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“浚铭，”杨博文打断了他，“你听我说。这几天，不管谁来找你，不管那个人说什么，都不要跟他走。除了我，除了左奇函，除了你认识的、你确定可信的人——任何人都不行。听到了吗？” 电话那头沉默了几秒。 “哥，怎么了？” “你先回答我，听到了没有？” “听到了。”陈浚铭的声音变得认真起来，“哥，出什么事了？” “没什么事。你照我说的做就行。” “哥——” “浚铭。”杨博文的声音放柔了一些，“听话。” 又是几秒的沉默。 然后陈浚铭说：“好。我听你的。” “嗯。放学了给我打电话。” “好。” 杨博文挂断了电话，把手机放在桌上。他的手没有离开手机，手指还搭在边缘上，像是在防备着什么。 左奇函看着他，没有说话。 过了大概半分钟，杨博文抬起头。 “你觉得他会对浚铭动手？” “我不知道。”左奇函说，“但我不想赌。” 杨博文看着他的眼睛，看了很久。 然后他点了点头。 “好。我会注意。” 那天晚上，左奇函接到了他妈的电话。 宋晚晴很少给他打电话。不是“很少”，是“几乎没有”。他们之间的交流，大部分发生在那条走廊里，那扇半开的门前，那几个字的对话里。电话——这个更亲密、更私人的沟通方式，他们从来不用。 所以当左奇函看到屏幕上显示“妈妈”两个字的时候，他的第一反应不是接，而是愣了两秒。 他接了。 “妈？” 电话那头很安静，安静到他能听到宋晚晴的呼吸声。她的呼吸不太均匀，有些急促，像是刚做了什么剧烈运动，或者——刚做了一个很重要的决定。 “奇函，”宋晚晴的声音有些哑，“你在哪？” “在朋友家。” “哪个朋友？” 左奇函犹豫了一下。“男朋友。” 宋晚晴沉默了几秒。 “你小心你小叔。”她说，声音压得很低，低到像是在说一个不能让别人听到的秘密，“他今天下午跟你爸吵了一架。” 左奇函的心跳加快了。 “吵什么？” “你爸的公司。你小叔说你爸侵吞了左家的资产，要老爷子查账。”宋晚晴的声音有些发抖，“你爸根本不知道那些钱是怎么回事。他连自己公司的账都看不明白，怎么会去侵吞左家的资产？” “妈，您慢点说。到底怎么回事？” 电话那头传来一声沉闷的响动，像是有人把什么东西重重地放在了桌上。 “你小叔拿出一份文件，说上面有你爸的签字。是一笔三年前的转账，从你爸的公司转到了恒远实业。你爸说他从来没有签过那个字，但你小叔说笔迹鉴定过了，是你爸的。” 左奇函的手指攥紧了手机。 三年前。恒远实业。签字。 这些词像拼图一样，在他脑子里飞快地组合起来。 “妈，那份文件现在在哪？” “在你小叔手里。他说他要交给老爷子。” “我爸怎么说？” “你爸——你爸吓坏了。”宋晚晴的声音里带着一种复杂的情绪——有愤怒，有恐惧，还有一种左奇函从来没有在她声音里听到过的东西：心疼，“他跟我说，‘晚晴，我没有做过。我真的没有做过。’” 左奇函闭上了眼睛。 他知道那份签字是怎么回事。 不是左明德签的。是左明远找人模仿的。左明远在左家待了二十多年，他有足够的时间、足够的资源、足够的技术，去模仿一个人的笔迹。 他在三年前就开始布局了——把资金转移的线索引向左明德，把所有的锅都甩给这个“不务正业嫉妒心强的大哥”。 如果老爷子相信了那份文件，左明德就会被踢出左家的核心圈。 左明德被踢出，左奇函的继承人地位就会动摇——因为左奇函是左明德的儿子，一个“侵吞家族资产的人”的儿子，怎么配做左家的继承人？ 左明远不是在跟左明德吵架。他在拆左奇函的根基。 “妈，”左奇函睁开眼睛，声音很稳，“您听我说。那份签字是假的。我爸没有做过那些事。我会证明。” 电话那头沉默了很久。 然后宋晚晴的声音响起了，这一次，她的声音里有了一样新的东西——一种微弱的、试探性的、像是很久很久没有使用过的东西。 “奇函，”她说，“对不起。” 左奇函愣住了。 “对不起，这些年——我们对不起你。”
