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他不想让顾希言看到他这几年住的狗窝。那会让他觉得自己在顾希言面前彻底没了底裤。 顾希言转头看了他一眼，眼神平静却犀利：“沈烈，你觉得我会介意这个？” “我介意行了吧？”沈烈咬牙。 顾希言没理他，直接问：“导航地址。” 沈烈僵持了半天，最后自暴自弃地报了一个地址：“城南老纺织厂宿舍区，三栋402。” 车厢里安静了下来。那个地址代表着本市最破败的贫民窟之一，是城市光鲜亮丽的背阴面。 半小时后，迈巴赫艰难地挤进了狭窄脏乱的小巷。路两边堆满了杂物和积雪，一只野猫从垃圾桶上跳下来，惊恐地看着这辆与环境格格不入的豪车。 车停在一栋墙皮剥落的红砖楼前。 顾希言熄了火，推门下车。昂贵的皮鞋踩在泥泞的雪水里，他连眉头都没皱一下。 沈烈跟在他身后上楼。楼道里堆满了蜂窝煤和烂白菜，感应灯坏了，黑漆漆的，弥漫着一股霉味和油烟味。 到了四楼，沈烈掏出钥匙打开那扇贴满了开锁广告的铁门。 “请进吧，顾大少爷。”沈烈自嘲地做了个“请”的手势，“欢迎来到地狱。” 顾希言走进去，脚步顿住了。 这是一个不到二十平米的单间。一张掉漆的铁架床，一个简易布衣柜，一张堆满了泡面桶和乐谱的折叠桌。窗户关不严，寒风呼呼地往里灌，屋里的温度和外面差不多。 没有暖气，只有一个小太阳取暖器缩在角落里。 顾希言环视四周，目光落在那张铁架床上薄薄的被子上。他的脸色肉眼可见地阴沈下来，周身的气压低得吓人。 “你就住这种地方？”顾希言的声音像是从牙缝里挤出来的，“住了七年？” “这儿便宜。”沈烈无所谓地耸耸肩，从床底下拖出一个编织袋，“而且离我上班的酒吧近。” 他开始胡乱地往袋子里塞衣服。几件洗得发硬的T恤，两条牛仔裤，还有那个装着他全部家当的证件包。 顾希言站在原地没动。他看着沈烈熟练地收拾这些破烂，胸口像是堵了一团湿棉花，闷得发疼。 这可是沈烈啊。 那个曾经在音乐学院里挥金如土、非依云水不喝、非五星级酒店不住的沈家小少爷。那个骄傲得像只孔雀的沈烈。 现在却为了几百块房租，把自己活成了一只过街老鼠。 “别收了。”顾希言突然走过去，一把按住沈烈正在叠衣服的手。 沈烈抬头：“干嘛？不收我穿什么？” “这些垃圾都扔了。”顾希言冷冷地说，“我给你买新的。” “顾希言，你有钱烧得慌是吧？”沈烈甩开他的手，语气也不好了，“这是我花钱买的，凭什么扔？” “因为我看着碍眼。”顾希言一把抓起那个编织袋，想要扔出门外。 “你给我放下！”沈烈急了，扑过去抢。 两人争抢间，编织袋“刺啦”一声裂开了。里面的东西散落一地。 除了衣服，还掉出来一本厚厚的、边角已经磨损得起毛的乐谱本。还有一个旧饼干铁盒。 铁盒盖子摔开了，里面的东西滚了出来。 顾希言的动作僵住了。 那里面没有钱，也没有什么贵重物品。只有一堆零碎的小玩意儿： 一个坏掉的节拍器发条。 一片已经干枯的枫叶标本。 还有一张被剪下来的报纸剪报，上面的标题是《天才少年顾希言斩获柴可夫斯基大赛金奖》。 以及一张拍立得照片。照片上，两个穿着校服的少年并肩站在琴房窗前，一个笑得张扬，一个表情别扭地看着镜头。 那是十八岁的沈烈和十八岁的顾希言。 房间里死一样的寂静。 沈烈像是被人扒光了衣服扔在雪地里，脸色瞬间涨得通红。他慌乱地扑过去，想要把那些东西收起来：“别看！” 但顾希言比他更快。 顾希言捡起那张照片，指尖微微颤抖。照片背面写着一行字，字迹潦草狂放，是沈烈的笔迹： “致我的第一钢琴手。——2046. 夏” “这就是你说的『早就忘了』？”顾希言捏着照片，抬起头，眼眶微红，声音哑得厉害，“这就是你说的『不想见我』？” 沈烈跪坐在地上，手里抓着那本旧乐谱，狼狈地偏过头：“这……这是我忘了扔的垃圾。” “沈烈。”顾希言蹲下来，视线与他平视。他没有嘲讽，没有逼问，只是伸出手，轻轻擦掉沈烈脸颊上沾到的一点灰尘。 “你还要嘴硬到什么时候？” 沈烈的喉结滚动了一下，眼底涌上一层水雾，又被他硬生生地逼了回去。 “走了。”沈烈粗暴地把地上的东西一股脑塞回破袋子里，抱着就往外走，像是在逃命，“这破地方我一分钟也不想待了。” 顾希言看着他落荒而逃的背影，深吸了一口气，将那张照片小心翼翼地放进自己的大衣内袋，贴着心口的位置。 回程的路上，沈烈一直把脸贴在车窗上装死。 顾希言也没有说话，只是默默地调高了车里的空调温度，并且把原本播放的广播换成了一首舒缓的小提琴曲——埃尔加的《爱的礼赞》。 温柔缠绵的旋律在封闭的车厢里流淌，像一双无形的手，抚平了那些尖锐的刺。 