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他不想待在房间里，那四面冰冷的墙仿佛在缓慢地向他挤压过来，要将他碾碎。他驱动轮椅，无意识地在空旷的一楼缓缓移动，像一片无所依凭的落叶，最后停在了那间他从未进去过得、靠南的玻璃阳光房前。 阳光房很大，采光极好，里面错落有致地摆放着一些生机勃勃的绿植，中间空出了一大片地方，阳光透过巨大的玻璃顶棚毫无保留地倾斜下来，明亮、温暖，甚至有些灼热。 这里似乎是整栋别墅里，唯一一个逃离了黑白灰冷色调、能让阳光肆意的地方。 鬼使神差地，他推开了那扇玻璃门。 温暖得近乎滚烫的光线瞬间包裹住他，驱散了少许深入骨髓的寒意。他停在阳光最好的那片空地上，闭上眼睛，仰起脸，感受着那份久违的、纯粹的、不掺杂任何情感的物理温暖。 紧绷的神经似乎在这种自然的抚慰下，极其勉强地松弛了那么一丁点。他在那里待了很久，像一株渴望光合作用的植物，直到夕阳西斜，光线变得柔和而绵长，他才依依不舍地离开。 第二天下午，当那种熟悉的窒息感再次袭来，他几乎是凭着本能再次驱动轮椅来到阳光房，寻求那片刻的光明慰藉时，却意外地愣在了门口。 昨天还空无一物的那片空地上，多了一张设计极简却显然用料考究的实木长桌。桌子的高度被设计得恰到好处，明显是考虑了轮椅使用者的需求，边缘都做了圆滑处理，防止磕碰。 而更让他震惊的是，桌面上整齐地、一丝不苟地放着一套崭新的画具——一叠不同规格的上好画纸，纸张细腻洁白；几支不同硬度的专业素描铅笔，削得恰到好处；一块柔软的美术橡皮；甚至还有一盒未拆封的、昂贵、颜色齐全的彩色铅笔。 一切都摆放得井然有序，仿佛在无声地等待着什么，又或者是什么人。 傅辞的心脏像是被什么东西猛地撞了一下，漏跳了一拍，随即又疯狂地鼓噪起来，撞击着胸腔，带来一阵慌乱的痛楚。 他驱动轮椅，如同被蛊惑般缓缓靠近桌子，指尖不受控制地微微颤抖，轻轻触碰那些光滑微凉的画纸和坚硬的铅笔外壳。 这是..为他准备的？ 是谁？是观察入微的管家吗？还是...薄靳言吩咐的？ 可能吗？ 这个念头本身就像一道荒谬的闪电，劈亮了他黑暗的思绪。 那个冷漠的、视他如无物的、连多一句话都吝啬的男人，会注意到他偶然在这里停留，甚至会...为他准备这些？ 巨大的荒谬感和一丝极其微弱的、连自己都不敢相信甚至害怕去相信的希冀，在他死寂的心湖激烈交战，碰撞出扭曲的火花，可最终带来的不是温暖，而是更深的无措和恐慌。 他配吗？ 他还有什么资格触碰这些吗？ 这背后是不是藏着什么他无法承受的代价或审视？ 他就像被滚烫的烙铁烫到一样，猛地缩回手，仿佛那些冰冷的画材散发着骇人的高温。 他驱动轮椅，急速地向后倒退，仿佛那不是一桌无声的邀请，而是一堆灼热的、能将他焚烧殆尽的炭火，是一个他无法看透的精心布置的陷阱。 他几乎是仓惶地逃离了阳光房，逃回了自己那个虽然令人绝望但足够熟悉、足够安全的房间里。 接下来的几天，他再也没有去过阳光房，甚至刻意回避着那个方向。 那些默默等待的画纸和铅笔，像是一个无声而巨大的诱惑，也是一个可怕而清晰的警示。