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他让顾寒洲吻，让他的手在自己身上游走，让他把属于别人的痕迹覆盖掉，覆盖成雪松和血——混合的、纠缠的、不属于任何一个人的味道。 “顾寒洲。”他在吻的间隙叫他。 “嗯。” “看着我。” “我在看。”顾寒洲说，眼睛盯着他的眼睛，瞳孔黑得惊人，“不是监控。是我。在你面前。看着你。 他的手指收紧，指节发白。林星眠的呼吸乱了，手指从他后背移到他的胸口，心脏的位置。 “你的心跳。”他说，“好快。” “因为你。”顾寒洲说，声音低哑，“因为你在我怀里。因为你看着我。因为你在我的锁里。因为你是我的。整个。 “不许什么？” “不许不爱你。” 暗门里，没有窗。没有门。没有他。只有顾寒洲。只有雪松。只有血。只有三把锁在胃里叮当作响，和一把没有划下去的刀在床边闪闪发亮。 而林星眠闭上眼睛，把刀的冰凉、血的滚烫、等待的漫长，都交给顾寒洲的呼吸和心跳。 至少此刻。至少这一秒。至少在没有窗的房间里。 一起等。一起老。一起死。一起烂。
第50章 我想杀了他 送餐口的滑门突然发出轻微的震动。 不是顾寒洲开的。他正压在林星眠身上，手指陷进他的腰侧，嘴唇贴着他的颈侧，在那里留下新的印记——覆盖傅西辞的，覆盖所有人的，覆盖成他自己的。 滑门又震了一下。然后是第三下。有节奏，像敲门，像某种暗号。 顾寒洲的动作僵了一瞬。 他的嘴唇还贴在林星眠的颈侧，牙齿还咬在那片皮肤上，但眼睛转向了滑门的方向。瞳孔里的暗流骤然收缩，像某种被侵犯了领地的野兽，像某种从巢穴里探出头的、警惕的兽。 “谁？”他的声音从齿缝里挤出来，带着血的味道和未消的欲望。 滑门外没有回答。只有那种有节奏的震动，三下，停，再三下。像心跳，像某种被传递过来的、隔着金属板的脉搏。 林星眠的手指僵在顾寒洲的后背上。 他听出来了。那种节奏——不是顾寒洲的七十二下，不是他自己的九十下，是另一种，更快的，更乱的，像某种被压抑太久的、终于决堤的东西。 像傅西辞的。像那个在楼下等了一整夜，在吉普车里数过方向盘，在暗门外的走廊里敲过墙壁的，傅西辞的。 “他来了。”林星眠说，声音很轻，像怕吵醒什么。 顾寒洲的手指从他的腰侧移到颈侧，扣住，把他往自己这边按。力道不轻，刚好让林星眠感受到压迫，感受到那种“你是我的”的、不容置疑的占有。 “他进不来。”顾寒洲说，嘴唇贴着他的耳廓，呼吸湿热，“没有钥匙。没有密码。没有——” 滑门又震了一下。这次更响，像有什么东西撞上了金属板。不是拳头，是额头，是膝盖，是某种被绝望驱使的、不顾一切的撞击。 “星星。” 滑门外传来声音，闷在金属板后面，像从水底浮上来的气泡，像某种被隔绝的、扭曲的呼唤。 “星星。我数过你的心跳。每分钟九十下。我数了一整夜。从楼下。从车里。从走廊。我数过。现在——” 声音断了。然后是某种沉闷的、像身体滑落地面的声响。像膝盖撞击地毯，像额头抵上金属板，像某种被抽空了所有力气的、最终的坠落。 “——现在我数不到了。” 顾寒洲的手指僵在林星眠的颈侧。 他的瞳孔骤然收缩，像某种被侵犯了领地的野兽，像某种从巢穴里探出头的、警惕的兽。但他的嘴唇还贴在林星眠的耳廓上，呼吸还湿热，手指还扣着那片皮肤。 “他数不到。”顾寒洲重复，声音低哑，像砂纸磨过木头，“因为他不在。因为你在我的锁里。因为你是我的。整个。不许 halves。不许 quarters。不许——” 他的手指收紧，指节发白，指甲陷进林星眠颈侧的皮肤里，像某种标记，像某种“只有我能碰”的盖章。 “——不许他数。” 林星眠的呼吸乱了。 他看着滑门的方向，看着那道三十厘米见方的、惨白的金属板。他想象着外面的傅西辞——那个银灰色头发乱糟糟翘着的、眼睛下面有淡淡青黑的、T恤皱成一团的傅西辞。那个在楼下等了一整夜，在吉普车里数过方向盘，在暗门外的走廊里敲过墙壁的傅西辞。 那个说“门不锁。我等你。一千天。一万天。整局绑定。不许换人”的傅西辞。 现在他跪在滑门外，额头抵着金属板，膝盖撞击地毯，数不到林星眠的心跳了。 “让他进来。”林星眠说，声音很轻，但每个字都清楚。 顾寒洲的手指僵在他的颈侧。 “让他进来？”他重复，声音里带着某种被刺穿的、破碎的东西，“你让他进来？进我的暗门？看我们的床？数你的心跳？” “不是我们的床。”林星眠说，“是你的牢房。我是你的囚徒。但囚徒也有权利——” 他停顿，手指从顾寒洲的肩膀移到他的脸颊，轻轻擦过那片被欲望和疼痛烧红的皮肤。 “——囚徒也有权利，让另一个囚徒进来。或者，让狱卒变成囚徒。” 顾寒洲的呼吸停了一拍。 他看着林星眠的眼睛，看着里面那种被灯光照得发白的、近乎透明的坚定。不是恐惧，不是崩溃，是某种完整的、耀眼的东西。