快到公寓时，顾希言突然开口。 “晚上想吃什么？” 沈烈没回头，闷闷地说：“随便。反正你做的我也吃不起。” “我做。”顾希言说。 沈烈惊讶地回过头：“你做？你会做饭？” 在他印象里，顾希言是那种连微波炉都不会用的生活白痴。 “这几年学的。”顾希言目视前方，语气平淡，“因为有人以前总抱怨外卖难吃，说想吃家常菜。” 沈烈愣住了。 那是很久以前，他们还在学校的时候，沈烈随口抱怨的一句话。 “以后谁要是能天天给我做番茄炒蛋，我就嫁给他。” “番茄炒蛋。”顾希言转动方向盘，车子驶入豪华公寓的地下车库，“还有糖醋排骨。吃吗？” 沈烈看着顾希言线条冷硬的侧脸，心里的某个角落轰然塌陷。 他低下头，掩饰住嘴角的微颤，小声嘟囔了一句： “……多放点糖。”
第7章 夜曲 === 厨房里传来抽油烟机低沉的运作声。 这声音在如此空旷寂静的豪宅里显得有些违和，却又意外地让人感到安心。 沈烈坐在中岛台边的高脚椅上，单手支着下巴，看着那个正在灶台前忙碌的背影。顾希言脱了西装外套，只穿着那件黑色高领毛衣，袖子挽到手肘，露出线条流畅的小臂。他切葱花的动作精准得像是在处理十六分音符，每一段的长度都像是用尺量过一样。 “啧，顾大师。”沈烈忍不住调侃，“切个葱都要用节拍器吗？” 顾希言头也不回，将葱花洒进金黄色的蛋液里：“做饭和演奏一样，讲究节奏和比例。多一分则老，少一分则生。” 随着“刺啦”一声响，蛋液倒入热油，一股浓郁的焦香味瞬间在空气中炸开。紧接着是番茄酸甜的气息。 沈烈的喉结不受控制地滚动了一下。 这味道太熟悉了。 七年前，在国外留学的时候，他们合租过一间小公寓。那时候顾希言还是个十指不沾阳春水的大少爷，第一次进厨房差点把房子烧了。后来是沈烈手把手教他怎么打蛋，怎么控制火候。 没想到七年后，这个学徒已经出师了，而他这个师父却成了等吃的人。 十分钟后，两菜一汤端上桌。 番茄炒蛋，糖醋排骨，还有一碗清淡的豆腐鱼汤。 顾希言盛了一碗米饭放在沈烈面前，然后在他对面坐下，动作优雅地拿起筷子：“吃吧。” 沈烈看着那盘色泽红亮的番茄炒蛋，夹了一筷子送进嘴里。 鸡蛋嫩滑，番茄的汁水浓郁，最重要的是——很甜。 顾希言真的放了很多糖，完全符合沈烈那种嗜甜如命的南方口味。 “怎么样？”顾希言看着他，语气虽然平淡，但眼神里藏着一丝不易察觉的紧张。 沈烈低头扒了一口饭，掩饰住眼底的热意：“还行。勉强能入口，没毒死我。” 顾希言的嘴角微不可察地勾了一下，夹了一块排骨放到沈烈碗里：“多吃点。你现在瘦得像个难民。” “你会不会聊天？”沈烈瞪他，“我这叫骨感美，懂不懂？” 一顿饭吃得异常安静，却并不尴尬。只有碗筷碰撞的轻微声响。 沈烈这几年习惯了吃泡面和冷掉的盒饭，胃早就被折腾坏了。突然吃到这种温热软糯的家常菜，胃里暖洋洋的，连带着那颗干枯已久的心也像是被温水泡开了。 吃完饭，沈烈主动站起来要收碗：“我来洗。” “放着。”顾希言按住他的手，“家政阿姨明天早上会来收。你的手是用来拉琴的，不是用来洗碗的。” 沈烈皱眉：“顾希言，我是手伤，不是残废。洗个碗还能把手洗断了？” “洗洁精伤手。”顾希言理由充分，“去洗澡，早点睡。” 沈烈拗不过他，只能悻悻地收回手。 但他并没有去睡觉。 这个公寓太大，太安静了。卧室里那张两米宽的大床软得像云端，躺上去反而让他这个睡惯了硬板床的人感到腰酸背痛，并且心慌。 翻来覆去了半个小时，沈烈烦躁地坐起来，抓了抓头发，推门走了出去。 客厅里只留了一盏落地灯，光线昏暗暧昧。 露台上传来一阵风声。沈烈走过去，看见顾希言正站在落地窗前，手里端着一杯红酒，看着窗外被夜色笼罩的城市。 “睡不着？”顾希言听见脚步声，微微侧过头。 “认床。”沈烈走到他身边，靠在栏杆上。冷风吹在脸上，让他清醒了不少，“而且太安静了。我在酒吧待惯了，没点噪音睡不着。” 顾希言晃了晃酒杯，猩红的液体在杯壁上挂出一层薄薄的痕迹：“慢慢会习惯的。” “顾希言。”沈烈看着他的侧脸，突然问道，“这七年，你过得好吗？” 这个问题迟到了太久。 顾希言沉默了片刻，转过身，背靠着玻璃窗，目光落在沈烈脸上：“名利双收，万人追捧。如果这算好的话，那应该算好吧。” “但你不快乐。”沈烈一针见血。 “快乐是奢侈品。”顾希言淡淡地说，“对于一个失去了一半灵魂的人来说，活着只是惯性。” 沈烈的心脏像被针扎了一下。 “别说得那么肉麻。”沈烈避开他的视线，低头看着脚下的地毯，“我这不是回来了吗？”
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