第82章 晚了 左奇函的眼眶忽然热了。 不是因为她说了什么惊天动地的话，而是因为她说了“我们”。我和你爸。我们。这个复数代词，意味着她不是在替自己道歉，她是在替他们两个人道歉。 那个从来不管他的父亲，和那个总是欲言又止的母亲——他们一起，在对他道歉。 “妈，”左奇函的声音有些哑，“现在不说这些。您和爸注意安全。不要跟小叔正面冲突。等我。” “好。” 电话挂断了。 左奇函握着手机，站在窗前，看着窗外的夜景。城市的灯火在远处闪烁，像一片倒扣在地上的星空。 他在这片星空下生活了二十五年，从来没有觉得它像现在这样——遥远。 “左奇函。”杨博文的声音从身后传来。 他转过身。 杨博文站在客厅中间，穿着一件灰色的家居服，手里拿着一本书。他看着左奇函，目光里有担忧，有询问，有一种“不管发生什么我都会在这里”的笃定。 “我妈打电话来了。”左奇函说，“左明远伪造了一份文件，上面有我爸的签字。他要把这份文件交给老爷子，说我爸侵吞家族资产。” 杨博文的眉头皱了起来。 “什么时候？” “不知道。可能明天，可能后天。” “你有办法证明签字是伪造的吗？” 左奇函想了想。 “有。但需要时间。笔迹鉴定需要原件，原件在左明远手里。他不可能让我拿到。” 杨博文沉默了一会儿，走到书桌前，打开电脑，在搜索栏里打了一行字：笔迹鉴定的时效和程序。 他看了大概一分钟，然后抬起头。 “如果有多个时间的签名样本，可以鉴定出签字的先后顺序。如果那份文件的签字是在一个不合理的时间点——比如，转账发生之后才签的——就可以证明它是伪造的。” 左奇函看着他。 “你的意思是——” “找到你爸在不同时间点的签名样本。越多越好。越早越好。”杨博文的声音很快，很清晰，像是一个律师在法庭上做结案陈词，“如果他三年前的签名和现在的签名在笔迹特征上有系统性的差异，而文件上的签名恰好符合现在的特征——那说明这份文件不是三年前签的，是最近才伪造的。” 左奇函的眼睛亮了。 “我爸的旧文件。公司里有。老宅里也有。” “去找。” 左奇函拿起外套，走向门口。 “左奇函。”杨博文叫住了他。 他回头。 杨博文站在书桌旁边，灯光照在他身上，把他的轮廓镀上了一层暖黄色的光。 “我陪你去。”他说。 左奇函和杨博文到老宅的时候，已经快十一点了。 老周开的门，看到杨博文的时候愣了一下，但没有多问。他在左家干了三十年，见过比这更奇怪的事。 “少爷，老爷子已经睡了。” “我知道。我回来拿点东西，不惊动他。” 老周点了点头，退到一边。 左奇函带着杨博文穿过院子，走过那条铺着青石板的小路，经过那棵老槐树。 月光从树冠的缝隙里漏下来，在地上投下斑驳的光影。 杨博文走在他身后，脚步声很轻，但左奇函能感觉到他的存在——那种感觉，像是身后有一堵不会倒塌的墙。 他们走上楼梯，经过老爷子的书房——门缝里没有光。 经过左明远的房间——门缝里也没有光。经过左明德和宋晚晴的房间——门缝里透出一线微弱的光。 左奇函停下来，犹豫了一下，敲了敲门。 门开了。宋晚晴站在门口，穿着一件旧睡袍，头发披散着。她的眼睛有些红，像是刚哭过。 看到杨博文的时候，她愣了一下，然后目光在左奇函和杨博文之间来回扫了一下。 “妈，我来拿爸的旧文件。公司里的、家里的——所有的。我需要笔迹样本。” 宋晚晴没有问为什么。她只是点了一下头，侧身让开了门。 左明德坐在床边，低着头，双手交握在膝盖上。他的头发乱糟糟的，衬衫皱巴巴的，看起来像是被人从水里捞出来的、还没来得及拧干的衣服。听到脚步声，他抬起头，看到左奇函，又看到杨博文，目光里有一种复杂的、说不清的情绪。 “爸。”左奇函走到他面前，“您以前的文件，放在哪里？” “什么文件？” “任何有您签字的文件。合同、协议、审批单——什么都行。越早越好。” 左明德看着他，嘴唇动了动。 “你小叔那份文件——” “是伪造的。”左奇函说，“我会证明。” 左明德看着他的眼睛，看了很久。然后他的眼眶红了。 “奇函，”他的声音在发抖，“我没有做过。我真的没有做过。” 左奇函看着他的父亲。 这个男人，五十五岁了，头发稀疏，身材发福，看起来像一个普通的、有点落魄的中年人。 他不是一个好父亲，不是一个好丈夫，甚至算不上一个好儿子。 但他是他的父亲。他是那个——在他小时候，曾经把他举过头顶、让他骑在肩膀上看烟花的人。 “我知道。”左奇函说，声音很轻，但很坚定，“我相信您。” 左明德的眼泪终于掉了下来。不是那种嚎啕大哭，是那种无声的、克制不住的、像是积攒了很多年终于决堤的眼泪。他低下头，用手背擦着眼睛，肩膀微微颤抖。 宋晚晴走过去，坐在他旁边，伸出手，握住了他的手。 左奇函看着他们，看了两秒，然后移开了视线。 “文件在哪里？”他问。 “书房。右边的柜子，最下面一层。”宋晚晴说，“你爸所有的旧文件都在那里。” 左奇函转身，走出了房间。 杨博文跟在他身后。 走廊里很安静，只有两个人的脚步声。左奇函走在前面，杨博文走在后面，影子被灯光拉得很长，在墙上并排着，像是两个并肩行走的人。
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