骨汤，炖了一下午，浓郁鲜美。上面卧着一个溏心煎蛋，几片青菜，几块排骨。谭已尘吃面的时候喜欢加醋，顾习肆把醋瓶放在他手边，谭已尘加了两滴。 两个人面对面坐着吃面，面条很烫，吃一口要吹好久。窗外没有雪，但风很大，吹得树枝嘎吱嘎吱地响。屋里暖烘烘的，面汤的热气蒙在窗户上，模糊了外面的夜景。 “谭谭。”顾习肆忽然叫了他的小名。 “嗯？” “新店的店长，什么时候上任？” “开春。老板说春天开始筹备。” “那还有几个月。” “嗯。” 顾习肆放下筷子，看着他。“这几个月，我帮你。” 谭已尘愣了一下。“帮什么？” “帮你练习当店长。管理、运营、跟客人沟通。这些我虽然不专业，但可以陪你一起学。” 谭已尘低下头，看着碗里那半颗溏心蛋。蛋黄的液体积在凹陷处，像一个小小的金色湖泊。他夹起来吃了，蛋黄在嘴里化开，浓稠的，温热的。 “好。”他说，“你陪我。” 吃完饭，顾习肆洗碗，谭已尘站在旁边擦碗。两个人肩并肩站在水槽前，水流的声音，碗碟碰撞的声音，厨房里抽油烟机残余的嗡鸣声。 这些声音混在一起，变成了一种安静的、家常的背景音。谭已尘把最后一个碗擦干，放进碗柜里，洗了手，转过身，发现顾习肆一直在看他。 “看什么？” “看你。” “有什么好看的。” “什么都好看。” 谭已尘的耳朵红了，从顾习肆身侧挤过去，走回客厅窝在沙发上。顾习肆跟过来，在他旁边坐下，伸手揽住他的肩。谭已尘靠过去，把腿搭在顾习肆腿上。 电视开着，声音调得很低，没有人看。谭已尘拿起手机翻相册，翻到一张去年冬天拍的照片——顾习肆在厨房煎蛋的背影，系着围裙，袖子卷到手肘，油烟机开着，锅里冒着热气。 “你还留着？”顾习肆看到了。 “嗯。舍不得删。” “拍得不好。” “好。我觉得好就行。” 顾习肆没有再说话，但他搂着谭已尘肩膀的手臂收紧了一些。窗外的风更大了，树枝被吹得乱晃，但没有雪，冬天的第一场雪还没来。 谭已尘看着窗外那棵光秃秃的树，想起去年这个时候他刚搬来这里，什么都不熟悉，厨房的方位要问，超市的路线要记，连小区门口有几路公交都搞不清。 现在他都知道了。知道厨房的灯开关在左边，知道附近哪家超市的菜最新鲜，知道快递柜在小区东门，知道顾习肆爱吃的一切，知道他的衬衫袖口要卷两折才好看。 他在这个城市有了根。不是扎在土里的根，是扎在另一个人生命里的根。那个人在哪，他的根就在哪。 “顾习肆。” “嗯。” “我今天跟老板说‘我试试’的时候，心里想的是你说的那句话。” “什么话？” “‘你可以’。” 顾习肆低头看着他的眼睛，那双眼睛在灯光下亮晶晶的，像两颗被水洗过的黑曜石。 “你知道我为什么说你可以吗？” “为什么？” “因为从第一天见到你，我就觉得你可以。只是你自己不知道。我想让你知道。” 谭已尘的鼻子一酸，放下手机，把脸埋进顾习肆的胸口。顾习肆的手在他背上慢慢抚过，一下一下的，像在安抚什么。 耳边是顾习肆的心跳声，平稳有力，像某种古老的钟摆，一下一下的，把时间切成均匀的小块。每一块里都装着他，从过去到现在，从现在到未来。谭已尘听着那个声音，闭上了眼睛。 “顾习肆。” “嗯。” “你心跳好快。” “嗯。” “我爱你。” “我也爱你。” 窗外的风小了，树枝不再晃动，街道安静下来，路灯还亮着，橘黄色的光照在空无一人的马路上。 谭已尘从顾习肆胸口抬起头，看着他那双棕色的、在灯光下显得格外温柔的眼睛。然后靠过去，吻在他嘴角。 “谢谢你。”谭已尘说。 “谢什么？” “谢你让我知道，我值得。” 