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下午，他们送周永年去火车站。站台上人来人往，挤挤攘攘的。扛着行李的，抱着孩子的，喊着让一让的，乱成一团。周永年背着那个旧包袱，站在车厢门口，看着他们。 “晏城，”他说，“保重。” 晏城点点头。 “周叔，”他说，“你也保重。” 周永年又看看林芝，看看李树生。 “你们也是。”他说，“好好过日子。我查完了，就去看你们。” 他上了车，站在车门口，一直看着他们。火车开了，他挥了挥手。晏城也挥了挥手。 火车越开越快，越走越远，最后消失在铁轨的尽头。汽笛声远远传来，呜——长长的，拖得很远。 晏城站在站台上，很久没动。 林芝走过去，站在他旁边。 “晏城哥，”他说，“周叔会没事的。” 晏城点点头。 “嗯。” 晚上，四个人坐在小旅馆的房间里，谁也不说话。屋里很静，能听见外面的风声，偶尔有汽车开过。窗外的路灯昏黄昏黄的，照进来一点光，在地上投下一小片。 林芝靠在床上，想着这几天的事。从松岭到省城，从那个大院到那个办公室，从那个姓刘的脸到周永年的背影。一切都像一场梦，一场很长的梦。他想起那个姓秦的，想起他说“我就是那四个人里的一个”，想起他说“你动手吧”。他想起周永年，想起他拖着伤腿到处跑，想起他说“我这条命是你爹救的”。 李树生坐在床边，抱着那个破包袱。他忽然开口。 “晏城，”他说，“我爹能瞑目了。” 晏城看着他。 “能。”他说。 李树生笑了。那笑容很浅，但真实。他的眼眶红了，但没哭。 “我爹临死前，”他说，“拉着我的手，说树生啊，爹这辈子没本事，就这一件事。你一定要让那些人付出代价。我说我答应你。现在，我做到了。” 晏城点点头。 “你做到了。” 李树生低下头，把脸埋在那个破包袱里。他的肩膀在抖，但没发出声音。 林芝看着他，心里发酸。 那一夜，林芝睡得很沉。没有梦。 第二天一早，他们坐上了回程的火车。 还是硬座，还是二十多个小时。林芝靠在晏城肩上，看着窗外飞速后退的田野。秋天的田野，一片枯黄。玉米收了，高粱砍了，只剩光秃秃的土地。偶尔能看见几个农民在地里忙活，弯着腰，一下一下。远处有几间土坯房，炊烟袅袅地升起来，飘散在灰蒙蒙的天上。 李树生坐在对面，靠着窗户，还是那个姿势，抱着那个破包袱。他的眼睛一直看着窗外，看那些田野，那些村庄，那些山峦。他看得很认真，好像要把这些景色都记住。 “李大哥，”林芝说，“你在想什么？” 李树生回过神。 “想我爹。”他说，“想他能瞑目了。” 林芝点点头。 “他能。”他说。 李树生又看看窗外。 “我爹这辈子，”他说，“没享过一天福。小时候穷，长大了苦，老了病。临死前还惦记着这事。现在好了，他可以放心了。” 林芝心里一酸。 “他会的。”他说。 火车开了两天一夜，第三天下午到了县城。又雇了辆马车，往松岭赶。 赶车的是个老汉，六十多岁，瘦瘦的，话很多。一路上问这问那，从哪儿来，到哪儿去，办什么事。晏城不爱说话，林芝就替他回答。老汉听了，点点头，说松岭好，人好，地好。 天黑了。月亮升起来，又大又圆，照得路上白花花的。马车吱呀吱呀地走，车轮碾过土路，扬起一阵尘土。马蹄踩在地上，得得得，很有节奏。路两边的田野黑漆漆的，什么也看不见。 远远的，能看见松岭的轮廓了。那些低矮的土坯房，那些袅袅的炊烟，那些熟悉的田野。炊烟在月光下飘散，像一条条白带子。有几户人家还亮着灯，昏黄昏黄的，从窗户透出来。 林芝心里涌起一股暖流。不管走多远，不管经历什么，这里都是家。 “快到了。”他说。 晏城点点头。 村口的老槐树下，站着一个人。 小小的，瘦瘦的，裹着一件旧棉袄。棉袄是深蓝色的，在月光下泛着淡淡的光。他站在那里，一动不动的，像一棵小树。月光照在他身上，把他的影子拉得老长。 是晏阳。 他站在那里，不知道等了多久。天这么冷，他就那么站着，缩着脖子，两只手揣在袖子里。 马车走近了，他跑过来。 “哥！林芝哥！” 晏城跳下车，把他抱住。 晏阳埋在他怀里，闷闷地说：“我等了好几天。放学就来这儿等。” 晏城的手紧了紧。他把晏阳抱得更紧了。 “没事了。”他说，“都办完了。” 晏阳抬起头，看着他。 “真的？”
