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左奇函：我答应你的，不会变。 杨博文看着屏幕上的那行字，嘴角弯了一下。他把手机收起来，抬起头，隔着人群看着左奇函。 左奇函也在看他。 展厅的灯光很亮，人群在流动，有人在说话，有人在笑，有人端着酒杯走来走去。但在那片流动的、嘈杂的、热闹的人群中，有两个人站在原地，看着对方，一动不动。 像两棵并肩的树。 根在地下交缠，枝叶在风中触碰。 无论发生什么，都不会倒。 那天晚上，所有人都喝了酒。 张桂源喝醉了，趴在桌子上，嘴里嘟囔着“我老婆是艺术家”，张函瑞红着脸把他扶起来，跟所有人道别。 陈思罕打了车回学校，走的时候对左奇函说了一句“下周见”。 陈浚铭跟着杨博文回了公寓，因为第二天是周日，他不用上课，可以多待一天。 左奇函没有回老宅。他去了杨博文的公寓，三个人坐在客厅里，看了一部很老的电影。电影讲的是什么，没有人记得。 但他们记得那天的气氛——暖黄色的灯光，茶几上摊开的零食，陈浚铭窝在沙发角落里打瞌睡，杨博文把毯子盖在他身上，左奇函去厨房煮了咖啡。 咖啡煮好的时候，陈浚铭已经睡着了。他的呼吸很均匀，睫毛微微颤着，嘴角弯着，像是在做一个好梦。 杨博文站在沙发旁边，低头看着陈浚铭，看了很久。 然后他走到厨房门口，靠在门框上，看着左奇函。 “他睡了？” “睡了。”左奇函把咖啡倒进两个杯子里，一个递给杨博文，“他最近好像没那么怕了。” “嗯。”杨博文接过咖啡，“他说他做了一个梦。” “什么梦？” “梦到我们三个人，在海边。月亮很大。他在中间，左边是我，右边是你。我们三个人在看月亮。” 左奇函端着咖啡杯，沉默了一会儿。 “这个梦会实现的。”他说。 杨博文看着他，笑了一下。 “嗯。” 两个人站在厨房里，喝着咖啡，听着客厅里陈浚铭均匀的呼吸声。 冬夜的窗外很安静，没有风，没有雪，只有远处偶尔传来的汽车声。 “左奇函。” “嗯。” “下周宣判之后——” “我知道。”左奇函说，“去海边。” 杨博文摇了摇头。 “不是。我是想说，下周宣判之后，我想休息一段时间。” 左奇函看着他。 “好。”他说，“我陪你。” 杨博文没有说话，只是把咖啡杯放在台面上，伸出手，握住了左奇函的手。 厨房的灯光很暖。 两个人的影子投在墙上，重叠在一起，像一个无法分割的整体。 这是十二月的一个星期六。 这是杨博文出事前的三天。
第90章 我记得你的眼睛 “你的目光，不再为我有温度。” ———— 左奇函接到电话的时候，正在老宅的书房里陪老爷子下棋。 他的手在拿起那枚黑子的时候，手机响了。一个陌生号码。他接了。 “请问是左奇函先生吗？这里是市第一人民医院。杨博文先生出了车祸，正在抢救，请您尽快赶来。” 黑子从左奇函的手指间滑落，掉在棋盘上，发出一声清脆的响。它弹了两下，滚到了地上，在地板上转了几圈，停住了。 老爷子抬起头，看着他。 “怎么了？” 左奇函没有回答。 他站起来，椅子被他猛地推开，撞在身后的书架上，几本书掉了下来。他冲出书房，冲下楼梯，冲过院子，冲进车里。 他的手在抖，抖得连钥匙都插不进点火孔。他试了三次，第四次才插进去，发动了引擎。 车子冲出了老宅的大门。 雨下得很大。雨刷开到最快的速度，还是看不清前方的路。 他不知道自己闯了多少个红灯，不知道自己在单行道上逆行了几条街，不知道自己是怎么开到医院的。 他只知道自己到的时候，手术室门口的灯是红色的。 走廊里有好几个人。张桂源、张函瑞、陈思罕、陈浚铭——所有人都来了。 他们的衣服都是湿的，头发都是乱的，脸上都是白的。 陈浚铭站在手术室门口，双手垂在身侧，攥成拳头。 他没有哭，但他的嘴唇在发抖，他的脸色白得像一张纸，他的眼睛红得像要滴血。 左奇函走到他面前。 “浚铭。” 陈浚铭抬起头，看着左奇函。 “左哥——”他的声音在发抖，“我哥他——” 左奇函伸出手，按住了他的肩膀。 “他会没事的。”左奇函说。 这句话，他说给自己听。 手术持续了七个小时。 红色的灯灭了。门开了。医生走出来，摘下口罩，看着走廊里的人。 “谁是家属？” “我。”左奇函走上前，“我是他的——家人。” 医生看着他，沉默了一下。 “病人生命体征暂时稳定了，但他的脊椎在事故中受到了严重损伤。”医生的声音很平，平到像是在念一份标准化的报告，“目前的情况是——他可能无法再站起来了。” 走廊里安静了。 安静到能听到窗外雨滴落在地面上的声音，一滴一滴的，像某种古老的、不知疲倦的钟声。 “什么意思？”