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沈渊看着他那副认真讲话不像在敷衍人的样子，笑容深了一些。 “那现在呢？” 顾砚洲沉默了一下。 “现在有了。” 沈渊收起笑，低下头，假装在看手里的书。但书拿反了，顾砚洲看到了，没有说。 后来他们开始见面。 不是约会，就是见面。有时在书店，有时在咖啡馆，有时在北城大学的图书馆。 顾砚洲下了班开车过去，沈渊在图书馆门口等他。两个人并排走在校园里的梧桐树下，春天的叶子刚长出来，嫩绿嫩绿的，在路灯下像半透明的玉。 沈渊跟他说建筑，说那些老的新的、中式的西式的、立在那里的倒了的建筑。他说建筑不是冷冰冰的，是有温度的，是会跟人说话的，只是你需要去听。 顾砚洲听他说话的时候，觉得自己那些从公司带出来的疲惫、焦虑、对明天的种种不确定，都在慢慢地、一点一点地碎掉，像冰块在温水里融化。 “顾砚洲。”沈渊有一天忽然叫他。 “嗯。” “你是不是很少笑？” “嗯。” “那你跟我在一起的时候，也不笑吗？” 顾砚洲看着他，嘴角微微动了一下。“笑。你看不到。” “你笑那么小，谁看得到？” “你看到了。” 沈渊愣了一下，然后笑了。那笑容很大，大到眼睛弯成了两道月牙，大到眼尾的纹路像扇子一样展开。 顾砚洲看着那个笑，心里有一个地方被什么东西轻轻撞了一下。 他开始期待每天下班后的那段时间。 从公司出来，开车半小时，到沈渊的图书馆门口。两个人并排走在梧桐树下，说一些有的没的。 沈渊说他今天读了一本有趣的书，导师夸了他的设计，食堂的红烧肉太肥了。顾砚洲听着，偶尔说一两句，大部分时间只是听。 但他觉得那些原本冗长的夜晚，变得短了。 短的根源不是时间变快了，是他不想跟这个人分开。 有一天晚上，沈渊送他到停车场。路灯下，顾砚洲站在车门旁边，沈渊站在他对面。 “顾砚洲。” “嗯。” “你是不是喜欢我？” 顾砚洲看着他，没有否认。 “是。” 沈渊的耳朵红了。他低下头，看着自己的鞋尖。鞋带松了，他蹲下去系，系完站起来，脸还是红的。 “我也是。” 那天晚上，顾砚洲开车回家的路上，把车窗摇下来，让春天的风灌进来。 风吹得他眼睛有点干，但他没有关窗。他在想沈渊说“我也是”的时候，耳朵红得像个煮熟的虾。 他在心里笑了一下。 后来他们在一起了。 没有正式的表白，没有送花，没有烛光晚餐。就是那天晚上在停车场，沈渊的鞋带松了，系完之后站起来说了那句“我也是”，然后顾砚洲伸出手，握住了他的手。 沈渊的手比他小一点，手指细长，骨节分明。顾砚洲把那只手包在掌心里，感觉到它在微微发抖。 “冷？”他问。 “不是。” “那为什么抖？” “因为第一次被人这样握着手。” 顾砚洲握紧了一些。“以后会经常被握的。” 沈渊看着他，笑了。 那段时间是顾砚洲记忆里最柔软的时光。 每天下班去北城大学，跟沈渊在校园里走一圈，然后开车回家。 周末有时候会去老宅看看——那个时候父亲还在，院子里的梧桐树还是两棵小树苗，矮矮的，才到他腰那么高。 沈渊第一次来老宅的时候，站在院子里看了很久。 “你种了梧桐？”他问。 “嗯。” “为什么种梧桐？” 顾砚洲想了想。“听长辈说，梧桐是忠贞的树。” 沈渊转过头看着他。顾砚洲站在台阶上，沈渊站在院子里。阳光从头顶照下来，在两个人之间落下一片明亮的影子。 “你种的时候，在想谁？”沈渊问。 顾砚洲看着他的眼睛。“想一个还没有来的人。” 沈渊的眼眶红了一下，但没有哭。他走到那两棵小树苗旁边，蹲下来，用手摸了摸那嫩绿的叶子。叶子很小，比他的指甲盖大不了多少，在风里轻轻颤着。 “它们会长大的。”沈渊说。 “多久能长大？” “十年，二十年。”沈渊站起来，拍了拍手上的土，“你急什么？” “我不急。”顾砚洲说，“我可以等。” 那是他们之间最接近承诺的一句话。 后来回想起来，顾砚洲觉得，如果时间就停在那一年就好了。 停在春天，停在北城大学的梧桐树下，停在沈渊系好鞋带站起来说“我也是”的那个晚上。 但时间从来不会为任何人停留。 父亲的死来得突然。心脏病，凌晨两点，从公司加班回来倒在书房里。阿姨第二天早上才发现。顾砚洲赶到的时候，人已经走了。 那时候清徐才十八，习肆十七，都还小。清徐哭得像个小孩，习肆没哭，但攥紧了拳头。他也没有哭。他是大哥，不能哭。 那段时间他住在老宅，每天处理父亲留下的烂摊子。 债务、股权、股东、对家，每一件事都需要他签字、拍板、扛下来。 