是“我要全部”的坚定，是“六分之一的你，六分之一的他”的坚定，是“叠加，不是覆盖”的坚定。 “你让他进来，”他说，声音低哑，像砂纸磨过木头，“我就杀了他。” “你不会。” “我会。” “你不会。”林星眠说，手指从顾寒洲的脸颊移到他的嘴唇，轻轻按了一下，“因为你死了，我就跟着死。你杀了他，我就恨你。你恨我，我就——” 他停顿，嘴唇贴上顾寒洲的嘴角，不是吻，是触碰，是确认。 “——我就不是整个了。我就 halves 了。我就 quarters 了。我就不是——” 他的嘴唇往上移，碰到顾寒洲的嘴唇，停在那里，没有动。 “——我就不是爱你的那个了。” 顾寒洲的嘴唇在他的嘴唇下蠕动，像某种无声的抗议，又像某种确认。然后他张开嘴，把林星眠的下唇含进去。舌尖卷过唇瓣，带着血的腥甜，像某种混合了毁灭与占有的、扭曲的吻。 不是掠夺。是妥协。是“我知道”的妥协，是“我也在”的妥协，是“锁里有我，也有他”的妥协。 他的手从颈侧移到腰侧，扣住，往自己这边按。动作很重，像要把林星眠嵌进自己的身体里。但他的嘴唇退开了，他的眼睛转向了滑门的方向，他的手指从腰侧移开，伸向滑门的开关。 “你答应我一件事。”他说，声音低哑，像砂纸磨过木头。 “什么？” “他进来，”顾寒洲的手指按在开关上，“你躺在我怀里。我数你的心跳。他数他的。但你是——” 他停顿，手指收紧，指节发白，像某种最后的、不肯松开的执念。 “——但你是我的心跳。不是他的。是我的”不许… “不许什么？” “不许不爱我。” 滑门开了。 金属板向上升起，发出刺耳的摩擦声，像某种被强行打开的、不情愿的锁。惨白的灯光从暗门里涌出去，和走廊里的黑暗混在一起，像某种被稀释的、变质的血。
第51章 门外的傅西辞 傅西辞跪在滑门外。 他的额头抵着地面，膝盖撞击地毯，银灰色的头发乱糟糟地翘着，像某种被拔了羽毛的、落魄的鸟。他的T恤皱成一团，被汗水浸透，贴在背上，像某种第二层皮肤。他的手指攥着地毯的纤维，指节发白，像某种被钉在原地的、无法移动的兽。 他听到滑门打开的声音，抬起头来。 他的眼睛在惨白的灯光下呈现出一种近乎透明的红，像某种被熬炼太久的、即将熄灭的火。他看着暗门里的景象——窄床，凌乱的床单，林星眠躺在顾寒洲怀里，衬衫敞开，露出锁骨和颈侧的新印记。顾寒洲的手指扣在林星眠的腰上，嘴唇还贴着他的发顶，眼睛盯着傅西辞，瞳孔黑得惊人。 像某种宣告。像某种封印。像某种“这次我赢了”的盖章。 但傅西辞没有看顾寒洲。 他看着林星眠。看着他的眼睛，看着他的嘴唇，看着他颈侧的印记——那是顾寒洲留下的，新鲜的，覆盖着他的，覆盖成顾寒洲的。 他笑了一下。那个笑容里有疯狂，有偏执，有某种“被抢了先却还要赌”的不甘心，但更多的是——是某种被确认后的、扭曲的满足。那不是少年人的亮，是成年人在漫长等待后终于触碰到猎物时，喉咙里发出的、无声的喑哑。 “门开了。”他说，声音哑得像砂纸磨过木头，像某种从地狱里捞出来的、带着水汽的东西，“你开的。他开的。不管是谁开的——” 他站起来，膝盖发出沉闷的声响，像某种年久失修的、终于启动的机器。他走进暗门，脚步很轻，像怕惊散什么，像怕吵醒什么，像怕—— 像怕这一切都是梦，像怕门会突然关上，像怕林星眠会突然消失。 “——门开了。”他重复，站在床边，看着林星眠的眼睛，“我进来了。不是等。是抢。不是一千天。不是一万天。是现在。是此刻。是——” 他停顿，手指从身侧抬起来，悬在半空，像某种试探，像某种即将触及真相的、危险的靠近。 “——是我。” 林星眠看着他的眼睛。 那双眼睛和顾寒洲的不一样——顾寒洲是冰面下的暗流，藏得深，烧得慢；傅西辞是明火上的油，烧得旺，灭得快。但此刻，明火被压住了，只剩下一点火星，在眼底明明灭灭。那点火星里，有愤怒，有不甘，有嫉妒，但更多的是——是某种被确认后的、终于赢了一次的亮。 “你进来了。”林星眠说，声音很轻，像怕吵醒什么，“门开了。你进来了。不是等。是抢。不是一千天。是现在。是此刻。是你。” 他伸出手，手指悬在半空，像某种邀请，像某种触碰，像某种“你还在”的确认。 傅西辞的手指僵在半空。 他看着林星眠的手，看着那五根细白的手指，看着那淡青色的血管，看着那被顾寒洲扣过的、留下印记的手腕。他看着那只手，像看着某种珍贵的、易碎的、随时会被抢走的东西。 然后他握住了。 不是十指相扣，是握住，是扣住，是某种不容置疑的占有。他的手指穿过林星眠的指缝，掌心贴着掌心，感受到那里的温度——不是顾寒洲的滚烫，是他自己的，带着汗水和颤抖的，某种被确认后的、真实的温度。
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