他害怕那只是自己的自作多情，害怕那不是薄靳言的意思，也害怕即便那是，那其中又包含了多少施与者自己都未察觉的、居高临下的怜悯？ 而他早已失去了拿起画笔的资格和勇气，那绚烂的色彩和自由的线条属于另一个世界，另一个早已死去的自己。 他不能，也不敢再去触碰。 他把自己藏得更深了，仿佛这样就可以抹去那张桌子和那些画具的存在。 “先生，傅先生今晚胃口似乎还是不佳。”管家站在书房门内，如实地、简要地向薄靳言汇报。 书房里，灯火通明。 薄靳言听到这样的汇报时，签署文件的手会几不可查地停顿一下，钢笔尖在纸面上留下一个微小的墨点。然后他会抬起眼，目光冷淡地扫过管家，没有任何表示，只是用听不出情绪的声线回应一句“知道了”，便再无下文，仿佛这只是每日无数琐事汇报中最微不足道的一件。 没人能窥探那冰封面容下究竟掠过了一丝怎样的思绪，或许连他自己都未曾深思。 他似乎已经习惯了傅辞的沉默、透明和那种若有若无的存在感，却又在某些不为人知的细节上，流露出一种近乎矛盾的、连自己都未曾察觉的掌控欲和被理性死死压抑着的关注？但这种关注被包裹在坚冰之下，更像是对名下所有物状态的一种责任性审视，确保其维持在一种“正常”的、不会带来麻烦的状态，而非真正的、带有温度的关心。 这天深夜，薄靳言从一场虚与委蛇。觥筹交错的重要商业晚宴上回来，带着一身疲惫和应酬带来的隐隐烦躁。别墅陷入沉睡，一片黑暗寂静，只有走廊留着几盏昏黄的夜灯。 他用力松了松勒得他呼吸不畅的领带，习惯性地迈向二楼的楼梯。经过一楼那条熟悉的走廊时，他的脚步却下意识地放缓，几乎停滞。 傅辞的房门底缝下，没有透出丝毫光亮，显然里面的人早已陷入睡眠或者至少试图入睡。 薄靳言在那扇紧闭的房门外站定了片刻，他自己也不知道为什么要停下来。 夜阑人静，白日里被各种喧嚣掩盖的细微声响似乎被无限放大。就在薄靳言准备再次抬步离开时，一种极其压抑的、断断续续的、仿佛被什么东西死死捂住口的微弱啜泣声，极其隐约地钻入他的耳膜。 那声音很轻，轻得几乎要消散在空气里，像是受伤幼兽濒死的哀鸣，却带着一种绝望的、破碎的、几乎能溺毙人的巨大悲伤，丝丝缕缕，固执地缠绕上来。 是傅辞。 他在哭。 在深夜里，独自一人，压抑地哭泣。 薄靳言的身体瞬间僵住了，仿佛被一道无形的冰锥刺中。 他几乎是立刻皱紧了眉头，第一反应是感到一种被打扰、强烈的不悦和一种莫名的...烦躁与不适。 他不喜欢这种失控的情绪化场面，这与他井井有条、一切尽在掌控的世界格格不入。这哭声像是一个错误代码，突兀地出现在他完美运行的程序中。 他应该立刻转身离开的，就像他处理所有不必要的麻烦一样，冷漠地将其隔离在自己的世界之外。 可是他的双脚却钉在了原地。 那压抑的仿佛耗尽了全部力气的哭声持续着，虽然微弱，但却像一根无形的丝线猝不及防地缠绕上他冰冷的心脏，并不是尖锐的疼痛，而是令人窒息的紧绷感和束缚感。 他眼前闪过家宴那晚花房里那个蜷缩在轮椅里、脆弱得仿佛下一秒就要碎裂的身影，想起他苍白得几乎透明毫无血色的脸，想起他吃饭时总是低垂着、浓密睫毛下那双盛满空洞和深不见底悲伤的眼睛... 