他几乎没有时间吃饭，没有时间睡觉，更没有时间去北城大学见沈渊。 电话打得越来越少，从每天变成每周，从每周变成每两周。沈渊打来的时候，他不是在开会就是在签文件，说不了几句就要挂。 “你还好吗？”沈渊在电话里问。 “还好。” “你听起来很累。” “还好。” “顾砚洲，你要是需要帮忙，我可以……” “不用了。” 电话那头沉默了很久，久到顾砚洲以为他挂了。低头看了一眼屏幕，还在通话中。 “沈渊。” “嗯。” “对不起。” “你不用道歉。我知道你忙。” “不是忙。”顾砚洲靠在椅背上，闭着眼睛，声音低下去，“是我不想让你看到我现在这个样子。” “什么样子？” “处理不好事情的样子。照顾不好家里人的样子。连自己都照顾不好的样子。” 沈渊沉默了几秒。 “顾砚洲，你以为我喜欢你什么？喜欢你能把所有事都处理好吗？” 顾砚洲没有说话。 “不是因为那些。是因为你是你。不管你能不能处理好，你都是你。” 顾砚洲握着手机的手在发抖。他没有让沈渊看到，但沈渊听到了——那种拼命压抑却还是从喉咙里泄出来的、极细微的颤音。 “顾砚洲。” “嗯。” “让我陪你。” “……好。” 沈渊来了。 坐了三个多小时的公交车，从北城大学到老宅。 他带了一袋水果和一本书，书是顾砚洲之前说想看的那本。他站在老宅门口，梧桐树已经长到跟他肩膀一样高了，枝叶在风里轻轻地摇。 顾砚洲开门的时候，穿着一件皱巴巴的衬衫，扣子扣错了一颗，领口敞着。眼睛下面有青黑的阴影，嘴唇干裂，整个人看起来像是好几天没有睡过觉。 沈渊看着他，看着他那副狼狈的、疲惫的、随时会倒下的样子，伸出手，帮他把扣错的扣子一颗一颗解开，重新扣好。 “顾砚洲。” “嗯。” “你把自己搞成这样，我会担心的。” 顾砚洲低下头，看着沈渊的手指在他衬衫的纽扣之间穿梭。那双手很稳，动作很轻，像在对待什么珍贵的东西。 他把沈渊拉进怀里，脸埋在他颈窝里。沈渊感觉到肩膀处有一片湿热——顾砚洲没有出声，但他在哭。 沈渊没有说话，没有问，他只是抱着顾砚洲，轻轻地拍着他的背。像安抚一个终于肯露出脆弱的孩子。 那天晚上沈渊没有回去。他在老宅住了一晚，睡在客房里。顾砚洲睡在主卧，两个人隔着一道走廊。 凌晨两点，顾砚洲醒了，发现自己不知道什么时候走到了沈渊的房间门口。 门没关。 沈渊躺在客房的床上，被子滑到腰际，月光从窗户照进来落在他脸上。他没有睡，睁着眼睛看着天花板。 “进来。”他说。 顾砚洲走进去，在床边坐下。沈渊侧过身，把手搭在他手背上。 “睡不着？” “嗯。” “想什么？” “想你明天会不会走。” 沈渊看着他，认真地说：“不会。你让我走，我才走。你不让我走，我就不走。” 顾砚洲低下头，把额头抵在沈渊的手背上。 “沈渊。” “嗯。” “别走。” “……好。” 那是他们之间最脆弱的一个夜晚。也是他们之间最后一个完整的夜晚。 后来的事，沈渊用了很长时间去回忆，但怎么都拼不出一个完整的画面。 他只记得顾砚洲越来越沉默，电话越来越少，见面越来越仓促。 每次他鼓起勇气问“你是不是想让我走”，顾砚洲都说“不是”。但那个“不是”越来越轻，轻到像一片落叶，风一吹就散了。 最后一次见面，是十一月的雨夜。 沈渊坐公交车到老宅门口，看到顾砚洲站在台阶上，穿着一件黑色的风衣，没有打伞。 雨很大，他的肩头湿透了，但他就那么站着，像一棵种在台阶上的树。 “顾砚洲。”沈渊站在院子里，隔着满院子的雨叫他。 顾砚洲没有回答。 “你叫我来，是想说什么？”沈渊的声音在雨里有些发颤。 顾砚洲看着他，看了很久。雨水顺着他的脸颊流下来，分不清是雨还是别的什么。 “沈渊。” “嗯。” “别再来了。” 沈渊站在雨里，看着台阶上那个模糊的身影。雨太大了，大到看不清他的表情。沈渊不知道他在说那句话的时候，手在发抖。 “你说什么？” “别再来了。” 沈渊站在院子里，雨浇透了他的头发、衣服、鞋。他觉得自己从里到外都湿透了，冷得像掉进了冰窟窿。 他转身走了。 走出那扇门的时候，雨更大了。 他走了很久，久到不知道自己走到了哪里。他停下来，蹲在路边，把脸埋在膝盖里。雨声很大，大到盖住了他的哭声。 他不知道的是，在他转身的那一刻，顾砚洲往前走了一步。只有一步。然后停下来，站在台阶上，看着他的背影消失在雨幕里。 顾砚洲站在那个台阶上，站了很久，久到雨停了，久到天快亮了。
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