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第三张：大一点的小男孩背着小一点的小男孩，走在一条乡间小路上。小一点的趴在哥哥背上，睡着了，口水流了哥哥一肩膀。哥哥的嘴角弯着，眼睛里有光。 林鹿鸣一张一张地翻过去，每一张都让他想哭。不是难过的那种想哭，而是心里太满了、装不下了、溢出来了的那种。 “那时候没有拍立得。”陆寒洲说，“这些都是我妈用相机拍的，后来我拿底片去洗的。” “你什么时候洗的？” “在国外的时候。想你想得受不了了，就去洗几张照片，放在钱包里。” 林鹿鸣翻到一张照片，停住了。 是一个少年，十五六岁的样子，穿着校服，站在一棵银杏树下，手里拿着一本书，正在看。秋天的阳光透过金黄色的银杏叶照在他身上，把他整个人照得发亮。 是林鹿鸣自己。 他不记得这张照片是什么时候拍的，不记得自己站在哪棵银杏树下，不记得自己在看什么书。 但陆寒洲记得。 “高一那年秋天。”陆寒洲说，“你们学校门口有一排银杏树，你每天放学都会从那排树下经过。我骑车去看你，拍了这张照片。” “你骑车去看我？”林鹿鸣的声音有点抖，“多远？” “骑了四十分钟。” “你为什么不叫我？” 陆寒洲沉默了两秒。 “因为不知道见了面要说什么。”他说。 林鹿鸣把那张照片贴在胸口，深吸了一口气。 照片下面，是一个信封。不是阁楼里那个——那个是陆寒洲妈妈写的。这个信封是白色的，上面只写了两个字：“鸣鸣”。是陆寒洲的字迹，比现在的稚嫩很多，像是十几岁时写的。 林鹿鸣拆开信封，抽出里面的信纸。信纸叠得整整齐齐，折痕已经发白了，像是被翻开过很多次。 “鸣鸣： 我不知道这封信会不会给你看。大概不会。我只是想写，想把这些话说出来，不然憋在心里太难受了。 我喜欢你。不是哥哥对弟弟的那种喜欢，是另外一种。我想跟你在一起，想每天早上醒来第一眼看见你，想每天晚上睡觉前最后一眼也看见你。我想给你做饭，想陪你逛街，想跟你吵架然后和好，想跟你一起变老。 你是不是觉得我很变态？我也觉得。你是男的，我也是男的。你不一定会喜欢我，也许你只把我当哥哥。 但我就是喜欢你。从很久以前就开始了。我也不知道是从什么时候开始的，等我发现的时候，已经来不及了。 如果你看到了这封信，如果你也喜欢我，那太好了。如果你不喜欢我，那你就假装没看到这封信吧。 我会一直等你的。” 落款是“陆寒洲”，日期是“2009年3月17日”。 2009年。那一年陆寒洲十七岁，林鹿鸣十五岁。陆寒洲在国外读书，林鹿鸣在国内上高中。他们隔着一万多公里，隔着一整片太平洋。 陆寒洲在这边写了这封信，没有寄出去。林鹿鸣在那边什么都不知道，每天上学放学，偶尔想起那个从小一起长大的哥哥，不知道他在国外过得好不好。 “你为什么不寄？”林鹿鸣的声音哑了。 “不敢。”陆寒洲说。 “那你现在敢了？” “现在不用寄了。”陆寒洲看着他，嘴角弯了一下，“因为你就在我面前。” 信纸下面，是一张明信片。是从国外寄回来的，邮票贴得端端正正，邮戳是2012年的。收件人是“林鹿鸣”，地址是林鹿鸣高中的地址，但明信片本身是空白的——没有文字，没有留言，什么都没有。 “这张明信片我收到过。”林鹿鸣说，“我以为是谁寄错了，空白的，就扔了。” “不是寄错的。”陆寒洲的声音很轻，“是我寄的。我想跟你说很多话，但写的时候又不知道写什么，就空着了。” “那为什么不写？” “因为想说的太多了。”陆寒洲说，“多到一张明信片写不下。” 林鹿鸣把明信片放进信封里，和信放在一起，和照片放在一起，和那双小黄鸭拖鞋放在一起。 箱子最底下，是一本笔记本。黑色的封面，硬壳的，边角已经磨得发白了。林鹿鸣打开第一页，愣住了。 密密麻麻的字。全是陆寒洲写的。 不是日记，不是文章，而是一个一个的日期，和跟每一个日期对应的——林鹿鸣的社交账号动态。 “2013.5.12：鸣鸣发了一条‘考完了，终于解放了’。配图是一张和同学的合影。他站在最左边，笑得很开心。好像瘦了一点。” “2013.9.1：鸣鸣发了一条‘大学报到’。配图是一张宿舍的照片。他的床是下铺，枕头是蓝色的。” “2014.2.14：鸣鸣没有发动态。情人节，他没有发动态，大概是没有女朋友。开心。” 林鹿鸣翻到后面，眼泪已经止不住了。 “2015.8.7：鸣鸣发了一条‘加班到凌晨，好累’。配图是一张办公室的照片。他的桌上有一盆绿萝，还有一个马克杯，杯子上印着一只猫。” “2016.12.31：鸣鸣发了一条‘新的一年，希望一切顺利’。配图是一张自拍。他穿着红色卫衣，头发长了一点，笑起来眼睛还是弯弯的。” “2017.6.9：鸣鸣发了一条‘今天被老板骂了，不开心’。