这个男人，他的合法伴侣，这个闯入他生活的麻烦，似乎总是被一种他无法理解、也不愿去理解的痛苦所淹没。 薄靳言的唇抿成一条冷硬的直线，下颚线条绷紧。他甚至下意识地抬起手，骨节分明的手指在半空中微微屈起，似乎想要敲响那扇门，但这个突兀的动作却在接触到空气前骤然滞住。 敲门，之后呢？ 他能说什么？做什么？ “别哭了？”——苍白又可笑。 “你怎么了？”——这问题显得愚蠢而多余，答案显而易见又无法解决。 安慰他？他从未做过这种事，也觉得毫无必要，甚至感到荒谬。他的字典里没有“安慰”这个词。 他们之间，本就不该有这种不必要的、情绪化的交集和负担，协议里也写得很清楚。 最终，他猛地收回了手，仿佛门板滚烫。 他在门外又静立了几秒，那哭声像羽毛一样搔刮着他的神经，让他眉头越皱越紧，他讨厌这种无法掌控的局面。 然后，他像是无法再忍受这种不适的侵扰，猛地转身大步离开。脚步比来时更重，更急，踩在地毯上发出沉闷的声响，好像要借此踩碎什么粘上来的、令人不快的东西。 他几乎逃也似的径直走上二楼，回到自己的卧室，“咔哒”一声反手关上门，将那扰人的、属于另一个世界的细微声响彻底隔绝在外。 他走到房间一角的小酒吧台前，给自己倒了一杯浓度很高的威士忌，甚至没有加冰块来稀释酒精，仰头一饮而尽。辛辣灼烈的液体粗暴地划过喉咙，带来短暂的灼烧感，却也无法驱散心头那抹奇异而烦闷的、挥之不去的情绪。 那个压抑的、破碎的哭泣声，却仿佛拥有了生命，依旧在他耳边隐约回响，纠缠不休。 他烦躁地一把扯下领带，狠狠扔在一旁的沙发上。 只是噪音而已。 他对自己说，试图用冰冷的理性覆盖那陌生的情绪。 一个麻烦的、软弱的、他不该也不会去在意的... 无用的噪音而已。
第6章 失控 那夜门外的插曲，如同投入深潭的一粒微尘，甚至未能漾起一圈像样的涟漪，便迅速沉底，被更庞大的寂静吞没。 薄靳言用加倍的工作和刻意的忽视，轻易地将那瞬间的烦躁与不适压回了冰层之下。他依旧是那个掌控一切的薄靳言，冷漠，高效，不容许任何意外扰乱他的秩序。 傅辞对此一无所知。 他依旧蜷缩在自己的世界里，阳光房里的画具和那张新餐桌带来的惊惶渐渐平复，重新被日复一日的麻木所取代。只是抑郁的情绪像捉摸不定的潮汐，时好时坏。好的时候，他能勉强吃完小半碗饭；坏的时候，他连挪到餐厅的力气都没有，只让佣人将清粥小菜送到房间，往往也是原封不动地端走。 这天下午，傅辞觉得头脑比往常更昏沉一些，身体也泛着轻微的酸痛。他以为是连续几天情绪低落的常态，并未在意。他驱动轮椅来到书桌前，想强迫自己看会儿书分散注意力。手指无意间碰倒了笔筒里一支未盖帽的钢笔。 浓黑的墨汁瞬间倾泻而出，迅速在昂贵的红木书桌和铺着的软垫上晕开一大片污迹。 傅辞愣住了，看着那迅速扩散的、刺眼的黑色，心脏猛地一沉。 又来了。 他总是这样。 笨拙，麻烦，不断地制造问题。 恐慌还没来得及完全攫住他，房门被轻轻敲响。是管家按时送来下午的药片和温水。 门开了一条缝，管家看到桌上一片狼藉的墨迹和傅辞苍白的脸上那显而易见的惊慌，脚步顿了一下。
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