第49章 命运的转折 “真的。” 晏阳又看看林芝，看看李树生。 “李叔，”他说，“你瘦了。” 李树生笑了。 “没事。”他说，“瘦点好。瘦了精神。” 晏阳也笑了。 三人笑着，往家走。 身后，马车吱呀吱呀地走了。赶车的老汉吆喝一声，马车拐了个弯，消失在夜色里。 推开院门，屋里亮着灯。灶膛里的火烧得正旺，火光从窗户透出来，照在院子里。炕烧得热热的，隔着墙都能感觉到那股暖意。桌上摆着饭菜，还冒着热气。 王凤娟从灶房探出头。 “回来了？”她说，“快吃饭，都凉了。我热了好几回了。” 林芝看着她，眼眶发热。 “王婶，”他说，“谢谢您。” “谢啥。”王凤娟摆摆手，“快吃，吃完再说。路上肯定没吃好。你看你们瘦的，都成啥样了。” 四人围坐在炕边吃饭。玉米糊糊，炖肉，炒鸡蛋，咸菜。还是那些家常菜，但吃起来格外香。肉炖得烂烂的，入口即化。炒鸡蛋嫩嫩的，金黄金黄。玉米糊糊稠稠的，喝下去暖到胃里。 晏阳话多，叽叽喳喳说学校里的事。说老师讲课有意思，说同学好相处，说食堂的饭菜不如家里的好吃。说他们班有个同学数学特别好，每次考试都第一。说他这次月考考了第三名，下次要争取考第一。 晏城听着，偶尔嗯一声。他的眼睛一直看着晏阳，眼里有一种说不出的光。那光是骄傲，是欣慰，是这么多年来从未有过的轻松。 林芝听着，心里暖洋洋的。这个家，这些人，就是他的全部。不管外面有多少风雨，回到这里，就踏实了。 李树生也听着，脸上带着笑。他吃得很慢，一小口一小口，像在品什么美味。他看看晏城，看看林芝，看看晏阳，眼里有一种满足。 吃完饭，晏阳去做功课。煤油灯下，他趴在小桌上，一笔一划地写。他的字越来越好了，工工整整的。灯光照在他脸上，照出他专注的神情。 林芝和晏城坐在炕边，李树生坐在旁边。 煤油灯的光晕在桌上晃动，把三人的影子投在墙上。影子挨在一起，亲亲密密的，像一家人。 “晏城哥，”林芝说，“以后怎么办？” 晏城沉默了一会儿。 “过日子。”他说，“木工组的活，地里的活，晏阳的功课。王婶说，明年开春，想把家里的房子翻修一下，咱们帮着干。” 林芝点点头。 “那些人呢？” “周叔会盯着。”晏城说，“有消息，他会来。姓刘的倒了，郑长河会重新查，那些人跑不了。但那是上面的事，咱们等消息就行。该来的总会来，不该来的，也不用急。” 林芝看着他。 “你还要查吗？” 晏城想了想。 “查。”他说，“但不是现在。等晏阳考上大学。到时候，咱们一起去北京，送他上学，顺便再查查那些事。周叔说还有几个人没露面，咱们慢慢找。” 林芝握住他的手。 那只手粗糙，温暖，有力。 “我陪你。”他说。 晏城没说话。过了一会儿，他反手握紧了林芝的手。 窗外，月光很亮。照得院子里一片银白。柴垛，鸡笼，水缸，都蒙上了一层银色的光。远处传来几声狗叫，又安静了。 新的一天，又要开始了。 从省城回来半个月了。 日子好像又回到了从前。晏城每天去木工组，林芝跟着去画图纸，李树生帮着干活，晏阳周末从县里回来，一家人围坐在炕边吃饭。一切如常，但一切又不一样了。 那个姓刘的倒了，压在心上七年的石头终于搬开了。晏城的话还是不多，但林芝发现，他偶尔会望着远处发呆，嘴角带着一丝不易察觉的弧度。那不是在愁，是在想什么。有时候林芝从背后看他，就看见他站在院子里，手里拿着斧头，半天不动，眼睛望着天边的云。 林芝知道他在想什么。那些压在心底七年的事，终于有了结果。他不说，林芝也不问，只是默默地陪着他。 九月底的松岭，秋意一天比一天浓。 地里的庄稼收完了，田野空荡荡的。玉米秸秆一捆一捆堆在地头，等着拉回家当柴烧。高粱砍了，只剩下短短的茬子，戳在黑土地上。风一吹，凉飕飕的，带着泥土和枯草的气息。 院子里的枣树挂满了枣子，红彤彤的，压得枝条弯下来。晏阳摘了一篮子，放在屋檐下晒着，说是要做醉枣。林芝尝了一颗，涩涩的，还没熟透。但晏阳说，晒一晒就甜了，等过年的时候吃，可甜了。 木工组的活还是那么多。县里又订了一批货，王铁柱带着大家赶工，天天忙到天黑。晏城还是那样，话少，干活狠。但林芝知道，他心里的事还没完全放下。 那天晚上，晏阳回来了。县一中放秋收假，他背着书包跑进门，脸上带着笑。王凤娟又炖了肉，一大家热热闹闹的吃了顿饭。王铁柱也来了，孙大勇和周建军也来了，炕上坐得满满的，碗筷叮当响，说笑声能掀翻屋顶。 饭后，人都散了。晏阳去做功课，李树生回屋睡觉，林芝和晏城坐在院子里。 月亮很亮，照得满院银白。枣树上的叶子开始黄了，风一吹，哗啦啦掉几片，落在他们脚边。远处传来狗叫声，一声一声，很远。偶尔有夜鸟扑棱棱飞过，影子在月光里一晃就没了。 林芝看着月亮，忽然开口。 “晏城哥，”他说，“有件事，我一直没告诉你。” 晏城转过头，看着他。 “什么事？” 林芝沉默了一会儿。他知道晏城从来不问他那些“特殊”的事——那些东西从哪儿来，那些知识从哪儿来，那些不属于这个时代的想法从哪儿来。晏城不问，只是默默地信他。这种信任，比什么都重。
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