我想给他发消息，删了，没发。” “2018.10.15：鸣鸣发了一条‘又长了一岁’。配图是一张生日蛋糕的照片。蛋糕上插着蜡烛，写着‘25’。他二十五岁了。我们五年没见了。” 笔记本的最后一页，写的不是日期。 是一句话： “鸣鸣，我好想你。” 林鹿鸣合上笔记本，抱在怀里，哭出了声。不是小声的、压抑的哭，是真正的、放开了的、眼泪鼻涕糊了一脸的哭。他哭得浑身发抖，哭得上气不接下气。 陆寒洲没有说话，只是把他拉进怀里，下巴抵在他的头顶，手指在他头发里轻轻地梳着。 “你这个人，”林鹿鸣哭着说，声音断断续续的，“你这个人怎么这么笨。你想我你就说啊，你给我发消息啊，你打电话啊。你为什么要一个人忍着？你为什么要一个人写这些？你为什么要一个人躲在国外想我？” “因为不敢。”陆寒洲的声音闷在他头顶，“怕发了消息你不回。怕打了电话你不知道说什么。怕你知道我喜欢你之后，连朋友都做不了。” “那你现在怎么敢了？” “因为现在你是我老婆了。”陆寒洲说，“合法的。” 林鹿鸣哭着笑了，笑着哭着又哭了，从陆寒洲怀里抬起头，用手背擦了擦眼泪，看着他的脸。陆寒洲的眼睛也红了，但没有哭出来——他从来不在人前哭，但林鹿鸣知道，他忍得很辛苦。 “陆寒洲。” “嗯。” “这些东西，你要留多久？” “留一辈子。”陆寒洲说，“以后给我们的孩子看。” “谁要跟你生孩子！” “领养一个也行。” “你连领养都想好了？” “嗯。”陆寒洲面不改色，“想了很久了。” 林鹿鸣看着他那张认真的脸，又想哭又想笑，最后两种情绪混在一起，变成了一种奇怪的表情——眼睛红红的，鼻子红红的，但嘴角翘得老高。 “陆寒洲。” “嗯。” “你从什么时候开始想领养的？” “从你住进老宅那天起。”陆寒洲说，“那天你在我妈墓前哭了，我想，如果以后我们有孩子，要让他知道，他有两个奶奶，很爱很爱他。” 林鹿鸣的眼泪又掉了下来，但这一次他没有擦，任由它们流着，因为他知道，这些眼泪是甜的，每一滴都是甜的。 --- 两个人在地上坐了很久，久到地毯上压出了两个人形的印子。 箱子里的东西一样一样地拿出来，看过，又一样一样地放回去。小黄鸭拖鞋放回去了。照片放回去了。信放回去了。明信片放回去了。笔记本也放回去了。 “你不拿出来放？”林鹿鸣问。 “不用。”陆寒洲把箱子盖上，“这些本来就是你的。” “那你给我。” “不给。”陆寒洲把箱子推回衣柜下面，“放在这里，你想看的时候就来看。” “那你不是说不给我吗？” “不给你，但你可以来看。” 林鹿鸣看着他，忽然觉得这个男人真的好狡猾。箱子放在他这里，东西是他的，但所有权是陆寒洲的。每次想看都要来他这里看——“来他这里”就等于“来他身边”。 “陆寒洲，你是不是故意的？” “什么？” “把箱子放在你这里。” 陆寒洲看了他一眼，没有说话，但嘴角的弧度说明了一切。 “你就是故意的。”林鹿鸣指着他，“你想让我每次想看这些东西都来找你。” “你不想来找我吗？” 林鹿鸣张了张嘴，说不出话。他想。他当然想。他每天都想。 “混蛋。” “你的。” 两个人对视着，然后同时笑了。 窗外，月亮已经升到了正中间，圆圆的，亮亮的，像一盏灯挂在天空中央。夜风从窗户的缝隙里钻进来，带着秋天特有的凉意。 “陆寒洲。” “嗯。” “新婚之夜是不是要喝交杯酒？” 陆寒洲想了想，站起来，走到酒柜前，拿出一瓶红酒和两个高脚杯。他倒酒的动作很好看，修长的手指握着酒瓶，酒液缓缓注入杯中，深红色的，在灯光下像液态的红宝石。 他把一杯递给林鹿鸣，自己端起另一杯。 两个人面对面站着，手臂交缠，像两棵树的枝条缠绕在一起，分不清哪根是哪根的。 林鹿鸣看着杯中的酒，看着陆寒洲的手臂和自己的手臂交叠在一起，看着两个人无名指上并排的三枚戒指，在灯光下闪着柔和的光。 “陆寒洲。” “嗯。” “新婚快乐。” 陆寒洲的嘴角弯起来，那个弧度不大，但林鹿鸣看得清清楚楚。 “新婚快乐，鹿鸣。” 两个人同时仰头，把杯中的酒一饮而尽。红酒有点涩，又有点甜，顺着喉咙滑下去，暖意在身体里蔓延开来 陆寒洲放下酒杯，伸手捧住林鹿鸣的脸，拇指轻轻擦过他嘴角残留的酒渍。 “林鹿鸣。” “嗯。” “从今天起，你就是陆鹿鸣了。” “嗯。” “叫一声老公。” 林鹿鸣的脸一下子红了，红得像杯中的红酒。他咬了咬嘴唇，声音小得像蚊子：“……老公。” 陆寒洲的呼吸重了一下，低下头，吻住了他。 不是蜻蜓点水的那种，也不是浅尝辄止的那种。是带着红酒的微醺、带着二十二年的等待、带着从今天起每一天都可以这样亲吻你的笃定的、深深的、缠绵的吻。
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