顾习肆没有说话，低下头，吻住了他。很轻，很慢，像冬天的第一片雪花落在掌心，还没来得及看清就化了，只留下一小片冰凉的触感。 但他们的吻不是凉的。是温热的，是柔软的，是带着全部心意和全部未来的。 客厅里的灯还亮着，电视还开着，窗外的路灯还亮着。两个人靠在沙发上，肩膀挨着肩膀，手交握在一起。 谭已尘想，以前他不敢想以后，现在他敢了。不是因为他变勇敢了，是因为有人陪着他，有人告诉他你可以，有人每天早上醒来第一眼看的是他，有人每晚睡前最后一秒想的也是他。 以后会怎样他不知道，但他知道以后有顾习肆，这就够了。 现在他等到了，站在顾习肆身边，努力再努力一点，他也想成为那个“可以值得被依赖”的人。不是单方面的等待和奔赴，是两个人互相成为对方的归处。 顾习肆的归处是谭已尘。谭已尘的归处是顾习肆。 就这样，一辈子。
第102章 番外:来路与归途 许翊是被手机震醒的。 凌晨四点十七分，屏幕亮光在黑暗里刺得他眯了眯眼。他看了一眼号码——没有备注，但他认得那串数字。小飞。 他是父亲的人，跟着父亲在东南沿海，跟了快十年。从自己有记忆起，他就在了。 许翊上岸之后，小飞没有跟过来。不是不想，是不能。小飞的底子太深了，洗不干净。他留在南边，帮许翊处理那些不能见光的尾巴。 凌晨四点打来的电话，不会是好事。许翊按了接听键，声音压得很低：“说。” 小飞的声音带着压抑的急促：“少爷，赵海的人昨晚动了。码头那批货被扣了，他以为是你在后面搞鬼。”许翊的手指在膝盖上轻轻叩了一下。“不是我。”“我知道。但他不信。他说明天之前要见你，不然……”小飞顿了顿，“不然他就去找顾清徐。” 许翊握着手机的手收紧了，指节泛白。 “他在哪？” “老地方。城北那个仓库。” 许翊挂了电话，坐在床边。卧室里很暗，窗帘拉着，只有夜灯的光照着顾清徐的睡脸。 他睡得很沉，不知道做了什么梦，嘴角微微弯着，像在笑。许翊看了他很久，伸出手想摸摸他的脸，指尖快碰到的时候又缩了回来。 他的手太凉了，怕冰到他。 他站起来，走到衣帽间，换了一身黑色的衣服，拿了车钥匙。走到卧室门口的时候，他停下来，回头看了一眼——顾清徐翻了个身，把被子卷走了大半，露出一截光裸的小腿。许翊走过去，把被子轻轻拉上来，盖住他的小腿。 他站在床边，犹豫了一下，然后从口袋里掏出手机，打开了录音功能。屏幕亮光照着他的脸，他对着手机说了几句话，然后把手机放在床头柜上。做完这些，他转身走了。门轻轻关上，发出一声细微的闷响。 四点三十二分。北城的冬夜还深得很。 去仓库的路上，许翊把车开得很快。路灯一盏一盏地往后退，连成一条流动的橘色光带，像一条通往过去的隧道。 他想起很多年前的事，想起那些以为已经抛在身后的画面，像碎玻璃一样从黑暗里浮上来。 他想起十五岁那年，第一次去码头接货。那天的海风很大，吹得他站都站不稳。带他去的是一个叫阿坤的人，三十多岁，脸上有一道从额头延伸到下巴的旧疤，是被人在巷子里用裁纸刀划的。 “怕不怕？”阿坤问他。 “不怕。” “不怕就好。做这一行，怕就做不了。”阿坤递给他一把钥匙，“南边三号仓库，去吧。” 许翊接过钥匙，手心全是汗。他没有让人看出来，但他的后背湿透了。 那批货交接得很顺利。对方看了看货，点了点钱，点点头，就走了。许翊站在那里，手里拎着那个装满钱的银色手提箱，觉得它很重，重到他的手臂在发抖。
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