陈浚铭的声音从人群后面传来，尖锐的，颤抖的，“什么叫无法再站起来？你是说他——他的腿——” 医生没有说话。 但所有人都懂了。 张桂源转过身，面对着墙，肩膀在发抖。张函瑞走过去，站在他身后，没有说话，只是把手放在他的背上。陈思罕靠在墙上，低着头，刘海遮住了他的眼睛，但他的手在发抖。 陈浚铭站在走廊中间，一动不动。 然后他蹲了下来。 他蹲在手术室门口，把头埋在膝盖里，肩膀一抽一抽的。他没有发出声音，但他的整个身体都在发抖，像一片被风吹落的、还没有落地的叶子。 左奇函站在原地。 他没有蹲下来，没有哭，没有发抖。 他只是站在那里，看着手术室那扇紧闭的门，看了很久。 然后他转过身，走进走廊尽头的楼梯间。 楼梯间里很暗，灯是坏的，只有安全出口的绿色指示灯在黑暗中发出微弱的光。他靠在墙上，慢慢地滑坐下去，坐在地上。 地板是凉的。凉意从身体传上来，顺着脊椎，一路蔓延到头顶。 他低下头，把脸埋在掌心里。 这一次，他哭了。 无声的，剧烈的，像是要把所有的眼泪都在这一刻流干的哭。他的肩膀在抖，他的手指在抖，他的嘴唇在抖，但他没有发出任何声音。 因为他知道，如果他发出了声音，走廊里的人会听到，会过来，会安慰他。 他不需要安慰。他需要的是——杨博文站起来。 杨博文站在厨房里煮咖啡，穿着白色T恤，头发翘着，转过头来说“早”。 杨博文坐在办公桌后面，低着头看材料，眉头微微蹙着，手指间夹着一支笔。 杨博文站在阳台上，月光照在他身上，他说“我也爱你”。 他需要这些。 但他得不到。 永远得不到了。 ICU的门开了。 左奇函走进去。 房间里很安静，只有监护仪发出的“滴滴”声，一下一下的，像另一个人的心跳。杨博文躺在床上，头上缠着纱布，脸上有几处擦伤，嘴唇干裂，脸色苍白。 他的眼睛闭着，睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。 他的手指上夹着血氧探头，手背上扎着留置针，胸口贴着心电监护的电极片。他的身体被各种管子和线连接着，像一个被精心维护的、随时可能停摆的精密仪器。 左奇函走到床边，低下头，看着他。 他忽然想起很久以前的一个画面——那个少年穿着一身古装，那是他第一次看到他，那是他心动的开始。从那以后，十三年过去了。他以为他们还有很多个十三年。他以为他们会一起变老，头发变白，坐在同一把椅子上看同一轮月亮。 他以为。 “杨博文。”他叫他的名字，声音很轻，轻到像是怕吵醒他。 杨博文没有回应。 监护仪还在“滴滴”地响，一下一下的，不紧不慢的，像是在说：他还活着，他还活着，他还活着。 左奇函伸出手，握住了杨博文的手。 那只手是凉的。不是以前那种微微的凉，是那种——血液流不到末梢的、失去温度的、像冬天的石头一样的凉。 他把那只手贴在自己的脸上，闭上眼睛。 眼泪从他的眼角滑下来，滴在杨博文的手背上，一滴，又一滴，又一滴。 监护仪还在响。 “滴滴”，“滴滴”，“滴滴”。 像心跳。 像承诺。 像永远不会停的、某种古老的、不需要语言的钟声。 杨博文昏迷了三天。 三天里，左奇函没有离开过医院。 他睡在ICU门口的走廊上，坐在那张硬邦邦的塑料椅子上，头靠着墙，闭一会儿眼睛，又睁开，看看那扇紧闭的门，再闭上。 他吃不下东西，张函瑞送来的饭放在他旁边，凉了，又换了热的，又凉了。他一口都没有动。 陈浚铭也来了，坐在他旁边，不说话，只是安静地陪着。 他带了一本书，但没有翻开过，只是抱在怀里，像抱着一个没有用的、不知道该放在哪里的东西。 第三天下午，ICU的门开了。 医生走出来，说病人已经脱离生命危险，可以转入普通病房了。 左奇函站起来，腿有些发软，但站住了。他看着护士推着病床从ICU里出来，杨博文躺在上面，眼睛闭着，脸色还是那么白，但呼吸平稳了。 普通病房在六楼，一间双人房，靠窗的床位。阳光从窗户照进来，落在白色的床单上，落在杨博文苍白的手背上。 左奇函坐在床边，看着杨博文的脸，看了很久。他的手指轻轻划过杨博文的手背，从指尖到手腕，从手腕到指尖，一下一下的，很轻，像是在确认他还活着。 杨博文是在那天晚上醒来的。 他的睫毛颤了一下，然后慢慢地睁开了眼睛。 那双眼睛——深褐色的，清澈的，像两颗浸在水里的玻璃珠——在病房昏暗的灯光下显得格外明亮。他看着天花板，看了几秒，然后缓缓地转动眼球，看向床边。 左奇函正看着他。 两个人的目光在空气中撞在一起。
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